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@Mando Da Silva 11/2024 - logement de mando

tw : harcèlement, meurtre, infidélité, angoisse, violences physiques

Les raisons sont parfois obscures. Pourquoi s’acharnent-ils sur elle de cette façon ? Pourquoi continuent-ils à prendre un tel malin plaisir à la torturer, l’incriminer, l’accabler et l’insulter alors qu’elle a été innocentée il y a déjà plusieurs années ? Qu’est-ce qu’ils ne comprennent pas, dans toute cette histoire ? Dans quelle langue doit-elle leur dire ? Par quel diable langage doit-elle leur faire comprendre qu’elle n’a jamais levé la main sur Derek, qu’elle l’a détesté, certes, mais jamais au point de souhaiter sa mort ? Qu’elle n’est coupable de rien sinon d’avoir perduré à ses côtés malgré ses frasques, ses tromperies, ses mensonges et ses mots blessants ? Elle n’a jamais été l’ogre diabolique hurlant à la mort sur sa victime, Yasmin. Mais elle est pourtant celle que l’on pourchasse, que l’on traque, que l’on accable et que l’on incrimine sans cesse, allant de la plus primitive insulte aux menaces qui, parfois, se matérialisent. Le plus souvent, elle laisse couler ; ce n’est pas si important, qu’elle se dit. Elle se raccroche à l’idée que sa hiérarchie la soutient, et que Mando est une raison suffisante de ne pas abandonner, de ne pas les laisser gagner. Mais ce soir, devant de nouvelles insultes taguées sur son casier, sous les rires moqueurs qui ont fusé quand elle est arrivée dans leur vestiaire, elle a fulminé de colère, incendiant les responsables de noms d’oiseaux peu glorieux, se jouant de leur virilité si facilement fragilisée, qui ne supporte aucune contrariété ; Josh, ne pouvant endurer un tel traitement de la part d’une femme, lui avait alors décroché une droite pour la remettre à sa place.

Mais elle est où, sa place ?

Il parait que lorsqu’on se noie, le plus facile est de se laisser couler jusqu’à atteindre le fond, et d’user de ses pieds pour remonter à la surface ; la surface, pour elle, c’est Mando. Il n’était pas là quand elle a usé de la clef qu’il lui a confié pour rentrer chez lui, et elle a été tentée de repartir, elle, son corps glacé, ses joues humides, sa peau rougie par l’empreinte d’une main puissante et ses yeux larmoyants, presque brûlants, et elle a songé à remballer le tout pour rentrer dans sa maison vide, en remerciant le ciel que Derya passe la nuit chez sa marraine mais, elle veut qu’il soit là, elle a besoin qu’il soit là. ’’Mando ?’’ elle a entendu sa voix trembler, mais aucun écho grave et rassurant ne lui a répondu alors, elle a refermé la porte derrière elle en reniflant discrètement, avant de rejoindre la chambre, presque, par automatisme.

Il n’est pas là, Mando, quand elle s’endort sur ses draps, le visage niché entre deux coussins et le corps partiellement recouvert par la couverture, mais il y a son odeur, présence olfactive qui trompe sa solitude, qui lui donne l’impression d’être avec lui, alors les frissons nerveux s’apaisent, les tremblements cessent et les battements de son coeur ralentissent, lui permettant de trouver une sérénité aussi illusoire qu’éphémère puisque, alors qu’elle souffle paisiblement dans son sommeil, un poids contre son corps immobile suivi d’un éclat de voix l’extirpent de ses songes, qu’elle avait sans couleur et sans bruit. ’’Qu’est-ce que…’’ son cerveau mettant quelques secondes à rétablir un schéma de pensée cohérent, elle se redresse d’abord sur son coude en balayant la chambre d’un regard circulaire, sans davantage comprendre ce qui se déroule sous ses yeux. La silhouette de Mando réanime quelque chose chez elle, et Yasmin se redresse alors d’un bond en appuyant ses genoux sur le lit, s’extirpant de la couverture pour dévoiler que, avant de se mettre au lit, elle lui a honteusement piqué un t-shirt qui est trop grand pour elle, qui englobe ses hanches tout en flottant sur le milieu de ses cuisses. « Je n’y crois pas ! Tu sais quoi ? Je me casse. » sa longue chevelure tombant de chaque côté de ses épaules, Yasmin porte son regard sur l’inconnue en fronçant légèrement ses sourcils, n’étant pas totalement insensible à la fureur dont elle est l’hôte. ’’C’est qui ?’’ demande-t-elle d’une toute petite voix en reportant ses yeux rougis sur le lieutenant, ses mains plongées dans l’amas de la couverture, formant une sorte de petite boule avec le bord de la couverture, juste pour chasser un peu de la nervosité qui lui incombe. « Arrête de hurler, et ne claque pas la porte en partant. Ma grand-mère vit à l’étage du dessous. » les insultes pleuvent sur le pauvre mexicain, et l’intruse pince ses lèvres d’un air désolé, en comprenant finalement ce qu’elle vient d’interrompre par sa seule présence, lui faisant déjà regretter de ne pas avoir plié bagages pour rentrer chez elle quand elle le pouvait encore. ’’Je suis désolée…’’ elle le souffle d’une voix enchevêtrée par l’émotion et, profitant de la proximité entre leurs deux corps, elle s’avance en tendant ses bras pour englober sa nuque, n’attendant guère davantage avant de venir se calfeutrer contre son torse, leurs côtes collées et son front appliqué contre sa gorge. ’’Je suis désolée…’’ resserrant instinctivement son étreinte autour de lui, Yasmin bascule ses jambes sur ses genoux afin de se blottir davantage contre son corps, sans encore lui dire pourquoi elle a échoué chez lui ; elle le sait, il serait capable d’aller retrouver Josh sur le champ mais, elle, tout ce qu’elle veut, c’est qu’il la serre dans ses bras afin qu’elle oublie tout le reste, même la marque rouge qui orne encore sa joue.

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« No te disculpes querida. » elle aime quand il lui parle dans sa langue maternelle, puisque sa voix grave baisse naturellement d’une octave et qu’elle roule comme une caresse sur sa peau, si bien qu’elle se laisse câliner par son timbre en fermant les yeux, ses bras enroulés autour de sa nuque comme s’il était la dernière attache qu’il lui restait avant de sombrer — et c’est peut-être le cas, en un sens, raison pour laquelle ses pas l’ont conduite jusqu’ici après le chaos. Elle l’écoute, cette berceuse de paroles suaves qu’elle ne comprend pas toujours, mais elle s’en fiche pas mal de deviner les mots qui se cachent derrière ces syllabes roulantes, puisque son coeur s’apaise quand même à leur contact et que, peu à peu, sous ses doigts qui filent dans ses cheveux, sous son odeur masculine qui vient effleurer ses narines et sous le contact de sa peau contre la sienne, la lieutenant retrouve peu à peu son calme, grâce à lui, uniquement grâce à lui. «  Tu te sens mieux, peque ? » est-ce qu’elle se sent mieux ? Elle est bien consciente à l’intérieur de son propre corps, lucide sur les émotions qui traversent le paysage derrière sa peau mais, sur l’instant, Yasmin n’est pas capable de livrer une réponse probante, et il lui faut quelques secondes pour faire une analyse de ses ressentis : elle n’a plus cette boule d’angoisse qui lui strie la gorge et elle remarque que sa respiration est plus sereine à présent mais, le temps qu’elle se formule toutes ces idées, pendant que son regard s’éparpille sur leurs corps enlacés, il reprend la parole d’un ton plus nerveux, sans qu’elle ne comprenne tout de suite pourquoi « Qui ?  » incongrue, elle lève des yeux hagards sur le visage de Mando, ses billes sondant un oeil puis l’autre tandis qu’elle fronce progressivement les sourcils, incapable de faire le rapprochement entre l’éraflure sur sa joue et la colère silencieuse qui commence à parcourir ses veines ’’De quoi tu parles ?’’ qu’elle lui demande dans un souffle désarticulé, sa voix semblant épuisée par les enchevêtrements d’émotions qui s’étalent dans son coeur, et qui l’obligent à refermer brièvement les yeux pour que l’une de ses mains vienne frotter ses paupières, devenues lourdes malgré ces quelques heures de sommeil volées.

Mais en ouvrant de nouveau les yeux, Yasmin voit bien que les traits du Da Silva ont prit une teinte orageuse, le connaissant suffisamment pour deviner que, sous le couvercle qu’il applique à son expression, le tonnerre gronde au loin. Elle glisse alors l’une de ses paumes tièdes sur sa joue, happant son regard du sien en espérant que l’attention qu’elle lui réclame soit suffisante pour le détourner de sa colère, dont elle sait être le porte-drapeau ; elle ne veut pas, Yasmin, qu’il soit mêlé à toutes ces histoires, désireuse de le protéger et de l’épargner des mauvais traitements qu’elle endure, c’est pourquoi elle n’avait pas prévu de faire l’étalage de confidences sur ceux subis ce soir. Mais il a deviné, pas vrai ? « Je ne te laisse plus seule.  Je vais demander à changer mon emploi du temps. Peu importe les heures ou les jours. Peu importe ce que ça coûte. Mais d’abord... tu me dis qui. » - ’’Personne.’’ elle déteste lui mentir mais elle ne pense pas avoir le choix, redoutant ce qu’un face-à-face entre Mando et Josh donnerait. À cette idée angoissante, elle resserre inconsciemment son bras autour du mexicain, son pouce se mettant à tendrement caresser sa joue pendant qu’elle hoche son menton de gauche à droite dans de toutes petites oscillations, se refusant à avouer l’identité du coupable ’’Non…’’ parlant d’une voix basse et douce, tout comme lui, comme si elle craignait de briser le silence et la quiétude de sa chambre, la main de Yasmin quitte la joue de Mando pour se déposer sur la sienne, qu’il tient en un poing justicier, ses doigts cherchant à se mêler à ses phalanges masculines pour défaire le symbole de sa colère, qu’elle tente d’apaiser « Dis-le-moi, peque. » elle refuse d’un mouvement du menton, en déglutissant avec difficulté puisque l’insistance de Mando commence à fracturer sa détermination, déjà élimée par la fatigue et le chagrin « Qui ? » - ’’Promets-moi que tu n’en feras rien.’’ elle l’exige en plaquant ses deux mains sur les joues de Mando afin d’encadrer son visage, ses yeux glissant dans les siens comme pour sonder l’humeur de son regard, désireuse d’obtenir la confirmation de ce qu’elle vient de demander : que cette révélation ne conduira pas à un désastre entre les deux hommes et, surtout, qu’il ne paye pas le tribut des attaques qui lui sont destinées ’’Josh.’’ les sanglots se mêlent à sa voix mais, les ravalant par fierté, elle appuie son front contre celui du mexicain en soupirant, le voile de ses paupières s’abaissant pendant qu’elle tente de remettre de l’ordre dans son esprit, en se sentant plus légère à présent. ’’Il va finir par se lasser…’’ pas vrai ?

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Évidemment, elle regrette sa prise de parole sitôt que le prénom du coupable est lâché comme le plus faible des gladiateurs au milieu d’une arène. Elle le regrette parce qu’elle ne veut pas jeter de l’huile sur le feu de cette colère dévorante qui accable Mando, mais surtout parce qu’elle refuse d’être la raison pour laquelle il s’attire des ennuis en cherchant à confronter l’un de ses collègues ; Josh ne comprendrait même pas pourquoi le mexicain se donne cette peine, d’ailleurs, alors est-ce que cela servirait vraiment à quelque chose ?

Yasmin ne se pose pas la question car elle n’est pas venue trouver Mando pour qu’il soit la main armée de sa vengeance, non, elle est venue le chercher parce qu’il lui offre un sentiment de sécurité auquel elle n’est que trop peu habituée, mais dont elle quémande quelques miettes, ce soir. Après la gifle reçue, elle a besoin de sa présence qui est synonyme de douceur, elle a besoin de sentir ses mains câlines et protectrices ériger un bouclier autour de son corps pour l’isoler du reste du monde qui la terrifie. D’ordinaire, elle est capable d’encaisser les injures, les regards mauvais, les bruits de couloir qui se faufilent dans ses pas en médisant à son propos, les mots dédaigneux gravés sur son casier mais… La violence physique, c’est bien la première fois que Josh ose franchir cette frontière. Elle est sous le choc, Yasmin, et elle s’accroche à la seule personne capable de distiller ce sentiment de malaise intérieur même si, sur l’instant, il lui communique une angoisse qui semble être une bombe à retardement ’’Tu ne vas rien faire, ni ce soir, ni demain, ni jamais. Promets-le.’’ sa main accroche son bras en même temps que ses yeux agrippent les siens, avec la teneur de l’exigence : il faut qu’il lui assure que ce qui est dit dans cette chambre restera entre ces murs, et qu’il ne fera pas une vendetta de l’affront qui lui a été porté. ’’Mando… Promets-le moi…’’ sur la fin, sa voix n’est qu’une complainte brisée par la fatigue et l’anxiété, mais elle concède à s’allonger sous l’impulsion de la main masculine qui exerce une pression sur son épaule, même si elle ne le quitte pas des yeux pour autant. ’’S’il te plaît…’’ - « Oui, il finira par se lasser, » il n’y croit guère plus qu’elle, et Yasmin sent que les larmes redoublent derrière la démarcation de ses paupières, mais elle les comprime puisqu’elle sent bien qu’elle n’a pas la force d’appuyer autre chose que la défaite, ce soir. « Je vais te faire un chocolat. » la voix du mexicain s’est radoucie mais l’expression froide de son visage ne trompe pas, et elle le connaît suffisamment — pour ainsi dire, elle porte chacun de ses traits avec une précision implacable dans son coeur, pour déceler la colère qui répète sa tirade en coulisse, en attendant d’avoir le premier rôle sur scène. ’’Tu reviens ?’’ il faut qu’il revienne « Si tu veux dormir ici, tu peux. Je prendrai le canapé. » - ’’Non.’’ elle n’a pas élevé la voix mais son ton s’est fait plus ferme, l’obligeant à se redresser sur le lit pour s’y asseoir, une main enfouie dans la fibre de la couverture ’’Je…’’ est-ce qu’elle a le droit de lui demander une telle chose ? Elle hésite, consciente qu’il n’a aucune raison d’accepter de demeurer auprès d’elle dans ces circonstances mais, elle a trop besoin de lui, de sa présence, de sa voix et de son odeur, pour laisser sa lucidité dicter sa conduite, ce soir. ’’Reste. Avec moi.’’ les yeux porteur d’une émotion vivace, qui allongent ses longs cils noirs sur les larmes déjà versées, Yasmin le fixe en le suppliant presque silencieusement de ne pas s’éloigner. Jamais.