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Un soupir de plus ! Mickey le lance-t-il vers son passé ? Craint-il l’avenir ? Se désespère-t-il sur son présent ? Le cas échéant, ne détient-il pas toutes les ressources utiles à le changer ? Je ne suis pas bête : je suis consciente qu’il y a des failles dans ses fondations. Entre son addiction et sa colère atavique, la coque de son embarcation est fissurée de partout : sa vie prend l’eau. Mais, ne peut-il pas colmater ? Parfois, j’ai dû mal à saisir que la paternité ne l’oblige pas à retrousser ses manches et attaquer le chantier colossal qu’est colmaté la coque de son navire ? Consciente d’être à deux doigts de dépasser les limites autorisables de l’ex-femme, je choisis de me taire, de ne pas le secouer comme un prunier pour que tombe tous les fruits gâtés de la branche de son entêtement. D’une remarque, bien sentie, il me rappelle mon statut et je me range aussitôt derrière son opinion. Je n’ai plus le droit de palabrer un discours moralisateur à propos de son mode de vie. Mon avis n’est plus à partager et mes conseils sont à conserver précieusement pour le cas où… celui où il frapperait lui-même à ma porte pour m’appeler à l’aide. En toute honnêteté, je doute qu’il débarque un jour devant ma porte. Si, jusqu’à ce jour, j’en nourrissais encore l’espoir, je suis douchée, non par le ton employé, mais par la facilité avec laquelle Mickey m’a renvoyé dans mes buts. Il m’a assis de force sur le banc des réservistes et, mes bouts de verre entre les mains, je me suis installée au bord du sofa, histoire de me tenir droite, droite et digne, digne et fière. Je ne traîne pas derrière mes savates de mauvaises intentions. Est-ce bien utile de le mettre à dos dès lors que je suis demandeuse d’un service ? Certes, qu’il passe du temps avec sa fille ne devrait pas revêtir l’allure d’une faveur. Sauf qu’entre les absences du père et les questions de Lola, au milieu des réactions du premier et des envies de la seconde, je peine à trouver, dans mon vocabulaire, un autre qualificatif. Alors, je me tais.  Je musèle mon coeur bavard qui hurle contre son bâillon tout ce qu’il renferme en inquiétude. Je me prostré dans le mutisme, de peur d’être indélicate. Je baisse la tête afin que mon regard ne sonde pas le studio pour mieux relever toute l’aide que je serais ravie de lui apporter pour le rendre plus vivable.  Je trouve un intérêt nouveau à ma paire de chaussures tandis qu’entre mes doigts, les éclats de la bouteille me narguent. Ils sont l’allégorie même de notre couple, tout ce qu’il en reste : des brisures de verre impossible à recoller. Est-ce nécessaire d’ajouter que j’ai béni mon ex-mari d’avoir brisé le silence. Qui plus est, il se justifie, ce à quoi je n’aspirais pas, mais qui me gorge de soulagement. «Je le suis, en effet. Je n’ai pas pu m’empêcher de me dire que c’était forcément déjà arrivé, avant ça, et que ça se reproduit forcément, plus tard… et….» Qu’ajouter ? Que je suis chagrinée parce que je demeurerai la dernière informée de ses blessures, quelles qu’elles soient ? Une voix nasillarde et moqueuse me répète alors que c’est la conséquence de mon départ. Elle siffle un : “fallait pas le quitter si tu voulais être aux premières loges du spectacle de sa débâcle.” Une autre, plus bienveillante, mais non moins culpabilisante, renchérit par une assertion à mon sens réputée vraie : “Tu t’es cassée pendant sa chute. Tu as creusé plus profond sa tombe quand il avait déjà un pied dedans.” Le plus triste, c’est mon manque d’arguments pour me défendre de ces postulats. Ma seule arme est la sincérité et, faiblement, le timbre témoignant de ma bataille intérieure, je termine ma phrase : «Et tu ne me laisses pas t’aider…» Etait-ce maladroit ? Le boxeur déchu va-t-il enfoncer le clou des reproches dont je me tance bien seule ? Tétanisée par l’ampleur de mon aveu, je ramène le fusil de mon épaule gauche à mon épaule droite. J’abandonne l’authenticité au profit du faux-semblants puisque je redoute un recadrage verbal dans les règles. Pas de commentaires au sujet de l’état de l’appartement. Aucune autre au sujet de mon frère ou des textos auxquels il ne répond pas ou peu, impact présumé de l’acte irrévocable de signer, devant notaire, des papiers qui nous sépareront pour toujours. «Et je n’imagine rien, j’ai juste envie que tu renoues avec Lola, c’est tout.» Au contraire, je n’insisterais pas pour recueillir ses impressions. « Ni en Leprechaun, ni en lutin.» ai-je affirmé en forçant un sourire encourageant. «Mais, on peut en construire un. On lui donnera un nom. On le ramènera avec nous. Et quand la petite le verra, elle se souviendra qu’on a passé une journée ensemble comme une famille.» Faut-il être uni par un sacrement pour en former une ? Je prie pour que les bonimenteurs des Eglises nous aient menti depuis des millénaires et que les statistiques ne sont rien d’autres que des chiffres interprétables à l’envi. Je souhaite également que mon ex sera sensible à mon intégrité. Je refuse d’avancer que c’est Lola qui a ramené les documents après les avoir reçus à l’école. Ce serait des foutaises et je ne mange pas ce pain-là. La mie du mien n’est pas davantage savoureuse cependant. Elle a le goût d’émotions bouleversantes en réponse aux siennes. Le chagrin prend la main de sa détresse J’aimerais me lever, l’exécuter ce geste amical, presque intime au regard de ce que nous avons traversé, de ce bonheur dont nous avons été inondé durant des années. A l’inverse, je me lève sans avancer : je babille. «Dis-lui tout ça, Mickey. Elle ne
m’écoute pas. Je ne lui suffis pas.» Je lui offre le meilleur de moi pourtant. «Elle a besoin de toi, de tout ce que tu as à lui apporter.» Ses trésors sont pléthores. Pourquoi suis-je la seule à en être convaincue ? Est-ce moi le problème ? Suis-je le bât qui le blesse ? Les larmes grimpent jusqu’au bord de mes paupières et je dépense une énergie considérable à les ravaler. Je ne veux pas sangloter quoique je sois touchée par la reconnaissance de mes sacrifices et par cette lourde tâche confiée par Mickey. «Moi, je suis consciente que tu l’aimes, que tu t’intéresses à elle… » A sa façon et, si je ne juge pas, c’est trop peu selon les desideratas de notre gamine. «Elle a besoin que tu lui dises de ne pas pratiquer ce sport-là. Elle a envie que tu en essaies d’autres avec elle. De t’offrir des dessins que tu pourras mettre sur ton frigo et qu’elle pourra voir quand elle viendra passer la journée près de toi. Si tu as besoin que je sois là, je le serai évidemment. On avancera à ton rythme, mais ne prends pas mal ce que je vais te dire, mais en essayant de te punir toi, tu la punis elle-aussi et elle ne le mérite pas. Pas plus que toi d’ailleurs.» Cette dernière phrase résonne dans la pièce comme une ultime tentative de gagner un “oui”. Aussi, ma déception est-elle immense de récupérer un “j’y réfléchis”. Bien sûr, c’est temporaire. Je troque cet ignoble sensation pour de la joie, la joie d’avoir été entendue. «Quand ça t’arrange.» Au vu des circonstances, notre agenda peut tourner autour du sien. «Pas de déguisement. Juste toi. Un énorme sourire. Et être prêt à l’écouter parce qu’elle a des tas de choses à te raconter.» S’armer aussi contre des émotions violentes avant d’être agréables : je m’abstiens de l’alarmer. « Tu as tout le temps qu’il te faut… enfin, les festivités ont une date de péremption, mais pas de pression. Si ce n’est pas ça, ce sera autre chose. Oui ? » Mes traits s’illuminent d’espoir et, au suspendue à ses lèvres, imaginant toutes les questions qui le transpercent de part en part, je me redresse et tend vers lui une menotte. «Promis ? On lui fera la surprise… elle serait vraiment heureuse et… je lui dirai tout ça. Je lui dirai même si je pense vraiment que c’est de toi qu’elle a besoin de l’entendre. »

Trop souvent la sensibilité de Lola m’inquiète. Un jour, son empathie lui causera du tort, comme à moi, et je redoute qu’elle souffre de maux identiques aux miens : “Culpabilité. Peur de l’abandon. Besoin de s’occuper de son prochain plutôt que de s’occuper de soi. S’oublier au profit de gens qui ne le méritent pas toujours.” En tant que mère, j’aimerais lui apprendre l’égoïsme, juste un peu, histoire de l’armer contre la déception relationnelle. Sauf que ce défaut compte parmi mes détestés. Je n’en comprends pas les rouages, comment les enseigner ? Et quand bien même, quelle genre de maman serais-je si je lui apprenais à se concentrer sur son bien-être, uniquement sur celui-là, parce que les autres n’en valent pas la peine ? Quel monstre serais-je si je lui inculquais que la foi en l’humanité est une perte considérable d’énergie ? J’aspire à ce que le sort l’en avertisse, mais en douceur, ce qui est en soi une utopie. J’essaie d’être un exemple en terme d’équilibre, mais ce n’est pas probant : je ne peux ignorer ma nature. N’ai-je pas partagé son tracas lorsqu’une après-midi, au sortir des cours, elle a manifesté son tracas pour la santé de Kieran ? N’ai-je pas attentivement écouté les rumeurs circulant dans l’établissement au sujet de son absence ? Ses collègues parlent d’hôpital et, un texto plus tard - je crois pouvoir parler d’amitié en devenir entre l’artiste et moi - l’information m’a été confirmée par le précité. Je lui ai rendu visite à plusieurs reprises, veillant à ne pas enfoncer le clou par rapport à son erreur de jugement. Je n’ai pas jugé qu’être moralisatrice lui apporterait un quelconque bénéfice. Je me suis plutôt promis d’être présente aussi souvent que possible, avec ma douce enfant ou non, pour ce jeune homme heurté par les horreurs du monde.

Au cours de cette clémente après-midi, quelques heures à peine après qu’Halstead soit sorti de l’hôpital, je me suis donc présentée à sa porte, un plat de lasagne entre les mains, mon plus joli sourire sur les lèvres - acte calculé (et il est rare) pour attirer sa sympathie et étouffer son impression éventuelle que je suis envahissante - et une bouteille de vin rouge, quoique je l’aie achetée pour la forme. On n’offre pas des fleurs à un homme ou, pour être exact, je ne m’y risque pas. En revanche, je m’autorise à lui intimer de se pousser pour me faire entrer d’une phrase d’apparence anodine : «Tu as un four ? Parce que c’est le moment de le préchauffer. 180°. Ni plus, ni moins. Et, sache qu’elles sont artisanales et rien que pour nous deux.» Si nous le sommes bel et bien : j’ai déjà un pied dans le hall quand l’hypothèse qu’il n’est pas esseulé - ce n’est pas forcément l’apanage des Hommes qui perdent toute raison de se battre - je me suis arrêtée tout net. «Enfin, si tu n’as rien de prévu. En réalité, il y en a pour plus que ça… et si ce n’est pas assez, je peux te les laisser, je les ai faites pour toi à la base. Et un peu pour Lola. Elle prend de tes nouvelles tous les jours. Elle t’a même fait un dessin, il est dans mon sac. » Je le lui offrirai dès que je serai débarrassée du plat qui m’encombre les mains, qu'importe si je suis reconduite vers mon point de départ ou non. «C’était maladroit, non ? De me pointer comme ça sans prévenir. Je n’ai pas réfléchi.» ai-je conclu, la mine désolée, mais néanmoins susceptible de l’abandonner si, d’aventures, il était déjà accompagné. A l’inverse, je déclamerai tous mes arguments justifiant que ma présence est requise, qu’ensemble nous pourrons passer un bon moment.      

Je ne décrirais pas l'accueil de mon "hôte" comme étant si froid que j’en attraperais mes jambes à mon cou. Je ne jurerais pas non plus qu’il réprime par vanité un sourire heureux, heureux que je me sois déplacée pour des raisons qui lui échappent. En réalité, j’en détiens trop pour que Mickey ne se présente pas sur la défensive et je l'entends. Le divorce serait, et de loin, le sujet le plus explosif et, aujourd’hui, je lui fais cadeau de sa tranquillité. Mon combat est trop noble pour que j’attise sciemment la colère du boxeur. Il est presque guéri de sa dernière bagarre - je ne distingue pas sur son visage les stigmates d’une plus récente, mais bien la mine des noceurs - et il ne m’a pas encore invitée à vider le palier. Bonne chose finalement. Je souhaite bel et bien pénétrer les lieux sans avoir à lui forcer la main.

Je crois que, bien au-delà de Lola, j’aurais du chagrin d'être déboutée. Je serais triste de supposer qu'il entérine, pour de bon, l'idée que je puisse l'aider et, par conséquent, toute volonté d’être à nouveau plus vivant que mort. Oui. Je serais désolée, pour nous, au nom de ce que nous avons traversé ensemble et de l’image, somme toute ternie et indéfinissable, qui demeure après la débâcle de notre union. Mickey, il est et restera le père de mon enfant et à ce titre - titre privilégié que nul ne pourrait remettre en question, je n'aspire qu'à son bonheur. Mais, pour lui ? Quelle est ma place alors que je suis partie ? Pour lui qui ne s'investit plus, ou à peine, dans l'éducation de son enfant et, plus intimement, pour sa survie, que suis-je devenue ? L'ennemie ? L'inverse ? Suis-je de celle qui a le droit de le débusquer de sa tanière ? Puis-je prendre des nouvelles, sans arrière-pensée, si l’envie m’en prend ? J’y ai songé, souvent, pour mieux renoncer. Sans doute suis-je la proie du prédateur qu’est ma culpabilité. Peut-être suis-je empêchée par ma conviction que “le quitter” était synonyme “de l’abandonner” ? Aurions-nous dû converser autour de ces émotions-là pour que je n'aie à souffrir de piétiner mon embarras devant sa porte ? Aucun coup de talons ne m’assainira de ce malaise. Dès lors, j’agis. Je tends mon bout de papier que je commente, histoire de combler le silence. J’ai même ajouté, en pointant du doigt son ancienne blessure : «Et, concernant ça… J’aurais pu m’attendre à ce que ça s’aggrave pour pleins de raisons. Non ? Je dois les citer ? » Question rhétorique destinée à meubler et non à tirer le diable par la queue. Notre dernière rencontre a confirmé mes présomptions : sa rage est envahissante. Il l’exprime de la plus évidente et de la plus dangereuse des façons, mais j’y reviendrai, peut-être, si l’occasion m’est offerte.

En attendant, je le détaille. Je cherche sur ses traits un assentiment, un soupçon d’envie lié à ma proposition et je déchante. Je n’y déchiffre rien, si ce n’est peut-être le vide de l'incompréhension. «Alors ? Tu en penses quoi ? » Que penses-tu de te mêler aux festivités en ville et d’enthousiasmer sa fille par la même occasion ? Derrière ma gêne se dissimule l’espoir qu’il se prête au jeu. Au lieu de ça, il m'attaque et je suis défaite. Pourtant, j'accepte son choix de me garder à l’écart de son studio jusqu’à ce qu’un voisin, à l’étage, referme la porte derrière lui. Ma vanité s’insurge aussitôt. Santi est source de conflits entre Mickey et moi, et jetant une brève oeillade vers les escaliers, je me défends, doucement, en aparté : le linge sale se lave en famille. « Ce n’est pas ce que tu es pour moi, ni pour Lola. Quant à mon frère, je n’ai pas souvenir de l’avoir encouragé dans sa connerie. Depuis quand tu as besoin de son approbation ?» Etait-ce déjà le cas durant nos noces ? Serais-je passée à côté de cette déception ? Mon ton revêt toute l’inquiétude dépendante de l’affection tandis que je surenchéris : «C’était important pour toi ? Qu’il t’apprécie ? Il n’aime personne, pas même lui-même.» Et, le cas échéant, pourquoi ne pas me l’avoir confié ouvertement ? L'a-t-elle fait ? Ai-je été sourde aux sous-entendus ? Aveugles aux évidences ? « Et moi, je suis là. Peu importe pourquoi. Je suis là… et ça compte.» Je défalque la remarque de tout interrogation bien que je sois sonnée, mais au point d’oublier ma nervosité. J’entre sur son territoire sans opposer la moindre résistance : je suis soulagée.

Je ne jette pas de regards circulaires pour évaluer son hygiène de vie. Si je ramasse les bouts de verre au sol, c’est pour m’occuper les mains, pour les empêcher de trembler. Depuis quand m’intimide-t-il, mon ex-mari ? Depuis quand suis-je méfiante par rapport à ses réactions ? Est-ce à cause des preuves tangibles d’un accès de rage ? « Elle était périmée ?» ai-je tenté avec humour à propos de la bouteillle, lucide sur mes chances d’assumer un flop. Il n’est pas d’humeur à rire, Reeves, et je ne suis pas disposée à effectuer des pirouettes pour qu’il remplisse son rôle. En conséquence, mes “trésors” entre les mains, je n’ose m’asseoir. Je cherche une poubelle autour de moi afin de mieux digérer cette question qui alerte mon instinct. Elle pue le piège et je ne suis pas taillée pour les mensonges. Moins encore lorsqu’il accroche mes pupilles des siennes. Mille souvenirs m’assaillent aussitôt et, tête basse, je finis par abandonner les brisures du verre sur la table basse encombrée. J’en viens également à m’asseoir en soupirant. «Parce que ça changerait quelque chose ? » lui ai-je demandé, relevant la tête vers lui, que j’y lise toutes les émotions trahies par ses yeux délavés. «C’est parce qu’elle te réclame beaucoup que j’ai eu cette idée.» Les deux questions sont concomitantes et les réponses indissociables, fatalement. «Elle me demande si tu es fier d’elle parce qu’elle a bien travaillé à l’école, si je t’ai dit qu’elle savait lire et qu’elle avait remporté le concours de vitesse de sa classe. Elle veut faire de la boxe parce qu'elle espère pouvoir attirer ton attention comme ça.» Les exemples sont légion. «Et moi, je dois lui mentir et je déteste ça. Une fois, Mickey, juste une fois j’aimerais pouvoir lui dire la vérité. J’aimerais lui répondre sans bafouiller. Tu comprends ? J’ai peur de ce qu’on est en train de lui apprendre.» Que les parents ne sont pas des sources fiables, qu’ils sont l’ennemi, qu’il faut s’en méfier, toujours. Elle prendra foi en l’adulte à travers d’autres Hommes que nous, des hommes comme Kieran qui semble avoir conservé une sensibilité qui plaît aux enfants. «Tu sais, si c’est ma présence qui t’ennuie, allez-y seuls. Moi, je considère pas que tu aies besoin d’un chaperon pour la voir. J’ai toujours confiance en toi…» Et, par conséquent, opérant une marche-arrière, j’avoue aussi : «Et je m’inquiète encore pour toi. » Sauf que Lola est ma priorité, c’est cette petite fille que j’affiche depuis mon téléphone, la photo verrouillée, et le gadget posé sur la table basse. «Sauf que je ne peux rien faire pour toi, mais pour elle, on peut, tous les deux.» Et pour cause, c’est notre rôle. Nous avons signé pour celui-là dès qu’elle a poussé son premier cri.

Je n’ai pas assez de mes dix doigts pour recenser toutes les raisons justifiant que j’opère un demi-tour serré pour regagner mon véhicule. “Je ne l’ai plus vu depuis que j’ai été témoin malgré moi d’une rixe récente. Il ignore messages et rendez-vous dès qu’il est question du divorce. Je ne mérite pas de ramper à ses pieds pour qu’il redevienne un père présent pour sa gamine, etc.” Je redoute également ses réactions autant que les miennes et milles questions fourmillent en moi :” Pourquoi ai-je choisi mes vêtements avec application ? Pourquoi me suis-je demandé si un jeans suffirait à lui rappeler qu’un jour, il m’a trouvée plus belle et plus attrayante que toute autre ? Est-ce normal que j’aie été sensible à son dernier compliment en date ? Que je me sois tracassée de l’état de son visage ? Que je me sois fait violence pour ne pas l’appeler ? Qu’une part de moi, non raisonnable, ait espéré qu’il saisisse la main tendue vers lui en me manifestant son désir de se ranger ? Mon coeur se pincera-t-il si je le surprenais avec un.e de ses conquêtes ? Vais-je le débusquer en pleine descente de stupéfiants et, par conséquent, paranoïaque et sur la défensive ?" Je détiens quelques réponses. Pas toutes, et ça me désole. Si cette visite ne dépendait pas de Lola, j’aurais abandonné. Jamais je n’aurais frappé à sa porte. Le geste en fut d’ailleurs timide et je soupçonne qu’il s’est agi du fruit de l’étreinte entre le volontaire et l’inconscience. Une porte de bois sous-entend un départ sans lâcheté, non ? S’il n’est pas là, je suis impuissante et loin d’avoir à assumer la responsabilité d’un échec. J’y ai cru, en son absence. J’y ai cru après quelques regards compulsifs vers ma montre. Je me suis préparée à tourner les talons, lucide en partie sur mon manque d’efforts. Sauf que la convergence des énergies m’en a empêchée et, avec le recul, plus tard, je statuerai sur un “c’était mieux comme ça.” Sur l’instant, tandis que je tombe nez à nez avec mon (ex)-mari, mes jambes se ramollissent, mon coeur palpite : je ne sais que dire.

Prise de court - ou presque - j’étaie toutes mes options. “Salut, comment tu vas ?” Non ! Ce n’est pas un étranger. Il me suffit d’une œillade appuyée pour deviner. “Tu as mauvaise mine ?” En fonction de son état et des frasques de sa nuit, la remarque pourrait résonner comme une insulte. “Je ne te dérange pas ?” Idiot. J’ai décidé de prendre ce risque. J’ai choisi de me heurter à la possibilité d’être traitée comme une étrangère. “On doit discuter ?” Il n’y a rien de plus alarmant que ce type d’amorce. Elle réveille chez quiconque de l’inquiétude et la communication s’en brouille faute au sérieux de l’assertion, à l’allusion qui s’y cache : tout ce qui sortira de ma bouche sera une prise de tête. Alors, quoi ? Que faire, si ce n’est marcher dans sa direction et autoriser ma spontanéité à s’exprimer. « On dirait que c’est en bonne voie de guérison.» ai-je lancé, hésitante, mais néanmoins sincère. Je ne feins pas mon intérêt pour sa santé. Qui pourrait prétendre que l’indifférence dame le pion à l’affection après des années de bonheur concrétisées par un mariage foutu en l’air par l’assuétude alors qu’il aura été ennobli par la naissance d’une merveilleuse petite fille ? Je m’accroche aux souvenirs de la tristesse de notre enfant pour ne pas fléchir, abandonner en prétextant que me pointer devant chez lui par surprise est un privilège auquel je ne peux plus prétendre. C’est pour que le responsable du chagrin de Lola applique avec douceur un onguent sur ses blessures que je me frotte à ma nostalgie au risque de m’y piquer. Alors, adieu les ronds de jambes et la politesse. Pas de “tu veux que je repasse plus tard.” J’agrippe mon courage à deux mains, je tire de mon sac le prospectus des festivités de la Saint-Patrick et je le lui tends en silence, ma menotte nerveuse froissant le papier. «C’est maintenant, en ville, pour la Saint-Patrick. Il y a un peu de tout.» Je meuble le silence avant de lui accorder du temps, un temps utile à compulser le document, à intégrer son contenu, du temps pour que naisse en lui des hypothèses sur mon moteur du jour. Je ne lui cherche pas des noises, je viens lui réclamer du soutien. Puis, au terme de quelques longues secondes - interminables à mon sens - j’ai grimpé sur le ring avec l’espoir au ventre de ne pas avoir à le boxer d’une tonne d’arguments pour qu’il accepte de reprendre sa place auprès de la fillette de six ans qui l’appelle à cor et à cris. «Je ne sais plus quoi lui dire, Mickey. Elle pose beaucoup de questions et je n’ai pas envie de te faire passer pour le méchant de l’histoire. Mais, à force, tu ne vas plus vraiment me laisser le choix.» Les dés sont jetés. Libre à lui de m’inviter à mener cette conversation à l’intérieur plutôt que sur un palier. « Pour le coup, j’ai besoin que tu m’aides.» Et pour cause, notre bébé était désiré. Nous avons pris ensemble la décision de la mettre au monde et, malgré tout, je ne lui demande rien, rien d’autres que d’être là et de me soutenir alors que je cherche à préserver son image auprès de celle qui, tôt ou tard, nourrira en lui des regrets : j’en suis convaincue.

« Je penche du côté de Bonds et Williams. » Les statistiques d'un joueur parlaient souvent d'elles-mêmes, et pour certains, cela suffisait amplement. Mais pour le reste des fans, moins intéressés par les mathématiques que par le sensationnel, le comportement avait tendance à éclipser le reste. Comment un joueur portait les couleurs de son équipe ; comment il représentait son pays à l'internationale ; la façon dont il se comportait sur le terrain comme en-dehors, c'étaient autant d'éléments qui contribuaient à bâtir une légende ou la défaire. Les rivalités entre les uns et les autres naissaient puis grandissaient au fil de carrières, de rencontres et d'exploits, et il n'appartenait dès lors plus qu'aux supporters de déterminer qui était véritablement le meilleur, se prêtant à l'exercice au travers de débats sans cesse renouvelés, qui contribuaient à la beauté du sport. - C'est dommage que Bonds ait été impliqué dans l'affaire Balco. Aux yeux d'Ashley, l'usage de produits dopants ne pouvait être ignoré quand on parlait de performances, une pratique ternissant le nom de celles et ceux concernés. - Ou que Williams ait interrompu sa carrière à deux reprises. Si elle n'allait pas lui reprocher de s'être engagé dans l'armée, elle aurait aimé voir jusqu'où le natif de San Diego serait allé s'il avait dédié l'entièreté de sa vie au baseball. D'autant plus qu'il avait conservé un record jusqu'à 42 ans après son dernier match, battu par nul autre que Barry Bonds.

Ashley s'était fendue d'une histoire sur ses années à l'université pour révéler l'origine de sa casquette, une histoire dont la conclusion, selon le point de vue, n'était pas des plus joviale.  « Un bon joueur n’est pas forcément un homme bon… » Un commentaire qui lui fit hausser les épaules, soulignant qu'il n'y avait pas de mal. - Il avait sans doute ses raisons, répondit-elle, faisant écho aux pensées de Cade. Il n'y avait pas d'amertume particulière chez elle, en témoignait l'accessoire qui la coiffait ce soir. Il aurait été hypocrite de sa part, de toute façon, de reprocher à quelqu'un de s'être éloigné d'elle sans regarder en arrière. Peu après le départ du quarterback, elle-même avait rejoint la CIA et, tant par la force des choses que par sa propre volonté, ses relations d'école s'étaient éteintes les unes après les autres, sacrifiant ses amitiés pour protéger sa carrière et son nouveau statut. Les années suivantes, opérant à l'étranger en tant que clandestine, elle n'en avait plus bâtit une seule qui fut pleinement sincère, trompant et manipulant des personnes qui l'estimaient pour le compte des renseignements, et la lutte contre le terrorisme. Un milieu dans lequel elle avait choisi de revenir de son plein gré.

La présentation des joueurs par le commentateur avait déjà débutée lorsqu'ils eurent rejoint leurs places, et le match ne tarda pas à y succéder. Lui s'époumonant, et elle sifflant à s'en vriller les tympans sur les plus belles actions, on aurait pu croire qu'ils étaient deux fans endurcis de la Greater Brisbane League. Pourtant, un coup d'oeil à leurs tenues révélerait que leurs équipes de coeur évoluaient à des milliers de kilomètres de là, de l'autre côté du Pacifique.  « Tu n’m’as pas dit… comment se porte ta petite Camaro ? ». Entre deux sessions de jeu, et un moment de répit pour le public, Cade lançait un nouveau sujet de conversation.  « Toujours la fidèle complice de tes petits secrets ? » Cela amusa Ashley de se rappeler que lors de leur première rencontre, elle avait vu en lui un potentiel danger, jugeant trop improbable la rencontre fortuite d'un homme conduisant lui aussi une Chevrolet pour n'être qu'une simple coïncidence. Elle avait appris par la suite que Langley avait effectivement gardé un oeil sur elle, mais pas par le biais du londonien... et sans que ça la surprenne : elle représentait un trop grand risque pour être simplement oubliée. - Toujours, confirma-t-elle. - Elle se plaît dans son garage. Plus grand, plus proche de son travail et mieux équipé, elle avait déménagé dans un appartement de Spring Hill, fin 2022. Mais au risque de te décevoir, le seul secret compromettant qu'elle connaisse, c'est ma playlist du samedi soir. Le disco-funk n'était pas à mettre entre toutes les mains selon elle...

Une part de son attention sur le terrain et l'autre sur Cade, elle le vit s'éloigner soudain, et ne comprit pourquoi que quand il revint avec un paquet de popcorn entre les mains. L'air presque désolé quand il lui confia les préférer salés, il récolta un merci en même temps qu'un sourire amusé. - Tu avais peur que je me moque ? dit-elle en piochant dans la boîte. - Je ne te jugerai que si tu mets de l'ananas sur tes pizzas. La rencontre avançait plus vite que à quoi les américains étaient habitués ; le budget alloué n'étant pas le même qu'aux Etats-Unis, et l'esprit différend lui aussi, les ligues australiennes proposaient moins de spectacle et de coupures. Au fur et à mesure que celle-ci progressait, il fut de plus en plus clair que les Redlands dominaient le jeu. Cela se confirma quand, alors même que toutes les bases étaient pleines, leur batteur réussit un amorti sur un tir pourtant correct du pitcher des Surfers... permettant ainsi à deux coureurs de toucher le marbre. Une action aussi belle qu'intelligente, qui reçut les applaudissements et les cris du public, Ashley incluse. Quand le calme revint, elle se tourna vers Cade avec un air un rien goguenard. - Pas de regrets, j'espère ! Tu as le mérite d'avoir choisi l'équipe gagnante. Et en bonus, le jeu valait le détour.

S'il y avait quelque chose qu'Ashley n'aurait jamais deviné sans qu'il le lui dévoile, c'est que Cade n'était pas originaire des US mais plutôt du Vieux Continent, plus précisément d'Angleterre. Le londonien s'était si bien adapté à la vie américaine, et avait adopté leur culture d'une telle façon qu'il aurait pu tromper n'importe lequel d'entre eux. Son intérêt pour le baseball en était une preuve flagrante. – Et je t’ai épargné le maillot signé par Derek Jeter ! lançait-il à cet instant, s'attirant un regard presque inquisiteur de sa part, cherchant à savoir s'il versait dans la surenchère et se moquait d'elle, ou s'il disait vrai. Après quelques secondes, elle prit à nouveau la parole.  « Il y avait ce débat sans fin entre les hommes de ma famille, commença-t-elle, concernant le meilleur joueur de tous les temps. Un débat souvent houleux, qui animait tous les cercles de fans. Mon grand-père ne jurait que par les Cinq, et particulièrement Ruth. C'est comme ça que l'on appelait parfois les cinq premiers joueurs introduits au Temple de la renommée du baseball, respectivement Tyrus Cobb, Walter Johnson, Christy Mathewson, Honus Wagner et George " Babe " Ruth. Pour mon père et son frère, cela se jouait entre Barry Bonds, Ted Williams et dans une moindre mesure, Hank Aaron. Chacun d'entre eux une légende à leur façon, ils avaient tous obtenu un record ou l'autre lors de leur carrière, et marqué l'histoire du baseball. En ce qui concerne Jeter et cette signature... je n'y croirai pas avant de l'avoir vue, » conclut-elle malicieusement, s'éloignant d'un sujet qui n'avait servi que de distraction.

S'éloignant également du parking, Ashley se fendit d'une histoire expliquant les origines de la casquette fatiguée qu'elle portait ce soir, et qui reçut une réaction à laquelle elle ne s'attendait pas. – Oh je vois…Le stéréotype de la star qui a tout à perdre et de la petite nouvelle qui est la seule à pouvoir le sauver. Hélas pour Cade, tous deux marchaient côte à côte à cet instant, et il était donc à portée idéale pour le geste de représailles qu'elle lui adressa aussitôt, envoyant son coude contre son flanc sans hésitation – sans y insuffler assez de force pour lui faire mal, bien sûr –. «  Goujat. Je partage un souvenir de mon adolescence, et c'est comme ça qu'il est reçu ? La rouquine fit claquer sa langue contre ses dents dans un bruit désapprobateur, tout en secouant la tête avec un dépit affecté très convaincant. Il était issu d'un milieu défavorisé, reprit-elle juste après, avec un peu plus de sérieux. Ses parents n'avaient jamais été à l'université, alors la réussite de ses études était aussi importante à leurs yeux que son éventuelle carrière dans le baseball. Une histoire somme toute ordinaire, où Ashley n'avait joué qu'une part modeste, mais, elle aimait à le penser, importante pour le quarterback et les espoirs placés en lui par ses parents. En fin de compte, il a choisi le sport – et je ne l'ai plus jamais revu. » Ce n'était pas du regret que l'on entendait dans sa voix, mais plutôt de la nostalgie, se demandant ce qu'était devenu son ange gardien depuis cette époque.

Quelques minutes à présent séparaient le duo du début de la rencontre, et il ne leur restait plus qu'à se procurer à manger, mais Cade avait apparemment une autre idée derrière la tête. – Je t’invite après le match… si les Redland l’emportent ! Elle pouvait compter sur lui pour rendre le match plus intéressant qu'il ne l'était, et l'ex-agent fédéral ne la déçut pas avec cette proposition. « Pari tenu ! C'était de bon coeur qu'elle acceptait. Le dimanche était l'un de ces rares jours – sinon le seul – où Ashley n'avait pas d'impératifs, et terminer la soirée au restaurant plutôt que retourner au silence de son appartement était une offre trop alléchante pour qu'elle la refuse. Tant pis si cela lui coûtait une ou deux heures de sommeil ; elles les récupéreraient demain. J'espère que tu as pris ta carte, parce que je serai affamée d'ici là. Elle avait en tout cas la sienne, dans l'éventualité où son assurance bravache se retournait contre elle. Acquiescant à sa proposition de s'installer, Ashley sortit les deux tickets qu'elle avait déjà payés de sa poche pour les présenter aux volontaires gérant les entrées. Une bagatelle, dit-elle à Cade pour parer à toute protestation. Tu vas bientôt me rembourser en nourriture,  de toute façon. » Un sourire jusqu'aux oreilles, elle était d'excellente humeur.