on the edge of a precipice

   @Faith Palmer  
gif celune

26 mars 2024. Assis dans son canapé, Edison est enfermé dans ce silence. Un silence de plomb. Le silence lourd qui pèse sur vos épaules, c’est celui qui l’entoure et l’étrangle. Jenna est partie. Henry est parti. Comme ça. D’un coup. Sans prévenir. Sans la moindre possibilité de réparer, de construire. Entre ses mains encrées, il tient une peluche de son fils. Son regard se perd sur cette dernière. A la regarder, il pourrait presque entendre les gazouillements de son fils. A la regarder, il pourrait presque sentir la peau douce de son fils entrer en contact avec la sienne. A la regarder, il se rend surtout compte du vide que son absence est en train de laisser. Edison avait voulu être le père idéal, ou au mieux … être un père potable. Henry était devenu sa priorité et comme ça, du jour au lendemain, il redevenait juste Edison … et allait devenir le père absent qu’il ne voulait surtout pas devenir. Son cœur se serre. Les doigts se resserrent autour de cette peluche et une rage gronde en lui. La peur. La colère. Les sentiments gonflent et il se lève d’un bond à la recherche de ce dans quoi on peut si facilement noyer son chagrin. L’alcool. Une recherche désespérée car il est clean et sobre depuis plus d’un an désormais ; c’est également ce que représente et dit la pièce qu’il a toujours sur lui. Les portes des armes s’ouvrent et se referment dans un fracas. Les sourcils se froncent. La pression sanguine augmente. Il est comme un lion en cage à la recherche d’une issue de secours … jusqu’à ce que son regard se pose sur les clefs de son appartement puis la porte de sortie. Dehors. Dehors, il trouvera de quoi noyer son chagrin. Au premier bar qu’il croisera, il pourra trouver la solution idéale.

C’est comme ça que nous pouvons retrouver le géant assis au comptoir d’un bar. Il y est depuis environ trente ou quarante-cinq minutes. Le dos légèrement arrondi. Le regard rivé sur ce verre de whisky. Il n’a pas osé le toucher. Il est arrivé en sprint, a commandé de manière brusque et finalement, il est désormais sur pause. Son regard se pose sur ce verre et il sait le goût que ce liquide ambré aura … il sait que ça lui brûlera la langue, lui fera fermer les yeux, détendra ses muscles. Il sait également que c’est ce qui causera sa chute. Les paupières se ferment. Les doigts caressent le verre un instant pour finalement le porter sous son nez. Le parfum du liquide ambré … envoutant. Il serre les dents repose le verre pour finalement faire ce qu’il aurait dû faire il y a plus d’une heure : crier à l’aide. Faith. Il lui envoie un message, un appel au secours, lui donnant le nom du lieu où il se trouve sans plus d’informations puis pose son téléphone à côté de son verre. Son regard alterne entre le fond d’écran : Henry qui sourit et ce putain de verre qui lui aussi lui sourit.

« Ça va, buddy ? », demande le serveur en désignant du regard le verre qu’il n’a pas encore touché. Edison relève la tête, acquiesce silencieusement. Non, il ne va pas bien. Plus rien ne va. Il est au bord du précipice. Un soupir et les coudes viennent rencontrer le comptoir, il cale sa tête entre les paumes de ses mains et attend … attend sans savoir ce qui va se passer, sans savoir combien de temps il sera capable d’attendre. Il attend tout en se demandant : et si ? et s’il buvait ne serait-ce qu’une gorgée ? à quoi bon être sobre, être clean pour pouvoir vivre une vie comme celle-ci ? pourquoi ne serait-pas positif que d’endormir ces sentiments … ?

Faith était devant son ordi depuis beaucoup trop longtemps. Elle devait terminer de remplir le dossier de la famille de la jeune fille qu’elle avait rencontré aujourd’hui. Ces derniers lui avaient été référé par Diego, le résident en hémato-oncologie qu’elle avait rencontré quelques fois pour des dossiers spécifiques. La rencontre avait été longue et émotive. La jeune fille de huit ans faisait une récidive de son cancer et elle ne voulait plus faire les traitements. Les parents avaient pleuré, crié, essayé de la raisonner… Faith avait dû mettre de l’ordre, tenter de désamorcer la crise et faire en sorte que tout le monde puisse écouter les arguments des autres. Après deux longues heures, tout le monde était reparti du bureau de la quinquagénaire apaisée, et l’enfant avait accepté de repenser à tout ça de son côté. La partie n’était pas gagnée, Faith le savait, mais au moins, elle avait passé d’un non catégorique à un peut-être et c’était déjà un pas vers l’avant. Elle leur avait donné la semaine pour se remettre de leur première rencontre et avait planifié un suivi dans sept jours. D’ici là, Faith espérait que la jeune fille aurait décidé de commencer les traitements. Toutefois, même si elle espérait reçevoir une réponse positive, l’assistante sociale savait bien que son boulot n’était pas de convaincre l’enfant de dire oui, mais bien de s’assurer que sa décision était bien éclairée. Et dans l’éventualité où les parents décidaient quand même d’aller vers de l’avant et d’obliger les enfants à suivre les traitements, Faith devait alors être en support, écouter les enfants et tenter de les amener à collaborer sans trop de résistance, mais c’était le bout de son travail qu’elle aimait le moins.
Alors qu’elle était en train de mettre les derniers points dans le dossier de sa jeune cliente, elle reçut un sms d’Edison. Son coeur se mit à battre un peu plus rapidement. Souvent, quand il lui écrivait ou qu’il l’appelait, c’était plus souvent qu’autrement parce qu’il n’allait pas bien, qu’il avait le goût de rechuter. Elle ouvrit le message et y trouva seulement une adresse. Elle fit ni une ni deux, ramassa ses choses et sauta dans sa voiture pour se diriger là où Edison semblait avoir besoin d’aide. Lorsqu’elle arriva à destination, elle constata qu’elle se tenait devant un bar. Elle était tout de même contente d’être dans une période où elle se sentait solide. Elle n’aurait pas à gérer sa propre envie de boire de l’alcool. Elle entra alors dans le bar, d’un pas décidé. Elle balaya la salle du regard et aperçut l’homme au bar, le dos voûté. Elle se dirigea directement vers lui, tira le banc qui se trouvait à ses côtés et s’assit. Elle remarqua le verre de whisky en avant de lui qui semblait encore plein. Il n’avait pas l’air d’avoir bu avant qu’elle arrive. Il avait toutefois bien mauvaise mine. Elle commanda un verre de jus de canneberge et tourna son regard vers Edison. ”On peut parler, comme je peux seulement te tenir compagnie. C’est ta décision, mais qu’est-ce que tu en dis si on retourne le verre pour commencer ?”

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   @Faith Palmer  
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26 mars 2024. Quand elle apparaît à côté de lui et qu’il finit par tourner la tête dans sa direction, il n’y a pas de scène miracle. De moment de prise de conscience. De soulagement. Elle n’est pas le Messie comme certains pourraient l’imaginer quand on parle d’aide entre alcooliques. Non. Les traits de son visage ne changent pas. Il se contente de l’observer tout en imaginant à quoi il ressemble : une loque humaine, un déchet, un échec, un mec au bord du précipice, la représentation physique du mot pathétique. Il prend un profond soupir. Faith n’est pas le messie, elle est l’âme amie, elle est le soutien perpétuel, elle est celle qui comprend, celle qui ne juge pas. Elle est celle avec qui il ose se présenter comme ça car elle ne connaît que cet homme-là : celui en perpétuel conflit contre ses démons qui ont fini avec les années par faire partie de lui. « On peut parler, comme je peux seulement te tenir compagnie. C’est ta décision, mais qu’est-ce que tu en dis si on retourne le verre pour commencer ? » Son regard se pose alors sur le verre qu’il n’avait pas encore touché, qui était juste devant lui pour lui tenir compagnie … pour lui montrer cette porte ouverte sur l’oubli. Les paupières se ferment un instant et un long soupir s’échappe de ses lèvres. « J’y ai pas touché », commence-t-il par dire comme pour se justifier. Il ne veut pas se justifier face à Faith, non. Il veut se justifier face à l’Univers, il veut démontrer qu’il n’est pas si minable que ça dans le fond. Doucement, il se redresse et finit par faire glisser le verre un peu plus de l’autre côté du bar sans dire un mot. « Elle me l’a pris, Faith. Jenna est partie avec Henry … », les sourcils se froncent alors qu’il parvient doucement à mettre des mots sur ses sentiments, sa voix est un murmure, grave mais basse, « elle refuse de me le laisser ici. C’est mon fils, Faith. Je n’avais jamais voulu être père, je n’avais jamais imaginé être père mais je le suis devenu … pour lui … avec lui … il est devenu mon tout, Faith, et elle me l’a pris … », sa raison de vivre. Un poing se serre et il finit par se taire pour se concentrer sur cette foutue larme qui est venue se caler dans un coin de son œil.

« A quoi ça sert d’être clean pour cette vie là … », il hausse les épaules et finit par la regarder, cherchant son regard pour y trouver une réponse.

Ce bar, elle le connaissait beaucoup trop bien. Elle y avait mis les pieds si souvent lorsqu’elle buvait que même le barman l’avait reconnu. Cet endroit lui rappelait de bien mauvais souvenirs, mais en même temps, il lui rappelait également Cade. Elle avait vécu des moments qui lui rendait l’âme plus légère avec lui alors qu’elle était perdue dans le tourbillon de l’alcool, de la dépression et de la douleur. Toutefois, elle ne pouvait pas se perdre dans ses pensées et ses souvenirs puisqu’elle avait devant elle un jeune homme qui souffrait sans aucun doute et qui lui avait demandé de l’aide. Elle se devait de lui accorder toute son attention et de ne pas retourner dans ses propres souffrances. Bien qu’elle l’avait déjà vu mal en point, elle était pas mal certaine que cette fois-ci était pire que toutes les autres et elle se demandait bien ce qui pouvait le mettre dans cet état. « J’y ai pas touché » Elle hocha de la tête. Elle savait qu’il n’y avait pas touché puisque le verre n’avait pas de coulisse humide le long des parois. Et même s’il en avait bu quelques gorgées, elle ne lui aurait pas fait de sermon et n’aurait pas été déçue de lui non plus. Elle savait que les rechutes faisaient partie de la guérison. Elle-même avait rechuté maintes et maintes fois avant d’être complètement sobre depuis quelques années. Elle était toutefois soulagée qu’il repousse le verre vers le barman qui le reprit sans rien dire. « Elle me l’a pris, Faith. Jenna est partie avec Henry … » Faith se raidit. Elle comprenait maintenant toute la douleur qu’il éprouvait. Elle avait ressenti exactement la même lorsque l’assistante sociale était venue chercher Ella dans son petit appartement crasseux qu’elle avait de la difficulté à payer avec son salaire de danseuse nue. Elle eût l’impression d’être propulsée en arrière et de sentir son coeur se déchirer à nouveau. « Elle refuse de me le laisser ici. C’est mon fils, Faith. Je n’avais jamais voulu être père, je n’avais jamais imaginé être père mais je le suis devenu … pour lui … avec lui … il est devenu mon tout, Faith, et elle me l’a pris … » Elle fut sortie de ses pensées et de ses souvenirs lorsqu’il reprit ses paroles. Elle mit sa main sur celle d’Edison, chercha ses yeux. Elle devait s’assurer qu’il comprendrait ce qu’elle lui dirait. « Si c’est ce que tu veux, tu vas te battre et je vais t’aider à retrouver ton fils. Tu es son père et tu as des droits. » Elle savait que ce serait un long combat, mais avec son métier, elle connaissait un peu mieux les lois et elle saurait sans aucun doute lui trouver un avocat qui accepterait de l'aider. « A quoi ça sert d’être clean pour cette vie là … » Il ne connaissait pas son histoire et elle ne savait pas si elle devait lui en parler. Il la trouverait probablement égoïste et sans coeur de ne pas s’être battue pour Ella. Elle avait choisi l’alcool à la place de sa fille et ça l’avait détruite pendant des années. Ce n’était pas ce qu’elle espérait pour lui. « Je sais que tu ne vois pas d’issu pour l’instant. Et je sais que ça fait mal. Crois-moi, je sais exactement comment tu te sens. Mais Edison, tu dois rester clean si tu veux avoir l’espoir de retrouver la garde d’Henry. Tu dois démontrer aux services sociaux qu’il va être en sécurité avec toi. Henry était ta raison pour rester sobre et il doit le demeurer. » Elle était prête à l’aider à mener la bataille qu’elle avait refusé de mener à l’époque.

@Edison Dorn:

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   @Faith Palmer  
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26 mars 2024. Mettre des mots sur sa peine a l’effet d’une douche froide, glaciale. Mettre des mots sur cette amputation rend les choses encore plus réelles. Son fils ne vit plus avec lui. Il ne peut pas lui dire bonne nuit. Il reçoit quelques photos, parfois, quand elle y pense. Un soupir s’échappe de ses lèvres et son regard s’écrase sur la main de Faith qui vient se poser sur la sienne avant de finalement retrouver son regard. « Si c’est ce que tu veux, tu vas te battre et je vais t’aider à retrouver ton fils. Tu es son père et tu as des droits. » Ses paroles sont si sensées et rationnelles, il le sait et aimerait les croire. Bien sûr que c’est ce qu’il veut, il ne veut pas être un « mauvais père ». Il ne veut pas reproduire l’échec de son père. Il ne veut pas être un inconnu. Il ne veut pas que son fils grandisse en se disant qu’il ne comptait pas, qu’il n’était important à ses yeux. Il se le refusait. Il s’était engagé. Il avait décidé d’endosser ce rôle et d’en prendre les responsabilités. Il a des droits. Il le sait. Olive lui en a également parlé mais il sait également que son passé, son emploi, son apparence ne jouent pas en sa faveur si Jenna décide de mener une guerre contre lui. « Je sais que tu ne vois pas d’issue pour l’instant. Et je sais que ça fait mal. Crois-moi, je sais exactement comment tu te sens. Mais Edison, tu dois rester clean si tu veux avoir l’espoir de retrouver la garde d’Henry. Tu dois démontrer aux services sociaux qu’il va être en sécurité avec toi. Henry était ta raison pour rester sobre et il doit le demeurer. » Les sourcils se froncent un instant et son regard s’égare. Il doit rester sobre. Il doit rester clean. Il ne doit pas baisser les bras. Il doit continuer à se battre même si tout semble se dresser contre lui.

« Je ne suis pas doué pour mener les combats --- », non pas du tout même, Edison a toujours préféré prendre la fuite, abandonner, ou baisser les bras. « J’sais même pas par où commencer … », son regard retrouve le sien et on peut y lire ce vide … le vide … une fois encore, il se retrouve au bord du vide sans la moindre idée de ce qu’il doit faire.