Vendredi soir. La fête bat son plein, comme tous les weekends au club. Un peu à l’écart, Kyte se descend une bouteille de whisky. Y’a des gonzesses qui pullulent de partout. Grandes, avec leurs longs cheveux entre le blond et le roux. Leurs yeux soulignés de noir et leurs jolies lèvres d’une teinte rouge sang. Des filles comme il les aime. Sauf qu’il a pas envie d’aller fricoter ce soir-là. La seule qu’il veut, c’est Lenore. Mais vu la baigne qu’elle lui a collé quelques heures plus tôt, il est pas certain que ce soit réciproque. Tabernak, qu’il jure mentalement en se passant une main sur le front. Il sait jamais où il en est avec elle. Un jour elle est douce et tendre. Le lendemain elle lui balance un grille-pain à la gueule en hurlant qu’elle veut le divorce. Alors il signe les papiers, le cœur lourd comme du plomb. Il s’assomme à la gnôle, se distrait avec une belle femme totalement cinglée mais inventive au pieux. Jusqu’à ce que Lenore le découvre et joue les épouses bafouées. Chiale qu’elle a pas arrêté de penser à lui mais qu’elle aurait dû savoir que c’était qu’un pauvre con. C’est à ce moment-là que son poing avait allègrement embrassé le pif de Kyte. Pendant qu’elle criait qu’elle le laisserait jamais revoir sa fille, ou un truc du genre. Les femmes… il les comprendra jamais. « Hey bro’, » lui lance un de ses frères motard en s’installant à table à côté de lui. « T’en tire une de ces tronches. » Puis il désigne son visage d’un coup de menton. « La régulière voulait pas que tu sortes pour t’arranger le portrait à ce point ? » Il sait qu’Adolf veut parler de Gudbjörn, la fameuse cinglée sexy avec qui il s’est oublié ces derniers jours, alors il secoue la tête.

- C’est pas ma régulière mec. Juste une distraction. Puis il repose sa bouteille sur le bois vieilli et collant de la table et désigne ses bleus d’un geste de la main. Ça, c’est l’ex-femme qui s’est déchaînée.

« Oh merde, » ricane l’autre en lui foutant une tape dans le dos. Pour le soutenir, probablement. « On peut dire qu’elle t’a pas raté. » Kyte sait pas trop s’il a envie de lui éclater la tête contre la table ou de rigoler de bon cœur à sa blague, alors il esquisse un demi sourire entre la haine et l’amusement. Une expression bizarre, en somme. Mais Adolf ne se formalise pas. Depuis le temps qu’ils partagent la même Kutte, ils se connaissent comme s’ils partageaient le même sang. « Régulière ou pas, je sais que tu tiens à sa môme, alors… » Adolf s’arrête, mal à l’aise, et Kyte se redresse, les sourcils légèrement froncés.

- Alors quoi, mec ? Alors quoi ?

Il demande, sortant de ses pensées pour la première fois de la soirée. Une pause pas forcément agréable, parce qu’un pressentiment merdique commence à lui bouffer les tripes. Adolf pousse un soupir, gratouille quelques échardes de ses doigts épais. « J’reviens du centre d’Oslo, je faisais une sécurité avec Emelie. J’l’ai vue rentrer dans une boite avec quelques autres lascars. Plus vieux, du genre fouille merde croisé avec p’tit bourgeois amerloque. » Kyte laisse échapper un petit rire moqueur. Il imagine trop bien le spécimen. Touriste sans street cred’ qui profite d’un voyage à l’étrange pour quitter les jupes de sa mère et tenter d’impressionner les gonzesses (et lui-même) en s’encanaillant un coup.    

- Bah. Elle est jeune. Elle va vite se lasser de ce genre de mecs, va.

Il répond avec un haussement d’épaules. Le fait qu’elle ait que 16 piges et qu’elle aille traîner avec des lourdauds dans un club interdit aux mineurs l’inquiète pas plus que ça. Il sait Ida débrouillarde, et il pense que les expériences, bonnes comme mauvaises, ça forge le caractère. « Y’a pas que ça, mec. » Reprend Adolf. Et le sentiment désagréable revient insidieusement. « Je t’en aurais pas parlé sinon. Ce club - le Harper, j’y fais souvent la sécu. Et j’peux te dire que c’est celui où on choppe le plus de merdeux qu’essaient de refourguer de la drogue. Et Ida… »  Son pote à l’air de vraiment galérer à pondre la suite. Il cherche ses mots, hésite.

- Accouche, putain.

Adolf grogne un coup. « Ida, j’crois que j’l’ai vue dealer. Voilà. » Il sort tout dans un souffle. « C’est son problème, on a tous fait des conneries. Sauf qu’elle est pas la seule qu’essaie de s’en mettre plein les poches ce soir. Et les autres loupiots qui dealent, y font pas dans la dentelle. Si tu vois c'que j'veux dire. » Il se trouve que ouai, Kyte voit très bien. Il prend une dernière gorgée de sa bouteille, saute sur ses pieds, et tapote l’épaule de son pote pour le remercier. Sans un mot de plus, il enfonce son casque sur sa tête et enfourche sa bécane. Quand il arrive, il est pas loin de deux heures du matin. Il galère à trouver une place alors il finit par se garer sur un trottoir en se disant que les képis auront mieux à faire que de l’emmerder avec un PV. De toute façon, il le payerait pas, alors il s’en branle un peu. Les mains dans les poches, il prend la direction du Harper. Le trouver lui prend pas trop de temps. Une grimace étire ses lèvres quand il entend la musique de merde qui sort par les doubles portes alors que le club gerbe quelques milléniaux bourrés comme des coins. « Allez les jeunes, il est temps de dégager, la soirée est terminée, » gueule un vigile, dont le job de merde est de faire comprendre à ces jeunes zouaves qu’ils doivent rapidement trouver où faire l’after party. Kyte le plaindrait bien une seconde, mais il a d’autres affaires à régler. Genre retrouver Ida. Comme il la voit toujours pas, il approche du gars de la sécurité.

- Hey mec, je cherche ma gosse et j’la trouve pas. Y’a une autre sortie ?

Le type hésite un instant, et quand il voit sa Kutte, il finit par hocher la tête. Le club est connu des services de sécurité en ville pour leur filer des coups de main quelques soirs. « Ouai, y’a une porte qui donne sur une arrière-cour par là. Pas toujours bien famée. » Kyte lui donne une petite tape sur l’épaule et s’élance. Il a pas encore vue sur la cour qu’il entend déjà les voix. « Salope de pute. On t’a déjà dit plusieurs fois d’aller voir ailleurs. Ici c’est notre coin. Tu nous voles notre blen. » Merde ! Kyte sait que c’est Ida. Et ça lui plait pas trop, alors il accélère. Quand il débarque dans la cour, il voit un grand type éclater son poing dans la gueule de la jolie blonde qui manque de valser. A côté d’eux, un autre gars lui arrache son sac en balançant de nouvelles insultes. Alors Kyte sent son sang bouillir de rage. Sans réfléchir, il avance rapidement vers le mec, l’attrape par la nuque et referme fermement ses dents autour de son oreille. Une prise efficace, qui ne manque jamais de surprendre ses adversaires. Le gars se met à hurler de douleur et ses jambes fléchissent alors qu’il essaie de se dégager. La mâchoire de Kyte claque et il recrache le bout de peau au visage du gars. Ensuite, il se redresse vers le type au sac, qui recule lentement, sa gueule aussi pâle que s’il avait trempé dans de l’eau de javel. Quand leurs regards se croisent, il prend ses jambes à son cou. Alors Kyte sort son arme de sa veste et tire juste à côté de ses pieds.

- Je f’rais pas ça si j’étais toi. Tu poses le sac à tes pieds, et tu fous l’camp. C’est compris ?

Le dealer ne se le fait pas dire deux fois. Alors Kyte relève brutalement son pote à l’oreille en sang et le plaque contre le mur, une lueur de folie dans le regard. Il colle le canon brûlant de son flingue juste sous sa mâchoire, pendant qu’il lui fait les poches pour sortir sa carte d’identité.

- Pieter Blomsberg, il dit de sa voix morne et monotone. Tu tiens à la vie ?

Comme l’autre couine un oui merdique, Kyte hoche la tête et tend la pièce d’identité à Ida. Il en profite pour vérifier qu’elle se porte bien. A part quelques bleus et une grosse peur, il se dit que ça pourrait être pire. Alors il reporte son attention sur Van Gogh junior qui pisse toujours le sang sur ses doigts.

- Bien. Je vais t’expliquer ce qu’il va se passer. Je sais où t’habites, et je sais où tu traînes. Si jamais toi où tes potes levez la main sur Ida où essayez encore de l’intimider, je vais pas chercher à savoir qui est responsable. Je te trouve, et je te crève. C’est clair ?

Kyte plaisante pas, et le type le voit. Alors encore une fois, il hoche la tête. Le biker lâche alors son cou et lui tapote la joue avant de s’écarter. Ensuite, il désigne le sol du canon de son arme.

- Maintenant, tu te mets à genoux et tu lui présentes tes excuses.

Le gars fait mine de protester, pour la forme. Mais quand le flingue se pointe à nouveau vers sa tempe, il réfléchit plus trop longtemps et fait comme on lui a demandé. Kyte se tourne vers Ida avec un grand sourire.

- Ça va ma belle ? Si t’as envie de te défouler, fous lui donc une belle baigne avant qu’il déguerpisse.

Qu’il propose joyeusement. C’est toujours mieux de s’entraîner sur des modèles vivants plutôt que sur des punching ball, il trouve. Ça aide à mieux ressentir les os qui pètent de ceux qui résistent.

Ida sort de sa torpeur, et ça rassure un peu Kyte, qui lui rend son étreinte. Elle a pas encore repris toutes ses couleurs, mais elle est plus dans un monde parallèle, au moins. D’ailleurs, y’a même une lueur qui s’est rallumée dans le fond de ses yeux d’eau, et Kyte la connait que trop bien. La colère. La rage. Et une certaine soif de vengeance. C’est pour ça qu’il lui propose de se défouler sur le type à genoux. Un petit exercice pour extérioriser. Pour sortir de cette allée avec un badge de survivor et pas celui d’une victime. La violence, Kyte, il connait que ça. C’est sa pénitence comme sa salvation. Il bronche même pas quand Ida balance un coup de pied dans le ventre du blaireau. Il se contente de hocher la tête, un sourire appréciateur aux lèvres. Bien vu. Ça coupe la respiration et ça l’empêche de gueuler. Facultatif mais utile pour rester discrets, comme dirait son pote Chacal. Encore un biker en or. Français celui-là. Passons. La gamine passe aux poings, elle cogne sans relâche. Et ça fait marrer Kyte, de la voir aussi féroce. Elle frappe toute sa peur, toute sa haine. L’asphalte se tâche du sang qui goutte. Y’a un plus un bruit dans la rue. Que les gémissements du dealer et les phalanges qui cognent contre son crâne. Ils ont de jolies couleurs, tous les deux. L’un rouge sombre, et l’autre pâle comme un linge. Il est sûr qu’aucun d’eux osera plus emmerder Ida maintenant. Il espère un peu qu’ils passeront le mot, pour qu’elle soit tranquille. Mais il se fait pas trop de bile. C’est comme ça que ça marche en dehors de la loi et elle vient de gagner en street cred. Après un moment, le môme tombe par terre dans un râle et Kyte croit que la blonde en furie va s’arrêter mais pas du tout. Alors il l’attrape par le bras et la tire en arrière.

- Hey, hey, hey, hey, qu’il lance de sa voix traînante. Ça suffit. On s’casse.

Ida sort de son état second – encore un, les yeux rivés sur la pâte à modeler qui agonise sur le sol. Kyte trouve qu’il y a de quoi être fière, mais elle a pas l’air totalement en phase avec sa création. Il comprend pas sa réaction. Pourquoi elle a l’air flippée tout d’un coup. Il fronce les sourcils et pose sa main sur son épaule. La broie un peu, cherche son regard.

- Hey. Il le mérite. Tous les deux. Ils l’ont cherché. Alors ils t’ont trouvée. Hum ?

Il hoche la tête, lui colle une claque dans le dos. Maintenant il faut se tirer. Une sirène de police fend le silence de la nuit. Kyte attrape Ida par la main et part en courant. Il sait que les deux ploucs vont pas tarder à se relever pour foutre le camp à leur tour. Avec leurs gueules de détraqués et la poudreuse qu’ils ont sur eux, ils ont pas plus intérêt à ce que les képis leur mettent la main dessus. Tabasser du hors la loi, c’est jamais trop risqué, parce que personne a envie de se faire gauler. Il fait grimper Ida sur une poubelle, la rejoint en haut du mur et ils passent par les toits. Redescendent de l’autre côté, dans une autre rue, déserte elle aussi. Depuis le temps qu’il sévit dans le coin et traîne dans les affaires pas très nettes, il connait la ville et ses astuces. Kyte enfourche sa bécane, file son blouson et son casque à Ida. Une fois qu’elle est bien accrochée à sa taille, il mets les gaz et sa meule arrache le bitume dans un grondement caractéristique.

Se tirer de la ville. Il aime pas la capitale. Préfère son village qu’il occupe. Un instant, il hésite bien à ramener Ida chez elle, mais il sait que sa daronne gueulera. Quelle que soit la raison, elle gueule toujours. Et là, y’avait que trop d’option à choisir : qu’Ida soit seule avec Kyte. Qu’elle ait la gueule en sang. Qu’elle rentre tard. Que Kyte débarque sans prévenir. Que lui aussi ait la gueule en sang. Il sait que les excuses seront trop compliquées à trouver, et qu’elle voudra pas les écouter. Et lui, il aura juste envie de la cogner pour la faire taire, et il aime pas ça, cogner les femmes. Tant qu’il peut, il évite. Alors il embarque Ida avec lui hors d’Oslo, jusqu’à chez sa piaule. Du moins celle qu’il habite depuis le divorce, à la clubhouse. C’est qu’une chambre merdique au-dessus du bar, qui sent les vieux draps et l’alcool d’en bas. Mais il l’aime bien, s’y sent chez lui. Et puis comme y’a une fête ce soir, l’ambiance est plutôt chaleureuse. Il gare sa bécane à côté des autres customs de son club et tend sa main à Ida pour l’aider à descendre.  

- Ça va ton nez ? Qu’il demande en désignant son visage d’un signe de tête. Viens, y’a peut-être un truc pour te débarbouiller à l’intérieur.

Il passe un bras autour de ses épaules et l’entraîne dans la taverne sans poser de question. Salue quelques frangins au passage. En pousse d’autres pour se tourner vers le bar. Là, il siffle entre ses doigts pour attirer l’attention d’une jeune femme qui porte un blouson du club avec le badge de « prospect ». Il se souvient plus son nom mais il l’appelle Betty, parce qu’elle a toujours les lèvres rouges et les cheveux courts et noirs.

- Hey Betty ! Lâche le bar et vient donc jouer les infirmières pour la petite.

Lui, il est trop nul pour ça. Il serait bien capable de lui nettoyer la peau avec du dissolvant. C’est même pour ça qu’il se soigne jamais. En général c’est Emelie qui s’en charge. La prez. C’est important, qu’elle dit. Et quand elle vous attrape la tête pour inspecter vos plaies, y’a pas intérêt à rechigner, sinon elle en rajoute. Il se tourne vers Ida avec un sourire et lui tapote le dos en désignant la brune qui s’éloigne vers la partie privée du bar.

- Va avec Bets, elle va t'arranger ça. Ok ? Quand tu r’viendras, y’aura d’la bonne bière pour toi.

Il s'en branle un peu qu'elle soit trop jeune pour en boire. Pas son problème. Il regarde Ida s’éloigner puis pose son cul sur un siège du bar avec un soupir. Il fait craquer sa nuque, se dit qu’il commencerait bien à tiser en attendant le retour de l’adolescente. Sauf que maintenant qu’il a envoyé la barmaid en mission, y’a plus personne pour le servir. Et merde ! Il grogne, s'apprête à se servir tout seul mais se ravise. Ses yeux se posent sur un petit blond qu’à l’air de s’emmerder sévère dans son coin. Un môme de huit ans à tout péter. Meilleur pote de sa fille, il croit bien. Le fils d’un frangin.

- Hey Siggy ! Il l’appelle dans son norvégien pourri teinté de canadien. Viens donc te faire la main derrière le bar. Sers moi deux roteuses et prend un gaz pour toi. Puis, devant l’air interloqué du gamin, il ajoute : t’entraves pas l’argot, mon loupiot ? Ça veut dire deux bières et un soda.

Ses yeux s’éclairent de compréhension et il courre faire ce qu’on lui demande. Hyperactif et sociable, ce gosse. Kyte l’aime bien. Même s'il sait que dans quelques années il devra lui coller des baignes pour lui rappeler qu’on doit pas approcher sa fille. Alors il profite tant qu’il peut encore fraterniser avec lui.        

Kyte regarde le gosse s’agiter derrière le bar. Il est tellement concentré qu’on dirait qu’il est en mission avec le club. Et ça le fait marrer, parce que ça lui donne comme un aperçu du futur. Quand le blondinet sera ado et qu’il décidera de prospecter. Il est quasiment sûr que ce sera le cas. Tous les gosses de bikers rêvent de rejoindre le club de leurs parents. Le môme revient, avec les boissons dans les bras et un grand sourire sur ses lèvres fines. Il lui gueule un truc, probablement en suédois, et Kyte comprend rien alors il se contente de ricaner et de lui ébouriffer les cheveux.  

- Merci Siggy. T'es un bon gars.

Il lui répond en norvégien. Tous les nordiques sont censés se comprendre, après tout, et lui il galère déjà avec la langue qu’on parle ici, il va pas se faire chier à apprendre les autres. Il regarde le gamin escalader une chaise haute pour s’y installer à ses côtés mais se désintéresse de lui pour reporter son attention sur Ida qui arrive. Betty a fait du bon boulot. Y’a plus de trace de sang sur sa face. Que des marques roses qui donneront des hématomes violacés d’ici quelques heures. Rien que d’y penser, Kyte serre les poings. Lutte contre l’envie de sauter sur sa moto et de retourner en ville pour finir le travail. Achever le mec qui a osé lui faire du mal. Mais Ida lui offre un grand sourire, alors ça l’apaise instantanément. Elle a cet effet, sur lui. Il sait pas trop pourquoi, ni comment. Juste que peu de gens en sont capables, mais que ça fait du bien. Alors il lui sourit à son tour et tapote le tabouret libre à ses côtés pour lui faire signe de s’installer. Elle prend sa boisson, mais elle la porte pas à ses lèvres. Alors Kyte fronce les sourcils, l’observe. Ida lui semble hésitante, mais il arrive pas trop à comprendre pourquoi. Il a envie de lui dire que c’est pas grave, il fera comme s’il savait pas qu’elle était mineure et qu’elle peut boire tranquillement. Sauf que quand elle ouvre la bouche, il comprend que ses craintes n’ont rien à voir avec l’alcool qu’elle a dans les mains. Elles concernent le mec qu’elle a passé à tabac dans la ruelle. Kyte la dévisage un instant, les sourcils légèrement froncés. Il comprend pas bien ce que ça peut lui foutre, à elle, l’état de santé du connard qui lui a ravagé la face.

- Nah. Il soupire après un moment. Parce que si on y retourne et qu'on retombe sur cette raclure, je peux t'assurer que cette fois on aura plus à douter de sa mort parce que je l'achèverai moi même. Puis, voyant que ça ne la rassure pas vraiment, il ajoute : Allons, allons. Je suis prêt à parier ma Kutte et ma bécane qu’en ce moment il est en train de chialer dans les bras de sa mère ou de sa nana.

Et comme c'est les deux trucs auxquels il tient le plus en dehors de sa fille biologique, y'a pas à douter de la véracité de ses paroles. Le coup de la mère ou de la nana, c'est un dicton que leur sort Emelie, la présidente du club, chaque fois qu'ils doivent mettre la main sur des fouilles merde un peu louches. "Souvenez vous, les gars. Un mec en cavale, y’a que deux endroits où tu peux le trouver : la chatte d’où il est sorti, et la dernière où il a été se réfugier". Et ça fait marrer Kyte, parce que dans le fond, c’est pas mal vrai. Il place une main rassurante dans le dos d’Ida et cherche son regard avant de lever son verre.

- C’était une belle raclée, que tu lui as flanqué. Mais pas assez pour le buter. Alors détends-toi et bois un coup, d’accord ? Skål !

Il cogne son verre contre celui de l’adolescente et le porte à ses lèvres. La bière fraiche fait du bien à son gosier. Alors il en reprend quelques gorgées. Puis il repose son verre, hésite. Foncer dans le tas et sauver une jeune fille des griffes d’un dealer, il sait faire. Mais lui parler de trucs sérieux, c’est plus dur. Il sait pas trop comment s’y prendre, ni comment faire passer les messages. Ça aide pas qu'il se sente comme un hypocrite. Comment lui dire qu’elle devrait pas faire un truc aussi dangereux alors que cet adjectif qualifie sa vie, à lui ? Il sait pas, mais il se lance. Parce qu’il tient à elle, après tout. Et qu’il est pas certain qu’elle sache exactement ce que ça veut dire, que d’être hors la loi.

- Les types, là, tout à l’heure. Ils te voulaient quoi au juste ? Ils sont pas contents parce que tu deales sur leur territoire ?  

Il lui dit pas comment il le sait, qu'elle deale. Il lui dirait pas même si elle le lui demandait. Et il va pas tourner autour du pot non plus, c'est pas son genre. Alors il prend une nouvelle gorgée de sa boisson sans la lâcher des yeux, guettant sa réaction.

La réaction d’Ida est instantanée. Alors qu’elle souriait deux secondes plus tôt, sa mâchoire se crispe et le rouge lui monte aux joues. Elle se détourne, fuis le regard de Kyte. Proteste. Mais il est pas dupe. Alors quand elle lui dit qu’elle ne deale pas, il répond rien. Il se contente de l’observer, jusqu’à ce qu’elle ajoute rendre service à un copain. Kyte soupire et secoue lentement la tête.

- Ouai. Appelles ça comme tu veux.

Qu’il lui répond avec un petit rire sans joie. Sauf que la gamine, ça la fait pas rire du tout. Il voit bien qu’elle évite son regard. Il se doute même que si ça ferait pas bizarre, elle aurait déjà glissé pour se planquer sous la table. Mais Kyte, il est pas là pour l’emmerder, et encore mois pour la juger. Et il sait pas trop quoi dire pour lui faire comprendre qu’il est de son côté, mais que ces conneries, faut qu’elle arrête tout de suite. Il sait pas, alors il reste un peu planté comme un con et s’enfile le reste de sa bière. Comme ça. Pour essayer de retrouver un peu de contenance. Au final, c’est elle qui reparle la première. Et pour la première fois depuis qu’il a abordé le sujet, elle cherche à nouveau son regard. Le supplie de ne rien dire à sa mère. Kyte fronce légèrement les sourcils. Il comprend pas pourquoi elle se sent obligée de préciser ça. La loyauté, c’est un des piliers de base de ses valeurs. Jamais il irait balancer la gamine à sa mère. Il sait bien que ça ferait du bien à personne. La confiance est pas au beau fixe entre les deux femmes, et le courant passe pas. Ça rajouterait juste de l’huile sur un feu qui brûle déjà. Alors il secoue la tête et met la main sur l’épaule d’Ida. Cherche son regard.

- Hey, qu’il dit d’une voix douce. J’vois pas ce que je pourrai lui dire, à ta mère. Puisque tu deales pas. Hein ?

Il ajoute avec un clin d’œil, et un petit rire. Comme ça. Pour lui faire comprendre qu’il a bien compris et qu’il est pas né de la dernière pluie. Il resserre un peu son étreinte sur l’épaule de l’adolescente puis lui donne un petit coup sur l’omoplate avant de faire signe à Betty de lui resservir la même chose. Ensuite, il frotte la barbe sur mon menton avec sa main, songeur.

- Mais si jamais y te prenait l’envie de te lancer là-dedans, y’a deux ou trois trucs qu’il faut que tu saches. Déjà, c’est pas un lieu pour une ado de quinze ans. Les mecs qui traînent dans ces affaires-là, ils traitent les gonzesses comme du bétail, et tu s’ras jamais en sécurité. Alors j’sais bien ce que tu vas m’dire. Que je suis pas net non plus et que je viens de t’amener dans un bar à bikers hors la loi. Il hausse les sourcils, amusé, et essuie la paume de ses mains sur ses genoux, puis désigne la pièce d’un doigt vengeur. Mais ici, y’a pas un mec qui oserait te manquer de respect. Parce qu’on sait qu’une femme, c'est l'égale d'un homme. Et, comme pour appuyer ses paroles, il se tourne vers le gosse blond qui traîne toujours à leurs côtés. Pas vrai Siggy ? Ton père il t’apprend ça, hein ?

Le môme hoche frénétiquement la tête, alors Kyte opine à son tour. Avec une femme présidente, y’a pas trop le choix de toutes les façons. Ce club-là, il rentre pas vraiment dans le cliché biker pour cette raison. Alors les mecs qui veulent les rejoindre, c’est tous des gros durs au cœur mou. Et Kyte fait pas exception. Il remercie Betty pour la bière, prend une longue gorgée, et se tourne à nouveau vers Ida.

- Tu sais, dans la vie y’a rien de facile. Il dit avec un soupir. Si un truc te permet de gagner plein de blé en peu de temps, c’est qu’y a une couille. Et dans ce milieu-là, elles vont s'entasser tellement rapidement que t’auras l’impression de pas pouvoir en sortir. Des conflits avec tes concurrents. Des dettes envers tes fournisseurs. Des clients qui te foutent un couteau sous la gorge, parce qu'ils en ont rien à foutre de te saigner dans la rue du moment qu'ils peuvent s’enfiler leur merde gratuitement. Il marque une pause, soutien son regard. Mais c’est pas vrai. Tu peux toujours en sortir. Et je peux t’aider.

Il soupire, finit sa bière d’une traite et détourne les yeux.

- Laisse-moi t’aider. Vous aider. Toutes les deux.

Il ajoute à voix basse. Parce qu’il oublie pas sa mère, dans l’histoire. Ça le fait chier d’apprendre qu’elle a des problèmes en ce moment. Mais ça pourrait expliquer pourquoi ils s’engueulent presque plus souvent qu’ils baisent. Et Kyte, c’est pas un héros. En général il arrive déjà pas à mettre de l’ordre dans sa vie alors il prétend pas pouvoir ranger celle des autres d’un coup de baguette. Mais apporter son soutien, il sait faire. Et parfois, les gens ont pas besoin de tellement plus.

Ida essaie encore de broder autour de la réalité. D’affirmer qu’elle deale pas. Qu’elle fait que rendre service. Et ça l’énerve, Kyte, alors il balaie sa remarque de la main avec un grognement.

- Me prends pas pour un con, Ida. On sait tous les deux c’que tu fais.

Il assène entre ses dents. Il se passe une main sur le visage, soupire, et reprend une gorgée de bière. Kyte veut pas s’engueuler avec elle. Il voudrait juste qu’elle se cache pas derrière des fausses excuses. Qu’ils trouvent une meilleure solution à son problème de blé, ensemble. Une qui lui éviterait d’avoir à récupérer son cadavre dans un fossé d’ici quelques mois. Ou d’aller buter tout un tas de con si jamais elle se retrouve dans une tournante. Parce que c’est ça, la réalité du feu avec lequel elle joue. Un mec qui deale risque sa vie. Pour une nana c’est sa vie, et le viol en prime. Parce que dans ce monde de merde, y’a encore des cons qui s’imaginent que c’est cool et viril, de torturer les femmes de cette façon. Et Kyte, il veut surtout pas ça, pour elle. Il le supporterait pas. Surtout s’il sait qu’il aurait pu lui éviter. En les épaulant, sa mère et elle. Sauf qu’Ida, elle a l’air convaincue qu’il peut pas faire grand-chose pour elles. Et ça le frustre pas mal, qu’elle pense ça. Elle lui dit que Samantha a perdu son job, mais que ça va lui passer et qu’elle va en trouver un nouveau, de préférence avant la rentrée.

- Ça veut dire que quand tu r’prends les cours, t’arrêtes tes conneries avec la came ?

Il demande avec un sourire acide. Il aimerait bien que ce soit le cas. Comme ça même si elle refuse d’entendre raison, il aurait qu’à envoyer quelques prospects veiller discrètement sur elle jusqu’à la fin du mois d’aout. Après, elle serait bien forcée d’arrêter ce délire malsain et il pourrait dormir tranquille. Sauf qu’Ida, elle a pas l’air de trop avoir envie de parler de ça, alors elle change de sujet. Elle lui parle de son géniteur. Et Kyte sait pas grand-chose de ce type à part que c’est un connard qui s’est barré quand sa mère est tombée enceinte. Le genre de mec qui mérite qu’on lui lime les bourses jusqu’à ce qu’il puisse plus se reproduire. Un môme, c’est une responsabilité. Et Kyte aime pas les gens qui assument pas leurs responsabilités. Ça témoigne d’un manque d’honneur, il trouve. Ça impose pas le respect. Alors il est même pas surpris quand Ida lui dit que le faux-derche l’a rembarrée, qu’il lui a demandé de plus le contacter. Il secoue la tête et pousse un soupir. Repose sa main sur l’épaule de l’adolescente.  

- Ouai gamine. J’adore ta mère, mais tu peux l’dire : t’as des parents à chier. Puis, il lève son doigt devant elle, et fronce les sourcils. Cherche son regard. Mais j’vais te dire un truc. C’est pas une excuse pour aller foutre ta vie en l’air avec des conneries. Les rêves, c’est pas que pour ceux qu’on une vie idyllique. En fait c’est surtout pour les gens comme toi, et moi. Alors faut pas qu’t’ai peur d’en avoir. Et faut pas qu’t’ai peur de les suivre. Chaque fois qu’tu fais un truc, demandes toi si c’est un pas dans la bonne direction ou dans la mauvaise.

Et vendre de la drogue, il est plutôt sûr que ça rapproche des rêves de personne. A part de connards narcissiques qu’aiment bien rendre les gens dépendant, il pense. Cette merde, Kyte en reste éloigné. Justement parce qu’il sait que c’est une pente glissante. Que s’il commençait, il pourrait pas s’arrêter. Y’a trop de bordel dans sa tête pour que ce soit pas une rencontre explosive. Qu’il saute pas sur une pseudo solution qui bouffera le peu de neurones qu'il lui reste encore. Et parlant de neurones, il peut pas s’empêcher de tourner en boucle un truc qu’Ida a dit plus tôt. Qu’il est pas certain de comprendre.  

- Y’a un truc qui me turlupine, dans ton histoire. Il dit songeusement. Hésite. Pourquoi tu penses que ta mère devrait aller s’reposer en psychiatrie ? Y’a un truc que j’sais pas ?

Qu’elle soit tarée, il a aucun doute là-dessus. Mais lui aussi, il est un peu attaqué du ciboulot.  Comme Lenore, et tout un tas d’autres mecs et de nanas en or avec qui il passe le plus clair de son temps. Mais pour autant y’en a aucun qu’est jamais allé en psychiatrie. Parce que ça, c’est plutôt pour ceux qui en souffrent, il pense. Et ça l’inquiète pas mal, d’imaginer ce qui se passe dans la tête de Samantha pour qu’elle ait à s’exiler quelques semaines dans un asile.

Kyte est un peu surpris de voir la larme salée rouler sur la joue de l’adolescente. Il pensait pas que ses dires la toucheraient autant. Alors il tend les bras vers elle et l’attire dans une étreinte qu’elle lui rend au centuple. Il sourit dans ses cheveux à l’odeur de shampoing et pose un baiser sur son crâne. Comme ça, parce qu’il sent bien que quelque part, elle en a besoin. D’un peu de tendresse. D’un semblant de présence paternelle. Et même si Kyte est bien mal placé pour remplir ce rôle, il reste plus apte que le géniteur de la môme ou encore sa mère. Monde de merde. Enfin, il sait que Samantha fait de son mieux avec ses propres limitations. Et il est lui-même loin d’être un père exemplaire, alors ça lui viendrait pas de la juger. Mais la remarque d’Ida sur l’asile, ça le travaille un peu, alors il peut pas s’empêcher de la question pour tenter d’en savoir plus. Et la blondinette, ça à l’air de la surprendre, alors elle le regarde, un peu perplexe. Hésite. Puis elle finit par lui expliquer d’une petite voix que sa mère est pas « tout à fait raisonnable » et que ses humeurs passent d’une brise joyeuse à une ravageuse tempête. Il hoche la tête avec un soupir.

- Ouai, j’sais bien. J’sais bien.

Il confirme simplement. A la base, Samantha, c’était juste une nana plutôt bien conservée dans laquelle il aimait trouver une sorte de refuge certaines nuits froides. Il avait jamais prévu de construire quoi que ce soit avec elle. Et peut-être bien que si elle était plus normale, il aurait tiré son coup sans jamais la rappeler. Mais elle a cette fougue dangereuse qui l’attire. Ce feu inquiétant dans son regard comme dans ses veines. Et Kyte croit même que c’est une des raisons pour lesquelles il se la tape toujours. Parce que quelque part, dans les méandres tordus de son bordel mental, elle lui fait penser à Lenore. Sa douce et féroce Lenore, atteinte d’un trouble borderline ou bipolaire. Il sait pas trop. Juste qu’il y a un truc dans son cerveau qui lui ronge les circuits et qui la pousse régulièrement à bout. Et Lenore, putain, comme il a pu l’aimer. Dans toute son intensité, tous ces excès. Sa passion mordante comme ses colères dévastatrices. Son rire et ses larmes. Son courage et ses peurs. Sa confiance et ses doutes. Comme il l’aime encore. Et puisqu’il peut plus l’avoir, puisqu’elle l’a foutu à la porte et lui a dénié son amour, il essaie de la retrouver dans une autre. Désespérément. Inlassablement. Jusqu’à en crever. Il ferme les yeux un bref instant, et prend une longue gorgée de sa bière. Puis tend la main vers le whisky et boit directement au goulot. Ça tire dans ses entrailles et il a pas envie de ressentir ça. Pas maintenant. Et en général, l’alcool, ça fait un bon pansement. Ida soupire et il reporte son attention sur elle alors qu’elle reprend la parole. Et il réalise que ça doit vraiment la bouffer d’avoir une mère pareille. De pas pouvoir se reposer sur une sorte de stabilité. Les parents de Kyte, ils étaient pas parfaits, mais au moins ils étaient cohérents dans leur connerie. Ça aide un peu l’air de rien. Il secoue la tête et pose sa main dans le dos d’Ida, et lui caresse paternellement avec un petit sourire.  

- Tu sais ma grande, on choisit pas sa famille. On peut juste essayer d’en tirer le meilleur. Profite de ta mère quand elle est sympa. Tires toi de la baraque quand elle t’emmerde. Il hausse les épaules, boit un nouveau coup et laisse échapper un petit rire. Moi, en tout cas, c’est c’que j’fais avec elle. Il lui fait un clin d’œil et tape dans son dos avant de reposer sa main sur la table. Alors hésite pas à m’appeler, on se fera une petite virée le temps qu’elle descende en pression. D’accord ?

Parce qu’il a envie de l’aider, Ida. De la tirer des griffes parfois aiguisées de Samantha. Et de lui faire comprendre qu’elle doit pas forcément être l’adulte, tout le temps. Qu’elle a le droit de demander de l’aide. De pas tout prendre sur ses épaules comme si elle est la seule personne capable de le faire sur cette maudite planète terre.

- T’es pas forcée d’affronter ça toute seule.

Kyte ferme les yeux et hoche la tête, pour accepter les remerciements de la jeune fille. Dans le fond, il comprend pas trop pourquoi elle se sent obligée de le faire.

- C’est normal.

Qu’il lui assure avec un haussement d’épaules. Et il le pense. C’est ce que fait le club. Protéger ceux qui en ont besoin. Veiller sur eux. Animaux, femmes, enfants. Hommes aussi, parfois. Même si faut avouer que la plupart du temps c’est eux qui sont à l’origine de toutes les couilles que subissent les autres. Mais Pour Ida, ça signifie plus que ça. Il le voit bien à la façon dont elle attrape sa main. A la lueur de gratitude qui brille dans ses yeux d’eau. Alors il incline la tête et lui sourit avec tendresse. Et il comprend pas trop pourquoi, mais il lit dans son regard une certaine tristesse. Et ça lui donne envie de cogner quelque chose. Parce qu’elle est qu’une enfant, et que les enfants devraient pas avoir à traverser toutes ces merdes. A souffrir. Et pourtant, il sait qu’elle est costaude. Mais c’est pas une raison, il trouve. Il la regarde s’enfiler son verre de bière et opine à nouveau quand elle lui dit qu’il faut y aller. Dans le fond, lui, il est pas certain que ce soit une bonne idée. Elle ferait mieux de rester dormir ici. Parce qu’il sait trop bien comment Samantha va réagir en les voyant débarquer tous les deux. Cette grande tarée va encore se faire un délire tordu et se mettre à beugler. Surtout qu’il a pas voulu la voir ce soir, alors elle va pas comprendre ce qu’il peut foutre en compagnie de sa môme. Mais dans le fond, Kyte s’en fou pas mal, de ses émotions. C’est pas pour ça qu’il est avec Sammy. Il veut bien lui prêter ses bras pour la serrer et sa queue pour qu'elle joue avec. Mais pas son cœur. Ça, il a déjà donné. Et il peut pas encaisser aussi rapidement après Lenore. Il a toujours été honnête de ce côté-là, Kyte. Il a rien à cacher.

- Si tu le dis ma grande.

Il répond simplement. Il finit son whisky d’une traite et expire bruyamment en le reposant sur la table. Il vérifie qu’il a bien ses clefs dans sa Kutte en cuir végétal aux couleurs du club, puis il se lève de ton tabouret et marche droit vers le parking. En passant, il choppe un casque féminin à l’entrée du club et le tend à Ida. Il a pas l’intention de se planter, mais la sécurité, c’est important. Et un casque trop grand, ça sert à rien en cas de chute. Il enfile le sien, enfourche sa bécane, et met le contact.

- Y’a plus qu’à espérer que la gnôle ait déjà assommé ta mère.

Il plaisante d'une voix morne avant d’arracher le bitume. Ça pourrait pas mal l’arranger, qu’elle soit trop défoncée pour lui prendre la tête. Peut-être même que si elle pionce, il pourrait se glisser dans les draps à côté d’elle et la serrer contre lui. Comme une sorte de peluche chaude. Ouai, ça serait pas forcément une mauvaise idée. Mieux vaut ça que de retourner au bar et finir collé-serré avec le gros Bobby et une bouteille d’alcool bien entamée. L’image le fait rire tout seul, probablement parce que c’est déjà arrivé une ou deux fois au cours des derniers mois. Puis son sourire s’efface, et le sérieux revient. Mais plus léger, comme chaque fois qu’il conduit. L’air frais de cette nuit norvégienne lui fouette le visage et le cou. Une sorte de vent de liberté. Et ça lui fait du bien. Ça l’aide à dégriser un peu, aussi. Et c’est pas mal pour un mec censé conduire avec une gosse à l’arrière. Enfin, il arrive dans la rue où Ida vit avec sa mère. Il s’arrête une bonne centaine de mètres avant la baraque.

- On va essayer de pas la faire sauter de ses gonds, il explique en retirant son casque qu'il repose sur le guidon. Puis il descend de la moto et lui tend la main pour l’aider. J’te raccompagne quand même. Jusqu’à la porte, au moins.