Son service s’est achevé depuis déjà près d’une demi-heure lorsque Reese embrase sa seconde clope, adossé contre la devanture du bar. Contrairement à ce dont il avait voulu se persuader, ses habitudes de fumeur ne tarissent pas avec les mois — sa consommation n’a de cesse d’augmenter, et pourtant, il se dit encore que c’est la dernière fois. La fumée s’échappe de ses lèvres, s’échoue sur le simple t-shirt blanc qu’il a enfilé. Il n’est pas pressé, confortable dans l’obscurité de la nuit entamée. Il a repris ses marques dans les rues si familières de Brisbane, ces derniers mois. Plus difficilement dans son entourage, ceci dit. Ses relations viennent et s’en vont, sont pour certaines encore assez incertaines. Les mois s’enchaînent, et les non-dits s’accumulent, notamment entre lui et Winston. Ils n’avaient jamais connu un passage à vide si étendu sur la durée, auparavant, et le vide que laisse son meilleur ami est plus pesant qu’il ne l’avouera jamais. Il a pris l’habitude depuis plus de quinze ans de le fréquenter pratiquement quotidiennement, de quoi rendre la cassure brutale. Depuis cette fameuse nuit d’octobre, il a tenté de revenir vers le chirurgien. Une fois, en venant directement toquer à sa porte. Seulement, il s’est heurté à un mur. Pas à une pluie de reproches, comme il aurait finalement préféré — à la place, Winston a nié. Il a prétendu ne pas l’éviter, être simplement occupé, comme s’il ne s’était rien passé. Qu’importe s’il voyait très bien que le Grigson n’y croyait pas une seconde. Ça l’a blessé, de se sentir rejeté de cette façon. Il s’est vexé, et s’est mis à en vouloir au Ackerman autant qu’à lui-même. Alors, emporté par sa fierté, il n’est pas revenu. Du moins, pas de cette façon. C’est l’overdose d’Albane qui a tristement renoué un contact entre eux, bien qu’encore fragile. Ils se sont échangés quelques messages depuis, mais pas plus. Et il déteste cette sensation, mais Winston lui manque — un peu. Dans un soupir, il recrache une dernière fois la fumée de sa cigarette, avant de finalement se diriger vers sa voiture. Mais alors qu’il s’apprête à ouvrir la portière, son portable se met à sonner. Il fronce les sourcils, glisse ses doigts dans sa poche pour l’en extraire. Le prénom de Winston s’affiche sur l’écran, et il reste dubitatif de longues secondes, Reese. Il sait très bien que cet appel ne peut pas être pour simplement prendre de ses nouvelles — à moins qu’il ne soit lourdement alcoolisé, au point d'oublier qu'ils sont encore en froid. Il décroche donc, avec une pointe d’appréhension. Une inquiétude justifiée, lorsque Winston lui avoue le motif de cet appel.

Il ne lui faut pas plus de dix minutes pour engager sa voiture dans la station essence que lui a indiqué le chirurgien, après avoir raccroché. Il aperçoit rapidement celle de ce dernier, garée près d’une pompe, sous les néons blancs grésillant à intervalles irréguliers. Ses phalanges se nouent au volant, qu’il fait rouler doucement sur la droite pour se garer à sa suite. Il n’y a qu’eux, à cette heure-ci. Que le silence interrompu par les voitures passantes, sur la route longeant la station-service. Quelques secondes, il garde ses yeux rivés sur son ami, resté debout à côté de la pompe, à travers le pare-brise. Il le dévisage, s'attarde sur l’expression qu’il arbore, et qui n’est pas pour le rassurer. Alors dans un soupir, il finit par sortir de sa voiture, après avoir coupé le contact, claquant la portière derrière lui. « Salut. » qu’il lance simplement, en s’approchant. Winston l’a appelé pour un refus de paiement. Ce ne serait pas si alarmant, s’il ne s’agissait pas de lui, et s’il n’y avait pas un éclat coupable dans le regard qu’il lui adresse. Un constat qui rend le Grigson méfiant, laissant ses opales traîner lourdement sur le minois déconfit du brun. « Il est à combien, ton plein ? » C’est pour ça qu’il a fait appel à lui, non ? Pour payer l’essence qu’il ne peut visiblement pas s’offrir. Il a beau lui avoir simplement expliqué sa situation avant que Reese ne lui demande sa position, il l’a très bien compris. Ce n’est pas la première fois qu’il sort son portefeuille pour lui. Pour les bouteilles qu'il a explosé dans le bar où il travaille, notamment, ou pour ses dettes, plus récemment. Mais cette fois-ci semble différente, sans qu’il ne sache encore pourquoi. « Pourquoi t’es à sec au milieu du mois, Win ? » qu’il soupire finalement, ses mains venant glisser dans les poches de son jeans. Il n'a pas le ton accusateur pour autant — parce qu'il préfère ne faire aucune supposition, ignorant plutôt son instinct qui lui hurle que quelque chose ne va pas.