Début décembre

Elle aurait dû s’arrêter il y a des mois. Elle aurait dû fuir ce lieu quand il était encore temps. Elle n’aurait jamais dû mettre le pied sur le ring de la Ruche, jamais dû accepter le chantage de Lou. Elle aurait dû trouver une autre solution, régler ses problèmes d’argent d’une autre manière que de le laisser entraîner dans les zones d’ombre de l’illégalité. Cela aurait dû être un job simple. Un nom sur un bout de papier, une boutique qui payait la Ruche pour sa protection depuis des mois et qui soudain avait arrêté les paiements. Comme toujours on l’avait envoyé pour rappeler les obligations. Et comme toujours Danika avait laissé de côté sa morale et ses principes, avait tout enfermé pour ne garder que la violence et s’était rendu sur les lieux. Ce n’était en général que des pauvres types à remettre à leur place. Mais pour la première fois, elle avait failli.  Tout le danger dont elle avait été avertie depuis des mois, tout lui était tombé dessus brutalement alors que les propriétaires de la boutique avaient décidé de se défaire de leurs obligations. Et c’était elle qui en avait payé les frais. Elle qui n’avait rien vu venir, incapable de se battre, tombant sur bien plus fort qu’elle. Elle avait cru mourir ce soir-là, elle avait cru ne jamais voir de lendemain alors que son corps se faisait marteler de coups, alors que la lame s’enfonçait dans sa peau.  

Danika avait pensé à son fils qu’elle laisserait orphelin, à Lawrence à qui elle n’avait jamais admis ses sentiments, à tous ses proches qu’elle allait laisser derrière elle et pour la première fois de sa vie elle avait été profondément terrifiée, incapable de réagir, pétrifiée alors que son corps lâchait, alors qu’il était abandonné dans une ruelle telle une coquille vide et qu’elle se retrouvait prisonnière d’un corps brisé, incapable de faire quoique ce soit que d’attendre. Les souvenirs revenaient par flash à l’hôpital alors qu’elle passait le plus clair de son temps à dormir assommée par la morphine.

Ce jour-là elle ouvre les yeux doucement et il est là. Elle le reconnait en quelques seconde. Pas parce qu’elle l’a déjà croisé au dojo à de nombreuses reprises, pas parce qu’elle a vu son visage pendant des années entre ces murs si familiers mais parce que l’image de son visage est al seule chose à laquelle elle s’est rattachée pendant les trop longues minutes de cette ruelle. Elle déglutit, il lui rappelle le goût du sang dans sa bouche, la peur dans son ventre. Elle n’a que peu de souvenirs de cette nuit-là. Ils lui reviennent peu à peu au fil des jours sans qu’elle n'arrive parfois à en trouver le sens. Elle n’a plus vraiment de souvenirs des coups qui ont été portés à son visage et à son corps entier. Sa peau s’en souvient pour elle, marquée, gonflée, bleutée. Elle se souvient du métal froid qui s’enfonce dans son ventre mais pas de la douleur qui a forcément dû suivre.  Elle ne se souvient pas des os de sa jambes qui se sont brisés alors qu’elle tentait en vain de se défendre contre plus fort et plus nombreux qu’elle.

« Tu étais là. » Elle murmure en le regardant, la voix rauque alors qu’elle tourne la tête vers lui dans son lit d’hôpital. Elle ne connait pas le nom de l’inconnu. Elle n’est même pas complètement certaine que c’était lui, la nuit trop floue. Mais elle sait ce qu’on lui a dit, qu’elle doit la vie à la personne qui l’a empêché de se vider de son sang dans cette ruelle, qui a appelé les secours avant que sa vie ne soit définitivement perdue. Elle se souvient du ton de sa voix, de son regard à laquelle elle s’est raccrochée ce soir-là alors qu’elle était encore consciente. « Tu étais là. » répète-t-elle d’une voix un peu plus audible.

@Jackson Mills

« Reste avec moi. » C’est la litanie qu’elle a entendu alors qu’elle était entre deux eaux. Alors que la douleur était telle qu’elle préférait l’alternative. Elle y avait pensé un instant. A la mort, au fait de tout arrêter maintenant. Ne serait-ce pas plus simple quand elle était en train de se noyer depuis des mois ? Quand elle déshonorait sa famille et ses proches ? Quand elle n’avait plus rien de la championne qu’elle avait un jour été ? Où étaient donc ses principes ? Son honneur, sa dignité, sa morale ? Valait-il encore la peine de continuer quand elle ne se reconnaissait plus dans le miroir depuis longtemps ? Quand elle détestait la personne qu’elle était devenue ? N’avait-elle pas fait souffrir assez de monde ? Menti pendant trop longtemps ? Alors qu’elle s’échappe, que son corps la lâche il n’y a que la voix de Jackson qu’elle entend. Ce reste avec moi qui la maintient en vie et les gestes qu’il fait pour empêcher le sang de quitter son corps.

Elle pense à son fils, à son petit garçon qu’elle ne peut pas laisser derrière elle. Elle pense à Lawrence à qui elle n’a jamais su avouer l’ampleur de ce qu’elle ressentait. Elle pense à tout ce qu’elle n’a pas pu faire, à ses rêves écorchés trop tôt mais qui existent toujours bel et bien. Elle craint de crever dans cette ruelle, seule et abandonnée à ses démons. Elle est terrifiée mais choisit de rester.

***

Danika ne sait pas ce qui l’horrifie le plus, sa jambe brisée, sa peau endolorie, ou la  peur qui la cloue encore sur place au simple écho de cette nuit-là. Pourtant le visage de l’homme ne crée pas d’angoisse mais bel et bien un certain apaisement alors qu’elle le découvre à ses côtés.

« Hey » Il n’y a plus l’urgence dans le ton de sa voix, cet ordre qui lui a intimé de vivre ce soir là encore quelques minutes, encore quelques secondes, assez longtemps pour que l’ambulance arrive.  Son regard s’accroche au sien, elle le dévisage, un peu perdue, essayant de se souvenir de cette nuit-là sans véritablement arriver à replacer tous les souvenirs. Tout est flou. « Et je suis encore là. » Il n’a pas été là que ce soir-là. Elle ne le sait pas encore mais ce n’est pas la première fois qu’il passe lui rendre visite. Et pourtant une partie d’elle le sait, qu’il ne l’a pas laissée seule depuis cette nuit-là, qu’il est passé lui rendre visite.  Elle n’a jamais souhaité dépendre de personne et a toujours eu trop de fierté pour être reconnaissante de l’aide donnée estimant qu’elle n’en avait pas besoin et pourtant en cet instant elle tend la main vers l’homme, difficilement, lentement et sa main s’accroche à la sienne. Parce qu’il l’a maintenue en vie quand elle était en train de disparaître. « Merci de m’avoir trouvée. » De ne pas l’avoir laissée crever seule dans cette allée. Elle soutient son regard un long moment pour essayer de replacer son visage. Elle l’a déjà vu elle le sait et cela ne date pas de cette allée. Sa voix est rauque elle essaye de se redresser pour attraper le verre d’eau, la douleur déformant ses traits au simple mouvement. Elle se laisse retomber sur son oreiller. « Est-ce que tu peux….est ce que tu peux me raconter ? » Sa voix est un murmure qui tremble. Elle a eu la version des médecins, les quelques lignes évoquées par Lawrence, pas la sienne. Elle n’est pas sûre d’avoir envie de se souvenir, pas sûr de vouloir éclairer le flou de ses souvenirs et pourtant elle ne veut plus du noir qui habite cette nuit-là.

@Jackson Mills

« Bouge pas. » Elle déteste le sentiment d’être complètement dépendante des autres. L’idée d’être clouée dans ce lit complètement vulnérable la répulse au point elle aimerait hurler. Mais lui, elle accueille son aide car sans lui elle ne serait pas vivante. Elle boit une gorgée du verre qu’il porte à ses lèvres. « Merci. » Les mots sont un murmure difficile. Pour quelqu’un qui a tout fait pour ne jamais dépendre de personne, cette situation est un cauchemar.

« T'as perdu beaucoup de sang ... »  Le goût lui revient en premier. Le goût du sang dans sa bouche, acre. « ... mais t'as rien lâché. » Et c’est tout ce qui devrait importer, l’envie de vivre, de survivre, de s’en sortir. Pourtant elle ne peut s’empêcher en cet instant de se sentir détruite, comme si le fait de n’avoir rien lâché finalement ne l’avait pas sauvé mais laissé dans ce corps si meurtri qu’elle n’arrive plus à le reconnaître.

« La crim' recherche activement les coupables ... » Elle se crispe imperceptiblement, alors qu’elle regarde l’homme qui l’a sauvé du coin de l’œil. Celui-ci s’approche après un regard vers la porte, sa voix plus faible comme s’il ne voulait pas être entendu.

« J’ai trouvé le couteau. » Son cœur semble s’arrêter de battre une demie seconde. Une trop longue seconde où elle l’observe sans rien dire en pensant à tout ce que ce couteau représente. Instinctivement elle pose la main sur son vente bandée. Elle a eu de la chance que les coups ne touchent aucun organe vital. En vérité elle a beaucoup trop de chance ce jour-là. Car elle s’est vu mourir et se vider de son sang avec pour seul compagnon la voix de Jackson qui la maintenait à la réalité.

« Dois-je le donner aux enquêteurs ? »

Une part d ‘elle aimerait pouvoir dire oui. Pourvoir faire payer les personnes qui l’ont détruites. Obtenir justice. Mais quelle serait la justice quand elle est celle qui venait leur rappeler leurs obligations à un gang tout sauf légal ? Qu’elle était prête à briser quelques os, à rappeler que la Ruche n’acceptait pas les mauvais payeurs. L’autre part réalise qu’elle ne veut pas mieux que ceux qui l’ont tabassées, que si elle donne le couteau aux enquêteurs c’est toute une organisation qui lui tombera dessus. La sienne. La déloyauté, Lou lui ferait payer, d’une manière bien pire que ce qui lui était arrivée dans cette ruelle, peu importe le lien qui les lie aujourd’hui à travers Lawrence et Maddox. Danika restait une des petites abeilles de la Ruche et on ne désobéissait pas à la Reine.

La question la surprend pourtant, qu’il lui laisse le choix. Comme s’il avait deviné qu’elle ne voulait peut-être pas que ça se sache, qu’on retrouve ceux qui lui avaient fait du mal. Elle a dû mal à affronter son regard, malgré le fait qu’elle ne lise pas de jugement dans ses yeux. « Non… Débarrasse toi-en. » Murmure-t-elle dans un souffle à peine audible. La honte la fait détourner le regard. Elle est en train d’entraîner un inconnu. « Ca ne mènerait à rien. » A part à elle et tout le merdier dans lequel elle s’était fourré. « C’était une simple agression. » Le mensonge sonne comme du poison sur sa langue. Mais une agression méritée qu’on enquête. Pourtant Danika aurait voulu qu’on l’oublie et qu’on oublie cette nuit-là, malgré le fait que son corps comme son esprit avaient été marqué à un point de non-retour.

« On se connait non ? Je veux dire…on s’est déjà vus. Avant ça. »

@Jackson Mills  

« Parfait. » Il ne protesta pas, ne tenta pas de la dissuader. Non le regard de Jackson restait braqué sur elle comme un feu de projecteur, semblait voir sous ses mensonges, identifier tout ce qu’elle ne disait pas. L’homme qui s’était assis tel un gardien devant son lit d’hôpital lui était familier. Elle avait déjà vu les traits de son visage et ne fut pas surprise quand il confirma ses doutes. « Je m'entraînais avec ton père. » Il était un peu plus vieux qu’elle et elle tenta de se souvenir des cours de son père, des visages des adolescents présents alors qu’elle n’avait qu’une dizaine d’année. Tout lui semblait flou, lointain comme une autre vie. Cela l’était. Danika était loin de l’adolescente passionnée qui avait fait du dojo sa vie.  

« J'suis revenu au dojo l'année passée. » De ça, elle avait plus de souvenirs, bien qu’elle y passait moins souvent, elle était devenue une louve solitaire dans ses entrainements, cherchant les endroits où il n’y avait personne, les moments où elle ne serait pas dérangée. Elle n’aurait pas été étonnée d’avoir croisé l’homme entre deux couloirs ou salles d’entrainement. Elle ne l’aurait sans doute pas vraiment regardé et lui non plus, chacun plongé dans sa concentration et dans son entrainement. Le souvenir de son visage pourtant était resté ancré dans sa mémoire à défaut de lui avoir adressé la parole.  L’ironie que cet homme qui fréquentait son dojo était celui qui l’avait sauvé de la mort était douloureuse.

« J’y vais plus souvent… » murmura-t-elle comme pour expliquer qu’elle ne l’avait pas reconnu, comme si elle devait justifier pourquoi celle qui y passait autrefois ses journées désertait à présent les lieux.

Elle hésita, mais ne put résister et finit par demander, en ancrant son regard dans le sien. « Tu ne poses pas de questions. » Sur le couteau, sur le pourquoi de cette agression, sur les mensonges qu’il décelait surement, sur son refus de vouloir en parler à la police. Cela l’intriguait, peut-être parce qu’elle avait le sentiment de lui devoir quelque chose, ne l’avait-il pas sauvé ? Ne lui devait-elle pas la vérité ? Une vérité qu’elle n’avait pourtant aucune intention de prononcer malgré la culpabilité qui s’insinuait derrière la douleur physique. « Pourquoi ? » la question raisonna, son ton neutre alors que son regard injecté de sang cherchait le sien, à la recherche d’une réponse. A croire que cela lui semblait trop beau pour être vrai. Peut-être que la combattante avait fréquenté depuis trop longtemps des gens en qui elle n’accordait aucune confiance. Un sauveur tel que Jackson lui semblait trop beau pour être vrai et malgré son instinct qui la poussait à lui faire confiance elle restait sur ses gardes. Il l’avait aidé certes, mais pourquoi était-il resté à l’hôpital ?  Les questions se bousculaient dans son crâne, le mal de tête pointait le bout de son nez mais n’était rien face à la douleur sourde que la morphine n’arrivait pas totalement à effacer.


@Jackson Mills   désolée du retard  

« J’ai vu. » Regard qui se détourne, qui fuit. Bien sûr qu’il a vu, tout comme les autres ont vu. Elle y passait ses journées entières pour disparaître du jour au lendemain. Elle y était revenue un peu plus des mois plus tard, lorsque la peine n’avait plus été aussi douloureuse. Mais cela n’avait jamais été comme avant. Jamais pareil. Et lui n’avait-il pas disparu aussi par moments ? Il fut un temps elle savait exactement qui venait au dojo et à quelle fréquence. Aujourd’hui elle ne savait plus rien.

Il n’avait pas posé de questions, l’avait sauvée ce soir là et n’attendait rien en retour aujourd’hui, pas d’explications, pas de justifications. « Pourquoi ? » leurs voix se rejoignirent, se chevauchèrent, il sourit, désabusé, et elle le fixa, cherchant à cerner l’homme en face d’elle.

« Parce que c'est désagréable. » Désagréable c’était bien le mot. Cela lui arracha un rictus, pas amusé, mais presque. Il y en aurait des questions. De tous les côtés, de la police, de l’hôpital, de sa famille de ses amis. Et elle aurait pour seule excuse le même mensonge. Elle jouerait de son traumatisme pour prétendre qu’elle ne se souvenait de rien, qu’elle n’avait pas de raison de s’être fait agressée ce soir là, qu’on avait simplement cherché à lui voler son portefeuille. Cela avait simplement été de la malchance, un fou furieux dont elle avait fait les frais et pas une vengeance qui avait trouvé sa cible. Sans rien savoir de tout ça, Jackson semblait pourtant le comprendre et cela allégea son cœur, les épaules de Danika se détendirent.

« Mais si tu veux que j't'en pose, dis-moi, y'a plein de questions existentielles auxquelles je cherche encore des réponses. » La position détendue de l’homme, son sourire facile eurent enfin raison de l’attitude méfiante de Danika qui se prit à lui adresser un faible sourire. Le premier depuis longtemps. « Merci. » Un nouveau murmure. Cette fois ci elle ne le remercia pas de l’avoir sauvée mais bel et bien d’être là sans poser de questions, sans l’assaillir de culpabilité. Elle se détendit un peu plus sur le lit d’hopital, autant que la douleur lui permettait. « Reste un peu, s’il te plait. » Quelques minutes, ou quelques heures, en parlant ou en silence. Cela importait peu, la présence de l’homme rassurait étrangement la jeune femme qui se sentait en sécurité à côté de cet inconnu qui l’avait sauvée de la pire nuit de sa vie. Elle ferma les yeux, prenant une grande respiration. Ce n’était plus cette nuit-là, elle était en vie. Et c’était uniquement grâce à cet inconnu qui ne l’était finalement pas tant que ça.

@Jackson Mills