«  dis moi adieu en chemin »    stacey gallagher & mason bradford

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Il avance dans l’obscurité de la nuit, une bouteille à la main, gueulant sur n’importe lequel passant qui s’approche trop près de sa zone de confort : la rue. Il est maussade, mauvais. Désarticulé. Il n’y a rien à lui envié à présent que le sol se délite sous ses pieds, comme l’étape finale de sa chute. Il sombre, seul. Il sombre, sans même s’en rendre compte. Il sombre, sans même vouloir se sauver. Il est le basketteur le plus en vogue en journée, et la nuit, celui qu’on doit éviter, qu’on n’doit pas regarder. Celui qu’on doit fuir comme la peste, parce qu’il est capable d’emmener dans sa chute la brebis la plus blanche. D’entraîner quiconque qui se retournera devant sa silhouette. Qui insistera pour croire qu’il y a encore quelque chose en lui, à sauver. La vie du basketteur est dans le déclin, une chute que tout le monde aurait pu prédire, que personne n’a pu ralentir. Ses mains autrefois tendues vers lui, ne sont désormais plus là, et même sa famille a finis par l’écouter : quand il leur criait pouvoir se débrouiller sans eux. Une façade, un cœur de pierre, une âme solitaire quant au lieu de regarder devant lui, il fixait au-dessus de son épaule. Et pourtant, assis sur ce trottoir, devant ce bar malfamé de ce coin de la ville, plus rien n’a été si limpide qu’aujourd’hui. Il ne veut plus que sa chute, n’acceptera pas de mains tendues vers lui, qui ne lui serviront à rien. Qu’il rejettera. Si ce n’est lui faire réaliser que toute ses années, n’auront jamais été fructueuses. Il soupire une énième fois en apportant la bouteille jusqu’à ses lèvres, il a fini par apprécier cette odeur, ce goût. Cette brûlure qu’il ressent dans sa gorge au passage éphémère du liquide. C’est pourtant pas ce qu’il devrait aimer, combien le considèrent encore comme un basketteur hors norme ? Qui a réussi là, où d’autres ont échoués ? Combien convoitent encore sa carrière, son argent ? Son charisme ? Ce qu’il est devenu, et ses passages quotidiens dans la presse à scandale ne font de lui, qu’un homme ordinaire, qu’on pourrait atteindre plus facilement que cette barrière infranchissable, dont il fût autrefois, le maître. Mais il n’en reste pas moins borné, le basketteur, n’acceptant pas qu’on lui fasse remarquer ce qu’il a enduré jusqu’ici, n’acceptant pas les remontrances de sa propre famille, de son propre sang alors qu’il a perdu lui-même pied, depuis que Tommy est mort. Il avait cru, il avait cru qu’elle reviendrait. Toujours. Qu’il pouvait passer son temps à la rejeter, qu’elle serait toujours tapis dans son ombre, et qu’elle n’en ressortirait que plus brillante, que plus étincelante lorsqu’il en aurait besoin. Lorsqu’il chercherait à reprendre contact avec elle. Qu’elle était celle qui lui fallait sans jamais faire d’effort, en la rejetant pour ce qu’il ne saura jamais réellement lui donner. Il en a besoin aujourd’hui. De cette présence éphémère, de ce sentiment de sécurité. De ce regard bienveillant. Mais elle n’est pas là, Mia. Et elle ne sera plus jamais là, il l’a vu dans son regard, l’a entendu dans sa voix. Il l’a compris dans ses mots. Il n’est plus qu’un loup solitaire, une âme perdue dans un monde qu’il n’a jamais convoité. Plus rien ne sera aussi merveilleux que ses années, qui sont désormais plus là… Il voudrait plus jamais exister, plus rien ressentir. N’avoir jamais rien vécu. Il ne porte même pas son regard vers ce monde autour de lui, qui continue à vivre, à respirer. N’y attache aucune importance.

@Stacey Gallagher

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Mason Bradford semble avoir perdu pied depuis bien longtemps, pire que ça même, parce qu’il refuse qu’on lui vienne en aide, beaucoup ont déjà tenté par son passé. Beaucoup n’ont jamais obtenu de lui de réponse positive, juste un regard noir, et un déferlement de je m’en foutiste. Ca ne lui ressemblait pas. Il était si différent avant, avant que tout ne sombre, qu’il se laisse emporter par cette vague inhumaine, le transformant de bien des façons, à ce qu’on ne tolérerai jamais… Il aurait souhaité être différent, être autrement, mais la réalité c’est qu’il ne s’en rend même pas compte, du mal qu’il fait autour de lui. De ce besoin de vider son sac, et cela même si ça blesse le cœur, des autres. De celui de ses femmes qui tentent de lui faire confiance, de parcourir de bien des façons son cœur, de le toucher du bout des doigts avant d’en être expédié, bafoué avant même d’avouer qu’elles sont autant attirée par leur bourreau, que lui par cette mauvaise image qu’il renvoie. Déchiré par ce besoin de survivre, de reprendre une respiration constante, de reprendre sa vie en main comme tout le monde le voudrait à sa place, il ne voit pas le mal qu’il fait, autour de lui. Il n’en prend pas conscience alors que sa vie devient de plus en plus sombre, ne s’offrant guère aux autres, mais plutôt à des liaisons dangereuses, donc aucune n’en tirera le bénéfice désiré. Parce qu’il préfère sa solitude, son paraître. Il se contente juste d’être un déchet supplémentaire quand la nuit tombe, une âme à peine qui traîne, par ci et là, sans jamais redresser sa tête, sans même vouloir affronter, se relever. Et se battre. Un mot qui n’appartient désormais plus à son vocabulaire, n’ayant plus envie de faire d’effort, plus envie de se battre pour sortir la tête hors de l’eau. Sa présence dans cette rue n’étonne guère, à vrai dire, certains pourraient le reconnaître et c’est bien là, le cadet de ses soucis. Il aime jouer avec le feu, cette passion dans son corps quand finalement il relève ses yeux en direction de ses talons-aiguilles qui forment un boucan, au loin. Alors c’est donc ça, cette silhouette qu’il entrevoit au loin, une nana si parfaitement sapé, s’approchant de lui, comme beaucoup l’ont fait. Avant de faire demi-tour, quand en arrivant sur lui, elles ont pu lire en lui, un danger potentiel. Quand il a envoyé promener ses personnes comme si de toute évidence, rien ne sera suffisant pour l’attirer du côté de la lumière. Quand, pour une raison inconnue, il baisse les bras, et que rien ne semble suffisant pour lui faire prendre conscience de ses actes. Qu’il devrait arrêter de s’endetter inutilement, qu’il devrait reprendre sa vie là où il l’a laissé. « Vous allez bien ? » Cette voix, qui le sort inconsciemment de cette nuit, de ses pensées alors qu’il relève ses yeux pour affronter ceux de la jeune femme blonde. Elle s’arrête à une distance qu’il juge sans aucun doute raisonnable, « j’ai pas besoin qu’on s’arrête sur mon chemin ! » Qu’il rétorque, face à sa question qui le dérange, parce que non, évidemment que non, rien ne va. Mais qu’est-ce que cela peut bien faire à une princesse ? Parce qu’il va la juger, parce qu’il la laissera pas approcher. Pas comme ça, pas aussi facilement. Il emmène une énième fois la bouteille à ses lèvres avant d’hausser un sourcil en sa direction, en ricanant, « qu’est-ce que tu veux ?! » Qu’il demande, finalement, employant un terme un peu trop familier comme si il la connaissait, comme si elle avait le même âge que lui, c’était le cas non ?

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Evidemment, qu’elle allait rester là, à lui barrer la route. Il ne cherche pourtant pas à fuir, ni à passer outre. Il lui serait aisé pourtant selon lui, de poursuivre sa route avec cette bouteille à la main. La seule, qui reste là, depuis de nombreuses années maintenant, qui ne le lâche jamais, lui donnant toujours cet impression d’être le meilleur, le vainqueur, comme si aujourd’hui, la vie n’est qu’un jeu. Qu’un putain de jeu. Qu’ils ne sont qu’un pion d’un destin parfois complice, parfois destructeur. Il le ressent ce vide Mason, ce mal en lui. Depuis qu’il a déraillé, depuis qu’il n’est plus que l’ombre d’un homme qu’on respectait jadis. Aujourd’hui, il n’est qu’un déchet de plus sur la terre, comme il y en a tant dans cette ville. Si on regarde la vie comme il le faudrait. Un déchet de plus, de moins, à qui ça pourrait faire plus de mal ? Lui, il s’en fiche bien du moins. Peut-être parce que c’est douloureux, que ça le brise, qu’il ne parvient plus à se relever, comme il le devrait, comme on lui laisserait le choix. Il n’a pourtant aucun problème financier, bien au contraire, les nanas lui courent derrière, ou lui couraient, parce que finalement on entend un peu trop parler de lui, dans les journaux. Des scandales il sait faire, sans aucune restriction, sans une once de gêne, comme si il était devenu qu’un pauvre adolescent en mal de ses parents. Coupant les ponts avec sa famille, comme si aujourd’hui plus rien ne vaut vraiment qu’il se rattrape à eux. Pour autant, cette rue n’est pas si déserte que ça, quand cette silhouette lui barre la route, se met sur son chemin. Quand cette silhouette est pas loin de lui, mais suffisamment pour qu’il n’en distingue pas si parfaitement ses courbes. Très certainement, une de plus dans son lit si elle avait été plus proche, si il avait plus distingué ses formes, et cette douceur blondinette, lui rappelant inlassablement, la seule qu’il a laissé volontairement partir : la McKullan. Qu’importe aujourd’hui, elle ne lui donne qu’une envie : de picoler. Encore et toujours, sans même qu’elle ne puisse à présent vouloir rattraper ce passé, elle ne le veut pas non plus. Cherchant à fuir le basketteur. « Vous semblez mal en point… » Il pensait qu’elle finirait par poursuivre son chemin, qu’elle finirait par le laisser aussi. C’est tout ce qu’il mérite non ? Qu’on le laisse couler peu à peu. « Tu peux rien faire… » Rien de plus que poursuivre cette route, ce chemin qui la mènera jusqu’à sa voiture, jusqu’à sa maison. Jusqu’à cette vie qu’elle va devoir reprendre. Il la tutoie comme si il la connaissait, et c’était sûrement ce qui finirait par arriver non ? « Je ne veux rien, si ce n’est peut-être t’aider… » Il fronce les sourcils, attrapé, happé par ses mots qui se logent au creux de son oreille, comme si elle venait d’attirer son attention, mais est-ce réellement une bonne chose pour elle ? « M’aider ? Ais-je l’air en détresse ? » Bien sûr, à en lire les nombreuses pages à scandale, mais bien trop fier et buté pour l’accepter, tout simplement. Il relève ses yeux sur elle, titubant à moitié entre la route et le trottoir en s’approchant de quelques pas d’elle, « je t’offre un verre ? » Un de plus, un de trop. Un qu’il ne devrait pas boire, mais qu’il compte bien boire, en souvenir à son passé.

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Beaucoup avant elle, ont essayés de lui venir en aide. Beaucoup avant elle, ont tentés de lui tendre cette main, espérant qu’il la chope, pour remonter la pente. Si cela était simple, il ne serait déjà plus à errer dans ses rues, à la recherche de poison, d’âme solitaire ou de cet effet de noirceur qui le surprend encore aujourd’hui. Qui l’aide à rester sur ses deux jambes, alors que de l’autre partie, ça l’achève aussi. Il est réaliste Mason, il va tout perdre et ne bougera pas le petit doigt pour reconnaître ses erreurs, pour se battre. L’idée que Birdie Cadburry joue sa coloc avec lui ne lui inspire rien de bon pour sa chute. Elle ne le laissera jamais faire seul, et il en a conscience. Elle sera toujours ce poids au-dessus de lui, cette voix dans sa tête qui viendra tout foirer lorsqu’il aura décidé de tout plaquer. Elle sera celle – parmi tant d’autre, qui tentera en vain de le faire réfléchir de ses actes et des conséquences. Parce qu’elle est réellement la seule qui parmi tous ses naufragés, restent encore au creux de sa main, battant des cils, l’empêchant de commettre l’irréparable. Mais ce soir il est seul plus que jamais, affrontant ses pires démons, ceux de la mort de Tommy, puis de sa déchéance. De sa chute en enfer. Bravant les flammes comme si il n’était qu’un survivant parmi tant d’autre. Elle ne semble pas vouloir l’abandonner à son triste sort, elle ne semble pas vouloir faire demi-tour, ou poursuivre son chemin, et cherche à capter son regard, qu’il fuit. C’est pas bien compliqué, il n’est pas en état de se battre, pas en état de se démener aujourd’hui. Juste se laisser couler… « Il y a toujours une raison qui nous pousse à nous retrouver dans cet état… » Le silence est d’or mais la voix de la jeune femme le brise d’une façon que le basketteur reste silencieux, avide de questionnement dont il ne trouvera jamais ses réponses. Parce qu’elles ne lui conviennent pas. Parce qu’il aimerait qu’on lui dise ce que lui a envie d’entendre et peu importe la vérité. Peu importe cette putain de vérité, il ne cessera d’espérer à tort, «  donc je suppose que tu l’es… Je me trompe ? » Il avance vers elle, et elle ne recule à aucun moment, bien au contraire. Parce qu’elle cherche avec lui le contact visuel, elle cherche à l’emprisonner de son regard, à découvrir ce qui le dérange à présent. Elle cherche à ce qu’il sombre du bon côté, il finit par croiser son regard. Il finit par relever son regard sur elle, et il ignore si c’est une bonne chose, ou une mauvaise, si elle serait capable de pouvoir l’apaiser, de panser ses plaies, quand d’autres ont lamentablement échoués. Quand il n’a jamais donné le bénéfice du doute à quiconque avant elle. Quand ils ont tous perdus la bataille avant même de la commencer, comme si les armes n’étaient pas équilibrés. Que son armure fût si imposante, si dense qu’ils ont tous finis par lâcher prise, abandonner. Qu’ils lui ont tous tournés le dos. Parce que c’est ce qu’il voulait, ce qu’il réclamait. Parce que pour la première fois de sa vie et malgré sa demande, il aurait espéré en vain, qu’on ne le quitte jamais des yeux, qu’on poursuit, qu’on s’obstine. Pour lui. Mais il ne pouvait que s’en prendre à lui-même… « La chute à été brutale… » Qu’il annonce sans prendre de partie, dans une indifférence totale comme si rien ne pouvait totalement le toucher, et pourtant il suffisait de le regarder un peu plus. Il suffisait de forcer les choses pour y voir des regrets, des excuses dont il ne saurait faire part à voix haute. Mais elle n’est personne cette étrangère pour qu’il en fasse part, pour qu’il ébruite ce passé douloureux. Elle n’est personne cette étrangère et c’est peut-être là, sa chance. Elle est neutre, et n’attend rien de lui. Elle est belle, et lui permets à sa manière de regarder vers la lumière. «  Tu ne penses pas en avoir eu assez pour ce soir ? » Il déglutit, son visage qui descend furtivement sur cette main, celle de la jeune femme, qu’elle rapproche avec toute la dangerosité vers cette bouteille d’alcool. Et quand il sent qu’elle l’effleure sa main, il la recule comme un enfant capricieux qui ne veut pas qu’on lui enlève son jouet. Tentative loupée, alors qu’il relève ses yeux sur sa silhouette, sur ce visage. « C’est tout ce qui me reste… » Cette bouteille. Il exagère à peine, mais elle n’est pas censée le deviner, le savoir. Il n’est pas prêt à le lui confier, pas tant qu’elle ne sera pas vide.

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Il ne connaît pas la raison qui la pousse à rester auprès de lui, pour lui ce n’est qu’un jeu parmi tant d’autre, une femme comme toutes les autres qui croisent sa route. Elle est insignifiante, du moins il tente de se le convaincre, parce qu’elle ne pourra jamais combler ce vide en lui. Il n’acceptera jamais qu’on puisse venir panser ses plaies, vouloir le guérir d’un mal dont il ne veut pas s’éloigner. Parce qu’il se rend pas compte combien il fait souffrir ceux qui l’entoure. A commencer par sa sœur Dylane, et son frère Nick. Peut-être même, celui qui le regarde de là-haut, Tommy. Il ne se rend pas compte combien il n’est qu’un lâche et qu’un égoïste quand il le veut. Ses besoins sont éphémères, et cette tension en lui, quasi permanente et éternelle. Il ne voit plus le bout du tunnel, il ne cherche même pas à s’en sortir. Les mots que McKullan avait prononcé sur la plage ne lui font même pas d’effet – pas celui désiré du moins. Se contentant de lui faire un baiser d’adieu comme pour couper le pont, comme pour cesser d’être auprès d’elle. C’est ainsi qu’il voit les choses ? Et il suffit de cet acte pour qu’il s’en contente ? Il n’en sait rien, mais ça lui semblait être le meilleur pour eux à cet instant. Un peu comme si à présent, il pouvait faire ce qu’il voulait de sa vie, qu’elle n’aurait rien à dire, mais la vérité est si différente. Il n’a jamais pu le dire, le témoigner mais une part de lui, a réellement aimé et été attiré par la jeune femme. L’autre, n’a voulu que la détruire. Mason n’a jamais pu s’attacher à quiconque après elle, avant elle. Et une nouvelle femme dans sa vie ne ferait qu’empirer les choses, il a appris à vivre seul, sans vouloir qu’on lui tende de main, il sait qu’il n’a le droit de posséder que ça, désormais. « Je sais ce que c’est… » Il relève son regard sur elle, fronçant les sourcils, à peine. Il devine aisément ne pas être seul dans ce bateau, que tout le monde l’a connu un jour ou l’autre. Et réside en chacun la force de vouloir se relever, ou de chuter. Mason semble avoir fait son choix, et ça ne semble pas le perturber davantage – contrairement à sa sœur et son frère restant. Il s’en moque du regard des autres – ou peut-être pas vraiment finalement. Peut-être qu’au fond de lui, il ne s’en fiche pas du tout. «  On a tous connu une chute brutale. Et il ne tient qu’à nous de nous en relever… » Il hausse les épaules, qu’attend t’elle de lui ? Il n’est probablement pas prêt à en parler, à dire ce qu’il pense… Même à une inconnue, à une étrangère, on lui a pourtant dit que parfois c’est plus facile. « De nous en relever ? » Qu’il répète, comme si malgré ses essais, cette vie lui convient bien… « Faut croire que parfois ça ne suffit pas… » Il aurait pourtant un métier sur lequel se reposer. De l’argent qui coule à flot à dépenser. De la famille avec qui partager. Il aurait tout, mais refuse tout aussi. Elle tente de lui prendre sa bouteille des mains, qu’il recule, par réflexe, en la fixant elle, puis la jeune femme, puis retour sur la bouteille. «  Je suis persuadée que ce n’est pas le cas. » Il relève ses yeux sur elle, fronçant les yeux, tentant de comprendre. Comprendre ce qu’elle cherche. Comprendre peut-être qu’elle n’est pas contre lui, même si elle voudrait la lui retirer. « Il y a personne autour de nous… » Juste elle, et lui. Juste ce qu’il faut pour pas qu’il se sente oppresser. Mais ça signifie aussi qu’il manque de gens. Mais ça, jamais il ne le dira… Bien trop fier… Sa main qui se tend vers lui, alors que la bouteille est contre son torse et qu’il plonge son regard dans cette main qui serait évalué comme l’ennemie potentielle à cet instant. Il ne se rend pas compte, mais il met le goulot de la bouteille entre ses lèvres pour y déverser le liquide, avant de se stopper et de se souvenir qu’elle est là, toujours devant lui. Qu’elle a cette patience, que d’autres n’auraient pas. « Tu vas lui faire quoi ? » Qu’il demande, s’inquiétant pour cette dernière à présent. Elle serait capable de la jeter à la poubelle, de la faire tomber sur le goudron, et ce n’est pas ce qu’il désire. Mais a-t-il envie de rester seul ce soir ? Là est la question, là est ce choix, dur à prendre. Sa tête s’embrouille, et dans une lueur d’espoir il tend son bras, la bouteille se retrouve entre les mains de la blonde. « Tu viens d’où comme ça ? » Qu’il s’ose, les mains dans ses poches. Ne sachant plus quoi en faire alors que son regard se perd autour d’eux.

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Elle ne lui rappelle rien de bon. Elle est cette lumière qui pèse à présent sur lui, une lumière éphémère, mais celle-là même qui semble pouvoir lui panser ses blessures. Celle-là même qui pourrait trouver les bons mots. Est-ce qu’il en possède l’envie ou le besoin ? Evidemment que non… Il a besoin de couler, encore. Parce qu’il a l’impression que peu importe la hauteur de sa chute, elle n’est plus bien loin maintenant. Que le chemin serait bien moins douloureux que si il devait remonter la pente. Et puis une part de lui, est amusée, par la situation qui déraille. Une part de lui, pousse à cette faute ultime, celle qui sera de trop, celle qui sera non négligeable pour sa chute, sa descente. Il aurait pourtant les bonnes raisons pour se battre, il a rencontré souvent les bonnes personnes pour ne pas sombrer. Mais les uns après les autres disparaissent de sa vie, les uns après les autres ne tiennent jamais bien longtemps avec cette tête de mûle. Elle semble appartenir à une autre vie, être d’un autre monde. Elle ne semble pas appartenir au sien. Et il fronce les sourcils, en la dévisageant un peu, toujours avec cette bouteille en main. Ne le voit-elle pas qu’il pourrait être dangereux ? Un parasite qui se détruit et détruit ce qu’il a mis longtemps à construire par le passé ? « Il ne faut pas baisser les bras et se battre jusqu’à ce qu’on y parvienne … » Elle avance d’un pas, le lorgne avec tendresse comme si elle ne se méfiait pas de lui. Comme si il était quelqu’un de lambda. Comme si elle parvenait à lire sa détresse dans son regard et à les entendre dans ses paroles. « Il est mort… » Elle ne comprendrait sûrement pas. Pourquoi saurait-elle, et surtout comment ?! Il se répète pourtant, d’une voix à présent cassée, comme si elle était à mesure de comprendre, et de faire quelque chose, « Il est mort, et je n’ai rien pu faire… » Parce qu’il n’était pas là, parce qu’il était ailleurs. Comme le lui a fait remarquer gentiment et poliment sa petite sœur, Dylane. Très certainement dans le lit d’une inconnue, parce qu’il avait mieux à faire que protéger son frère, que le surveiller, que le retenir. « J’y suis arrivée, même si chaque jour est une nouvelle épreuve… » Il hausse les épaules, son visage se détourne brièvement d’elle. « A quoi bon alors ? » A quoi bon se battre si on sait d’avance que le lendemain, il y aura autre chose, peut-être même de pire ? A quoi bon si la fin n’existe pas ? « Rassures-toi, je la conserverai en l’état et, si tu ressens le besoin de la retrouver, je te la rendrai » Elle le regarde un instant, puis son regard se perd sur cette bouteille qui s’éloigne de lui. Cette bouteille qui lui permets de s’évader, de partir loin. Il n’est pas sûr d’avoir fait le bon choix mais n’en dira rien. Pour autant rassurer de savoir qu’il pourrait la retrouver si besoin, tel un gamin à l’approche de ses découvertes de cadeaux à la veille de noël. « D’une soirée entre amis. Une des rares que je peux m’accorder… Ma vie n’est pas un long fleuve tranquille non plus… » Il fronce les sourcils. « Pourquoi ? » Qu’il demande, aussitôt, comme si le fait de parler à un inconnu pourrait l’aider, et puis parce qu’il entendrait une autre histoire que la sienne. Il ferait face à autre chose que ses problèmes. « On s’assoit ? » Qu’elle demande, balançant son visage en direction du banc qui se retrouve seul, pas loin d’eux. Il acquiesce d’un signe de tête. « Tu aurais pu rentrer chez toi… » Et elle aurait peut-être dû plutôt que s’attarder sur lui. « Tu veux m’en dire plus sur toi… » Parce que c’est tout ce qui compte à présent, assis sur ce banc.

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Il ne se confie jamais Mason, ou si rarement, mais peut-être que l’alcool lui permets d’ôter d’une certaine façon ses chaînes. Il n’est pas vraiment à l’aise, et cherche à fuir son regard, mais elle le pousse à se confier à elle, comme si elle serait capable de le comprendre. De le conseiller, de lui signifier ses limites à ne pas franchir. De lui dire où il pêché. Il ne capte pas réellement ses intentions, désormais qu’il a ouvert cette page de ce chapitre, qu’il tentait depuis autrefois, de réduire à néant, d’oublier. Scellé dans son cœur, il ne voulait pas qu’elle sache, qu’elle devine dans quelle pente glissante il est pris au piège. Depuis quand accepte-t’il qu’on puisse le juger ? Si bien qu’il prétendra haut et fort et à quiconque qui voudra l’entendre, que l’avis des uns et des autres n’a aucune valeur à ses yeux. Pourtant, c’est faux. Il n’agirait pas ainsi avec sa famille, voulant les provoquer, faire parler de lui-même en mal pour les voir débarquer dans une rage souvent noire si ce qu’ils pensent du basketteur n’avait aucune importance pour lui. Mais bien trop fier pour l’admettre, il continuera sans aucune limite à poursuivre ses choses innées. Ses choses qui ne doivent pourtant pas le rendre fier, mais qui dans un sens le sont… Elle a ce regard doux, elle a cette voix touchante, et ses gestes qui font qu’il succombe de la plus douce des façons à se désarmer. A lui faire confiance, suffisamment pour lui évoquer ses craintes, ses doutes, et ce lourd poids qui pèse sur ses épaules disparaît alors qu’il ne veut pas la regarder. Prétendre sa chute à haute voix signifierait pour lui, qu’il accepte cette vérité de perdre. Ou d’avoir perdu, et il en est pas capable. «  Et il ne faut pas t’en vouloir pour ça… » Elle est à ses côtés, ne cherchant même pas à fuir ce moment, où elle aurait juste pu poursuivre sa route, et sa destinée. Où elle ne serait pas obligée de subir les plaintes d’un inconnu dont elle ne connaissait même pas l’existence il y a encore quelques minutes, quand elle sirotait son verre dans la boite de nuit. Que recherchait-elle en sa compagnie ? Il ne sera pas en mesure d’apporter quoi que ce soit, pas même des paroles. Mason ne se confie que rarement, voir jamais, il n’est pas de ceux qui trouvent refuge dans les mots. Il est un sportif, un battant en plein tiraillement. Un battant à qui on a coupé les ailes, et qui ne sait plus comment voler de ses propres ailes. Il enchaîne les déceptions, les jugements, les engueulades avec sa sœur, avec son frère. Il devient le fantôme de Tommy, se renfermant dans son idéalisation, quand son aîné tente ou a tenté de l’en sortir. Quand d’autres avant elle, ont également tout fait, tout tenter pour juste avoir la satisfaction d’un regard, d’un mot, venant du basketteur, et qu’elles n’ont obtenues qu’un silence. « Tu comprends pas… » Elle ne comprend rien, rien de ce qui le tourmente. Rien de ce qu’il aurait pu dire à sa propre sœur. L’injustice qu’elle a subit par sa faute. Alors qu’elle a tenté de le raisonner, de lui faire savoir une vérité : sa vérité… Celle-là même qu’il n’a jamais voulu entendre. Qu’il a contredit, sans même savoir. « J’ai tout reproché à ma sœur, comme si elle était la seule fautive… » C’est la première fois qu’il en exprime ses mots, c’est la première fois qu’il se laisse percer à jour, il a été le pire connard qui puisse exister avec elle, et maintenant elle le déteste. Il ne cherche même pas à changer la donne, il s’enfonce Mason. Plus encore dans ses mensonges. «  L’espoir, je suppose… L’espoir, qu’un jour, la lumière au bout du tunnel sera visible… » Son regard se lève sur l’horizon qu’il voit au loin, un haussement d’épaule. « Il n’y a plus de tunnel… » Il n’y en a peut-être jamais eu… «  Parce que j’ai perdu quelqu’un de cher aussi… Ma mère … » Qu’elle se confie, elle aussi, à voix presque basse, après s’être assise à ses côtés sur ce banc. Il ne détourne même pas le visage sur elle, mais il en écoute chacun des mots, pèse cette sensation comme jamais autrefois, il ne l’a fait. «  Elle a perdu la vie dans un accident de voiture six ans plus tôt… J’ai dû être présente pour ma petite sœur… Mila. On a dix ans d’écart. Je lui ai promis que je ne l’abandonnerai pas. Alors c’est ce que je fais tous les jours depuis… » Il fronce les sourcils, elle a réussi là où lui, a tout échoué. « Je suis désolé… » Ecouter une autre histoire que la sienne lui fait plus de bien qu’autre chose, mais pourtant, il ne sait pas quoi dire d’autre. Parce que la vérité est là, pesante, amère. Qu’elle le tiraille de bien des façons. « Moi je les ai tous abandonnés… » Et il n’y trouve aucun remord, aucune gêne apparente à dire cela, à haute voix. Dans une indifférence qui lui est propre, dénué de tout sentiment. Alors que même son regard ne se détourne pas en sa direction. «  Peut-être que j’en avais pas envie et que tu as été l’excuse pour ne pas le faire. » Et devant cette phrase, il détourne ses yeux, elle obtient qu’un vague et lointain sourire, aussi mince soit-il, mais il existe bien. « Je reste persuadé que tu en aurais trouvé une de bien meilleure… » Si il n’avait pas été là, si elle ne s’était pas arrêté pour lui parler. Parler d’elle, lui permets de tout oublier, de penser à autre chose qu’à Dylane. Qu’à cette petite sœur, qui compte bien plus qu’il ne lui a montré ses trois dernières années, alors que ses poings se referment, se contractant devant cette réalité dont il n’est pas à l’aise. Il y a tellement de chose sur lui, qu’elle ignore, et qu’il ne lui dira jamais, lui qui pensait ne jamais descendre si bas, un jour ou l’autre, elle le lui fera regretter. «  Qu’est-ce que tu veux savoir ? » Elle le sort de ses pensées, et il finit par hausses les épaules, « tout ! » Qu’il répond sans même hésiter, « je veux absolument tout savoir de toi ! » Tout, qui lui fera oublier toute sa vie, à lui…

Comme si ça suffirait pour qu'il tire un trait sur la sienne…

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Il n’est pas satisfait de ce que sa vie est devenue, de cette descente en enfer, et de ce qu’il ne parviendra jamais réellement à laisser entrevoir. Aux autres, à elle. A elle, cette inconnue alors qu’il est plus facile de se confier sans but, sans détourner le regard, sans que les mots ne lui parviennent totalement. Elle pense peut-être en savoir assez sur lui pour vouloir en découvrir davantage, pour tenter d’apaiser ses blessures du passé. Du présent, parce qu’il n’a jamais pu tourner la page malgré les mois qui passent. Malgré les plaintes de sa famille, de ne jamais assez le voir. De ne pas le toucher comme ils l’avaient autrefois souhaité. Et malgré tout, il ne supporte pas cette image qu’il entrevoit parfois dans le miroir, quand il est loin de cette sœur. Il aurait aimé convoité, toucher du bout des doigts une réconciliation, vraiment. Même si jamais il ne lui a dit, et qu’il ne lui dira jamais. Il n’est pas de ceux-là Mason, il n’est pas celui qui se plaint à haute voix, qui fait tout pour rattraper ses erreurs. Il prétendra à qui veut l’entendre que son présent lui convient, mais dans le fond, il se ment à lui-même. Et il se ment aux autres aussi, à Nick qui a sans doute vu juste à son propre jeu. Qui n’est pas tombé dans le piège. Il perd son regard autour de lui, et ses mots qui sortent de ses lèvres, qu’il ne parvient même plus à garder pour lui. Pire encore, parce qu’il fait de Stacey la gardienne de son secret, de ses plus terribles maux. Sans même réfuter ce désir de se prétendre meilleur que ce qu’il lui laisse entrevoir. « Tu le pensais sincèrement ? Qu’elle l’était ? » A cette question, il fronce les sourcils, sans même apporter un quelconque regard à son visage, à son regard. Pourquoi ne l’aurait-il pas pensé alors que la colère et la tristesse l’avait envahi ? Alors même qu’il lui avait toujours reproché d’avoir fait bande à part sans même les prévenir. Dylane avait surpris une conversation de leur frère et elle s’était faufilé dans sa bagnole pour le suivre sans même, au préalable le dire à Nick et à lui. Bien sûr qu’il l’avait pensé, bien sûr qu’il lui en avait voulu ! « Je l’ai prétendu à mainte reprises en tout cas… » Qu’il reconnaît, nuançant ce qu’il pense au fond de lui. Mais parce que Dylane est sa sœur, celle qu’il a longtemps protégée, la barre de son estime est bien trop haute et la chute fût brutale. « Mais c’était plus facile d’en faire une coupable parfaite… » Et elle était là, cette vérité qui fait mal. Il le consent l’avouer à demi-mot, le regard fuyant, les mains dans les poches, la voix grave. Cet air presque indifférent, alors que ça le touche de la pire des façons : mais jamais il ne le reconnaîtra, et pas même à une étrangère, lorsqu’il n’a jamais su retenir son amie de toujours : la McKullan. Comme si dans le fond, ça le dérangeait. Mais qu’il ne serait pas capable de le reconnaître réellement. Et il avait suffi de quelques instants pour se retrouver sur ce banc pour n’en voir qu’une réalité qu’il cherche à fuir, « pourquoi ? » Parce que fuir est plus facile que d’affronter n’est-ce pas ? Parce que la mort de Tommy a détruit ce lien qui l’unissait avec le reste de la famille. Parce qu’il s’est plongé corps et âme dans ses matchs en pensant que ça le calmerait, que ça finirait par réparer son cœur en éclat. « Parce que rien ne pouvait se passer autrement… » Il hausse les épaules, en pensant sauver les apparences. Mais la réalité lui échappe, finalement il reprend, peu convaincu lui-même de ses dires. « Le basket m’a aidé à me relever… » C’est ce qu’il tente de faire croire aux autres, alors qu’en vérité, c’est plutôt l’inverse, parce que ses conneries c’est finalement ça, qui l’aide. Provoquer, jouer les petits cons, se croire invincible, là où même sa mort sera lente et encourageante, c’est ça qu’il devrait retenir. Mais il n’apprend jamais de ses erreurs, faut croire… Une moue sur le visage de la blonde, « je n’en suis pas convaincue… » Qu’elle tente, souriante, apaisée. Il hausse les épaules, « Je le suis pour deux ! » On dénoterait presque un défi dans son regard, ce besoin irrémédiable d’obtenir le dernier mot, quoi que ça lui en coûte en réalité. Et quand il s’exclame vouloir tout savoir d’elle, tout apprendre, elle réfléchit quelques instants. « Je sais jouer du piano ? » Un sourire apparaît au coin de ses lèvres alors que son regard se perd sur sa bouteille qu’elle possède encore entre les mains. Qu’il n’a pas oublié. « J’ai commencé à en jouer très jeune. J’ai toujours aimé ça. Et quand j’en ai le temps, parce que ce n’est pas toujours évident d’en trouver, j’aime bien en jouer. Ça m’apaise… » Il réfléchit, lui son univers c’est le sport et c’est pas surprenant. « Sinon, je m’appelle Stacey… » Il détourne ses yeux sur elle, la regardant un bref instant après cet échange, pouvant enfin mettre un prénom sur ce doux visage. Sur cette bonne fée. « Enchanté Stacey ! » Qu’il rétorque, presque immédiatement, le timbre de sa voix qui change du tout au tout, lorsqu’il est réputé pour séduire avec brio et facilité. « Mason ! » Puisqu’elle se présente, il en fait de même ! Et parce qu’il n’a pas oublié le coup de son piano, il rétorque, « et tu sais jouer quoi par exemple ? » Il hausse un sourcil en la dévisageant un court instant, voulant déjà s’imaginer de quel genre de musique elle pourrait jouer…