JOHN & YOKO ⊹ I’ve reached that age where my brain goes from “You probably shouldn’t say that.” To “What the hell, let’s see what happens.”

Fin du service — retour à l’appartement pour récupérer ses cinquante heures de sommeil manquantes ; à ce stade, Yoko ne compte même plus le retard accumulé. En même temps, c’est de sa faute — littéralement. A vouloir enchaîner toutes ses activités sans se poser un instant, il est évident que certaines fins de journée (pour ne pas dire toutes) l’achèvent radicalement. Entre la danse, son petit job au Death Before Decaf qu’elle vient tout juste de débuter et ses quelques séances photos réalisées sous la tutelle de Zelda, la petite nippone a bien évidemment dû sacrifier son temps à l’Université (qui pour elle ne représentait de toute façon qu’une belle perte de temps et d’énergie). Ecouteurs dans les oreilles et volume au maximum résonnant dans ses tympans, elle déambule dans les rues de Fortitude Valley, l’esprit un peu ailleurs. Malgré la fatigue, elle n’en reste pas moins enjouée — car tout va bien ; réellement bien. Elle se sent vivre, revivre — elle a repris la danse depuis trois mois, découvre de nouveaux domaines qui ne cessent de la fasciner et se retrouve (pour une fois) entouré de véritables amis et non de relations éphémères comme elle en a eu l’habitude autrefois. Sourire rêveur sur ses lèvres parées d’un joli gloss brillant, elle sort son téléphone de sa poche de sweat-shirt rose pour envoyer un message à Primrose, confirmant leur rendez-vous pour le lendemain soir tout en agrémentant son texte de dizaines d’émojis (ayant plus ou moins de rapport avec le contenu) puis appuie sur le bouton bleu pour l’envoyer. Tout en continuant sa marche jusqu’à sa résidence, elle regarde vaguement son fil d’actualité sur les différents réseaux sociaux, commente une ou deux publications avant de s’arrêter brusquement lorsqu’elle relève la tête — what the fuck. Ses sourcils se froncent délicatement et elle ouvre la bouche en forme de o sans pour autant qu’un seul son n’en sorte. A quelques pas de la porte de sa propre résidence se trouve un inconnu, particulièrement bien amoché et qui semble lutter pour rejoindre une destination dont elle n’a aucune idée. Silencieuse, Yoko ne fait plus un geste — c’est un homme et à partir de cet instant, son radar de méfiance est à son maximum. Elle coupe sa musique, retire ses écouteurs et s’approche de quelques pas (plus pour accéder à l’entrée de son immeuble que pour l’aborder) ; elle hésite, réellement. Dans l’obscurité de la nuit, elle est incapable de déceler si le sang qui semble couvrir son visage est existant ou factuel (le maquillage fait des miracles en 2019). En même temps, sa conscience lui murmure que cet inconnu n’a absolument aucun intérêt à se déguiser de nuit, surtout que la période d’Halloween est passée depuis un bon moment ; mais ça reste cependant un homme capable de la mettre par terre en très exactement cinq secondes. Elle lâche un soupir, tente de calmer sa respiration qui s’accélère au fur et à mesure que la distance se réduit et glisse son téléphone dans sa poche — elle peut peut-être au moins lui demander s’il a besoin d’aide, bien qu’elle ne voit pas vraiment ce qu’elle peut lui apporter. Sa voix s’élève dans le noir, pétillante pour masquer sa peur. « T’es déjà mort ou j’ai encore le temps d’appeler une ambulance ? » — sérieusement ; mais c’est sa façon à elle de demander s’il a besoin de soutien ou si c’est plus grave et que les services de secours sont nécessaires. Yoko n’est jamais très adroite avec les autres, de surcroît avec le sexe opposé. Incapable de les cerner, elle cache son scepticisme derrière du sarcasme et de l’humour — bref, elle est chelou.

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Bon ok, le dude est vivant — c’est déjà ça car Yoko ne se voyait vraiment pas commencer un massage cardiaque à trois heures du matin en pleine rue et en pleine nuit de surcroît (elle veut juste dormir !). Si sa méfiance reste à son niveau maximal (sexe opposé oblige), son rythme cardiaque se calme cependant légèrement lorsqu’il pose son regard sur elle pour lui demander simplement de l’aider à ouvrir la porte d’entrée de la résidence (et avec une formule de politesse qui arrache un sourire à Yoko — même totalement amoché, il ne semble pas avoir perdu ses bonnes manières) ; elle hoche silencieusement la tête et sort ses clés pour leur permettre l’accès à l’immeuble et aux appartements (son sourire discret persiste sur ses lèvres au souvenir de son escapade sur les murs avec Primrose) — encore un numéro digne d’un épisode des Totally Spies. Elle lui tient la porte pour qu’il puisse passer alors qu’il se relève avec beaucoup de difficulté ; pendant une seconde, elle hésite à l’aider (le soutenir) avant de se raviser. Il a certes l’air mal au point mais semble pouvoir encore tenir debout tout seul — et puis, Yoko est un véritable poids plume, incapable de porter un carton (alors tenir un type comme lui, autant abandonner l’idée !). Ses sourcils se froncent légèrement lorsque la lumière de l’entrée éclaire le visage de l’inconnu — malgré le sang qui recouvre ses traits, il lui dit vraiment quelque chose mais elle ne voit pas où — ah ! c’est son voisin et ça lui revient telle une évidence alors qu’il lui pose au même moment la question tout en se tenant au mur pour franchir la porte. « C’est bien possible, surtout si on habite dans la même résidence » réplique-t-elle, mêlant dans sa voix un certain sérieux mais une pointe de sarcasme — Captain Obvious. La petite nippone se rappelle vaguement l’avoir croisé deux ou trois fois mais Yoko est ce genre de voisine à passer en coup de vent le matin, a salué d’un geste quand elle jette ses poubelles ou a pesté parce que le gardien n’a pas récupéré son colis ; insaisissable, elle ne s’arrête que rarement pour discuter avec le quartier. Lentement, ils se dirigent vers l’escalier et alors qu’ils débutent la montée des marches avec difficulté (plus lui qu’elle qui passe devant mais se retourne régulièrement pour savoir s’il survit), elle lui lance un « J’suis au premier étage, toi aussi ? » avant de reprendre la marche en silence. Si elle sait qu’ils logent dans le même immeuble, elle n’a en revanche aucune idée de l’appartement exact dans lequel il vit — lors de leur croisement furtif, c’était la plupart du temps devant la porte d’entrée ou dans le hall de la résidence mais jamais plus loin ; des lieux de centre commun sans aucun indice. « Rassure-moi, c’pas toi le voisin relou qui écoute de l’opéra vers minuit ? Lui, j’suis à ça— » (elle se retourne et indique de la main droite un espace quasi inexistant entre son index et son pouce) « —d’aller voir le gardien pour me plaindre ou même de coller une affiche à l’entrée et m'embrouiller avec lui » ; car si Yoko aime le classique, elle a une sainte horreur de l’opéra et des grands cris qui l’accompagnent — Bianca Castafiore en voisine, merci mais non merci.

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La sérénité n’est pas à son maximum — faut l’avouer ; et si Yoko affiche un air détaché, sa vigilance est cependant totalement en alerte. Bien qu’il soit son voisin, il reste un inconnu sévèrement amoché mais capable de la maîtriser en très exactement trois secondes et demi. Tout en continuant sa marche dans les escaliers, son interlocuteur lui précise habiter au numéro 65 ; carrément la porte à côté en fait et la petite nippone s’étonne même de ne pas l’avoir croisé plus souvent (bon ok, elle est un véritable papillon, batifolant d’activités en activités sans jamais réellement se poser — la probabilité d’un éventuel croisement avec son voisin frôle la négativité, ne serait-ce que de par son planning). Il lâche un rire (douloureux) à son commentaire sur la Castafiore et grogne en se tenant le côté droit qu’elle ne doit pas le faire rire — ça esquisse un sourire sarcastique sur les lèvres de Yoko qui se détend légèrement. « Désolée, c'est un talent naturel chez moi d'être drôle, j’arrive pas à contrôler » réplique-t-elle avec amusement, regard narquois empli de malice qu’elle pose sur lui pour lui indiquer être pleinement dans l’ironie ; s’il se vexe, tant pis ! Il indique ne pas connaître le voisin responsable de ses insomnies sonores et une moue faussement déçue se dessine sur le visage de la jeune nippone — merde, elle va devoir continuer son enquête. En difficulté, il s’arrête dans le couloir après leur montée des marches et Yoko l'imite dans ses mouvements, sans pour autant s'assoir et prendre place à ses côtés (plus détendue mais pas moins méfiante pour autant) ; elle fronce les sourcils en notant de nouvelles blessures sur son visage, désormais éclairé par les lumières de la résidence — il n’a vraiment pas du passer un bon moment. « Idem, j’rêve de mon lit depuis mon réveil » dit-elle tout en sortant son téléphone de sa poche pour jeter un coup d’œil à l’heure — elle grimace légèrement, adieu sommeil de quelques heures. « Enchanté John, moi c’est Yoko » — court, net, précis. Après tout, il est passé minuit et ils ne sont absolument pas dans le contexte des belles rencontres de la princesse et de son prince charmant ; le mec est quand même à moitié mort dans le couloir. « Tu t’es fait ça comment ? T’as volé le goûter au fils de Stallone ? » — de nouveau, le sarcasme, l’ironie. Yoko est incapable de s’exprimer autrement que par le second degré, une seconde nature dont elle peine à se détacher. Pour autant, derrière ses mots se cache un intérêt réel, sa façon à elle de lui demander si tout va bien — on ne se prend pas des coups comme ça au quotidien. Elle sort ses clés de sa poche, se dirige en quelques pas vers sa porte d’appartement située à moins de dix mètres et lui lance un « T’as de quoi soigner tout ça ? » (elle fait un vague geste de la main en entourant son propre visage pour indiquer ses blessures à lui) « J’dois avoir des trucs de mon côté pour nettoyer si tu veux » — elle n’a certes pas l’habitude de ce genre de blessure mais ses doigts ont en revanche souffert de ses rares tentatives de cuisines ratées et il traîne toujours dans sa boîte à pharmacie des pansements et autres tissus blancs ainsi que de l’alcool pour désinfecter les plaies. Dans son bordel ambiant, elle devrait pouvoir retrouver le nécessaire — ah ! elle va pouvoir mettre en pratique son talent d’infirmière inexistant.

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Un point commun avec lui — Yoko ne feint même pas l’étonnement en haussant un sourcil ; elle l’est sincèrement car aux premiers abords, lui et elle semblent vivre dans deux mondes radicalement opposés (en commençant par le fait qu’elle ne se bat jamais alors qu’il apparaît comme un expert des combats). Elle esquisse un sourire — tant mieux s’il y a de l’humour car la petite nippone en utilise presque inconsciemment et n’a pas vraiment la tête à expliquer chacune de ses plaisanteries (parfait s’il les comprend instantanément !). En vérité, si elle avait été moins sur ses gardes, Yoko se serait déjà probablement approché de l’inconnu, le soutenant physiquement pour qu’il accède à son appartement, créant un contact entre eux ; mais la peur sourde qu’il se serve de tout un stratagème pour l’attirer dans un coin sombre ne la quitte pas et elle n’ose esquisser le premier pas. C’est lui qui instaure un lien physique en passant son bras autour de ses épaules et elle grimace légèrement — elle ne le connait pas et ne supporte que très rarement cette proximité (Yoko est une enfant du pays du soleil levant). Elle hoche la tête lorsqu’il évoque son lit comme la meilleure place au monde (à qui le dis-tu !) ; elle rêve de s’y plonger depuis la fin de son service. « J’ai des horaires un peu décalés » précise-t-elle en haussant les épaules, pas vraiment surprise de le croiser à cette heure-ci ; entre ses cours de danse, l’université et son job de serveuse, Yoko a depuis plusieurs semaines perdu le rythme sain recommandé pour se maintenir en vie sans s’écrouler. Le compliment de John esquisse un sourire (sincère) sur ses lèvres — elle ne pouvait quand même pas le laisser pour mort devant l’entrée de l’immeuble. Incapable cependant de se retenir d’un commentaire sarcastique, elle ajoute « Tu connais pas les autres, c’pour ça » (rire amusé) ; mais son regard pétillant montre qu’elle est touchée par ses mots ; il est rare que les gens notent la gentillesse à leur égard, John semble être une exception. Elle rit légèrement quand il marmonne qu’elle ne devrait pas le faire rire mais se tend radicalement la seconde suivante lorsqu’il évoque un combat de boxe ayant mal tourné (très clairement, vu son état à présent) — Yoko déteste la violence, sous toutes ces formes. Habituée à n’être entourée que d’amour et  d’une vision peut-être un peu trop naïve du monde, elle ne supporte pas (ne comprend pas en vérité) le besoin qu’on les autres de se taper dessus. Alors qu’elle se rapproche de sa propre porte de studio, lui fait de même mais peine à insérer la clé dans la serrure — ok, il est vraiment salement amoché. « Bah on va chercher alors » lâche-t-elle en rangeant ses propres clés pour le rejoindre devant sa porte ; sa colocataire a forcément du mettre la trousse à pharmacie à un endroit accessible (quel est l’intérêt sinon ?). Elle n’ose en revanche pas franchir la porte, attendant un signal de sa part — qu’il lui donne la seconde suivante en se moquant gentiment d’elle. « C’est non-assistance à personne en danger si j’t’aide pas, c’est juste pour ça » réplique-t-elle sur le même ton sarcastique tout en retirant ses chaussures pour les laisser à l’entrée — en vérité, c’est simplement qu’elle est ainsi, Yoko ; elle ne peut pas s’empêcher d’aider autrui. L’appartement n’est pas très rangé mais on s’y retrouve parfaitement ; c’est une sorte de bordel organisé. « Me remercie pas, j’ai encore rien fait » dit-elle tout en parcourant l’appartement du regard. « J’me permets d’entrer dans la salle de bain » ajoute-t-elle tout en ouvrant la porte de la pièce. Elle ne met pas longtemps à trouver la fameuse trousse à pharmacie (planquée sur une étagère à la stabilité bancale, derrière le sèche-cheveux et l’étendoir pour le linge) qu’elle s’empresse de saisir pour revenir dans la pièce principale et la poser sur la table — elle espère qu’il y aura au moins des compresses et du désinfectant (bingo !). Tout en sortant un coton du sachet qu’elle imbibe de désinfectant, elle demande « Tu vis en coloc depuis longtemps ? » — curiosité intarissable.

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Il est plus bavard qu’elle ne l’aurait cru — ce n’est pas que Yoko avait classé John dans la catégorie des types qu’on n’entend jamais sauf pour dire bonjour et au revoir aux rares voisins croisés entre deux couloirs mais un peu quand même ; elle est donc assez (carrément même) surprise de le voir continuer la conversation et sa méfiance, bien que toujours sous-jacente, s’efface au fur et à mesure de leur échange. Il fait certes une activité qu’elle ne conçoit pas du tout mais a le mérite d’avoir de l’humour et de faire partie des compagnies plutôt sympa même passées minuit. « C’est ça. Pourquoi dormir quand on peut se faire de l’argent ? » commente-t-elle avec un sourire narquois — elle n’en dira pas plus ; elle se demande vaguement quel métier il peut bien faire et suppose un poste dans un bar, qui ne paye pas forcément beaucoup mais assez pour survivre dans cette ville. Son rire cristallin et pétillant rejoint celui de John lorsqu’il évoque le voisin qui passe son aspirateur toutes les deux heures ; lui, elle le maudit chaque jour de son existence. « Vivement que son truc tombe en panne à lui » ajoute-t-elle en mettant des mots sur son espoir depuis des semaines. Elle ne s’injective cependant pas plus, bien consciente de ne pas non plus être cette voisine irréprochable comme elle aimerait l’être — horaire décalé, révision de chorégraphie en plein dans la nuit pour la compagnie, musique à fond lors de ses rares sessions ménage dans son appartement ; non, Yoko n’est définitivement pas de ce genre de personne qu’on n’entend pas de l’année dans une résidence. Lorsqu’il lui précise ne pas se battre en dehors du ring, la petite nippone hoche simplement la tête d’un air entendu — sans plus ; ce n’est pas qu’elle ne le croit pas mais elle est tellement fermée à ce genre de pratique qu’elle ne cherche pas à prolonger la discussion sur le sujet. Le plus important à l’heure actuelle est de s’occuper de ses blessures et Mère Thérèsa du Japon, après avoir abandonné ses affaires sur le pas de l’entrée, vagabonde dans l’appartement pour y trouver la trousse de premiers soins. Avachi sur le sofa, il semble réellement souffrir de ses plaies et pendant une fraction de seconde, Yoko espère que ce n’est pas si grave — elle n’a absolument aucune formation d’infirmière ou de secourisme et sera bien incapable de lui recoudre quoique ce soit. Tout ce qu’elle peut faire, c’est recouvrir ses plaies de désinfectant et prier pour que tout disparaisse demain. « A côté du test de grossesse positif sur l’étagère » répond-t-elle sur un ton indifférent (son regard est pétillant de malice) tout en saisissant la compresse pour l’imbiber du liquide transparent (elle n’a absolument aucune idée des doses à mettre dessus — ça va probablement très certainement lui faire mal mais tant pis). « J’ris évidemment » ajoute-t-elle en se rapprochant de lui pour lui demander ensuite s’il vit en colocation depuis longtemps, esquissant un sourire sur ses lèvres. Elle le rejoint sur le canapé et commence à appliquer la compresse sur les blessures les plus visibles sur son visage, retirant dans des gestes qu’elle espère le plus doux possible les traces de sang. Secouant la tête négativement lorsqu’il lui retourne la question, elle précise « Bah, le quartier est bien moins safe qu’en Corée du Sud, c’est certain, mais on peut se taper des rencontres à minuit » — sourire un peu plus sincère (sa méfiance s’est envolée). « J’pense que je suis pas vraiment faite pour la coloc, j’sais pas comment tu fais honnêtement. C’est ta nana ? » (grimace intérieure si c'est le cas — manquerait plus que ça, qu'elle débarque maintenant en interprétant absolument super mal la scène) ; question indiscrète mais Yoko est ainsi faite — elle demande, ose et au pire, se prend un refus qu’elle ne gardera pas en mémoire. Le coton, imbibé de sang, ne semble plus faire son travail et elle quitte le canapé pour jeter le tissu blanc dans la poubelle avant d’en reprendre un et de réitérer ses gestes médicaux un peu maladroits. « Désolée si ça fait mal, j’avoue que mes compétences sont limitées en la matière » dit-elle en lâchant un rire avant d’appuyer le coton sur une marque au-dessus de son sourcil droit. « J’ai pas l’habitude de soigner— ce genre de truc » — elle, c’est plutôt les petites coupures du aux feuilles blanches ou les déchirures musculaires à la danse.

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A l'opposé — quand on aperçoit Yoko et John dans ce couloir, deux âmes un peu perdues dans ce dédale de la vie nocturne, il est difficile d’imaginer le moindre point commun entre eux ; que ce soit leur âge, leur passé — tout semble radicalement les opposer. Pourtant, au fil de leur échange, la petite nippone semble découvrir au fur et à mesure un côté du jeune homme totalement insoupçonné si elle ne l’avait que croisé dans le hall d’entrée de cet immeuble délavé. Elle laisse échapper un rire alors qu’il dit à voix haute ce qu’elle pense tout bas ; elle aussi prie sincèrement tous les jours que ce maudit aspirateur du voisin tombe en panne — bon débarras. Yoko n’est cependant croyante qu’avec sa mère ; shintoïste plus par obligation que par réelle vocation, elle n’étale pas sa religion dans les conversations et prend le sujet la plupart du temps (99% en fait) à la légère et sans vraiment y croire — ce n’est que chez elle qu’elle applique les rituels requis par ses croyances. Secouant négativement la tête à la question de John, elle précise « J’suis pas la plus silencieuse non plus » d’un ton égal, évoquant un simple constat ; elle mentirait si elle disait n’avoir rien entendu du côté de l’appartement voisin et il n’est pas rare que les cris traversent les murs mais la jolie danseuse est parfois trop dans sa bulle, dans son propre univers où elle ne voit pas grand-chose excepté ses dessins, Marvel et la danse — incapable de se concentrer sur le monde qui l’entoure. Après avoir cherché quelques minutes la fameuse boîte à pharmacie et laissé le suspens un moment sur la vérité de son mensonge éhonté, elle  éclate de rire face à sa réaction et comprend bien qu’un test de grossesse n’aurait nullement été une bonne nouvelle dans cette situation (ça rend le moment encore plus drôle même si pouvant être perçu comme gênant). Il est drôle, John — c’est typiquement le genre de mec qu’elle se voit bien taquiner à longueur de journée, ayant saisi qu’il n’était pas de ceux se vexant trop rapidement, bien qu’elle suppose qu’une limite doit très certainement ne pas être franchie. Plus détendue, elle continue ses soins et hoche simplement la tête lorsqu’il confirme qu’elle vient de Corée du Sud, ne relève pas sa remarque sur ses yeux bridés — elle aurait aussi bien pu venir du Japon ou de Chine mais elle n’a pas la force d’aborder ce type de sujet sérieux et parfois (trop souvent) prise de tête à minuit passé. Elle apprécie en revanche son honnêteté et sourit de sa réponse — il contente sa curiosité et elle en est satisfaite. « Tant mieux, si elle débarque maintenant, elle fera pas un scandale » réplique-t-elle avec un sourire narquois alors qu’elle se relève pour prendre un nouveau coton et réitérer ses soins — elle grimace légèrement à l’évocation d’une possible reconversion. « J’veux danser moi » (expression bien plus sérieuse sur le visage qu’auparavant) « J’ai juste appris à rafistoler quelques trucs pour pas devoir passer aux urgences à chaque fois » — et c’est vrai ; Yoko fait partie de ces personnes qui ne supportent pas être dépendant, refuse de l’aide si elle peut tout gérer toute seule. Ces quelques gestes médicaux, bien que peu expérimentés, sont cependant suffisants pour garder une certaine indépendance. « Mais ce que j’veux faire, c’est danser » ; elle se répète un peu, comme pour insister sur ce rêve qui lui tient tant à cœur qu’elle pourrait en mourir si elle ne le réalisait pas. Elle s’arrête dans son geste à sa proposition, reste silencieuse quelques secondes tout en réfléchissant plus ou moins dans son esprit — elle déteste la violence, ne supporte pas les combats et préfère ne pas aborder le sujet de peur de sortir des propos (peut-être) trop radicaux aux yeux de John. Probablement trop fatiguée également, la petite nippone se contente (une nouvelle fois) de hocher la tête. « C’est— sympa de proposer » ; sa main reprend les soins, retire les dernières traces de sang sur le visage de John. « T’as un sale coup au-dessus de l’arcade, j’sais pas si ça doit être recousu » (elle penche la tête légèrement sur le côté) « J’t’avouerais que j’ai zéro compétence en matière de couture » (rire et puis — son expression se ferme légèrement alors que ses sourcils se froncent délicatement). « Pourquoi tu t’bats ? » — compréhension nécessaire.

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Rire léger — la méfiance qui émanait de la petite nippone lors de leur premier échange semble s’être évaporée au fil de la discussion ; ou du moins, elle n’est plus aussi marquée, aussi présente. Plutôt là comme un léger brouillard à moitié dissipée, ce sentiment de peur envers le sexe opposé n’est que vague et totalement insoupçonné désormais. Tant mieux s’il n’entend rien, tant mieux s’il n’a pas à se plaindre ; il faut dire que Yoko n’est pas très souvent présente — entre ses cours, son travail au DBD et la danse (qui prend 90% de sa vie), elle squatte son appartement plus comme un hôtel qu’un véritable lieu de vie. C’est très certainement pour cette raison qu’elle n’a jamais réellement songé à prendre une colocation, même si financièrement, l’idée est intéressante. D’une phrase légère, il évoque l’achat d’une future maison, sous-entend qu’ils ne se croiseront plus à minuit, entre deux coups et du sang ; qu’ils ne se croiseront plus tout court. Elle hausse un sourcil, presque un peu déçue, avant de hocher la tête en silence — ils viennent de se rencontrer, c’est frustrant, elle qui n’a jamais vraiment fait le tour de son environnement. Tout en procurant ses soins très précaires mais qui ont le mérite de soulager les plaies de John et de rendre à son visage une apparence moins inquiétante, leur conversation dérive, s’arrête un instant sur cette jeune femme qui partage sa vie et où lui ne confirme pas l’absence d’un éventuel scandale, avant de s’orienter sur la danse (ah ! la danse, son sujet favori, sa passion depuis son plus jeune âge). « De tout ! » (son visage s’éclaire et elle s’emballe un peu en évoquant son sport favori) « J’ai commencé par du classique puis je me suis mise à pratiquer d’autres danses— celle de k-pop, ce qui m’a permis de participer à quelques clips » (son sourire ne la quitte pas à ses mots qui font ressortir de nombreux souvenirs) « Du moderne aussi et puis, depuis que j’suis ici, j’ai pu découvrir le rock notamment » ; son rêve serait de savoir tout danser pour pouvoir tout exprimer. Elle esquisse un sourire narquois sur ses lèvres gercées quand il avoue que c’est cette fameuse colocataire qui s’y colle en temps normal — elle se demande bien quelle est leur relation, se dit qu’elle le taquinera la prochaine fois sur le sujet. « Pas d’quoi, c’est normal » répond-t-elle tout simplement ; et c’est sincère, sans hypocrisie. Yoko est trop attentive à son entourage, à ce qu’elle voit autour d’elle pour laisser quelqu’un dans une mauvaise passe. Pudique, elle ne l’exprime cependant pas, masque cette empathie naturelle par du sarcasme — pour ne pas avoir à s’expliquer, à se justifier. Elle déteste trop parler d’elle, voilà tout. « Bah, c’est— gentil » ; elle est un peu mal à l’aise mais ne refuse pas d’éventuels cours de combat (elle se fait parfois emmerder et ne peut cracher sur quelques enseignements). Le sujet dévie de nouveau, sur son apparence et ses blessures et sa réaction arrache un rire à Yoko — il n’est pas non plus défiguré mais elle ne voudrait pas que le tout s’infecte. Haussement d’épaule de sa part, incapable de lui confirmer ou infirmer si c’est si moche que cela. Et puis — il lui raconte, d’une voix assurée, de ceux qui savent ce qu’ils disent et qui maîtrisent le sujet ; à travers ses mots, John évoque un besoin d’expression, une addiction à ce sport présent dans sa vie pour se défouler. A tout cela, elle hoche simplement la tête et cesse de poser le coton sur sa peau. En revanche, au contact physique de ses lèvres à lui sur sa joue à elle, Yoko se crispe littéralement, recule même dès que le lien est établi (peur intrinsèque qui l’envahit, battement de cœur raté) — c’est trop proche, trop fort, pour celle qui n’a jamais aucun mouvement de ce genre dans sa vie. Gênée, maladroitement, elle balbutie un « Euh— ouais, t’inquiètes pour l'heure » (elle ne veut pas paraître impolie mais ce geste de sa part la bouleverse, tout simplement — ce rapprochement semble entrer directement dans sa sphère privée et il n’y a que Clément qui y est potentiellement autorisé) ; ce n'est pas son éducation, ce n'est pas sa culture. Elle quitte le canapé, retourne vers l’entrée pour mettre ses chaussures. « J’espère que— que ça se cicatrisera vite » (elle pointe du doigt ses cicatrices) « Bonne nuit, à— une prochaine ? » et puis, elle disparaît dans le couloir de la nuit — ombre silencieuse un peu perturbée par cette proximité.