Je soupire lorsque Bonnie sort son ordinateur portable pour le déposer sur la table basse du salon. J’ai à peine eu le temps d’aller déposer Samuel au centre asperger de la ville qu’elle se tenait déjà devant ma porte prête à en découdre avec le monde du marché, mais surtout avec moi. Nous sommes le 06 janvier, ce qui veut dire qu’elle ne m’aura même pas laissé le temps de m’acclimater à cette nouvelle année avant de venir m’emmerder -encore une fois- avec cette histoire de C.V. Bonnie est la babysitter de mon frangin et non la mienne même si parfois ça en a tout l’air. “Tu veux pas te rendre utile et  me servir un café au lieu de tirer la tronche ?” - “Très drôle, ça.” Je rétorque en la fusillant du regard. Elle esquisse un de ses sourires machiavéliques et se met à pianoter rapidement sur les touches de son clavier tandis que je m’attèle à faire ce pour quoi j'excelle le plus en ce moment : la confection de boissons chaudes. Elle sait que je déteste mon nouveau boulot et que je m'emmerde comme un rat mort, ce qui ne l’empêche pas de sauter sur la moindre occasion pour remuer le couteau dans la plaie.  “Bon, t’en es où dans tes recherches ?” Elle se prend pour qui ? Ma conseillère d’orientation ? “Toujours au même point qu'hier soir. ” Je réponds en appuyant sur le bouton de la machine à café alors que je peux l'entendre souffler. Il est grand temps d’aller de l’avant, c’est que me répète Dinis et sous-entend Bonnie depuis déjà quelques semaines. La nouvelle année a beau avoir commencé, j’ai toujours un pied dans celle qui vient de s’écouler. Pourtant, ils ont raison. Je suis devenu partisan du moindre effort, toutes les choses qui avaient le don de me motiver me laissent, dorénavant, complètement indifférent. Et tout ce que je croyais important me semble insignifiant. “Je t’ai fait une liste des offres d’emplois qui pourraient t'intéresser." Nombreux sont les gens qui se sont montrés distants depuis avril dernier. Des gens avec de bonnes intentions qui pensaient sans doute qu’il était nécessaire de me laisser de l’espace pour pouvoir faire mon deuil comme je l'entends. Bonnie a fait tout le contraire, elle ne m’a pas lâché d’une semelle et ne s’est pas gênée pour faire appel à son franc-parler lorsque j’ai eu tendance à un peu trop me laisser aller. “Fais-moi rêver.” Je dis en forçant un sourire. J’attrape nos deux tasses de café et traîne des pieds jusqu'au salon avant de prendre place à ses côtés. J’ai passé la dernière année à courir après une vie que je n’aurais jamais sans prendre le temps de profiter de l’instant présent. J’ai cru que pour réussir, il fallait à tout prix que je passe plus de temps au travail qu’auprès des miens. J’étais persuadé qu’en sacrifiant quelques années, ça finirait forcément par payer et que j’aurais tout le temps d’en faire profiter mes proches une fois que ce serait le cas. Je me suis trompé sur toute la ligne. Non seulement j’ai fini par démissionner, mais j’ai aussi appris que le temps était éphémère et qu’il pouvait arriver d’en manquer. J’observe la liste en mimant une négation de la tête par moment - à chacune des propositions pour être exact - avant de recracher mon café par les trous de nez. Elle est prise d'un fou rire tandis qu’il me faut un instant pour reprendre ma respiration. “J’ai une gueule à bosser pour un sex-shop ? ” Bonnie hausse les épaules en roulant des yeux alors que je m’empresse de faire défiler la liste pour passer aux propositions suivantes.  “Ce que tu peux être coincé ! C’est quand la dernière fois que tu t’es envoyé en l’air ?” Elle a toujours été hyper à l’aise avec sa sexualité contrairement à moi. C’est un sujet que je ne préfère pas aborder et l'industrie des jouets sexuels feraient sûrement faillite si j'étais celui qui devait convaincre les gens d'en acheter. “Pas plus tard que cette nuit, merci de t'en soucier. D’ailleurs si tu pouvais baisser d’un ton, tu risques de la réveiller.” Je rétorque en chuchotant. Elle passe sa main sur sa bouche en faisant mine d’être mi surprise, mi heureuse pour moi alors que nous savons tous les deux qu’il n’y a personne à réveiller si ce n’est Dust, mon chien, qui doit taper sa meilleure sieste dans la chambre d’à côté. Mes yeux s’attardent sur la dernière ligne, la seule annonce qui a su me faire de l'œil lors de mes nombreuses recherches nocturnes. Et la seule qui m’a donné envie d’écrire une lettre de motivation, aussi. Lettre que je n’ai jamais eu le courage d’aller déposer. “C’est pas aussi cool que les sextoys, mais bon, je dirais pas non à une petite robe hors de prix.” Elle ajoute en souriant fièrement. Y’a un truc dans son rictus qui me fait dire que l'agencement des propositions n’avait rien d’anodin et qu’elle a sans doute voulu garder le meilleur pour la fin.


Bonnie a quitté l’appartement en fin de matinée juste après m'avoir fait promettre de profiter de ma journée de congé pour aller déposer ma candidature chez Weatherton. J'ai longtemps hésité avant de sauter le pas. Ma lettre de motivation est prête depuis un mois et je suis passé devant l’atelier trop de fois pour pouvoir les compter sans jamais oser y mettre les pieds. Primo parce que je n’y connais pas grand chose à la mode. J’ai toujours préféré les habits de secondes mains même s'il n'y a que dans un costard cravate que j'ai la sensation d'être important. Secondo, parce que je ne suis pas sûr d’être prêt à retrouver un job à haute responsabilité et tous les inconvénients que cela comprend. J’ai l’impression d’être rouillé et mon expérience à la MHI a quelque peu affecté mon égo surdimensionné. Pour autant, je crois qu’il est temps de remettre le pied à l’étrier au risque de vraiment finir ma vie à vendre des cafés. L’avantage après une première expérience professionnelle plutôt catastrophique, c’est qu’il ne peut pas y avoir pire. On se croirait à la fashion week. Sérieusement, même les salariés de la MHI n’étaient pas aussi bien sapés que ceux qui vont et viennent dans le hall d’entrée. “Psst, toi ! La version miniature de Carrie Bradshaw.” Oui, j’ai eu le temps de potasser au cours du dernier mois. En fait, je me suis juste contenté de binge watcher les saisons de The Carrie Diaries et de regarder quelques films sur la mode que google m’a gentiment recommandé. Je me dis qu’on me prendra un peu plus au sérieux si j’arrive à placer quelques références, par-ci, par-là et que le culot se chargera du reste. J’arque un sourcil lorsqu’une femme plus âgée se retourne l’air presque flattée. “Mais non, pas vous, elle !” Je m’insurge en pointant la jeune fille en question du doigt. Elle a l’air d’avoir mon âge ou peut-être un peu moins. Quant à l'usurpatrice, elle n’a jamais dû regarder la série. Elle est brune et trop ridée pour ressembler de près ou de loin à l'actrice qui incarne le rôle principale. “Tu sais où je peux déposer mon C.V ?” Je demande en agitant l’enveloppe en tissu léopard que j’ai confectionné avec soin. Ma première création. J'ai failli y laisser plusieurs de mes doigts, mais il faut ce qu’il faut pour arriver à se démarquer. C'est juste un stratagème parmi tant d'autres afin d'éviter à ma candidature de se perdre au beau milieu d’une pile que je devine déjà bien remplie. Y’a rien de plus hideux qu’un morceau de textile tacheté, non pas que je sois le mieux placé pour parler, mais j’ai des yeux et ça suffit savoir qu'elle risque de susciter quelques regards et de rendre aveugle, aussi. “Il est trop sym-pa ton sac, c’est un quoi ?” C’est à peine si j’y ai jeté un coup d'œil, mais vous savez comment ça marche, les gens sont plus emprunts à être aimables après avoir été complimentés, c’est scientifiquement prouvé.

Il existe plusieurs catégories de personnes dans ce monde : Celles qui préparent leurs tenues la veille pour être sûres d'être on fleek au petit matin  et celles qui s’en moquent pas mal quitte à choisir leurs habits à l’aube, la tête encore dans le cosmos. En général, on les reconnait aux chaussettes dépareillées et aux vêtements froissés. Je faisais partie de la première catégorie quand je bossais encore à la MHI avant de tout plaquer et d’aller me réfugier dans un ranch à quelques kilomètres de Sydney.  Je ne regrette pas d’avoir démissionné, le job à l’expresso patronum m’a même fait l’effet d’une bouffée d’air frais pendant un temps. C’était presque libérateur de ne plus être submergé par la peur de ne pas être à la hauteur et plutôt plaisant d’être pratiquement certain de toujours finir à l’heure; mais ce qui me plaisait par dessus tout, dans les début, c’était de ne plus avoir à porter le costume deux pièces. Alors certes, c’est un détail qui m’a longtemps donné l’impression d’appartenir à un groupe; d'être important. Le problème avec les impressions, c’est qu’elles sont faites pour ne durer qu'un temps. J’ai appris à mes dépends que les gens qui ne voyaient que par l'argent; manquaient cruellement de valeurs. J’observe les différentes personnes qui m'entourent, mon regard s’attardant sur leurs tenues plus que sur les traits de leurs visages. L'atmosphère qui règne dans la pièce m'est familière, la prestance qui se dégage des salariés, aussi. Des éléments qui, l'année dernière, m'auraient à tout prix donné envie de décrocher le job pour lequel je suis venu postuler. Aujourd’hui, ça me donne presque envie de faire demi-tour et d’aller déposer mon C.V chez le vieil antiquaire du quartier. Pour la simple et bonne réponse qu'à présent, je sais que plus on se trouve au sommet de la hiérarchie sociale et plus on est doué pour les coups bas. Je ne connais aucune des personnes ici présentes, mais j'en devine les vices. Derrière les sourires polis et les habits hors de prix se cache l'individualisme. C'est le problème avec la compétition, plus l'enjeu est grand et moins il y a de place pour les vraies relations. Je suis de ceux qui, désormais, pensent qu'il ne peut pas y avoir de relation sincère au sein d'une grande entreprise. Ces inconnus partagent peut-être la même passion et ils leur arrivent sans doute de s’entraider sur des projets, mais s'ils ont fait le choix de bosser pour une maison de haute couture, c'est soit pour essayer de se faire un nom dans le monde de la mode et donc d'être forcé de se démarquer; soit pour pouvoir se vanter de bosser auprès des plus grands. L'un dans l'autre, il arrivera bien un moment où ils devront choisir entre une amitié et la possibilité d’évoluer.


« C’est à moi que tu parles ? » Non, à la voisine. J'acquiesce de la tête tout en m'avançant pour aller la retrouver. Plus je la toise du regard et plus son visage me semble familier. Elle a tout d'une Carrie Bradshaw, les cheveux blond et ondulés, mais surtout la tenue qui gueule  "regardez-moi, je suis une fashion victime." Plus victime, que fashion si vous voulez mon avis puisqu'elle n'a pas l'air de prendre part aux différents projets. Non, elle se tient debout et note quelques trucs sur son carnet.  « Un C.V ? » Je la regarde en arquant un sourcil et m'apprête à lui pondre la définition d'un curriculum vitae avant de me pincer les lèvres.  "Toi, t'as dû être pistonnée." Peut-être même que j'ai affaire à la nièce du patron ou à la fille d'un de ses collègues qui avait besoin d'un endroit pour faire son stage. Ce qui ne serait pas étonnant. Ca expliquerait pourquoi elle manie le crayon au lieu de manier les différents tissus qui sont exposés un peu partout dans la salle. « Pas ici, ou pas vraiment. Si c’est pour bosser chez Weatherton, c’est presque le bon endroit. Sauf qu’ici c’est l’atelier et que les bureaux sont pas tout à fait au même endroit. » Elle me reluque de la tête aux pieds et je peux presque l'entendre critiquer le choix de ma tenue. C'est néanmoins sur mon enveloppe que son attention se reporte ainsi que sa main qui tente l'attraper à la volée. Je fais un pas en arrière pour essayer de l'en dissuader et manque de faire tomber un des buste de couture. "Qui me dit que je peux te faire confiance ?" Je rétorque tout en tapotant l'épaule du mannequin pour qu'il cesse de trembler. Je murmure un "tout est sous contrôle. Keep up the good work !" en levant mon pouce en direction de toutes les personnes qui se sont retournées pour me dévisager. « Mais c’est presque ton jour de chance, je m’y rends tous les jours et plusieurs fois par jour, donc je pourrais déposer ça pour toi si tu veux. » Ouais, c'est bien ce que je pensais. J'ai devant moi une petite pistonnée ou la petite protégée du patron. J'aimerais lui dire de courir tant qu'il est encore temps, mais peut-être que le patron est un bon gars et qu'il n'est pas aussi exécrable que Saül.   "Ok, mais je veux une preuve. Une photo de l'enveloppe sur le bureau de Mr Weatherton fera l'affaire." Parce qu'elle a beau avoir l'air aimable et sincère, elle peut toujours me la mettre à l'envers.

« Chanel, si ça t’intéresse vraiment. » Pas le moins du monde, mais il va bien falloir que je commence à m'y intéresser. Je me demande ce que ça doit faire de pouvoir dépenser des milles et des cents dans un objet aussi futile qu'un sac à main. Est-ce qu'elle est du genre à être de celles qui leur donnent un nom ? Ou de ces personnes qui utilisent une chaise pour y déposer leur accessoire fétiche comme si l'objet était un être humain. « Mais je parie que t’en as pas grand chose à faire de la réponse, je me trompe ? » Mon sourire en dit long, évidemment que j'en ai rien à faire de sa réponse, mais le fait que ça l'amuse me prouve qu'il y a peut-être encore un peu d'espoir pour la jeune fille et que son cerveau n'a pas encore été totalement rongé par l'argent. « Comment t’en es venu à choisir ton costume, toi ? T’as osé mettre un Weatherton ou t’as pas été jusque là ? » Elle arrive même à me décrocher un rire. "Non, je garde le costume et les chaussettes floquées à l'effigie du patron pour le jour de l'entretien." Je chuchote en me penchant vers elle comme si c'était un secret d'état. " "C'est un Christian d'or." J'ajoute sur un ton on ne peut plus pédant. Le costume que je porte a été acheté sur un site internet, il me reste trois jours pour en profiter avant de le renvoyer et ainsi me faire rembourser. Il est sobre et me donne l'air d'être intelligent, le seul hic c'est les deux étiquettes que j'ai pris soins de cacher et qui sont en train de m'irriter le haut du dos et le bas des reins. "T'as le droit à une pause  ?" Je demande en jetant un coup d'œil à mon portable. Il est presque 13h soit à peu près l'heure à laquelle il m'arrivait de manger quand je bossais à la MHI. "J'ai repéré un food truck au coin de la rue." Peu sophistiqué, c'est vrai. Toutefois, je ne crois pas qu'il existe de restaurant gastronomique où le service est assez rapide pour pouvoir y aller durant la pause et quand bien même ce serait le cas, mon compte en banque n'y survivrait pas. "C'est moi qui offre." J'ajoute en lui faisant signe de me suivre. Un petit geste commercial pour que mon enveloppe puisse arriver à bon port, c'est à dire entre les mains de James Weatherton.

Ma mère se moquerait probablement de moi si elle pouvait me voir. Travailler pour une entreprise de joaillerie, passe encore, j'ai toujours été doué pour faire les plus beaux colliers de pâtes quand j'étais gamin. Une maison de haute couture ? C'est là que ça devient marrant, car la mode n'a jamais été mon domaine de prédilection. J'étais plutôt le genre d'enfant à supplier ma mère de ne pas jeter le torchon qui me servait de pull préféré ou de ne pas remplacer un de mes pantalons sous prétexte que j'étais devenu trop grand pour le porter. Je détestais aller faire les boutiques. La queue, la cabine d'essayage, c'était plus une corvée qu'un réel plaisir. Je me rends compte que c'est pareil pour Samuel, il en a horreur.  S'il pouvait porter les mêmes fringues pendant toute une semaine, il le ferait sans hésiter. Il y a une tenue pour chaque occasion. J'ai celle que j'aime mettre en rentrant du boulot et qui me fait me sentir à la maison ; celle qui me donne assez d'assurance et que je sors lors des soirées mondaines, par exemple et celles qui me donnent l'impression d'être vraiment moi et non pas celui que je prétends être. Je crois que c'est finalement ce que j'adore dans les vêtements, qu'il puisse en avoir pour toutes les situations. J'observe les salariés faire leur boulot tout en étant impressionné par la grandeur de la pièce et du nombre de rouleaux de tissus étalés sur des tables tellement longues, qu'elles ne rentraient pas dans ma cuisine. C'en est presque hypnotisant. Ils manient le tissu avec une telle délicatesse que j'ai l'impression d'assister à quelque chose d'exceptionnelle alors qu'en fait, y'a des gens qui font la même chose au fin fond du Bangladesh et qui sont payés une misère. Des femmes, pour la plupart. Payées 120 dollars australiens par mois pour six jours de boulot par semaine. Tout d'un coup, je trouve la scène beaucoup moins attrayante et j'ai presque honte d'avoir trouvé ça époustouflant. « Comment tu l’as deviné ? » J'arque un sourcil alors que mon regard se pose à nouveau sur la blonde. Son ton est sarcastique, pourtant, je reste persuadé d'avoir raison. Vu son jeune âge, elle ne doit pas travailler là depuis longtemps et puisqu'elle n'a pas l'air de connaitre la définition d'un curriculum vitae, je me dis qu'elle a dû bénéficier d'un passe-droit ou un truc comme ça. Sans parler du fait qu'elle soit la seule à prendre des notes sur son calepin. Tout le monde la pointerait probablement du doigt s'il fallait trouver une taupe parmi les employés. Je sors mon téléphone portable pour chercher une photo de James Weatherton sur Google. Le bras tendu, mes yeux jonglent entre l'image figée du patron et la jeune fille, à la recherche d'une quelconque ressemblance. Je dois admettre que je me suis peut-être trompé et qu'elle ne fait pas partie de sa famille, mais je persiste et je signe : elle a eu le droit à un pass vip. « Tout le monde ici pourrait te le dire, mais tu les connais pas plus que moi alors ça avancerait à rien. » Je fronce les sourcils puis me pince les lèvres pour ne pas rire. Son argument est un peu bancal. Je ne vois pas pourquoi je me fierais à l'avis de personnes qu'elle ne connait ni d'Eve, ni d'Adam. Ou alors, cela ne fait que confirmer mon hypothèse et ils la connaissent seulement parce que c'est la petite protégée du patron. Et quel employé serait assez bête pour dire de la merde sur la chouchoute de Mr Wheatherton ? Aucun. C'est pour cela que j'exige une preuve, une photo qui prouverait que mon c.v a bien été déposé dans le bureau de celui que je suis venu rencontrer. « Oh, je peux t’envoyer une photo de ton enveloppe sur le bureau de monsieur Weatherton si tu veux… » Elle tire sur l'enveloppe que je tiens encore fermement entre mes doigts. « … mais c’est pas lui qui traite ça et il risque de se demander ce qu’elle fait là. Donc je vais la déposer à qui de droit, et si jamais James me parle de toi, je pourrais peut-être lui glisser un mot ou deux en ta faveur. » James, hein ? Évidemment qu'il n’a pas de temps à perdre avec les entretiens d’embauche. Un rire s’échappe d’entre mes lèvres tandis que je secoue la tête. Le problème, c'est que je souhaite m'entretenir avec Mr Weatherton en personne et pas l'un de ses nombreux valets. Je ne veux plus bosser pour un enfoiré et quitte à voir ma candidature être rejetée, je préfère encore que ce soit lui qui me dise d’aller voir ailleurs si j'y suis plutôt qu’un mec qui lit je ne sais combien de C.V à la journée.

Je lui révèle la marque de mon costume en me penchant vers elle pour que personne d'autre ne puisse entendre ma révélation. « Ouh, c’est osé mais j’aime bien. » J'ai du mal à savoir si elle se fout de ma gueule ou si elle ne sait clairement pas faire la différence entre une création de luxe et une lamentable imitation. Ceci dit, peut-être que le porte tellement bien que j'y ajoute de la valeur, qui sait. « Dior est toujours un bon choix. Je veux dire, c’est Dior. » Sauf que là c'est D'or, pas Dior et que le made in china inscrit sur l'étiquette que je prends soin de cacher m'indique que le créateur ne doit certainement pas s'appeler Christian. « Mais c’est Dior, c’est de trop ici, même pour un entretien d’embauche. Heureusement que le boss te voit pas comme ça. » Cette information ne rentre pas dans l'oreille d'un sourd. Le boss n'est pas fan de Dior, c'est noté. Il ne faudrait pas lui faire de l'ombre en étant trop apprêté, ça aussi, c'est noté. Ma présence dérange, je peux le sentir aux nombreux soupirs qui émanent des lèvres pincées de la plupart des employés. À leur décharge, j'aurais été le premier à gueuler comme un chartier si un type avait débarqué en plein milieu d'un brainstorming sur les nouvelles collections de la MHI. L'avantage, c'est qu'ici, ils ont tous l'air d'avoir un balai dans le cul et qu'ils ne semblent pas être du genre à faire d'esclandre. Ce n'est pas classe, de gueuler, voyez-vous. Je lui propose de prendre une pause déjeuner avant que mon ventre ne gargouille et exaspère un peu plus les employés de l'atelier. Elle regarde son téléphone portable, jette un coup d'œil à son agenda jusqu'à ce que je propose de mettre la main au portefeuille. Tout de suite, la blonde, ne semble plus du tout être overbookée. « Est-ce que t’essaies de m’acheter ? » Je pourrais nier les faits, mais mon sourire en coin suffit à me dénoncer. Oui, j'essaye de l'acheter et non, je ne m'en cache pas. En réalité, j'ai peu d'espoir de décrocher le job. Premièrement, parce que je n'y connais rien à la mode et puis parce que mon expérience dans le marketing s'arrête à celle que j'ai pu acquérir au sein de la MHI. Je suis un novice et stratégiquement parlant, il serait plus raisonnable pour Mr Weatherton de miser sur quelqu'un de plus âgé et forcément plus expérimenté que moi plutôt que sur quelqu'un avec un profil comme le mien. « Parce-que ça peut fonctionner, t’es sur la bonne voie en tous cas. » C'est qu'elle est douée pour encourager les gens, même des inconnus. On dirait presque les phrases typiques qu'on peut retrouver sur les bulletins scolaires 't'es sur la bonne voie', 'continue comme ça'. Peut-être que j'aurai le droit à une bonne image si j'ajoute un dessert à l'addition. « Après toi. » Je m'arrête un instant devant la porte en plissant les yeux. "C'est quoi, un test ?" Je demande, un peu méfiant. De nos jours, il est devenu facile de passer pour un connard.  Si je passe devant elle, je prends le risque de passer pour un mec qui ne connait pas les bonnes manières. Tandis que si je la laisse passer, alors je prends le risque de passer un macho qui pense que les filles ont forcément besoin d'un mec pour leur ouvrir la porte. "Trop aimable, merci !" Je dis avant de passer devant elle sans jeter un coup d'oeil en arrière. Tant pis pour la galanterie. C'est lorsque nous sommes enfin dehors que j'ôte ma veste de costard et désserre le noeud de ma cravate. « Millie, au fait. » - "Millie Weatherton ?" Je ne peux m'empêcher de demander en souriant. "Angus D'or, enchanté de faire ta connaissance." J'ajoute tout en lui serrant la main. « Qu’est-ce qui t’a poussé à venir poser ton C.V chez nous, alors ? » Mes yeux s'attardent sur le feu de signalisation alors que je me décale sur le côté pour laisser une maman avec sa poussette s'avancer un peu plus sur le trottoir. “Qu’est-ce que tu me conseillerais de répondre à cette question ?” Je rétorque tandis que je commence à traverser la rue une fois que le mouvement de foule me fait remarquer que le petit bonhomme est vert. « Car sans t’offenser, t’as pas du tout l’air dans ton élément, là-bas. Donc je suppose que t’es pas couturier, pas créateur non plus. » J'ai toujours trouvé ça drôle de commencer une phrase par 'Avec tout le respect que je te dois' ou 'sans vouloir t'offenser' pour ajouter une critique juste après. En l'occurence je ne suis pas vexé par son constat, puisqu'elle a raison. "J'adore la mode, ça se voit pas ?" Je réponds tout en défilant le long du passage piéton, ma veste de costard sur le dos. Petit déhanché à droite, petit déhanché à gauche. Je marque un temps d'arrêt et puis me retourne vers elle après avoir posé un pied sur le trottoir. "Alors ?" Alors j'ai la taille d'un mannequin et ça s'arrête là. "Je suis tombé sur l'annonce et ça m'avait l'air mieux que de servir des cafés." Je dis lorsqu'elle me rejoint. C'est vrai, même si les raisons sont un peu plus personnelles que ça. "Je suis pas ultra calé sur le sujet. Pour autant, j'aime la valeur sentimentale qu'on peut retrouver dans les vêtements." Je montre son accessoire d'un signe de la tête tout en marchant en direction du food truck. "Ton sac par exemple, tu l'aimes pour une raison spécifique, pas seulement parce que c'est un Chanel, je me trompe ?" Alors oui, le fait que ce soit la création d'une grande couturière doit sans doute peser dans la balance, mais j'aime à penser que c'est plus profond que ça. Un cadeau d'un être cher; le premier achat qu'elle a fait en recevant son tout premier salaire; la réplique du sac de sa grand-mère ou simplement l'objet de vengeance qu'elle porte fièrement pour montrer sa réussite à tous ceux qui n'ont pas cru en elle. "Je me fous pas mal de la beauté, c'est ce que ça peut procurer aux gens qui m'intéresse vraiment." Et c'est pour cette raison que je veux en faire partie. Je m'insère dans la queue qui fait face au camion avant de me tourner vers elle. "Et toi ? Pourquoi t'as eu envie de bosser chez Weatherton ?" Je demande alors que l'odeur qui émane du camion me donne faim.  "Et c'est quoi ton rôle si ce n'est prendre des notes sur ton calepin ?" J'ajoute avec un sourire tout en avançant dans la file.