I’m sorry
Freya Vranken & @Zoya Lewis

25 décembre 2021.

Faisant la moue devant le miroir gothique cloué au-dessus du lavabo, Freya se passa tristement un pinceau à blush sur la figure, éveillant la teinte bruyère écossaise pour laquelle elle avait opté. Elle était extrêmement soucieuse, en ce vingt-cinq décembre deux-mille vingt-et-un, de l’apparence qu’elle pourrait refléter, et de l’air morose qu’elle ne parvenait pas à chasser de sa figure habituellement joviale. L’effet « coup de soleil anglais » ne suffirait probablement pas à endiguer les remarques désobligeantes de Charles, ni à combattre la peur et la solitude qu’elle ressentait en son fort intérieur depuis la dispute qui avait éclaté entre elle et Zoya. La suédoise referma le couvercle du poudrier, prête à feindre un degré d’excitation et de nervosité devant les précieux convives des Vranken, suivre la règle première du patriarche : faire abstraction de ses états d’âmes et, dans son cas, noyer son chagrin à coups de Pavlova et petites douceurs maison. Elle quitta la salle d’eau et descendit les marches de l’escalier principal, passant à côté d’une toile à l’effigie de Marilyn Monroe. Une création récente d’Eleanor qui rendait l’artiste peintre complètement euphorique chaque fois qu’elle voyait son œuvre suspendue au mur. Le visage de la célébrité rayonnait dans le cadre, sa chevelure glamour et emblématique l’entourant comme un heaume platine ; si bien qu’il était difficile de dire où elle commençait et où elle terminait. L’âme égocentrique et passionnée de la quinquagénaire rêvait d’exposer ses toiles sur l’intégralité des surfaces planes et immaculées de la demeure, mais Charles se serait collé le canon d’un revolver sur la tempe s’il avait découvert le tiers des divagations de sa compagne. « Ce n’est pas trop tôt ! Je commençais à croire que tu t’étais enfuie par la fenêtre. » lança le timbre sarcastique de son frère. Son fouillis de boucles blondes, coupées ras pour l’occasion, avait été légèrement gominé ; il portait un pull vermillon sur lequel trônait le profil d’un renne remarquablement bien piqué mais dont Freya doutait qu’il ait volontairement choisi de l’enfiler. « Elle aurait peut-être dû. Ne serait-ce que pour éviter de te voir déguisé de la sorte. » rétorqua l’aîné des Vranken. Il posa les yeux sur Freya, se demandant probablement pourquoi elle avait la couleur d’une crevette, puis esquissa un sourire chaleureux qu’elle lui rendit. « Tu es doué pour beaucoup de choses Kurt, mais certainement pas pour les compliments. »

Elle descendit la dernière marche, exécutant une sorte de petit tango pour se placer entre Loig et Kurt. « Tu es prête ? » Les cheveux du premier étaient un peu plus longs que la coupe -rasée- du cadet, mais toujours assez courts pour satisfaire les codes imposés par leur figure paternelle. « Est-ce que j’ai vraiment le choix ? » Kurt grimaça. Son cerveau enregistra « pas vraiment », puis corrigea en « pas du tout », avec ce bruit étrangement sourd de la déception. « Il est encore temps de filer à l’anglaise, si vous voulez mon avis. » Les prunelles océaniques de Freya harponnèrent celles de son frère. Il avait perdu le gras de bébé et cet air mal dégrossi qu’il le caractérisait à l’époque, s’affinant et gagnant en caractère. Des lignes légères partaient en éventail du coin de ses yeux, le pli de sa bouche était légèrement plus dur qu’autrefois. Son jeune corps dégingandé s’était un peu étoffé, mais son esprit, lui, était resté infantile. « La dernière fois que tu as tenté de te dérober, Loig, Charles a déclenché l’arrosage automatique. Est-ce que tu as vraiment envie de t’y risquer une nouvelle fois ? » Un gloussement s’échappa de la gorge de la suédoise. En fait, son frère devrait être en train de se prélasser sur un yacht, posant pour une publicité pour after-shave, au lieu de se frotter à la vie ordinaire au milieu des autres, pauvres mortels, couvrant les Vranken de honte à chaque occasion. En l’observant, elle comprenait que ce n’était pas tant son allure qui faisait tomber les filles comme des mouches autour de lui — quoiqu’elle ne gênât en rien —. Il avait ce que les acteurs appelaient de la « présence », voire, de l’arrogance. Il se mouvait comme si ses articulations étaient plus relâchées que la normale. Et puis il y avait son humour mordant : remarques légères et rapides, assez inattendues de la part d’un homme de sa trempe. Il ouvrit la bouche, puis marqua un temps d’arrêt, comme pour se rappeler comment utiliser le larynx, le voile du palais et le palais dur pour produire des sons. « Tu as une meilleure idée, peut-être ? » Pendant qu’ils complotaient pour échapper à la -petite fête privée-, la voix d’Eleanor retentit en arrière-plan. Freya fit volte-face ; sentant ses entrailles se liquéfier. Si elle avait été dans un conte de fées, elle aurait contemplé une bouteille dont l’étiquette indiquerait POISON, tenaillée par une soif insatiable. « Frey’, tu es splendide ma chérie ! Les garçons, dépêchez-vous, votre père est en train de s’impatienter. » Ils hochèrent la tête, puis Kurt posa la paume de sa main au bas du dos de sa sœur, l’entraînant affectueusement vers la pièce de réception. « Allez-y, je vous rejoins. »

Charles s’approcha de sa fille adoptive au pas de charge. Elle crut qu’il allait la contourner pour obliger Loig à les rejoindre immédiatement, ou lui reprocher son retard inconvenant. Au lieu de ça, il lui barra la route et se planta en face d’elle, la regardant droit dans les yeux. Les siens étaient curieusement neutres, vides de colère et de ressentiment. Ses iris impartiales fixèrent un point situé juste dans son dos avant que son imposante stature ne décide de tourner les talons, sans avoir prononcé le moindre mot. Ses sourcils prirent la forme d’un parfait accent circonflexe. Qu’est-ce que… ? Son estomac se noua brièvement lorsqu’elle entendit une voix s’élever derrière elle ; les rouages de son cerveau se mirent en branle et la suédoise pivota. Pendant une fraction de secondes, Freya fut prise d’un malaise, ses prunelles océaniques parcourant fébrilement les traits d’un visage familier. « Zoya ? » Si les deux jeunes femmes avaient été reliées à un polygraphe, les ondulations sur la feuille se seraient aussitôt accentuées. La suédoise avait attendu ce moment pendant des semaines mais jamais elle n’aurait cru retrouver sa grande sœur de cœur aujourd’hui. Elles ne pouvaient pas parler de ça. Pas tout de suite. Pas à la -petite fête privée- des Vranken. Freya prit une grande inspiration afin de se ressaisir, mais au lieu de ça, elle sentit son visage se décomposer. Quelques reniflements sporadiques chez l’unique fille des Lewis se transformèrent bientôt en sanglots qui secouèrent tout son corps et ses mains s’enroulèrent, avec désespoir, autour des siennes. La brune se mordit violemment la lèvre, secoua furieusement la tête pour signifier je t’en prie, pas maintenant, mais sa plus vieille amie ne semblait pas vouloir s’arrêter. « Zo’… » Elle poussa un petit cri étranglé qui ressemblait vaguement à un gloussement. Puis, en un instant, la tristesse la submergea. Sa cage thoracique fut comme remplie d’eau de pluie, et ses joues, trempées de larmes. « Arrête, tais-toi ! Je t’aime tellement Zo’… Si tu savais comme je suis désolée, moi aussi. Je n’aurais jamais dû te provoquer comme je l’ai fait. J’ai été beaucoup trop loin… » Freya lâcha instantanément ses mains pour la prendre dans ses bras et l’étreindre aussi fort qu’elle le pouvait. « Vous savez que c’est une fête et qu’on est censés rire, hein ? » Quand elle releva son visage bouffi de l’épaule de sa meilleure amie, la suédoise bafouilla à travers tout le liquide qui sortait de son corps via ses yeux, sa bouche et son nez : « Fuck you, Loig ! » Il esquissa un sourire amusé. « Juste un conseil les drama queens, la salle de bain est juste derrière. »

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Freya Vranken & @Zoya Lewis

25 décembre 2021.

Prétendre que l’attitude pour laquelle elle avait opté ces dernières semaines était irréprochable, serait simple et hypocrite. Freya s’était sentie blessée et incomprise ; mais elle avait aussi tenu des propos difficiles à l’encontre de sa meilleure amie. La culpabilité qu’elle ressentait aujourd’hui était davantage liée à la personne qui se tenait devant elle qu’à sa propre conduite : au-delà d’être comme une sœur, Zoya était celle qui la connaissait le mieux, le plus intimement, et la première à l’avoir accueillie lors de son arrivée sur les terres australiennes vingt-et-un ans auparavant. Leur relation était fusionnelle, émotionnelle, sincère, au point qu’elle redoutait le jour où rien ne serait plus pareil. Après ne pas lui avoir parlé pendant des semaines, la jeune femme se sentait comme si, après avoir gravi une colline pendant très longtemps, le soleil avait soudain fait une percée. Elle se détacha de son amie et, sur les conseils du cadet des Vranken, l’entraîna dans la salle de bain située juste derrière elles. Une part de la suédoise se demandait ce qui avait poussé Zoya à faire le premier pas, se présenter chez Charles et Eleanor le lendemain du réveillon ; pendant que l’autre la remerciait d’avoir traversé la frontière qu’elles avaient dressée entre elles. Après quelques secondes, l’unique fille des Lewis prit la parole. Elle n’avait pas l’air en colère et ne semblait pas vouloir l’assaillir de reproches. Elle paraissait simplement en quête de réconciliation et de rédemption. « Qu’est-ce que tu racontes ? Tu n’es pas la pire mère du monde ! » Personne ne pouvait reprocher à une jeune mère de perdre ses repères, ne pas prendre les bonnes décisions, et surtout, ne plus réussir à contenir ses émotions. Ses lèvres se pincèrent en une ligne fine et elle prit ses mains dans les siennes. « Je ne savais pas que tu étais encore en contact avec le père de Chloe. Tu as toujours refusé d’en parler. » Mais le temps n’était pas aux questionnements ou aux nouvelles petites blessures émotionnelles. Elle secoua imperceptiblement la tête, laissant son égo tomber en miettes à ses pieds. « C’est tout à fait normal de laisser un enfant à son père Zo’. Ça ne veut pas dire que tu as abandonné Chloe. »

Elle essuya du pouce une larme qui roulait sur la joue de l’australienne et n’eut besoin que de chercher ses prunelles pour qu’elle continue de dérouler le fil de son idée. « Comment ça, il ne veut pas ? » Elles n’avaient que très peu parlé du géniteur de la petite fille. Zoya parce qu’elle n’avait pas souhaité aborder le sujet, Freya parce qu’elle n’avait jamais osé s’opposer à sa volonté. « J’ai du mal à te suivre Zo’… » Penaude, les yeux toujours humides, la suédoise ne comprenait pas. Son affirmation était le reflet parfait d’à quel point les paroles de sa meilleure amie la décontenançaient. « Vous n’êtes pas en bons termes avec le père de Chloe ? » La teinte anormalement sombre de ses iris quand elle planta de nouveau son regard dans celui de Freya effaça immédiatement sa grimace — qui se voulait ressembler à un sourire tendre —. À nouveau, la jeune femme mourut d’envie de connaître ce récit dans les moindres détails, de poser un nom sur la figure paternelle de celle qu’elle considérait comme sa nièce. « Je ne te demande pas de me donner son identité mais est-ce que quelqu’un sait de qui il s’agit ? Cameron ? Deklan ? Ezekiel ? » Elle fit une pause. Ses rotules semblaient soudain ne pas être correctement vissées. Parce que l’idée que sa sœur de cœur ait pu garder ce secret, cliquer sur son nom et le faire glisser jusqu’à l’icône de la poubelle mentale, aussi facilement qu’on supprime un dossier, pendant des semaines était le plus angoissant des cauchemars, ex æquo avec celui où aucun des frères Lewis n’était au courant de cette situation. « Est-ce que tu as au moins parlé à l’un d’eux de ce qu'il se passe ? » Si Freya restait bouleversée, la curiosité prenait malgré tout le pas sur tout autre sentiment. Elle réalisait que, avec l’irruption de Zoya à la petite fête de Charles, elle n’avait pas posé la moindre question. Elle était secouée, ravie de retrouver sa plus fidèle alliée. Elle profita de ce qui ressemblait à une trêve — elle ignorait combien de temps elle durerait si elle s’aventurait sur ce terrain-là - pour questionner l’australienne sans que la discussion ne soit alourdie par des tensions. C’était agréable. « Zo’ ? » Cela faisait longtemps. « Est-ce que c’est à cause de lui que tu as tourné le dos à tout le monde ? » Peut-être qu’elle faisait une erreur. Peut-être qu’elle allait trop loin. Mais, il fallait bien prendre ce risque.

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Freya Vranken & @Zoya Lewis

25 décembre 2021.

Dans d’autres circonstances, Freya aurait rejeté les paroles de l’australienne, mais elle percevait dans sa voix ce quelque chose qu’elle connaissait bien et qui fit prendre à ses sourcils la forme d’un parfait accent circonflexe. D’un point de vue extérieur, la scène pourrait avoir été mise sur pause. La jeune femme ne bougeait pas, telle une statue, cherchant désespérément à l’aide de ses iris un signe ; le témoignage que Zoya ne pensait pas le quart de ses sombres aveux. « Tu n’aurais jamais pu faire ça. » décréta-t-elle sans même y avoir réfléchi. Son amie avait beau être férue de sensations et avide d’exister ; jamais elle n’aurait renoncé à la chair de sa chair sur un simple coup de tête. « Tu y as peut-être pensé mais tu n’aurais jamais été jusqu’au bout. Je te connais. » Elle pinça ses lèvres en une ligne fine. Si elle restait ébranlée par les révélations de l’australienne, sa loyauté et son amitié prenaient malgré tout le pas sur tout autre sentiment. « Tu n’es pas une mauvaise personne. Et tu n’es pas une mauvaise mère. » L’image du patriarche Vranken se dessina lentement dans son esprit. Tout ce que l’homme d’affaires avait toujours cherché était d’assurer un contrôle sur son épouse et ses fils. Il n’avait jamais eu que ses propres intérêts à cœur, bien loin de s’intéresser à ceux de ses descendants, à leur sécurité ou à leur bonheur. De la même manière, il n’avait que faire d’une fille qui ne partageait pas ses gênes et ne représentait, à ses yeux impérieux, qu’un énième caprice de son irréfléchie compagne. Zoya n’avait rien à voir avec tout cela ; elle se préoccupait du bien-être de Chloe comme une reine de ses sujets et — plus justement — de son rutilant diadème.

Plutôt que d’esquisser un geste et risquer de séparer leurs mains liées, la suédoise l’interrogea sur le géniteur de celle qu’elle considérait comme sa nièce. Pour quelle raison refusait-il de lui rendre l’enfant ? Pensait-il avoir mieux à lui offrir ? Un frisson remonta le long de sa colonne vertébrale et, l’espace d’un instant, Freya se demanda s’il avait un ascendant sur son statut de mère. Rôle qu’elle n’avait su tenir mais qu’elle s’efforçait de regagner durement. « Il ne peut pas refuser. Il n’a aucun droit sur Chloe. » L’avait-il seulement reconnue ? La brune humidifia ses lèvres, touchée par la peine de l’australienne. La querelle qui avait éclatée un mois plus tôt ne représentait finalement pas grand-chose comparée à la croisade de la jeune femme.  « Je suis désolée Zo’… Désolée que tu aies eu à endurer ça toute seule. » Une grimace se dessina sur les traits de la suédoise, laissant transparaître une partie de ses émotions — si ce n’est toutes —. Zoya avait certainement eu plus mal qu’elle dans cette bataille et s’il était facile de condamner ses actes, la brune ne pouvait rester indifférente à sa souffrance. D’abord parce qu’elle ne l’avait jamais été ; et puis, parce qu’elle la ressentait à présent. « Je comprends. Et je suis là pour toi. » Tout comme Tony et Cameron, elle n’en doutait pas. « Tu as bien fait d’en parler. De leur parler. Je n’ose pas imaginer ce que ça t’a coûté de garder ça pour toi. » Des nuits sans sommeil, probablement ; des litres de larmes et des milliers d’heures à s’inquiéter du bien-être de Chloe. « Est-ce qu’ils ont eu une idée ? Je veux dire, pour la récupérer ? » Zoya lâcha ses mains et Freya replia ses doigts, comme pour se raccrocher à quelque chose qui n’existait pas mais qui lui donnerait un tant soit peu de courage. Parce que c’était de ça qu’il s’agissait, à présent, et qu’elle n’était plus très sûre du rôle qu’elle devait tenir. Demeurer une oreille attentive ? L’accompagner pour ruiner la figure d’un pauvre type ? La suédoise desserra les poings et l’observa prendre place sur le rebord de la baignoire. « Tu as refusé ? » Elle répéta instinctivement les derniers mots de Zoya, comme si cela pouvait l’aider à saisir le sens de son discours — à quel moment était-elle passée d’une lutte acharnée pour récupérer Chloe à une jeune femme qui se laissait marcher sur les pieds ? Ses sourcils prirent la forme d’une figure géométrique et elle prit place à ses côtés. « Pourquoi ? » Un silence de plomb leur tomba dessus sans prévenir mais lorsqu’elle soutint le regard de la jeune femme, Freya comprit qu’une bataille intérieure faisait rage. Elle glissa alors sa main sur la cuisse de l’australienne ; geste qui se voulait à la fois réconfortant et encourageant. Si Zoya tenait à affronter cette épreuve et son ancien amant seule, aucun d’entre eux n’étaient en droit de s’y opposer.

Sa respiration se coupa lorsqu’elle entendit le nom de Freddy. Ses traits conservèrent un air indifférent mais son muscle cardiaque, lui, se contracta durement dans sa poitrine. La suédoise avait passé une nuit, quelques années plus tôt, dans les draps chauds et accueillants de Mulligan ; loin de se douter qu’elle n’était qu’une parmi tant d’autres et que sa meilleure amie les avait également froissés. Elle déglutit sans rien dire. Plus elle y réfléchissait, plus elle culpabilisait et plus elle se souciait de la réaction que pourrait avoir Zoya quand elle l’apprendrait. Ce n’était pas tant qu’elle craignait une nouvelle querelle — car combien de temps pourraient-elles rester sans véritablement se parler ? — mais qu’elle puisse déchiffrer dans ses yeux un sentiment plus puissant et tenace que la colère : la déception. « Ce n’est pas ta faute, Zo’ » Elle s’agenouilla, nouant ses doigts aux siens et écartant les mains qu’elle s’évertuait à maintenir devant son visage ruisselant de larmes. « Je ne t’en veux pas du tout. » Son regard croisa brièvement celui de Zoya avant qu’elle n’essuie ses joues de ses pouces. « Personne ne t’en veut. »