Si quelques années plus tôt on lui avait dit que son premier grand évènement en tant que journaliste serait un défilé de haute couture, l’italienne ne l’aurait sûrement pas cru. Après tout, depuis le début de ses études de journalisme, et même avant, la jeune femme n’avait toujours eu d’yeux que pour le journaliste d’investigation et la presque justice que ce domaine octroyait. Mais le fait était qu’elle restait une débutante pour le moment, et qu’il fallait encore qu’elle fasse ses preuves. Et si ça devait être pour un magazine de mode, et bien soit. Son ascension future n’en serait que plus belle. Et puis, soyons honnête, ce n’était pas si terrible. C’était un rassemblement de couleurs, de tissus, de maquillage à outrance sur le visage des différents mannequins. Bien sûr, les coulisses étaient sûrement moins roses, les scandales dans le monde du mannequinat n’étaient pas nouveaux, certaines grandes marques y étaient abonnées, mais malheureusement pour elle, Gaïa n’était pas là pour faire un article là-dessus.  Non, aujourd’hui, elle s’était levée pour couvrir un évènement de la fashion week de Milan, le défilé Dolce & Gabbana. Elle était à Milan depuis le début des hostilités, soit quelques jours. Ils étaient en binôme, puisque son journal l’avait envoyée avec un photographe pour couvrir l’évènement. Après tout, un article de mode sans photos n’était pas vraiment un article de mode… La journée était passée à toute vitesse, les évènements s’enchaînant les uns après les autres. L’Italienne avait beau apprécier la mode, étant elle-même toujours impeccable jusqu’au bout des ongles, souvent habillée aux dernières tendances, d'ordinaire elle fuyait les évènements du genre. Pourtant, il faudrait qu'elle s'y fasse, bosser pour un magazine de mode, ça impliquait un tas de défilés, de conférences de presse, de shooting photos... Carte de presse autour de cou, escarpins aux pieds, bloc notes et plusieurs stylos enfournés dans son sac, la jeune femme avait rejoint la zone dédiée aux journalistes, son photographe sur les talons. Le défilé en lui-même n'avait durée qu'une vingtaine de minutes, comme tout défilé de la fashion week. Pourtant, la journaliste avait l'impression que cette torture avait duré beaucoup plus longtemps que ça. Elle n'arrivait pas à voir plus loin que ce qu'elle savait des coulisses de ce genre de show. La plupart ne voyaient que les paillettes, la dentelle, les tissus vaporeux, le luxe. Mais pas Gaïa. C'est pour cette raison que quand les lumières s'étaient rallumées dans la salle, que tout le monde s'était levé pour applaudir, la jeune femme s'était penchée sur son photographe pour lui chuchoter à l'oreille. « J'ai besoin de prendre l'air. » Captivé par ce qui se passait autour d'eux plus que par elle, il s'était contenté de hocher distraitement la tête, alors qu'elle se frayait déjà un chemin vers la sortie. La journaliste avait laissé la place aux autres du métier. Elle aurait tout le temps de revenir plus tard, les interviews allaient durer au moins une heure. Pour l'instant, elle avait juste envie d'une clope. Une fois dehors, l'air frais l'avait fait frissonner. Les températures étaient en train de s'adoucir, mais pourtant, on ne pouvait pas encore s'imaginer au printemps, loin de là. Elle avait fouillé longuement son sac pour retrouver son briquet. Elle en avait presque perdu l'habitude, depuis que Vittorio et elle partageait leur feu à chaque fois qu'ils se voyaient. Dans tous les sens du terme, d'ailleurs. La jeune femme venait de mettre la main sur l'objet tant désiré et d'allumer sa cigarette quand une présence s'était manifestée à côté d'elle. Tournant la tête, elle s'était retrouvée nez à nez avec une jeune femme. « Scusi... » Elle n'était pas d'ici, c'était certain, son accent était trop peu fluide, et elle manquait d'aplomb. De plus, elle lorgnait sur son badge de press avec l'air d'une biche devant les phares d'un voiture. L'italienne aurait pu mal le prendre. Le fait qu'elle soit journaliste ne faisait pas d'elle un rapace, et elle se considérait généralement comme suffisamment éduquée, contrairement à certains autres journalistes... Pour autant, Gaïa s'était adoucie en l'entendant parler. Rares étaient les étrangers qui faisaient un effort pour parler Italien... « Vous avez du feu par hasard ? » La blonde lui avait tendu son briquet, celui qu'elle venait d'utiliser. Elle avait parlé trop vite. Finalement, l'autre jeune femme ne semblait pas si bien connaître la langue. Fort heureusement pour elle, l'Italienne parlait suffisamment bien anglais pour pouvoir engager la conversation. « Vous n'êtes pas d'ici. » Une affirmation plus qu'une question. Ce n'était pas difficile à deviner, et pendant la fashion week, Milan regorgeait de plus d'étrangers que d'Italiens... Pas toujours bien élevés, en plus. Pendant que l'autre usait de son briquet, Gaïa en avait profité pour l'observer en détails. Son visage, et même sa silhouette lui disait quelque chose. « Vous faisiez partie du défilé, je me trompe? » Bien sûr qu'elle ne se trompait pas. Mais puisque le silence l'indisposait, l'italienne préférait engager une conversation, même courte.