Le coude collé sur le bar, la gueule dans le brouillard, je regarde le fond de mon verre pour dissuader le guignol à côté d’essayer de m’engager inlassablement dans ses brèves de comptoir qui respirent pas franchement la tolérance et l’amour du prochain. Mais vraisemblablement il comprend pas que l’alcool c’est un sport solitaire, le sacré con. Alors je regarde le liquide ambré danser et je fais le serment que s’il cogne encore une fois mon épaule, je lui explose la gueule sur le comptoir. Je reconnais, c’est ma faute. Sortir picoler dans un pub irlandais le jour de la St Patrick, c’était une idée de merde si je voulais qu’on me foute la paix. Alors peut-être qu’au fond, c’est exactement ce que je recherchais. La musique joyeuse bat son plein, la bière coule à flot, les pintes s'entrechoquent et se renversent sur le parquet collant, ça tangue en se tenant par les épaules, ça braille des "Kiss me I'm shit-faced", c'est bon enfant, le whiskey tournoi, mes pensées divaguent, le coude du guignol cogne mon épaule.

Vous m’connaissez, j’suis un homme de parole. Je prends une inspiration, calme, posé, je m’envoie le whiskey cul sec dans le gosier, ensuite je fais ce que j’avais à faire : je lui attrape l’arrière de la tête et je l’éclate à répétition sur le bois massif du comptoir qui a pas tardé à prendre une teinte rougeâtre.

Fueldude a dit que ma maladie c’était l'alcoolisme, les psys en taule penchaient pour des mots plus pompeux comme trouble explosif intermittent saupoudré et stress post-traumatique, moi je sais que je suis surtout un enfoiré mélancolique qui aime pas qu’on le fasse chier. L'alcoolisme, la violence ; c’est des effets secondaires.

Comme finir la gueule dans les poubelles parce que tu t’es fait tej du bar par trois gaillards de la sécurité. ‘Ma pire journée de sobriété vaut mieux que ma meilleure journée d’ivrognerie’. Quel ramassis de conneries. C’est le pied. Les gens sont trop cons. T’en défonce hein, c’est le signal de départ. Baston générale. J’ai du sang dans la bouche. J’entends quelqu’un rire. Ensuite je réalise que c’est moi. Un sourire bienheureux sur les lèvres, je glisse une main derrière ma tête sur le bitume, pose l’autre sur mon abdomen et je relève les yeux vers le ciel. Sauf que c’est pas le ciel bleu australien qui remplie ma vision. C’est deux p’tits bordels irlandais à grosses franches gros yeux gros manteaux duveteux. « Tu m’avais pas dit que t’avais une soeur Bambi » et mes yeux se ferment. Qui a dit que le pavé chaud c’était pas l’endroit idéal pour piquer un somme, au fond ?

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« Comment tu connais ma sœur ? » Je lève la main vers son visage - leur visage du coup vu qu’elles sont deux - mais la flemme l’emporte sur ma maigre volonté de communiquer et mon bras retombe confortablement sur mon abdomen.  « Qu’est-ce qui t'es arrivé ? » La vie, cette salope. La poisse, ma vieille pote. Ma connerie mon sadisme mon masochisme, la liste est longue, choisis ce que tu préfères. Moi je cherche plus à comprendre. J’ai passé ma vie a essayé de me tirer de la merde dans laquelle je suis né pour y revenir irrémédiablement encore et encore, j’en ai plus rien à foutre. « Let go and let God », pas vrai ? Y a quelque chose de libérateur dans le fait de foutre sa vie en l’air : tu sais exactement ce qui va se passer. C’est toujours un nid à emmerdes, mais au moins c’est toi qui les choisis, les emmerdes. Serein, je fais craquer mon cou d’un côté puis de l’autre sans rouvrir les yeux, le crâne toujours bien calé sur le pavé frais.  « Phoenix… me dis pas qu’t’as encore bu ? » Je t’ai déçue Bambi ? Prend un ticket. « Roh puis tu t’es battu- » « Et j’ai même tabassé un mec tellement con que sûr et certain ça compte pour non assistance à personne en danger de le laisser être lui-même » je rajoute une couche avec un doigt en l’air sans prendre la peine d’ouvrir les yeux pour autant, bercer par la brise fraiche du matin. « Bon attends on peut encore arranger ça ! » Comment ça « on » ? Arranger quoi ? Je rouvre un œil et je le plisse comme un cow-boy qui regarde droit dans le soleil de plomb désagréable alors qu’on est dans une ruelle sombre. « J’allais à l’église, tu veux v’nir avec moi ? » « Bah non. Bien sûr que non. » Louche le faon. Ensuite j’entends la douce mélodie des sirènes de police au coin de la rue et un coup d’œil sur ma droite m’indique que deux condés gaillards et motivés viennent de garer leur p’tite voiture de merde devant le bar et je trouve dans mon cœur l’inspiration divine de me bouger le cul « Quoi qu’à la réflexion ça peut pas faire de mal ! » et je saute sur mes pieds avec une agilité de ninja tandis que la manœuvre me donne envie de gerber mais je subis ma gueule de bois dans le silence de l’héroïsme. Je m’étire et je sautille sur place comme avant une rencontre sur le ring parce qu’il faut au moins tout ça et je crache par terre et y a du sang là-dedans. « Allez Bambi, Jésus nous attend ! C’est quoi le plan aujourd’hui ? On fait la ronde en dansant avec les tarés de DDA ou on s’contente de s’confesser nos péchés en s’étouffant avec leurs cookies de Satan ? » je suis plutôt loquace aujourd’hui, le soleil brille, j’ai encastré mes phalanges dans les mandibules de quelques marioles, la journée s’annonce lumineuse comme ils disent, les fondus. Et je sais plus pourquoi ni comment mais quelque part dans mon esprit bituré je me souviens avoir promis à Aisling de l’accompagner à l’église un jour, dans un moment de faiblesse, alors faut assumer maintenant. Mais en vrai j’peux pas le nier, y a quelque chose chez le faon pimpant qui allège le cœur. Y a du soleil dans ses froufrous roses fluos. Ça t’arrache les yeux et un sourire au passage. Aisling quoi. Y a quelque chose qui casse les couilles aussi. Mais on est positif aujourd’hui, on a rendez-vous avec notre lord and savior après tout, en avant la musique !

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