PARANOID ANDROID
Raelyn Blackwell & @Amos Taylor

Alors que mes talons claquent contre le sol du Casino, je fulmine. Je fulmine puisque, il y a quelques minutes, Callum a débarqué dans les sous-sol de l’Octopus - ceux réservés aux affaires illicites du Club - en me disant qu’il avait pour ordre de me ramener au loft. Il avait l’air gêné mon garde du corps et, pour cause, je ne reçois d’ordre de personne et même s’il n’occupe ce poste que depuis quelques mois, même lui le sait. Il a semblé appréhender ma réaction lorsqu’il m’a confié qu’Amos était à l’origine de cette requête et il n’a pas semblé surpris outre mesure que je refuse de le suivre sans même prendre la peine d’y réflechir à deux fois.

Amos sait que je vis mal toute tentative de sa part - ou de la part de quiconque, pour ce que ça vaut - de me dicter ma conduite. Cela a été source de discorde à nos débuts puisque sans être le dernier des machistes, mon époux appartient à la vieille école. Il a été élevé selon des moeurs qui me semblent à moi archaïque et sans chercher à me contrôler, il m’a autrefois donné l’impression qu’il estimait qu’il était en droit de parfois décider à ma place. Et j’ai beau l’aimer de tout mon coeur, m’être donnée à lui sans retenue, j’ai beau être la mère de sa fille et lui avoir dit oui, rien ne changera le fait que respire l’indépendance. Si je fais des compromis au nom de notre famille, si j’apprends à respecter son point de vue et à me mettre à sa place, jamais je n’obéirai comme un bon soldat.

Et il le sait. Il le sait pertinnement et cela me mets plus hors de moi que je ne l’ai été depuis des semaines. Je me moque que les circonstances soient particulières : il n’avait besoin que de traverser l’établissement pour venir les partager avec moi afin que nous prenions une décision. Alors, j’ai congédié Callum sans la moindre délicatesse et il n’a pas essayé de m’en dissuader. J’ai arrêté ce que j’étais en train de faire en un battement de cil puisque j’estime que, face à ce genre d’affront, il convient de mettre les pendules à l’heure sur le champ. J’ai traversé les sous-sols, puis les bureaux à l’étage sans me soucier que ma contrariété et ma fureur se lisent toutes deux sur mon visage. Je n’ai pas pris la peine de frapper au bureau - il s’agit du mien autant que de celui de mon complice - mais j’ai au contraire ouvert la porte sans une once de retenue. Elle a d’ailleurs claqué en percutant le mur mais je n’en ai que faire : mes yeux cherchent déjà celui qui provoque l’état dans lequel je suis et je le trouve, assis derrière son bureau.

Si j’écoutais ma colère, je le comparerais à un pacha, un roi sur son trône qui distribue les ordres à ses sujets. Sur l’instant, je me moque que ce ne soit pas son genre et qu’il ait fait beaucoup d’efforts, je m’en moque encore plus lorsqu’il ne me laisse même pas prendre la parole la première. « Ça te tuerait, juste pour une fois, une fois seulement… » Nos regards se croisent et s’affrontent. N’empire pas la situation, Amos. « De faire ce que je te demande, sans poser de questions, parce qu’il y a un moment pour chaque chose et que là, c’est pas celui pour les interrogatoires made in Gestapo ? C’est vraiment trop te demander ? » Si mon regard était noir jusque là, ce n’est rien en comparaison de ce qu’il devient à présent. Si mes yeux pouvaient tuer, il serait étendu raide mort sur le sol et, pourtant, je puise dans mes réserves de patience pour refermer la porte derrière moi : personne n’a à nous entendre nous quereller. « Tu as dix secondes pour retrouver tes esprits. » Dix secondes pour réaliser que rien ne l’autorise à me parler sur ce ton en me pointant du doigt, comble de l’insulte. Dix pour me dire que j’ai mal compris, que Callum a mal compris ou qu’il a eu un excès de folie et qu’il s’en veut déjà. « Je ne reçois pas d’ordre. » Ma voix claque, témoin de ma fureur. A mon tour de m’avancer, de le toiser même si je dois lever la tête pour ce faire. « Aucun. Je ne suis pas un sujet auquel tu peux envoyer des consignes en passant par Callum. » Qui travaille pour moi autant qu’il travaille pour lui. L’inverse serait insultant, puisque ce serait comparable à m’avoir désigné une baby-sitter. « Je suis ta partenaire. S’il y a un problème tu viens me trouver, tu me l’exposes et on y réfléchit ensemble. Tu ne me donnes pas d’ordre. Jamais. » Rarement, depuis que nous avons retrouvé notre équilibre, je n’ai été autant en colère contre lui. Dans son malheur, il a un peu de chance : Micah est en sécurité chez son frère, sans quoi, la panique se serait invitée dans la danse et le tout aurait certainement donné un cocktail explosif.

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Raelyn Blackwell & @Amos Taylor

Notre dernière violente altercation commence à remonter – je crois ne pas me souvenir de la fois où j’étais tant en colère contre lui – mais je sais que, aujourd’hui, l’orange gronde. A-t-il oublié qui je suis ? Quel genre de femme je suis ? Ne se souvient-il pas qu’il n’y a rien qui me fait plus sortir de mes gonds que lorsque quiconque – même lui – essaye de me dicter ma conduite comme si j’étais un enfant ou un être inférieur ? S’il l’avait oublié, mon regard le lui rappellera certainement. Mes yeux lancent des éclairs et, sur l’instant, je jurerais que j’aimerais le voir étendu par terre. Je l’aime de tout mon cœur, plus que tout au monde, je tente de m’en rappeler alors que je me souviens encore de chaque inflexion de voix de Callum lorsqu’il m’a indiqué qu’Amos demandait que je suis reconduite à la maison. « Retrouver mes esprits ? » Je lui ai laissé la chance de se rendre compte de sa bêtise. Je lui ai laissé la chance de tomber à mes pieds pour me dire qu’il avait perdu les pédales mais qu’il le regrettait déjà. Pourtant, si j’en crois le ton de sa voix, ce n’est pas la direction que prend la conversation et le conflit devient presque inévitable, puisqu’il me pointe toujours du doigt. J’ai envie de le lui arracher. « Ça veut dire quoi ça ? Que je suis fou ? Que je délire ?  » - « Ça veut dire exactement ce que tu veux. Ça veut surtout dire que tu dépasses les limites. » Mes limites, et celle que je fixe à notre relation. Notre amour n’en a pas. En revanche, je ne serai jamais de ces femmes qui cessent d’exister, de penser ou d’avoir un libre arbitre parce qu’elles se sont données à un homme. « Et quoi ? Il se passera quoi au bout de tes putains de dix secondes ? » Oh, il n’a pas envie de le savoir. Je sens mon sang pulser contre mes tempes, ma gorge se resserrer et mes poumons me brûlent. Lorsqu’il pousse la provocation jusqu’à entamer un compte à rebours d’un ton railleur, je fais quelques pas dans sa direction pour qu’il le fasse au moins en plantant son regard dans le mien. Qu’il m’insulte en me regardant droit dans les yeux. « Tu ne veux pas d’ordre ? Très bien ! Est-ce que sa majesté la Reine pourrait faire l’honneur à son fou de partenaire… De rentrer chez nous sans poser de questions pour le moment ? » Je suis assez proche de lui pour pouvoir le toucher et je ne m’en prive pas. Mon premier soufflet n’est qu’un geste brusque et vif de la main droite pour faire disparaître l’index qui pointe dans ma direction, mais de mon autre main – la plus forte, malheureusement pour lui – je lui assène une gifle puissante et sonore. Dieu m’en sois témoin : il gardera la marque de mes cinq doigts. J’en entendrai parler et, j’espère qu’à ce moment là, il ne trouvera rien à redire lorsque je répondrai qu’il l’avait parfaitement mérité.

Nos regards s’affrontent à présent. L’acier du sien dans toutes les nuances de mes iris, et un silence de quelques secondes s’installe, avant que je ne me répète. « Tu ne me donnes pas d’ordre. Tu ne me tournes pas en ridicule. Je ne suis pas ta marionnette. » Même s’il agit au nom de ma protection ou je ne sais quoi d’autre, cela ne change rien à ça. Lorsque je m’exprime, c’est moi qui, à mon tour, le pointe du doigt. J’ai au moins la présence d’esprit de laisser retomber mon bras le long de mon corps une fois que je considère avoir fait passer mon message.

« Tu veux savoir ce qui se passe ? Tu veux vraiment qu’on en parle comme si on avait le temps de discuter ? Ok. » Ses doigts se referment autour de mon bras et il me traîne littéralement là où il veut que je sois. C’en est assez. En trois ans, il n’a usé de son ascendant physique sur moi qu’à de rares occasions et les choses ne se sont jamais bien terminées. « Tu le vois le type-là ? Tu ne le reconnais pas ? Comment tu ne peux dire que tu ne le reconnais pas ? » De marionnette, je deviens à ses yeux poupée de chiffon et mon ire monte encore d’un cran. Je lui arracherai les yeux avec mes ongles si je le pouvais. Je me débattrai jusqu’à lui dessiner sur les lèvres un sourire permanent. Avant même de regarder l’homme qu’il désigne en bas dans la salle de jeux, je me dégage violemment et je m’éloigne de lui. Ce n’est qu’après avoir retrouvé ma liberté de mouvement que je daigne observer celui qu’il pointe du doigt et qui est à l’évidence un parfait inconnu. Je ne décèle même pas la moindre ressemblance entre l’objet évident de son trouble et qui que ce soit de notre entourage. Je le détaille pourtant longuement, avant de froncer les sourcils, et de reporter mon regard sur Amos. « Ce n’était pas un ordre. C’était de la prudence. Juste de la prudence. » Je comprends que quelque chose cloche alors que j’étais sur le point de lui ordonner de ne plus jamais me toucher comme il vient de le faire. Je n’ai pas peur de devenir victime d’abus : je ne le deviendrai jamais puisqu’il me perdrait à l’instant même où il porterait le premier coup. En revanche, j’ai évolué dans des milieux masculins toute ma vie et je connais Amos : avec les hommes comme lui, il convient parfois de mordre pour se faire respecter, de grogner afin qu’ils ne vous avalent pas toute entière.

Je comprends alors qu’il n’est pas fou, mais bel et bien en plein délire, au sens clinique du terme. J’observe ses yeux – ils lui donnent l’air réellement dérangé – son front moite et ses mains qui tremblent. Je me demande s’il a bu quelque chose, ou si cette crise de paranoïa – c’est ce à quoi j’ai l’impression d’être confrontée – est au contraire le résultat du manque. Il me livre la réponse presque sur un plateau. « Enfin, je crois. Je n’ai pas envie d’un verre. Il m’en faut un… » D’un coup, j’ai l’impression de me trouver face à un enfant et mon cœur se serre. La colère est toujours présente, mais il convient de traiter en premier la peine que provoque sa détresse, puisque l’amour que je ressens pour lui l’emporte lorsqu’il est dans ce genre d’état. Avec fermeté, mais plus la moindre trace de brutalité, je m’approche de lui pour poser une main sur son front. « Tu es brûlant. » Il me semble fiévreux dès lors que ma main entre en contact avec sa peau. « Depuis combien de temps t’es enfermé là-dedans ? » Depuis combien de temps arpente-t-il le bureau, en proie à des démons qui s’appellent psychose, délire et obsession ? « Non, je ne le reconnais pas. » J’attrape ses doigts entre les miens, et son menton de mon autre main pour qu’il me regarde moi plutôt que de continuer de jeter des regards à présent presque apeurés à la salle. « Parce que c’est personne. Un client comme un autre. Je sais pas qui tu vois, mais c’est pas ce type. » Lui, ce n’est qu’un adepte de nos tables venu perdre quelques dizaines voire centaines de dollars. Si je lâche son menton, c’est uniquement pour passer une main dans sa nuque et l’attirer contre moi, pour qu’il puisse se blottir au creux de mon épaule alors que je caresse ses cheveux. « On rentre. » Pas moi parce qu’il l’a décidé. Nous, parce qu’il a visiblement besoin d’aide et sans délai.

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Je déteste lorsqu’Amos me mets si hors de moi que j’en viens à le frapper. Personne ne m’a jamais enseigné que la violence n’est pas une solution, je me suis au contraire construite en partie au Club, dans un univers où je ne suis entourée que de ça. Pour autant, je suis généralement capable de garder mon calme. Je possède des nerfs d’acier, mais parfois Amos est capable de me mettre hors de moi comme personne d’autre ne sait le faire. Il me connaît assez pour appuyer sur les bon boutons et, pétri de mauvaise foi, il a récolté plus d’une gifle depuis que nous nous sommes rencontrés. J’aime penser qu’elles sont rares et toutes justifiées. J’aime croire que je ne lève la main sur lui que dans des situations extrêmes où il le mérite, mais la vérité c’est que je n’aime pas perdre le contrôle de moi-même. J’aime encore moins l’idée que ma colère et son attitude détestable - il l’a été, ce n’est pas à remettre en cause - me fasse passer à côté d’une information capitale : mon conjoint n’est pas dans son état normal. Je le réalise lorsqu’il me traîne brusquement jusqu’à la vitre teintée pour me faire observer une chimère visible que de lui. Je le dévisage, je réalise qu’il est plus rouge qu’il ne l’a jamais été, qu’il a le souffle court et des yeux de fous, et je comprends qu’il traverse une sorte de phase de délire. Immédiatement, je me métamorphose et je deviens douce, préoccupée et presque maternelle. Je m’inquiète puisque je ne sais pas à quoi j’ai à faire, s’il est sous l’emprise de quelque chose ou si la paranoïa est en train de lui faire perdre les pédales. Il est brûlant de fièvre et je me demande même comment il tient encore debout. « Je ne suis pas brûlant. Je suis mort de froid… Je… Je ne sais pas. Je ne sais même pas ce que je fous là… Je… » A présent, il jette des regards apeurés autour de lui. L’air hagard, perdu, il repose ses yeux sur moi et mon cœur se brise. Ce n’est plus mon époux, le père de ma fille que j’ai face à moi, mais un petit garçon terrorisé par quelque chose qu’il imagine. « Il est où ? » Je place mes deux mains sur ses joues pour le forcer, non sans douceur, à ne regarder que moi. « Il n’y a personne Amos. Que des clients. Pas de danger. » Je ne peux que supposer l’identité de la personne qu’il voit, mais la liste des coupables potentiels n’est pas bien longue. Le sevrage est-il l’unique coupable de cette phase de délire ou nourrit-il des démons bien plus puissants que ceux que je pensais ? Se réveille-t-il encore la nuit, hanté par les visages de Sofia, Mitchell et Steven sans que je l’ai remarqué ? Le deuil n’est pas une ligne droite. « Laisse-moi te ramener chez nous. » A la maison, là où nous serons en sécurité et à l’abri des regards. Là où je pourrai prendre le souci à bras le corps sans avoir à craindre que sa fierté ne le terrasse, si d’aventure quelqu’un devait l’apercevoir dans cet état.

« Pas maintenant. Je dois descendre voir. J’ai besoin que tu restes ici en sécurité pendant que je vais m’assurer que tout va bien. Après, on rentrera. » Plutôt que de lui répondre - à quoi bon, il n’est pas vraiment avec moi en cet instant - je l’attire contre moi pour qu’il puisse nicher son visage contre mon épaule. Je serre mes bras autour de son corps, et note la tension dans ses muscles. Il me semble prêt à imploser. « Après, je te promets, on rentrera avec Micah… » Micah, notre bébé pour laquelle il s’inquiète à peine avoir prononcé son prénom. La terreur traverse son regard et je le sens se détacher de moi, impuissante. « Où elle est ? » - « Chez ton frère. Chez Chad, tu te souviens ? Elle est en sécurité. On peut l’appeler dans la voiture pour s’assurer que tout va bien. » Dans la voiture puisque j’y suis toujours déterminée : nous rentrons. Il transpire à grosses gouttes mais je m’en moque, je garde mes mains posées de part et d’autre de son visage et, insensible à la sueur qui coule le long de ses tempes, j’embrasse son front, sa nuque et la commissure de ses lèvres. Lui, il me dévisage à présent avec crainte. « Tu es en colère après moi ? C’est parce que j’ai laissé Mitchell entrer dans le casino ? » Je secoue la tête mais, de nouveau happé par la frénésie, il ne me laisse guère le temps de le rassurer. « Je vais revoir tout le dispositif avec Callum. Je vais virer tous les videurs. Je vais tout reprendre. Je te promets, ça n’arrivera plus. J’y travaillerai jour et nuit s’il le faut… » Plus fermement, mais toujours avec douceur, je ramène à nouveau son regard dans le mien. « Pose tes bras sur ma taille, tu veux ? » Je cherche à capter son attention, à réussir le tour de force de l’aider à se concentrer et se calmer. « Mitchell n’est pas là. Je l’aurais reconnu, comme chaque employé du casino. » Tout le monde ici sait qu’il faut signaler immédiatement une potentielle apparition de l’américain : il fait partie sur la liste rouge et nous sommes entourés d’employés compétents. « Et tu ne vas virer personne, parce que je ne suis pas en colère contre toi. » Pas pour ça en tout cas, mais il convient de parler de chaque chose en son temps et, là, celui d’adresser ses ordres et son comportement avec moi n’est pas venu. Pas alors qu’il ne possède plus beaucoup de lucidité. « Mitchell n’est pas là. Tout va bien. » A nouveau, je l’attire contre moi et lui chuchote des chuttt comme ceux que je murmure à l’oreille de mon bébé pour la calmer, lorsqu’elle pleure sans interruption. Je caresse ses cheveux, j’embrasse à nouveau ses tempes et son front et, lorsque je le sens un peu moins raide, un peu moins affolé, je me détache doucement. « Je vais appeler Callum maintenant, pour qu’il nous ramène. Laisse-moi te ramener, s’il te plait. » Je l’implore presque de me laisser l’aider. Je réfléchis : hors de question qu’Amos conduise et nous savons tous les deux qu’il est impensable que je prenne le volant. Alors, je décide d’appeler mon garde du corps et l’ami de mon époux qui, fidèle à son habituelle discrétion, ne pose pas de question. Il ne prononce pas la moindre phrase, ni lorsque je m’installe à l’arrière de l’habitacle avec mon amant, ni lorsque je descends de la voiture sans un regard pour l’homme de main. A l’intérieur du loft, j'attire à nouveau Amos contre moi. « Micah va bien. Regarde. » Je déverrouille mon téléphone et fait apparaître à l’écran une photo de notre petite fille, tout sourire sur un selfie en compagnie de son oncle, que Chad m’a envoyé lorsque nous étions dans la voiture après que j’ai pris des nouvelles. « Elle va bien, tout va bien. »

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Il me semble réussir enfin à capter l’attention d’Amos, qui répète mes paroles comme pour s’y accrocher, comme si elles étaient une bouée qui l’aiderait à traverser la crise qu’il est en train de vivre. Si j’ignore ce qui la provoque, je reconnais certains symptômes pour les avoir expérimentés pendant mon sevrage, et je sais qu’il convient de les traiter avec douceur. Ma première certitude, c’est qu’Amos ne possède plus assez de lucidité pour se gérer lui-même et qu’il convient que je me substitue à lui et devienne son garde-fou. Alors, je répète encore une fois la même litanie. Je lui chuchote que tout va bien, je lui confirme que personne n’est là et je lui répète autant de fois que nécessaire que notre bébé est en sécurité. Il peut s’accrocher à moi : je suis assez solide pour deux. Je prends également une décision : celle de laisser Micah chez son oncle, pour qu’elle passe la nuit au calme et que mon complice ne voit pas sa culpabilité alourdie d’avoir troublé l’équilibre de notre bébé, lorsqu’il se sentira à nouveau lui-même. « Laisse-moi descendre, au moins pour vérifier les caméras de surveillance. » - « Tu les regarderas demain, il n’y a pas d’urgence. S’il te plaît, viens. » Je lui tends la main pour qu’il noue ses doigts aux miens et qu’il me laisse prendre les rênes de la situation. « Tout va bien. » Doucement, je hoche la tête. « On va rentrer. » - « On rentre. Tout de suite. » Et je joins le geste à la parole : j’ouvre la porte et pianote de ma main libre un message à destination de mon garde du corps, pour lui demander de nous rejoindre au rez-de-chaussée.

« Il faut qu’on s’arrête… J’ai soif, Rae. » Dans la voiture, Amos s’allonge sur mes genoux et, en entendant ces mots, Callum me jette un coup d'œil. Sans doute veut-il savoir s’il doit s’arrêter sur le bas-côté. « On est presque arrivés Amos. Tu n’as plus que quelques minutes à tenir. » Pour l’instant, j’ignore qu’il me confie avoir soif puisque je suppose que ce n’est pas d’eau qu’il parle, et il me le confirme rapidement. « Je ne vais pas bien et j’ai soif… Pour aller mieux. » - « On y est presque. » Evidemment, je ne précise pas que je n’ai pas l’intention de lui servir une seule goutte d’alcool. « Tu as envie de vomir ? » La réponse qu’il m’apporte n’est pas bien éloquente, mais je le connais assez pour me dire qu’il a l’air de tenir le coup. Alors, je jette un coup d'œil à notre chauffeur dans le rétroviseur intérieur et je secoue la tête pour lui ordonner de continuer de rouler. Amos ne se sent pas malade. Il s’agit là de la complainte de l’addict qui réclame sa substance et je ne connais que trop bien cette situation. va marchander, négocier, il sera peut-être dur et cruel lorsque l’addiction parlera et qu’elle lui soufflera qu’il le lui faut immédiatement, ce verre, mais je sais faire la différence entre lui et ses démons.

Arrivés au loft, je n’ai pas un regard pour Callum qui redémarre sans me proposer de rester : il sait que j’aurais refusé. Ce qu’il se passe ne regarde qu’Amos et moi, cela n’a toujours regardé que lui et moi. Dans la voiture, j’en ai toutefois profité pour échanger quelques messages avec Chad et lui demander s’il pouvait garder Micah, en plus de prendre de ses nouvelles. A moi aussi, le selfie envoyé par l’oncle de ma fille m’a fait du bien. Avant de la rencontrer, il m’était impossible d’imaginer à quel point elle me manquerait à chaque séparation, aussi courte soit-elle. « Elle est belle… Elle te ressemble. » - « Comment tu peux continuer à dire ça alors que cette photo montre bien qu’elle a les yeux Taylor. » Les yeux de notre bébé sont aussi bleus que ceux d’Amos et de son frère cadet, à côté duquel elle ”pose” pour la photo. Je souris, je ris doucement en caressant sa joue du bout des doigts. Il se laisse tomber sur le canapé et je m’y fais une place à ses côtés, tant bien que mal. Heureusement, j’ai un petit gabarit. « J’ai froid. Je ne me sens pas bien. » Il tire sur un plaid roulé en boule au pied du sofa et je l’aide, tant pis si de mon côté je meurs de chaud. Il a de la fièvre, je l’ai senti tout à l’heure et je le sens encore plus maintenant que son corps brûlant est contre le mien. « Je… Bois encore. Et je ne veux pas… Mais, je ne veux pas aller aux AA. Je ne suis pas comme ces gens-là. » Doucement, je caresse ses joues, ses lèvres et sa barbe. Je l’écoute puisque je sais l’effort que cela représente pour moi de lui confier quelque chose qui n’a rien d’un secret : je sais qu’il a craqué à plusieurs reprises. Je ne me doute juste pas d’à quel point. « Tu devrais essayer de dormir. » Il n’est pas dans l’état d’avoir une conversation dans laquelle nous pourrions peser les avantages et les inconvénients de chaque solution. Il a d’abord besoin de traverser cette crise. « Je ne suis pas fou, non plus. Je… les ai vus, tu sais. Je les ai tous vus. » - « Je sais que tu n’es pas fou. » J’ignore qui se cache derrière ce pluriel, mais je sais que pour lui ils devaient avoir l’air bien réels et menaçants. « Reste avec moi. Ne bouge pas s’il te plaît. Il faut qu’on regarde ensemble… » - « Je ne bouge pas. Repose toi un peu, on regardera les vidéos de surveillance juste après. » Je n’en ai pas la moindre intention, mais le mensonge est inoffensif et voué à l’aider à travers la crise avec plus de sérénité. Au réveil, il n’aura même plus besoin de visionner des heures entières de vidéo. Au réveil, avant un peu de chance, il ira mieux. « Je ne bouge pas. » J’ai mal au dos, le bras mal positionné et la jambes engourdie par son poids, mais je n’ai pas l’intention de bouger d’un centimètre si ça peut le rassurer et m’aider à retrouver mon mari, pas l’enfant craintif qui pleure pratiquement dans mes bras.

Je ne me suis pas endormie tout de suite. D’une part parce que j’étais installée particulièrement inconfortablement, d’autre parce que j’avais besoin de le veiller, besoin de vérifier qu’il respirait toujours et pour cause : ce soir, j’ai eu peur pour lui. Toutefois, Morphée a fini par réussir à s’emparer de moi et, lorsque j’ouvre les yeux, je n’ai pas la moindre idée de l’heure qu’il est. Tous mes muscles sont ankylosés et mon bras gauche engourdi, signe que j’ai somnolé dans une mauvaise position mais je m’en moque : je ne remarque que l’absence d’Amos. Depuis quand est-il parti ? Le soleil s’infiltre déjà dans l’appartement au travers des persiennes du salon. Je secoue mon bras pour que le sang y circule à nouveau et, rapidement, je me mets en quête de mon compagnon. Je ne le trouve que dans l’une des dernières pièces où je pense à le chercher : une salle de bain que nous n’utilisons pas tant le loft est vaste. Il est allongé par terre, la joue collée contre le carrelage, et mon cœur se serre. Une bouteille vide trône à côté de lui et, sans que mon visage ne trahisse la moindre émotion, je l’attrape pour l’écarter et me faire une place aux côtés de mon conjoint. Doucement, je m’allonge sur le dos et je tourne mon visage vers lui, afin de capter son regard. Il ne dort pas. Il semble transi d’effroi. « Tout va bien Amos. » Je pivote sur mon flanc pour pouvoir l’apaiser de caresses dans ses cheveux. « Dis moi ce que tu vois. Dis moi ce qui te fais peur. » Là, tout de suite, puisqu’il semble en proie à des fantômes invisibles pour moi. « Tu aurais dû me réveiller. T’es là depuis longtemps ? » Je me tortille pour rectifier ma position, et être un peu plus proche de lui encore. « Retourne toi, je vais t’aider. » Au terme d’un effort herculéen et avec plus ou moins de coopération de sa part, je parviens à l’installer sur le dos, et je dépose ma main sur son cœur. « On est chez nous. Tout va bien. »

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« J’aurais voulu qu’elle ait les tiens, ils sont plus beaux. Ils ne m’évoquent rien de malheureux non plus. » J’ai mal au cœur puisqu'au travers de ces quelques mots, il m’avoue que parfois c’est son aînée qu’il voit dans les yeux de notre petite fille. J’ai mal au cœur pour lui et pour notre bébé qui ne devrait pas avoir à porter ce genre de poids, ce genre de tragédie sur ses frêles épaules et qui le fait déjà. Est-ce que j’estime qu’Amos est un moins bon père pour autant ? L’idée ne me traverse même pas l’esprit. Il est le parent le plus dévoué au monde, j’en suis persuadée, et le père le plus aimant et doux qu’il m’ait été donné d’observer. Certes, mon expérience en la matière est limitée. Pourtant, je suis persuadée qu’il y a des choses qu’on sait, c’est tout, sans avoir besoin d’avoir du vécu, sans avoir besoin de l’expérience. Et lorsque je vois Amos avec notre fille, je sais, c’est une certitude. Lorsque je vois comment il caresse du bout des doigts le visage de notre poupée sur l’écran de mon téléphone, je ressens tout un tas d’émotion, de la tristesse - à cause de l’état dans lequel il se trouve - à la fierté en passant pour une profonde affection, un profond amour pour cet homme que je ne regrette pas d’avoir choisi. Quelle que soit l’épreuve qu’il traverse ce soir et qu’il traversera encore pendant des jours voire des semaines, je ne le regretterai jamais. « Elle est belle. » C’est une certitude, et elle deviendra plus belle encore de jour en jour. « Elle nous ressemble. » Elle n’est pas contrariante, comme l’a dit son ancienne sœur de cœur en pensant bien faire.

A choisir, j’aurais préféré ne pas m’assoupir. J’aurais voulu être capable de garder les yeux ouverts pour le veiller et m’assurer qu’il ne dérape pas. Je ne suis pas idiote : j’ai traversé un sevrage avant lui et je sais qu’il me cache des choses et me ment, concernant sa consommation d’alcool. Je sais qu’il ne le fait pas par malice, mais parce qu’il ne peut pas faire autrement. De l’alcool, il doit en rester au loft mais contrairement à lui je ne retournerai pas chaque pièce jusqu’à en avoir trouvé la dernière goutte et pour cause : il n’est pas enfermé ici. Il lui suffirait de ressortir sans moi - je ne suis pas sa geôlière - pour s’installer dans un bar ou trouver un supermarché. A choisir, je préfère encore qu’il craque dans l’enceinte de notre logement qui lui offre bien plus de protection. Mais le sommeil finit par gagner la partie et, bien que très mal installée, je finis par m’endormir, écrasée contre lui et le dossier du sofa. Quand j’ouvre les yeux il n’est plus là, et j’ai peur de ce que je vais retrouver.

Il a bu, je l’aurais su même sans le cadavre de bouteille qui trône dans la pièce. Il sent le scotch à plein nez au point que, même moi qui adore cette boisson, j’en ai l’estomac retourné. Il a bu et il est à présent habité par je ne sais quels fantômes qui le terrorisent au point qu’il soit prostré face contre terre. Mon cœur se serre et se lamente de voir celui qu’il aime aussi mal en point. Je fais appel à toute ma douceur et toute mon empathie - je n’en ai que lorsqu’il s’agit de lui - pour m’installer à ses côtés et le rassurer tant bien que mal. A qui ou à quoi est-il en train de faire face ? A Sarah, qui fait de son mieux pour le faire passer comme le pire des pères devant une cour de justice ? A Steven, qui lui répète des horreurs teintées de vérité sur Sofia ? A cette catastrophe militaire dont il ne parle que peu ? Le choix est vaste, mais ce n’est pas le moment de lui faire subir un interrogatoire. Cela ne l’aiderait pas, j’en suis persuadée, et je préfère me contente de lui communiquer de tout mon être que je suis là pour lui. « Il en reste. » Il ne répond pas à mes questions et je ne songe pas à m’en offusquer. Qui suis-je pour juger ce qu’il traverse et comment il le gère ? Ne l’ai-je pas insulté, supplié, et manipulé pour avoir ma dose quand les sirènes de la cocaïne me retenaient prisonnière ? « C’est pas grave. » Je me méprends, je crois qu’une nouvelle fois il se sent coupable et honteux d’admettre qu’il a caché des bouteilles dans l’appartement. « S’il te plaît. » Sauf que ce n’est pas ce qu’il est en train de faire. Je reconnais le ton qu’il emploie. Je reconnais le regard suppliant qu’il me jette. C’est l’alcoolique qui parle, plus mon conjoint et il ne me supplie pas de rester à ses côtés. Il me supplie de nourrir son addiction. « Je t’en supplie, Rae. Me laisse pas comme ça. S’il te plaît. » - « Je te laisse pas. Je vais nulle part. » Je resterai des heures à ses côtés s’il en a besoin. J’oublierai le reste puisque, comme je le lui ai rappelé il y a plusieurs semaines, je sais où vont mes priorités. Du mieux que je peux, je tente de l’aider à se retourner pour s’installer sur le dos en espérant qu’il respire mieux. Notre différence de poids et de taille ne me facilite pas la tâche mais, au terme d’un effort qui me paraît herculéen - je n’ai pas beaucoup dormi pour reprendre des forces - je parviens à mes fins. Il attrape mes mains dans les siennes et je noue nos doigts, penchée vers lui. « Parce que ça ne va pas bien et c’est ça de ça dont j’ai peur. J’ai peur que tu ne veuilles pas m’aider… » Je vais l’aider. Mais pas comme il aimerait que je l’aide là, tout de suite, et je le sais. Sur l’heure, il va m’en vouloir, il va me détester et il m’insultera peut-être. Mais je m’en moque, j’ai le cuir épais. « Que tu ne me fasses pas confiance quand je te dis que c’est la dernière fois. » - « C’est pas une question de confiance Amos… » Cela ne peut pas être le cas puisque ce n’est plus tout à fait lui, que j’ai en face de moi. C’est le lui empoisonné par son addiction que j’ai certainement sous-estimée jusque-là. Mais cela n’arrivera plus, j’en prends la pleine mesure. « Je vais pas te donner à boire. » J’ai le cœur qui bat la chamade et pour cause : j’appréhende sa réaction. Je sais d’expérience que l’état dans lequel il est le rend imprévisible. « Je le ferai pas. Pas parce que je te fais pas confiance, mais parce que je t’aime. » Sois doigts serrent un peu plus les miens, mais je me moque qu’il les broie. « Tu as le droit de m’insulter. De me détester de chaque fibre de ton être. T’as le droit de me repousser ou de te mettre en colère, de me dire que je ne suis qu’une connasse et que je te gâche la vie. » J’ai dit bien pire, lorsque j’étais en plein sevrage et en manque. « Mais je t’aime, je bougerai pas, et je te donnerai pas à boire. » Je suis douce et ferme à la fois, qu’il comprenne qu’il ne parviendra pas à marchander avec moi. Après, nous parlerons de ses cachettes et j’insisterai pour qu’il me les montre toutes. Nous parlerons de cure ou des alcooliques anonymes. Mais pour l’instant, par peur qu’il se braque et pour l’aider à traverser la crise, je tais tout ça et me concentre uniquement sur le présent. « Si tu veux boire plus… » J’ignore si la bouteille vide était pleine lorsqu’il s’est enfermé dans la salle de bain ou s’il n’a bu que quelques gouttes et, au fond, ça n’a pas la moindre importance. « Il faudra que tu me passes sur le corps. » Je me souviens l’avoir frappé avec toute ma faiblesse, lorsqu’il luttait contre la pire partie de moi, sur le catamaran. Malheureusement, je n’ai pas l’ascendant physique sur lui et je prie silencieusement pour qu’il ne soit pas aussi profondément enfoncé dans son addiction que je l’étais à l’époque, pour que l’idée de me faire du mal au profit de la bouteille le révolte assez pour le décourager.

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Raelyn Blackwell & @Amos Taylor

Allongée contre lui, je le dévisage et mon coeur souffre. A ma place, beaucoup de partenaires lui diraient je comprends ce que tu traverse, sans que ce soit autre chose que du vent mais, moi, je comprends. Je sais ce que c'est que d’être victime de ses démons, d’avoir l’impression que le sol va s’effondrer sous nos pieds si on refuse de répondre à leur appel, de se sentir dévasté au point que rien d’autre ne compte. Toutes les bonnes choses s’effacent et on ne finit par plus ressentir que la douleur et l’envie que tout s’arrête, l’envie de n’avoir ne serait-ce qu’une seconde de répit. Je sais que, pour lui, je deviendrai bientôt l’ennemie sans que cela n’ait rien à voir avec l’amour qu’il ressent pour moi et la solidité de notre couple. J’ignore si j’aurais été habitée de la même clairvoyance sans avoir déjà été à sa place mais, une chose me semble évidente : jamais je n’aurais pu le chasser comme un malpropre, le décrit au mépris de tout ce qu’il existe de bon en lui comme l’a fait Sarah. Je crois que jamais avant aujourd’hui je ne l’ai haïe autant que je le fais là, sur l’instant, alors que je me dit qu’elle l’a rejeté pour quelque chose dont il n’est pas entièrement responsable. Allongé par terre, là, tout de suite, ce n’est pas lui. Il ne peut rien faire ou dire qui m’éloigne de lui. « Mais, j’ai besoin que tu ailles dans la véranda. » Je secoue la tête de gauche à droite pour lui signifier que je n’irai pas, et ses mains serrent un peu plus fort les miennes. Il broie mes doigts, mais je ne m’en formalise pas. Au contraire, je lui dis tout ce qu’il sait déjà mais qu’il a certainement oublié pour l’instant. Que j’ai confiance en lui, que je l’aime et que pour cette raison, je ne ferai pas ce qu’il me demande. « Ce n’est pas vrai. Tu mens… Tu ne penses pas un mot de ce que tu dis. » - « Ne fais pas ça Amos. » Ne va pas par là. Même si c’est éphémère, j’ai mal pour lui qu’il puisse imaginer que je ne l’aime pas, que je suis son ennemie. Il se brise le cœur seul : le mien serait brisé si je me trouvais à sa place et si la cocaïne me soufflait ce que le besoin de boire lui souffle certainement. « Si tu avais confiance en moi, tu le ferais pour moi. Si tu m’aimais, tu me laisserais pas comme ça. Je vais crever et toi, tu t’en fous. » - « Tu ne vas pas mourir. » Il tremble comme une feuille et son front est brûlant. A mon tour, je raffermis la prise de mes doigts sur les siens et je m'assieds pour pouvoir doucement lui caresser le front de ma main libre. « Je ne le permettrais pas. » Et je le dit avec un ton ferme, amusée toutefois par l’idée que je puisse imaginer que même les événements naturels puissent m’obéir.

Il s’agite, il tente de se redresser et, en posant ma main sur sa poitrine, je l’arrête avant de le prévenir : s’il veut aller boire, s’il veut céder, il devra me faire du mal puisque je m’y opposerai tant que je serai consciente. Si j’ai peur de ce que son état second pourrait le pousser à faire, si je ne sais pas s’il pourrait dans ces conditions me faire du mal, je n’ai pas peur pour autant. Je suis prête à encaisser, comme il a encaissé lorsqu’il était à ma place. Les mots font parfois bien plus mal qu’une gifle ou un coup porté sans retenir sa force. « Ne dis pas des trucs comme ça. J’ai juste besoin que… » Il me repousse doucement, mais uniquement pour se pencher au-dessus de la cuvette des toilettes et y vider le contenu de son estomac. Je ne cille pas, il ne me dégoûte pas. Rien chez lui ne me dégoûte et n’est-il pas humain ? N’a-t-il pas le droit d’être imparfait ? Je n’ai pas besoin qu’il le soit pour qu’il soit parfait pour moi. Alors, tandis qu’il vomit, je m’agenouille à côté de lui pour poser ma main à plat sur son dos, entre ses omoplates. Voilà qui répond à ma question. Beaucoup. Il a beaucoup bu, pendant que je dormais. Ce n’est pas de la bile qu’il recrache, ou son repas de la veille, mais le contenu de la bouteille de scotch. « Tout va bien Amos. » Il m’échappe. Il voit des choses qui n’existent pas - des personnes ou des créatures qui semblent vouloir s’en prendre à lui, et il m’échappe. Il se débat, il hurle des inepties sans s’adresser à moi, mais à une menace invisible et de peur de prendre un coup qui ne me serait pas destiné, je fais un pas en arrière. Je n’ai pas envie de le blesser lui, non plus. « Amos, il n’y a rien. Tu m’entends ? » Non, je pense qu’il ne m'entend plus et, lorsqu’il prend la fuite, lorsqu’il croit certainement qu’il détale comme un lapin alors qu’il titube comme un alcoolique de retour de soirée, je le rattrape bien rapidement. Il est prêt à s’engager dans l’escalier qui mène au rez-de-chaussée et, de peur qu’il se rompe le cou, je le rattrape en serrant son bras de toutes mes forces et en le tirant en arrière d’un coup sec. Il ne trébuche pas. Il ne tombe pas et ne m’écrase pas de tout son poids, mais il fait quelques pas qui l’éloignent des premières marches et c’était mon objectif. « Il n’y a rien, personne. » Délicatement mais avec fermeté, j’entoure son visage de mes doigts, je le prends en coupe dans mes mains et je le force à se concentrer sur moi. « Ce que tu vois, ça n’existe pas. C’est un tour que te joue ton esprit. Concentre-toi sur moi. Regarde-moi. » J’ignore si je l’atteins, mais il semble plus docile et ne me donne plus l’impression qu’il va s’enfuir d’ici une seconde. « Laisse-moi te guider. » Pas vers son poison, ces bouteilles qu’il a dissimulées dans la véranda ou ailleurs, mais vers notre salle de bain, celle attenante à la suite parentale et jusqu’à la baignoire, dans laquelle j’ambitionne de le déposer. « Mets-toi là-dedans, d’accord ? Ils pourront plus t’attraper. » J’ignore ce qu’il croit voir, mais je me dis que le rassurer c’est en partie entrer dans son délire pour le mettre à l’abri de ces assaillants invisibles. Il s’exécute et je suis rassurée. Toujours l’air effrayé et perdu, il enjambe la baignoire et je l’encourage d’une pression sur ses épaules à s’y asseoir. « Je vais t’aider à enlever ton t-shirt, d’accord ? » Doucement, je pose mes mains sur ses flancs, contre sa peau, pour le rassurer, pour qu’il soit coopératif et m’aide à le déshabiller. Je suis démunie mais j’espère que l’eau ne pourra lui faire que du bien.

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Raelyn Blackwell & @Amos Taylor

J’ignore combien de fois je lui répète que je ne lui donnerai rien, pas une goutte d’alcool avant qu’il ne l’intègre avec, sur le visage, un air horrifié qui me fait mal au cœur. Je crains les choses que pourraient lui souffler ses démons : que je ne l’aime pas, que je ne les aime ni lui ni ma fille si je lui refuse la seule chose qui pourrait le maintenir en vie… Je ne sais pas exactement de quoi il en retourne, mais je connais l’aspect pervers de l’addiction. Je sais que ses démons sont en train d’effectuer un travail de sape et de lui ouvrir les yeux sur le fait que je suis l’ennemie : c’est évident, puisque sans moi il pourrait boire de tout son saoul.

Mais je sais aussi qu’il est assez fort pour survivre à l’orage. Je sais aussi que lorsque cette crise là - je n’ai pas la prétention d’admettre qu’elle sera la dernière - sera derrière lui, il sera mortifié, il aura honte de son comportement et certainement se répandra-t-il en excuses. Elles ne sont pas nécessaires avec moi. Avec le reste du monde peut-être, mais je m’accrocherais à notre amour même si je n’avais pas traversé une épreuve similaire moi-même, une qui m’aide à comprendre ce qu’il traverse. Si j’ai un haut le cœur lorsqu’il se penche au-dessus de la cuvette pour vomir l’alcool qu’il a avalé pendant que ma garde était baissée, il n’est rien de plus qu’un réflexe physique : rien ne me dégoûte dans ce tableau. Il ne me dégoûte pas et je sais que, demain, il ne pourra pas en dire autant se concernant lui-même. Je suis également passée par là. Ce que je n’anticipe pas en revanche, c’est la force des hallucinations dont il est victime et qui le poussent à m’échapper. Je réagis pourtant, peut-être in-extremis, mais l’important reste que je le rattrape avant qu’il ne dévale l’escalier. Il se serait brisé le cou, j’en suis pratiquement certaine. Je l’agrippe avec une brutalité que je ne maîtrise pas et pour cause : elle est le signe de la peur que j’ai eue à l’idée de l’imaginer étendu mort trois mètres plus bas. J’adore le loft : mais je regrette pour la première fois la mezzanine et la hauteur du bâtiment. N’aurait-il pas été plus intelligent de nous réfugier en bas ? Malheureusement, le rez-de-chaussée ne comporte pas de salle de bain et, de toute façon, je ne suis pas certaine que j’aurais réussi à le soutenir pour descendre les escaliers sans qu’il ne nous entraîne tous les deux dans sa chute. « Pourquoi tu fais ça ? Je sais ce que je vois. Je ne suis pas fou. » Sans relâcher ma prise autour de son bras - je serre si fort qu’il aura certainement un hématome, la trace de mes doigts demain - je dégage une main pour caresser sa joue. « Je sais que tu n’es pas fou. Mais tu ne vas pas bien. Laisse-moi t’aider. » A présent, c’est moi qui suis en meilleure santé. C’est à moi de me substituer à lui, d’enfiler le costume de protectrice de la famille que nous avons construite. « Magnifique. » Je fronce les sourcils et je ne comprends qu’il est question de moi que lorsqu’il plante son regard dans le mien pour répéter son assertion. Même dans son état, c’est de moi qu’il parle, c’est moi qu’il trouve magnifique et à défaut de pouvoir lui retourner le compliment - il est couvert de sa propre bile - je pense que je le trouve fort, et que je le trouve courageux de combattre ses démons parce qu’il l’a décidé, pas parce qu’on l’y a contraint. Je lui souris, je penche la tête sur le côté pour que sa main caresse ma joue une seconde de plus, et j’attrape sa main pour l’entraîner avec moi dans la salle de bain. L’avantage de la suite parentale, c’est qu’elle ferme à clé et avant de le guider jusqu’à la baignoire, je prends cette précaution.

« Si. Ils peuvent. Ils rampent. » - « Je les en empêcherai. » J’ignore à quoi ressemblent ces bestioles qu’il imagine puisqu’il n’a pas pris la peine de me les décrire, il doit imaginer que je les vois, moi aussi. Si je parviens à le débarrasser sans trop de peine de son t-shirt, j’ai l’impression de suer sang et eau pour lui ôter son jean. Assis dans la baignoire, à l'affût de la moindre manifestation de son délire, il tente de m’aider mais me complique plutôt la tâche. Mes muscles fins rechignent face à la difficulté mais, finalement, je parviens à le déshabiller - je lui laisse son caleçon, je décide que ça n’a pas grande importance - et, sans oublier de le prévenir, j’ouvre l’eau. Je teste la température sur ma main avant de fermer la bonde de la baignoire et, finalement, j’attrape sa main dans la mienne. « Elles peuvent certainement pas nager, non ? » Si j’ai l’air convaincue, peut-être le sera-t-il aussi ? Il a l’air apaisé, en tout cas, autant qu’il est possible de l’être dans sa situation. Alors, tandis que la baignoire se remplit, j’entreprends de savonner doucement son dos, son torse, sa nuque, le tout avec une douceur que je ne possède que pour lui et notre enfant. Lorsqu’il attrape ma main dans la sienne, je vois toute l’inquiétude dans son regard et je crains l’espace d’un instant le retour de ses démons imaginaires. « Micah ? Où elle est ? » Je pousse un soupir de soulagement en entendant le sujet de son inquiétude : qu’il craigne pour la sécurité de notre bébé me prouve qu’il est en partie de retour, qu’il est à nouveau un peu plus lui-même. « Je ne sais plus. » Avant que son estomac ne se serre et qu’il ait du mal à respirer, je délaisse son dos pour attraper chacune de ses mains dans les miennes. « Chez Chad. Elle est chez Chad, je lui ai dit qu’elle passerait la nuit chez lui. » Mon beau-frère n’a pas eu l’air inquiet ou furieux à l’idée de devoir s’occuper de sa nièce à l’improviste. Je n’ai rien précisé, mais j’ai laissé sous-entendre qu’Amos et moi, comme tout jeunes parents, nous avions besoin de nous retrouver. J’ai laissé son imagination faire le reste et je doute qu’il s’imagine la façon dont nous sommes en train d’occuper notre première nuit sans Micah. « Il est doué avec elle. Elle l’aime bien, je crois. » Elle offre ses plus beaux sourires à son oncle, notre petite fille. « Tu me laisses te laver les cheveux ? » Ils sont collés de sueur et je voudrais qu’il se sente un peu mieux. J’attends son aval et, doucement, je dirige le jet d’eau - à pression minimum - dans sa nuque, puis au-dessus de sa tête. L’eau m’a toujours semblé être une bouée de secours, lorsque j’étais en manque ou en bad-trip, j’espère qu’elle l’aidera aussi. Je l’enjoins à fermer les yeux lorsque je masse doucement son cuir chevelu et lorsque je le rince, je caresse doucement sa barbe. « Tu me laissera la raser, tout à l’heure ? » Il l’a négligé, ces derniers jours, je me demande si c'était un signe avant-coureur de sa crise de ce soir, s’il était déjà agité et préoccupé de façon inquiétante ces derniers jours. « Ou si tu te sens mieux, je peux le faire maintenant. Mais il faut que tu me promettes de ne pas bouger, je voudrais pas t’égorger. » J’esquisse un sourire tendre, un sourire complice, en espérant que ce semblant de normalité réussira à le ramener complètement à moi.