All the things we could have been - Chapter #2
Raelyn Blackwell & @Amos Taylor - Univers alternatif - 2007, 20 ans

Si je parviens à m’endormir sans être assaillie par les images du drame qui s’est joué dans mon appartement, il me rattrape rapidement en entraînant le manque dans sa course. En rêve, je revois l’agression, les mains de l’homme qui se referment autour de mon cou, moi qui me débat et, à chaque fois que je relève les yeux vers mon bourreau, il change de visage pour en prendre un nouveau. Ma liste de clients réguliers ou récents défile sous mes yeux et tous me veulent du mal. Dans mon cauchemar, je ne parviens pas à me dégager de l’emprise de ces hommes qui ne font plus qu’un et, alors que l’air quitte mes poumons et que je suffoque, je me réveille dans un sursaut, en sueur et en criant. Instinctivement, je porte mes mains à ma nuque que je masse, que je griffe avant de m’attaquer à mes bras et mes avants bras. Mon corps tout entier me brûle. Mon corps tout entier réclame sa drogue en me berçant de l’illusion que, lorsqu’elle aura pénétré dans mon organisme tout ira mieux. Que je serai libérée des cauchemars, libérée de ces souvenirs traumatisants, libérée de mon mal être physique autant que psychologique.

Je ne réalise qu’Amos est toujours à mon chevet que lorsqu’il m’interpelle pour me rassurer. Je l’observe avec mes grands yeux ronds injectés de sang, le cœur qui bat la chamade, tout mon corps entier qui tremble. Je serre dans mon poing mon pochon de cocaïne, perdue quelque part entre la honte d’en avoir besoin et l’empressement d’en prendre. « Oui, ça doit rester entre nous. Je n’aime pas mentir à Sarah. Je ne l’ai pas fait souvent et rarement pour la blesser. C’était surtout des non-dits, mais elle a des réactions un peu excessives dans ce cas-là. En tout cas, elles le sont pour moi. » Je n’assimile que la moitié de ses mots mais le sens de la phrase ne m’échappe pas : je peux céder à mes horribles pulsions, mais cela doit rester un secret voué à ne pas sortir de cette chambre. Je hoche la tête à toute vitesse et de toutes mes forces, comme pressée de passer cet accord avec lui puisque je suis douée pour les secrets d’une part, et prête à tout pour renouer avec les sensations que me procure la poudre blanche d’autre. « Si tu peux, mais tu pourras pas le faire du jour au lendemain. Mais, tu pourras si tu me fais confiance. » J’ai desserré mon poing et à présent, mon regard alterne entre Amos et le petit sac en plastique qui repose sur mes cuisses. Trop addict pour songer à me reprendre en mains, je me berce d’illusion : je me dit que je trouverai une solution pour me procurer mon poison ici, que je bernerai mon saveur de promesses de tout arrêter alors que, sur l’heure, je n’ai pas la moindre intention de le faire. Il ne s’agit pas de malveillance : je lui dois beaucoup - ma vie, me souffle une petite voix - mais de l’addiction qui parle et joue son rôle en faisant de moi sa marionnette.

« Tu as sans doute mal partout parce que tu as été écrasée par un type qui devait peser plus de 100 kg. Ne l’oublie pas. Tout ne s’explique pas par ça. Tu y penses beaucoup, je suppose. Tu revois les images. » Je ferme les yeux, la gorge nouée, et je tente de refouler les larmes qui menacent de couler sur mes joues. Je n’y parviens pas ou mal et, lorsque je les rouvre, je hoche la tête doucement pour confirmer qu’il voit juste. « Si ça peut t’aider à dormir aujourd’hui, je le répète, ça restera entre nous, et si tu as peur de ne pas être capable de doser, je m’en occuperai moi. » - « Je peux m’en occuper. » Mes mains tremblantes se referment autour du pochon en plastique, comme pour ne laisser personne, pas mal même lui, s’en emparer. « Ça reste entre nous. C’est promis. » Les phrases longues et complexes me sont inaccessibles mais j’ai compris ce qu’il me demande. Cette promesse là je peux la tenir, je suis habituée à mentir et aux faux semblants. Si j’arrive à ne pas devenir la marionnette de ma cocaïne, je suis persuadée que je peux pour lui et pour les siens interpréter le rôle de ma vie : celui de la jeune femme qui se reprend en main. Il ment certainement pour me protéger : bien sûr que j’arriverai à me fournir en secret. Cela me semble être une évidence ou un problème pour plus tard, je ne sais pas trop.

« Je peux ? » J’attrape moi même ses doigts, je les entrelace aux mieux alors qu’il essuie doucement la larme qui coule sur ma joue. La reconnaissance et la culpabilité m’étreignent tous les deux. Elles me dévorent et je ne sais laquelle gagne le combat. « Je voudrais que tu ne t’inquiètes pas. Je resterai là jusqu’à ce que tu t’endormes et si tu veux que je sois là toute la nuit, je ne bougerai pas. » Mes doigts se resserrent entre les siens et je me décale sur le lit pour être un peu plus près de lui. « Aujourd’hui… On fera les choses comme tu le sens pour t’aider à te sentir mieux. D’accord ? » - « Demain j’arrête. Promis. » Une promesse dans le vent. Une promesse que ma maladie pendant qu’il veut entendre, une promesse que j’aimerais pouvoir lui faire. La vérité est toute autre : je ne serai capable d’arrêter ni demain, ni après-demain, ni la semaine suivante. J’essaye de ne pas penser au manque. J’essaye de ne pas penser aux hommes de mains du Club et au type que j’ai fui en m’enfermant dans la salle de bain. Doucement, je lâche ses doigts pour m’affairer à étaler une ligne de poudre sur ma table nuit. Je vérifie que la porte est bien fermée - j’ai promis que cela resterait un secret - avant de ramener mes cheveux en arrière et de boucher l’une de mes narines. Je fais glisser l’autre au-dessus de la drogue en inspirant de toutes mes forces. Dès que c’est fait, je glisse mon index dans ma bouche pour le mouiller, et je récupère avec les quelques traces qu’il reste encore sur la table de nuit, pour frotter les restes de drogues contre mes gencives. L’euphorie et le soulagement viennent vite et, lorsque je m’endors, j’ai repris sans trop le réaliser la main d’Amos dans la mienne.