Cela faisait maintenant plus d’une dizaine de jours que j’étais enfin revenu chez moi. J’avais usé de mes charmes, de mon regard abattu et de mes supplications incessantes auprès de l’équipe médicale afin de les faire céder. Il avait fallu près d’un mois et demi pour arriver à mes fins : j’avais un droit de sortie. Bien entendu, ce dernier s’accompagnait de visite à domicile d’infirmier pour vérifier l’état des plaies et d’une rééducation consciencieuse auprès d’un cabinet dont ils m’avaient fourni les coordonnées dans mon dossier de sortie. Je devais m’engager à retourner voir le chirurgien au St Vincent’s Hospital régulièrement pour le suivi post-opératoire et l’adaptation de mon traitement. Enfin rien qui ne m’enchantait guère, moi qui avais vécu le pire trimestre de ma vie. Passer les fêtes de fin d’années dans un centre de rééducation ne m’avait guère plus. Et me retrouver en plein mois de février dans un appartement à dépoussiérer non plus. Mais bon en cette année 2019, j’avais décidé de me reprendre en main, ou peut être même de me prendre en main tout court. On m’avait retiré la possibilité d’exercer au sein de mon unité, me laissant donc sans emploi et dépourvu d’excuses en tout genre pour ne pas cuisiner. Le seul problème dans cette nouvelle équation était de taille : je ne savais pas cuisiner. J’étais adepte de malbouffe ou de jeûne intermittent, préoccupé par mes enquêtes et aussi par le manque de motivation pour apprendre. Le temps ne me manquant plus, il fallait que je trouve un minimum de motivation.

C’était donc avachi sur mon canapé que je m’étais lancé dans des recherches de cours à domicile. Il était hors de question que je ne sorte de chez moi dans cet état minable, l’air d’un ours mal léché à la barbe mal rasée et aigrie. Mon bras était encore dans son attelle quand la douleur était trop importante et je passais les trois quarts de mon temps à zapper face à des soaps, espérant tomber sur la tête de ma meilleure amie à travers mon petit écran. Après tout si je ne pouvais pas la voir en vrai, je trouverais bien un moyen divers pour prendre de ses nouvelles sans à avoir à l’appeler. J’étais tombé sur une annonce d’un jeune homme proposant des cours de cuisine à domicile. Tout ce que je cherchais. Je lui avais envoyé un SMS à la lecture de son annonce : « Bonsoir. Possibilité de cours ce soir ? Je double le prix pour l’imprévu. Toowong. 16 Sherwood Road. La porte sera ouverte. Sonnez et rentrez. »

Après tout, j’avais un frigo rempli d’aliment divers et variés que je n’avais pas l’habitude de consommer, des ustensiles tout neuf que je m’étais fait livrer en vue de débuter cette initiation et je n’avais toujours pas entamé la démarche. C’était souvent comme cela lorsque j’avais une nouvelle lubie. J’étais surexcité à l’idée de me lancer dans de nouvelles aventures mais lorsque le grand saut s’approchait, je faisais tout pour le reculer.  J’étais encore absorbé par les absurdités qui passaient à la télévision quand la sonnette me sortit de ma torpeur, me faisant même sursauter. J’avais complètement oublié mon téléphone qui avait probablement obtenu une réponse à mon invitation mais ce dernier étant en silencieux, je ne l’avais pas surveillé. « ENTREZ ! » criais-je tandis que la porte s’entrouvrait. Je me redressais avec difficulté, grimaçant avant de m’avancer vers la porte, tendant la main gauche au jeune homme qui venait d’entrer, mon bras droit étant immobilisé contre mon torse. « Vous devez être Byron n’est-ce pas ? Excusez-moi de mon impolitesse… Keith Weddington… Merci de vous être déplacé. » avouais-je en me reculant du passage pour lui laisser accès à la cuisine ouverte sur le salon. « Je… suis du genre impulsif et je fais les choses sur un coup de tête… Mais bon, je ne me lancerais jamais sinon… Alors faites comme chez vous, ce soir c’est vous le maître. » souris-je en me mettant face à lui, assis sur une chaise de bar, tout en l’observant. Cela me faisait presque du bien d’avoir quelqu’un à qui parler, une tête nouvelle. Puis l’idée de m’occuper l’esprit à quelque chose de nouveau m’enchantait bien. « Vous fournissez le tablier pour manchot j’espère ? » tentais-je d’ironiser tandis que je l’observais. Il me paraissait relativement jeune mais semblait savoir ce qu’il faisait. « Je suppose que c’est à ce moment là que j’arrête de parler et que j’écoute ? J’étais un élève dissipé plus jeune. » mentis-je en me levant pour lui faire face, prêt à suivre les premières consignes.

Je savais pertinemment qu’en conservant ces habitudes alimentaires, dans mon état, cela pourrait devenir dramatique. J’avais vécu pendant plus de dix ans avec pour habitude de manger sur le pouce, de déjeuner au café du coin en croquant dans un donut ou un muffin et de sauter un voir deux repas dans la journée. Et quand je prenais le temps de manger, je m’arrêtais souvent dans un fast-food, au restaurant ou depuis mon canapé en deux trois clics sur mon téléphone. Voilà, j’étais vraiment dans la catégorie stéréotype de l’homme lambda, attendant que maman ou sa petite amie ne daigne faire à manger. Malheureusement, je n’avais plus de mère et toujours pas de petite amie pour remplir cette mission-ci. Le paradoxe se voulait être qu’à côté de cela, j’adorais la bière, ayant même fait construire une cave spécialement dédiée à ce breuvage dans mon arrière-cuisine. Mais assortir une bière à un burger j’en avais assez. Alors je m’étais repris en main. Bien entendu que le faire sur un coup de tête n’était pas forcément le meilleur des scénarii mais après tout, j’avais un frigo plein et du temps à perdre.

J’observais le jeune homme qui semblait plein d’entrain et de bonne humeur, chose qui risquait de dénoter avec ma morosité ambiante. Mais après tout, je me devais de me laisser tirer par cet inconnu qui commençait à prendre place dans ma cuisine. Voilà, une histoire de déclic. Mais pas que. « Et un minimum de talent non ? La bonne volonté n’est pas la seule chose qui permet de réussir, ça se saurait sinon ! » riais-je tandis que je l’observais s’approcher du frigo. « Oh, les courses ont été faites par des âmes charitables… Il y a des légumes en tout genre, même certains que je ne connais pas, de côtes de porc, un pavé de saumon, des blancs de poulet, des crevettes… Enfin ouvrez, vous verrez par vous-même… Je crois qu’il y en a même trop pour une seule personne ! » ironisais-je. Lorsque j’avais fait ma liste de course, elle n’avait été que très brève, demandant du café et des Reese’s. J’avais été surpris de me retrouver avec autant de sac à ranger, comprenant bien souvent des choses que je n’avais jamais cuisiner, ni même manger ailleurs que dans un restaurant. Alors dire que j’étais satisfait d’avoir trouvé un cours de cuisine était peu dire.

Je souriais en apercevant le jeune homme se vêtir de son tablier, observant le second qui était à mon attention. Je commençais à défaire l’attelle présente à mon épaule, la posant sur le rebord du canapé avant de me retourner en entendant le mot toque. « Le tablier à la rigueur… Passons… Mais je dois réellement mettre cette toque ? Non pas que j'espérais être esthétique, mais j'ai quand même une réputation à tenir... » m’inquiétais-je. Oui, j’étais un mauvais élève et encore plus lorsque je me mettais à faire de l'humour, le bonnet d’âne aurait été de rigueur. Je refusais d’un geste de la tête l’aide gentiment proposée par le jeune cuisinier, tandis que je venais me saisir du vêtement. « Rassurez-vous, je peux me débrouiller seul… Oberkampf ? C’est de quelle origine ? » demandais-je pour changer de sujet ne voulant pas réellement m’attarder sur ma condition actuelle. Je réussissais tant bien que mal à enfiler le tablier, grimaçant lorsque mon épaule venait se coincer dans un mouvement que je n’avais plus l’habitude d’effectuer tandis que je riais à sa question. « Mes compétences culinaires ? Sur dix ? Je dirais bien – 10… Proche du néant. Je me contente de faire des pâtes au beurre… Et de commander des plats… Ca par contre je suis le champion de la réduction ! » tentais-je de répondre avec humour.

Je m’approchais du plan de travail, glissant le frein du fauteuil avant de m’appuyer sur le rebord, me relevant tout en restant appuyé sur le meuble. « Ne m’en voulez pas si je suis moins rapide que vous… Vous avez le set de couteau juste derrière… Tout neuf, n’ayant jamais servi. Je vous fais l’honneur de leurs premières utilisations… » avouais-je en montrant d’un signe de main le paquet encore emballé. J’espérais que le jeune homme n’allait pas m’obliger à me déplacer pour aller les chercher malgré tout. J’étais d’ailleurs curieux de savoir comment il en était arrivé à donner des cours particuliers à son jeune âge. J’imaginais plutôt les chefs travaillant dans les cuisines d’un restaurant, appréciant l’adrénaline des services ? J’étais persuadé qu’il y avait des choses à apprendre sur lui. « Dites-moi, ça ne vous dérange pas si je vous appelle Byron ? Appelez-moi Keith et tutoyez moi… On va passer une bonne partie de la soirée ensemble, autant être à l’aise ! » lui dis-je dans un sourire, observant du coin de l’œil les ingrédients qu’il allait attraper. « Vous faites ça depuis longtemps ? Les cours de cuisine hein, je ne parle pas de fouiller dans le frigo des gens qui vous emploient ! C'est étonnant, je ne vous imaginais pas cuisinier... Comme quoi il ne faut pas se fier aux apparences !» Et une pointe d’humour encore une.

J’espérais simplement qu’il comprendrait ce sens de l’humour et qu’il ne se braquerait pas. La soirée risquait d’être longue sinon.

Tout aurait pu partir en débat qui n’avait ni queue ni tête. Surtout quand on me tenait tête sur une question de talent. J’avais eu la preuve que le talent aidait bien plus que toute la bonne volonté du monde. Tout dépendait la hauteur de la barre mise par la personne en question. Et à priori, mon professeur du soir semblait penser que la bonne volonté était une arme à part entière. J’acquiesçais à sa remarque, une moue hésitante. « De bonne volonté ou de désespoir en me rendant compte que je ne pourrais plus me contenter de fast-food sans prendre un gramme… ». Ma voix se brisait comme si ce changement aussi infime soit-il d’habitudes alimentaires me ramenait à ce que j’avais perdu. Adieu tacos, burger et kébab à tour de bras, bonjour carottes, courgettes et navets… Je riais à son étonnement en ouvrant le frigo. « Je vous avais prévenu… » lachais-je presque étonné qu’il ne m’ait pas cru sur parole. J’haussais un sourcil en l’entendant vouloir motiver la seule personne composant sa brigade de fortune qui n’était autre que… moi. J’hochais ma tête, un léger sourire aux lèvres. « C’est comme cela que ça se passe dans les cuisines ? Je préfère le calme des salles de restaurations… » avouais-je pour tenter de le piquer au vif, ne cachant pas mon ironie pour autant.

Il semblait si têtu que je venais attraper une toque, tournant subitement la tête dans sa direction en entendant sa blague qui était… Bien trouvée je devais l’avouer. Mais hors de question de lui laisser croire que celle-ci allait passer. Alors je reposais la toque, venant applaudir avec difficultés sur ma cuisse. « Ha ben bravo… Vous l’avez travaillé en arrivant ? Et après vous ne voulez pas d’insubordination ? Attention Oberkampf, la révolution n’a pas existé que dans l’histoire ! » riais-je en lui adressant un clin d’œil « Par chance, je ne suis pas rancunier… » le rassurais-je en remettant la toque sur la tête, tentant bien que mal d’arranger le couvre-chef pour garder un air potentiellement potable. Ne sait-on jamais si quelqu’un venait frapper à la porte. Je regardais Byron, attendant son approbation, tandis qu’il m’apprenait qu’il était allemand. « J’en ai entendu parler comme tout le monde… Hail Byron ? Va pour la baguette tant que vous ne me battez pas, je devrais pouvoir supporter des ordres… Parce que la rigidité n’est pas qu’allemande… Vous connaissez celle militaire ? » lui demandais-je en effectuant le salut militaire de mon bras valide, une fraction de seconde.

J’appréciais sa volonté de me rassurer sur mon état de connaissances culinaires. Car à priori, ne pas savoir faire des pâtes était un fléau répandu bien plus que je ne l’imaginais. « J’ai appris à survivre quand même ! Ai-je l’air de me laisser abattre ? » lui demandais-je en m’apercevant que le bruit du fauteuil le déranger. Je le ramenais dans le salon, me levant pour attraper mes béquilles et retourna vers lui, m’appuyant contre le plan de travail, tandis qu’il était en train d’observer les couteaux, neufs. « J’y compte bien… Vu le prix que j’y ai mis, autant qu’ils me servent ! D’ailleurs vous allez m’expliquer comment les entretenir, je doute qu’un tour au lave-vaisselle soit recommandé n’est-ce pas ? » lui demandais-je tandis que je profitais qu’il tourne le dos pour repartir à la recherche d’ingrédients, pour sortir à mon tour les lames, observant le reflet qui se posait sur l’acier de la lame, étonné d’une fabrication si fine. J’avais déjà été emmené sur une affaire de meurtre par arme blanche et je connaissais les dégâts possibles par cet objet que je reposais précieusement, me tournant vers le jeune homme qui commençait à sortir ce dont nous aurions besoin. « Risotto ? J’adore la cuisine italienne ! Tu auras refait ma soirée… Puis je crois que j’ai du vin qui pourrait aller avec ! » ironisais-je en montrant l’arrière de la cuisine où se trouvait être ma cave personnelle. J’hésitais une fraction de seconde lorsqu’il me demanda quel type de dessert je voulais avec ce plat. « On peut continuer dans la lignée du repas italien… Un tiramisu serait parfait mais… On aura le temps ? Il ne doit pas reposer ? » lui demandais-je hésitant. C’était le dessert préféré de ma belle-mère et celle-ci en faisait quasiment tous les dimanches, me demandant parfois d’intervenir avec elle avant que je ne laisse les coquilles d’œufs retombées dans le plat.

Il m’apprenait que les cours à domicile était une corde de plus à son arc et je fis mine de réfléchir, à un potentiel métier qu’il aurait pu exercer. Tout semblait possible, et pourtant, j’hésitais longuement. Je ne voulais en aucun cas le blesser par une quelconque réponse. « Je… Cuisinier à vrai dire, cela te va comme un gant ! Mais un allemand qui cuisine un plat italien… » ironisais-je en levant les yeux au ciel avant de baisser mon regard sur mon bras en écharpe, fermant les yeux une fraction de seconde. J’avais eu l’habitude de répondre à cette question, omettant certaines parties pour le commun des mortels. « Les résultats de l’inconscience je dirais… En neuf ans de métier, je n’ai jamais eu le moindre problème jusqu’à ce jour-là… » rajoutais-je avant de déglutir. « On va dire que je suis chanceux de ne pas être dans une boîte six pieds sous terre. Chanceux que les commanditaires n’aient pas appris à viser... » terminais-je en lui souriant, presque désolé de gâcher la bonne humeur que pourrait avoir ce cours. « Mais bon, l’éclopé devrait pouvoir réussir à couper des champignons… s’il faut les couper bien entendu… Parce que d’instinct, je te dirais de tout mettre dans une poele en l’état, et d’attendre que ça cuise… ou que ça brule ! » riais-je pour tenter de détendre de nouveau l’atmosphère. « Est-ce que le chef dictateur me permettrait de lui offrir un verre ?  Ou une bière ? Ou tu as peur que l’alcool n’altère mes capacités naissantes ? » lui demandais-je, de façon plus légère. J’appréciais discuter avec un parfait inconnu, n’éprouvant pas cette sensation de jugement que je chassais depuis la fusillade. J’avais besoin de cette nouveauté et de cette simplicité.

« Avez-vous seulement une bonne impression pour vous targuer de mon poids ? » ripostais-je presque du tac-o-tac, un léger rire sarcastique aux lèvres. S’il y avait bien quelque chose à laquelle je tenais particulièrement, c’était mon apparence sans me vouloir superficiel. Me retrouver amoindri n’avait pas été chose aisée, et pourtant je riais presque à sa remarque. Du fast-food en faisant attention ? Douce ironie. « Si c’est pour prendre des feuilles de salades à la place de frites, ou me contenter d’un menu enfant à la place d’un double XL avec supplément… Je ne sais pas si je ne préfère pas manger directement une carotte crue que de me torturer ainsi ! » ironisais-je d’un clin d’œil. « Ne seriez-vous pas en train de vouloir me caler un second cours pour m’apprendre à faire des burgers ? » lui demandais-je on ne peut plus sérieusement. Malgré tout, j’appréciais sa proposition, et je me détendais bien rapidement, une petite tape sur son épaule de façon amicale. « Détendez-vous, si vous réussissez à régaler mes papilles, je tacherais d’y penser. Puis vous n’êtes pas trop désagréable malgré tout… Je commencerais presque à apprécier le cours… » ironisais-je tandis que nous n’avions pas réellement commencé.  

Je compris bien rapidement que rien ne servait de lui tenir tête, la mienne était vouée à porter cette toque que je trouvais d’un ridicule absolu mais qui semblait être très importante pour lui. J’écarquillais les yeux lorsqu’il me demanda si j’allais réclamer du pain. « C’est qu’il ne serait pas trop mauvais en humour l’allemand ! Et ne pensez pas que ceci est une litote… Vous n’êtes pas excellent non plus… » ripostais-je en grommelant comme un enfant que l’on réprimandait. « Puis le pain… Aussi perdu soit-il reste meilleur que le néant ! » tentais-je d’une moue boudeuse tandis que je fus surpris par la photo qu’il venait de prendre. « Attendez ! Laissez-moi au moins vérifier la tête que j’ai ! Si c’est pour finir sur votre site de publicité… Vous devriez même peut-être venir avec moi dessus ! Parce que c’est votre faute si j’ai cette tête ! » riais-je en sortant à mon tour mon portable. « Je vous laisse la prendre, j’ai un peu de mal ! » avouais-je en lui tendant mon téléphone. Trêve de plaisanterie, l’heure avançant, mon estomac commençait à se faire entendre, m’arrachant un air désolé en direction du chef. « On va dire que je vais faire de ce risotto mon premier repas de la journée, comprenez son impatience… » ironisais-je tandis que j’acquiesçais à ses conseils d’entretien. « Chose qui me semblait évident mais je suis ravi de me l’entendre confirmer. Je ne voudrais pas les abimer… si je peux les utiliser pendant des années, c’est que je ne serais pas un piètre apprenti cuisinier ! » lui fis-je remarquer en croisant les bras tandis qu’il repart de nouveau dans le frigo. Pas de mascarpone. Le résultat est sans appel. Adieu le tiramisu et mon bonheur gustatif. « Je me contenterais… D’un gâteau au yaourt dans ce cas… Je ne suis pas difficile… Même une salade de fruits s’il le faut… Mais tu noteras donc pour la prochaine fois qu’en plus des hamburgers, tu me dois un tiramisu. » rajoutais-je pour lui montrer que ses propositions n’étaient pas tombées dans l’oreille d’un sourd.

Et comme bien souvent, mon esprit divague, embarquant avec lui celui de Byron. Forcément qu’il n’était pas évident de dire à quelqu’un que le métier qu’il exerçait n’était peut-être pas celui pour lequel il avait la tête. C’était marcher sur des œufs. Hésitant, je fus rassuré à l’entendre râler. Pure qualité allemande cela dit. Et je souriais presque à l’entendre parler de sa cuisine allemande que j’avais déjà étudié au détour d’une lecture sur l’art de la bière. « Je comprends mieux la passion pour la forêt noire d’un coup ! Mais je suis ravi de voir qu’à la place d’un risotto, tu me proposerais une choucroute… tu veux que je reste bloqué sur le canapé en quelque sorte ? » lui fis-je remarquer en pointant le canapé du doigt. « Quoi que je serais surpris de voir avec quel type de bière vous accompagnerez ce plat ? » lui demandais-je un sourire en coin, l’emmenant sur mon terrain privilégié. « Je te laisse le temps de réfléchir va… » riais-je en l’écoutant m’interroger sur mon état. C’était évident que je ne pourrais pas y échapper, mais plus vite j’en serais débarrassé, mieux la soirée se passera. « Je bossais » rétorquais-je en insistant sur le temps utilisé. « Révoquer. Inaptitude physique. Morale. Enfin je pense que tout était un bon moyen pour éviter de se trainer un boulet au pieds… » crachais-je presque amèrement en attrapant les champignons qu’il souhaitait que je coupe. Je riais à ses quelques consignes comme si j’étais du genre à mettre dans une poêle à attendre gentiment que tout prenne feu. Je secouais la tête, lavant les champignons avant de revenir vers la planche à découper, me surprenant moi-même de la minutie que j’utilisais. J’étais bien loin de sa rapidité d’exécution qui m’avait surpris et que je ne cachais pas. « Euh… Oui je m’en sors regarde… » lui dis-je tandis que seulement la moitié d’un champignon était découpé, m’arrachant un rire. J’observais attentivement le moindre de ses gestes, tentant de les reproduire en même temps avec plus ou moins de réussite sur la régularité de ma découpe. Il me rassura bien rapidement, et je me reculais pour observer l’état de mon champignon, assez fier de moi. « Ça va, je ne suis pas si ridicule » dis-je plus à ma destination qu’à la sienne avant de reprendre un champignon, me répétant mentalement les étapes qu’il m’avait enseigné. « ET D’UN SECOND ! » m’exclamais-je comme si cela s’avérait être un exploit. J’en avais presque oublié la bière que je lui avais proposé. Je posais le couteau sur la planche à découper, me tournant vers lui, l’air désolé. « Oh, mince, j’ai oublié la bière du dictateur… Monsieur a-t-il une préférence… Ma cave est vraiment tellement remplie… que je peux te proposer une brune, une blonde, une blanche, une ambrée, une IPA… » je m’arrêtais pour reprendre le souffle, avant de me diriger vers la cave. « J’ai différentes origines aussi ! Mais tiens, je te sors ma préférée… Pure fabrication du pays ! » lui dis-je en ramenant deux bières que je posais sur le comptoir, me rendant vers le buffet pour aller chercher les verres qui allaient avec. « Chaque bière doit être dégustée dans un verre particulier, au risque de perdre de son charme, de son goût et de sa perfection. » lui expliquais-je en posant les deux verres sur le comptoir. « En revanche, je vais te laisser les servir n’est-ce pas ? Enfin si tu sais les servir… si c’est pour me retrouver une moitié de mousse… » ironisais-je en roulant des yeux.

« Tu verras, elle a un goût caféiné très prononcé… Mais une fois en bouche, elle est rafraichissante… Bien loin des Stouts en général… » lui fis-je remarquer en m’adossant au comptoir. « Et pour la trousse de secours… Ne porte pas malheur ! » ripostais-je en me rendant quand même dans la salle de bain, à la recherche d’une trousse de premier secours entièrement neuve que je n’avais jamais utilisé. « Je pense que j’ai déjà eu ma dose, mais si cela peut rassurer ta fragilité allemande… » lui dis-je en posant la trousse face à lui. « Alors, que pense Monsieur Oberkampf de cette douce boisson ? » lui demandais-je d’un clin d’œil, portant le verre à mon nez, les yeux fermés pour profiter de l’odeur enivrante du café mélangé au malt puis je portais le verre à mes lèvres délicatement, prenant une première gorgée. « Température parfaite… » fis-je remarquer en reposant le verre, me reconcentrant sur les derniers champignons. «Ne fais pas bruler le riz… Si besoin, je t’apprends à le faire cuire ! » continuais-je en ironisant. Comme si nous étions deux amis en train de cuisiner alors que nous étions simplement deux inconnus. Les choses semblaient simples et j’appréciais ce moment de partage.

Il semblait têtu, le jeune homme. J’avais beau lui expliquer que mon amour pour la malbouffe ne demandait pas à disparaître, surtout pour les deux ou trois feuilles de salade qu’il semblait vouloir mettre pour la verdure de l’assiette. « Ce n’est pas une décoration, les tranches de tomates ou de concombre dans les assiettes des burgers ? Tiens donc, j’apprends quelque chose ! » ironisais-je. « Des sauces faites maisons ? Une recette pour une sauce barbecue ? Non parce que la mayonnaise… ça d’accord… Mais une sauce barbecue… Je demande à voir. » le défiais-je, sûr de son incapacité à le faire. Je roulais des yeux en l’entendant évoquer ma possible mise à la porte. Je n’étais pas forcément impulsif, du moins pas avec les inconnus. Pourtant sa confiance en lui ne manqua pas de me surprendre. « Peut-être que si vos chevilles commencent à trop gonfler, cela correspondra à la raison X. Pour Y, votre humour pourrait être évoqué. » Je me voulais sérieux et pourtant je ne réussissais pas à chasser ce rictus d’ironie qui habitait mon sourire.

Je secouais la tête, imaginant le jeune chef, sur des planches de théâtre, vêtu d’une blouse et d’une toque à vouloir faire un show. Rien que l’idée me fit rire, et je lui demandais de cesser d’un signe de tête. « Je ne vous vois absolument pas sur une scène… Mais ne serait que de vous voir derrière un fourneau et votre répondant me fait rire… Pourtant j’ai l’impression que face à une foule, vous seriez pris au dépourvu, n’est-ce pas ? » lui demandais-je avant d’écouter son histoire. Il s’était donc renseigné sur ses origines dans les livres. Après tout pourquoi pas, oui. Mais rien de mieux que de voyager. Enfin je pensais cela mais je n’avais jamais quitté Brisbane après près de trente quatre ans. C’était presque un comble mais j’avais peur de prendre l’avion depuis l’accident mortel de mes parents. Et pourtant je ne manquais pas d’envie de voyages, de m’aérer l’esprit et de découvrir de nouveaux horizons. « Vous n’avez jamais pensé vous y rendre ? Je suis persuadé qu’il y a beaucoup de choses à voir la-bas… » avouais-je en haussant les épaules. « Mon père était américain et ma mère australienne… Mais je ne l’ai jamais connu… Je suis né ici, lors de vacances… Puis mon père y est resté… S’est remarié et voilà comment un Weddington s’est retrouvé ici. » ironisais-je avant de froncer les sourcils lorsqu’il me demanda de venir chercher la photo. « Un clown ? Vous avouez mon sex-appeal et pourtant vous ne voulez pas l’afficher ? J’ai compris… Vous souhaitez la conserver pour vous. Si vous voulez, je peux poser pour votre propre album photo… » ironisais-je en prenant des poses quelques peu ridicules. « Vous pensez vraiment que je suis désespéré au point de m’inscrire sur ce genre de site ? Puis… Ce n’est pas ce genre de photos qui attirent les regards ! » le taquinais-je d’un clin d’œil avant que le bruit de mon estomac ne me desserve.

« Mes mains sont bien trop utiles pour être mangées… Mais donnez-moi la vôtre, vous me semblez si généreux ! » Je lui rendais son clin d’œil accompagné d’un sourire qui disparu lorsqu’il me parla d’une tarte aux fruits. « Quoi ? Des fruits ? Pas de chocolat ? Ni de chantilly ? Oh l’ennuie… » me moquais-je alors que l’idée me plaisait bien. « Tu es en train de me proposer deux nouveaux cours la non ? Fin commercial… Reconverti toi, tu pourrais vendre n’importe quoi ! » lui fis-je remarquer en secouant la tête. « Tu sous-entends que je ne peux pas manier le rouleau ? Tu serais surpris de ce que la volonté réussit à faire… Mais tu as raison… je ne voudrais pas être obligé de te regarder faire, les pieds sous la table… Ce ne serait plus un cours sinon ! » Je poursuivais mes remarques avant de rire à la sienne. « Une séance de sport ? J’ai vraiment l’air en état pour ça ? Enfin… De quel sport me parles-tu ? » m’arrêtais-je comme s’il était nécessaire de préciser. « Mon cuisinier personnel ? L’idée ne me déplairait pas, tu n’as pas l’air trop dur à vivre non plus ! Puis, je te cite, tu n’as aucun doute sur le fait que je me régale… » lui retournais-je tandis que je m’attelais à la découpe des champignons. Je me penchais en avant, tel une star qui saluait la foule lorsqu’il m’avoua être fier de moi. « Oui, oui chef… Je m’occupe des derniers ! » soupirais-je en levant les yeux au ciel, reprenant ma tâche avec minutie.  Mon regard s’illumina lorsqu’il m’interrogea sur les bières que je venais de lui évoquer. « Tu n’es pas si mauvais Oberkampf… Tu n’es pas si mauvais… IPA ça veut dire India Pale Ale. C’est une histoire de fermentation en effet… Les levures utilisées sont celles qui fermentent généralement entre 16 et 25 degrés… Enfin je ne vais pas te noyer d’informations… Mais tu la reconnaitras à sa couleur plus claire et son goût amer en fin de gorgée… » lui dis-je en le laissant sur place, allant chercher les verres et les bières.

Je roulais des yeux en l’observant verser les bières, penchant légèrement la tête sur le côté pour observer la robe de la bière versée dans le verre. « Aucun impair, fort heureusement pour toi… Satisfait en effet… Ein prosit ! » lui dis-je en levant mon verre dans sa direction accompagnant mes quelques mots d’allemand d’un clin d’œil. « Quoi, il te manque encore des champignons ? Mais il y en a au moins cinq là ! C’est un risotto que tu fais ou des champignons à la poêle ? » lui demandais-je faussement outré avant de poser mon verre sur le plan de travail, reprenant ma découpe toujours aussi minutieusement. « Content qu’elle te plaise ! Tiens Monsieur j’attends après toi pour travailler ! » dis-je en lui tendant le saladier complet. « Maintenant c’est moi qui vais pouvoir me reposer ! J’aime voir les autres travailler ! » riais-je en m’adossant au plan de travail, mon verre à la main. « Tu as déjà eu des novices vraiment catastrophiques ? Tu dois avoir des anecdotes à raconter non ? A part si je suis ton premier client ? » lui demandais-je curieux de faire connaissance avec lui. « Tu as quand même du temps pour toi à côté de tout ça ? Parce que je t’ai quand même prévenu au dernier moment et il est tard… Et pourtant tu es venu… Personne ne t’attend chez toi ? Tu es aussi seul que moi ? » lui fis-je remarquer en montrant le salon qui était vide mise à part notre présence. « Et qu’as-tu comme passion mise à part torturer tes élèves d’une toque ? » lui demandais-je. Car après tout, rien de mieux que de partager et de faire connaissance autour d’un verre et d’une douce odeur alléchante, telle qu’une promesse d’un repas agréable tout comme sa présence.

« Bonne conscience ? Non ça va aller, je laisse ce rôle à d’autres personnes. J’ai une conscience c’est déjà pas mal. Bonne ou mauvaise après, ce n’est plus mon problème ! » répondis-je aussi légèrement que lui. « Je prends la viande, je te laisse la salade. Si c’est pour la bonne cause le plaisir sera pour moi ! » Je grimaçais en l’entendant me parler de confectionner une mayonnaise. A croire que la pique m’était retournée tel un colis renvoyé à son expéditeur. « Ok, je te montrerais ce que c’est une vraie mayonnaise. A croire que tu ne sais pas en faire ! » ironisais-je en faisant cependant mine de bouder. L’esprit de contradiction en une seule et même personne. Et à entendre sa réponse, il ne manquait pas de répartie pour mon plus grand plaisir. « Vous êtes médisants… Mais je m’interroge sur l’argumentaire… Vous vous êtes déjà amusé à demander à votre enceinte connectée de vous raconter une blague ? Il était temps que je vous demande de venir me donner des cours ma parole ! » riais-je à gorge déployée avant de me stopper, acquiesçant, à ses déclarations. « Si vous n’êtes pas à l’aise avec les êtres humains, heureusement que vous l’êtes avec des carottes… » lui lançais-je simplement avant de lui sourire amicalement. « Je ne dirais pas qu’il me tarde de voir cela, mais je reste persuadé que vous n’êtes pas du genre à vous donner en spectacle quand même… Une sorte d’humour sans vous mettre en avant… C’est pas plus mal vous me direz… » avouais-je doucement. « Je suis un peu comme vous… Je fais rire sans réellement le vouloir. » je le regarde lentement. « Et je n’oserais pas me foutre de vous… Je ne voudrais pas mourir coupé en rondelles… » lui dis-je en tendant le doigt en direction de son couteau qu’il tenait fermement.

Notre discussion était fluide et c’était agréable de faire connaissance avec un homme si sympathique qui ne me jugeait pas et qui ne connaissait pas mon passé. Et en parlant de passé, nous en venions à parler de ses origines. Allemande. En y regardant de plus près, rien ne laissait réellement le présager. Je souriais en entendant son road trip imaginé. Grèce, Espagne, Italie. Que des pays dont j’avais entendu parler et que je n’avais moi-même jamais visité. « Je n’ai pas peur de l’avion, mais je n’ai pas pour autant mis les pieds en dehors de mon pays. » lui avouais-je presque à contre-cœur. « J’aurais aimé voyager, mais mon métier ne me le permettait pas… A moins que ce ne soit moi qui me le suis interdit en étant accroc au boulot. Mais aujourd’hui, je ne me vois pas voyager dans cet état. » Je m’arrêtais pour montrer mon corps d’un rapide mouvement de main, avant de le regarder, me voulant presque rassurant. « Vous savez que l’avion est le moyen de locomotion le plus sûr du monde ? Vous avez moins de chance d’avoir un accident en vol, qu’en roulant dans votre propre véhicule ! » lui dis-je comme si les statistiques pouvaient enlever sa peur. « Après je pense qu’en vous occupant l’esprit le trajet peut vous sembler plus court. Malheureusement, il n’y a pas de cuisine dans un avion, navré de vous décevoir ! » Je lui adressais un clin d’œil en guise de conclusion et décidais d’échapper à la conversation sur ma vie de famille avec plaisir. Je préférais rire à sa remarque concernant le cliché qu’il venait de prendre, haussant un sourcil à sa demande de dédicace. « Une dédicace ? Ma signature vaut de l’or Oberkampf… La mériteriez-vous seulement ? » Ma phrase restait en suspens, rejetant sa remarque sur ma potentielle réussite au sein d’une application de rencontre. « Je n’ai pas besoin de cela pour aborder la gente féminine… Parait-il que les cicatrices donnent un charme fou. » ripostais-je du tac-o-tac avant de rire face à sa tentative d’échappatoire que je laissais filer. Je ne voulais pas le mettre mal à l’aise alors que le moment se passait bien.

Je penchais la tête en arrière en entendant sa blague sur la propreté de mes doigts, fronçant les sourcils tout en le fixant. « C’était nul… Entrainez vous si vous voulez réellement faire rire ou séduire en humour… Parce que là… » Je riais légèrement avant de me tourner de nouveau vers lui, le regard suppliant. « Mais comme vous êtes adorable, vous vous occuperez du dessert de A à Z n’est-ce pas ? Je serais déjà épuisé d’avoir du couper tous ces champignons… » Je continuais mon regard de chien battu. « Et je suis ravi de voir que vous ne poussez pas à la consommation… Parce que je veux bien payer pour des cours de cuisine, après si c’est juste pour ouvrir une bière autour d’un dessert… Ca se négocie non ? » lui demandais-je. « Et pour les pompes… Nous verrons une fois le repas allemand englouti. Je suis sûr que je serais incapable de me relever du sol…

L’avantage voulait que nous continuions à cuisiner tout en discutant. C’était vraiment agréable de rendre le cours plus naturel, comme si nous nous connaissions depuis des années et que nous étions simplement en train de préparer le repas que nous allions partager. Puis j’étais ravi de voir que ce jeune homme était curieux de nouvelles connaissances. J’acquiesçais à sa question d’origine de la bière, et j’écoutais attentivement ses préconisations au sujet de la recette. Comme toute recette italienne, la réussite venait de l’abondance des ingrédients. Je m’exécutais en versant les champignons, suivant à la lettre ses dernières consignes tandis que je remplissais la casserole que je venais d’attraper d’eau en y ajoutant les deux cubes qu’il avait sorti, posant le tout sur les plaques, l’air parfaitement concentré. Je détestais être moyen dans ce que je faisais alors j’accordais une grande importance à respecter ses consignes, le regard posé sur la casserole en attendant que l’eau bouillonne. J’osais simplement lever les yeux vers lui, surpris d’être le premier débutant. « Tu n’as pas besoin de toucher du bois, tu es tombé sur le meilleur débutant que tu pouvais espérer. » ironisais-je avant de soupirer longuement. « Il arrive le bouillon, il arrive… » dis-je en venant déposer le bouillon au milieu des champignons qu’il remuait. « Allez, du nerf ! Remue moi ça ! » le taquinais-je en venant prendre mon verre de bière pour en prendre une gorgée. « J’espère simplement que je ne te donnerais pas de quoi te marrer avec ton prochain cours… » lui dis-je avant de m’appuyer contre le plan de travail, concentré sur ce qu’il décide de me livrer sur sa vie personnelle. « Je suis tombé à point nommé pour t’éviter de comater sur ton canapé, tu devrais me remercier ! » lui dis-je en attrapant la casserole qu’il demandait, surpris de ce qu’il m’annonçait. « On ne fait pas cuire de l’eau pour y mettre le riz dedans ? On m’aurait donc menti toute ma vie ? » dis-je faussement choqué tandis que j’ajoutais l’huile. Je lui tendais la cuillère, un léger sourire en coin. « Je te laisserais remuer en revanche… Un véritable travail d’équipe ! » Je me reculais pour lui laisser la place face au feu, tandis que je reprenais ma bière. « Boxer ? J’en ai fais pendant un temps… Enfin de base, mon sport de prédilection, c’était le karaté… Mais tout comme mon métier, il est improbable que je remette les pieds sur un tatami… Sinon j’occupe mes journées à broyer du noir, à ranger… ou déranger plutôt et à attendre que le temps passe le temps… C’est terrible quand on se rend compte que toute notre vie était vouée à son métier… Du coup, j’ai décidé de me mettre à la cuisine… Vaut mieux tard que jamais ! » avouais-je en déglutissant, presque désolé de mettre des mots sur ma situation actuelle. Je détournais le regard pour tenter de ne pas montrer mon mal-être. « Un grand sportif pour se permettre de nombreux écarts ? C’est une bonne idée ça ! » tentais-je maladroitement de changer de sujet, avant de m’approcher, lui retirant la cuillère des mains pour remuer le riz. « Ca sent délicieusement bon… Quelle est la suite, Chef ? » lui demandais-je comme pour le plonger dans ses souvenirs des cuisines dans lesquelles il a dû faire ses marques. J’étais presque soulagé de ne pas être seul ce soir. Et en bonne compagnie.

« Ne vous y méprenez pas Byron, je ne suis pas une banque ambulante » ripostais-je dans un rire tout en roulant des yeux. « La préparation psychologique sera cependant nécessaire, car croyez-moi, vous n’êtes pas au bout de vos peines… » Je laissais le silence qu’il venait d’instaurer comme pour laisser libre court à son imagination. Puis en un court instant, l’esprit de compétition du jeune cuisinier pris le dessus, m’arrachant un sourire. « Enfin, voilà un défi à mon niveau ! » ironisais-je tandis que je soupirais face à sa remarque sur mes capacités physiques. « Quelle délicatesse de me rappeler que je suis handicapé… Vraiment… » tentais-je de le faire culpabiliser sans états d’âmes. « Vous avez peur que d’une main, ma mayonnaise soit meilleure que la vôtre ? C’est vrai qu’il serait dommage d’en discuter avec vos amis et de leur apprendre que vous avez été battu par un manchot… » finis-je avant de sourire pour lui montrer le côté dérisoire de ma pique. Je ne voulais pas qu’il le prenne au premier degré, mais cet homme me semblait assez fin d’esprit pour le comprendre. Il s’agissait surtout d’une précaution pour éviter tout quiproquo. Je niais en bloc à sa question concernant l’occupation de mes soirées amicales. A vraie dire, il touchait presque du doigt la vérité : j’avais exclu bon nombre de mon entourage à la suite de mon accident. Mais d’aussi loin que mes souvenirs remontaient – quand je n’avais pas eu un trou noir après le verre de trop – ce jeu ne faisait pas parti de nos passe-temps. « Non, désolé de vous décevoir, mais nous connaissons assez de blagues pour ne pas faire appel à cette intelligence artificielle dotée de blagues carambars ! » riais-je tandis qu’il reprenait ma remarque sur la dangerosité d’un homme armée. Si seulement il avait idée de ce que j’avais pu voir durant mes années de services. Je me contentais d’hausser les épaules, ne voulant répliquer sur ce terrain-là.

Fort heureusement, le sujet change d’horizon tout comme le changement que j’aurais aimé effectuer en ayant plus de temps. Certains diront que la vie me donne une seconde occasion de le faire. D’autres qu’il n’est jamais trop tard. Et moi, je resterais obnubilé par ce que j’ai perdu au lieu de ce que j’ai gagné. Le syndrome de voir le verre à moitié vide plutôt qu’à moitié plein. J’interroge le jeune homme du regard, ne comprenant pas ce que lui comprenait « mieux ». « Vous éclairez ma lanterne ? » lui demandais-je tandis que je m’adossais au comptoir avant de rire en entendant son argument sur sa préférence automobile. « C’est vrai que la terre ferme quand votre voiture fera un tonneau, ce sera très important de la situer durant le tour ! » ironisais-je avant de feindre la perte de mon sourire et un regard un peu plus sérieux, sans réussir à le maintenir bien longtemps. « Laissez mes chevilles tranquilles, elles se portent pour le mieux ! Puis quant au fait de se couper des doigts en découpant des légumes… Faut vraiment partir de loin dans ce cas-là ! A la limite, si l’une des cicatrices étaient issues d’un dérapage de lame, je préfèrerais le garder pour moi, je le confirme ! » riais-je un peu plus en entendant son jeu de mot sur la scatologie. Bien rebondi le jeune homme, c’est qu’il n’était pas mauvais. Je l’applaudissais en venant taper contre mon avant-bras immobile comme pour le féliciter avant de râler un coup. « Comment ça, il faut que je mette la main à la pâte ? C’était prévu ça ? » demandais-je faussement outré, tout en repoussant sa proposition de rencontre avec son chien d’un signe de main. « Ca va aller, j’ai déjà du mal avec le maître ! ». Je me reconcentrais ainsi sur l’objectif premier de sa venue : m’apprendre à cuisiner.

La suite se passa sans embûches, Byron avouant même que je rendais la chose presque ennuyeuse en ne créant pas d’impairs, tandis que j’écoutais attentivement ses conseils sur le reste de la préparation et sur le programme de sa soirée que j’avais chamboulé. « Une brute épaisse ? Mais je ne sais pas moi, tu ne me dis pas d’eau, un beurre blond et un cube bouillon… Y’avait trop d’informations que j’en ai oublié le beurre… Mais ce n’est pas grave, Maitre Oberkampf va rattraper tout cela ! » demandais-je faussement désolé tandis que je le regardais remuer le riz, le regard accroché au mouvement qu’était en train d’effectuer Byron, l’esprit vagabondant. Ce ne fût que quelques secondes plus tard, que je décidais de lui répondre. « En effet, mon corps ne tiendrait plus la cadence. En plus de mon métier, j’ai perdu certaines passions. » Ma voix dénotait de la légèreté habituelle et j’acquiesçais à sa demande, versant avec minutie le bouillon, ne voulant gâcher la préparation du cuisinier. « C’est un autre rythme à prendre, et avant de le gérer, il faut l’accepter… Donc oui, te demander de venir et comme un premier pas vers l’acceptation… C’est sympa de participer à une thérapie ! » tentais-je de rire en vain, n’en ayant pas la force.

J’étais trop perturbé par les visions en rafales qui parcouraient mon esprit. @Andréa Wheaton qui m’avait trahi, @Danika Riley qui avait quitté ma vie sur une erreur d’une nuit, @Hayden Siede où à contrario, j’avais fait l’erreur de la mettre de côté par fierté, tout comme je m’étais détaché d’ @Amy Castle après cet accident. @Jacob Copeland avait été le seul qui avait tenté de me secouer, mais cela faisait un moment que je ne l’avais pas vu. Puis forcément, je me retrouvais à cogiter, me rappelant que j’avais sabordé quasiment chacune de mes relations pour diverses raisons : @Livia Visconti par manque de maturité, @Helena Horowitz parce que mon cœur battait pour une autre. Mais c’était surtout dire adieu à ce travail que j’affectionnais tant, à ces enquêtes où la joie de vivre de @Chevy Sanchez venait dénoter avec mon irritabilité quand je croisais @Edge Price. Et ces longues journées qui se finissaient généralement au MacTavish où je préférais passer mon temps à me prendre la tête avec la serveuse de l’époque, @Leah Baumann. Toutes ces pensées m’empêchèrent d’entendre le cuisinier m’évoquer la partie de la recette qu’il était en train de réaliser. Ce ne fût que lorsqu’il évoqua l’odeur que mes sens se remirent en fonction. Et en effet, notre préparation commençait à embaumer la pièce d’une douce odeur. « C’est que tu n’es pas un si mauvais professeur ! » le taquinais-je.

Je m’éclipsais pour aller chercher une seconde bière pour chacun d’entre nous, venant les décapsuler devant lui avant de les poser sur le comptoir pour aller chercher de nouveaux verres. « Tiens c’est une Ale Blonde Céréalière. Il parait que certaines personnes aiment cuisiner le risotto avec celle-ci… Alors la boire avec ne devrait pas être désagréable. Pour le coup, c’est un essai que je fais avec toi ! » ironisais-je en lui servant sa bière sans bavures avant de lui tendre le verre. « Je te suis, Chef. » dis-je en feignant le même ton qu’un commis en cuisine. « Je suis plutôt tarte aux fraises mais sans les fraises ! Du coup, allons y pour le gateau aux yaourts ! » avouais-je en ouvrant le frigo pour sortir les… yaourts. « Pas d’erreur je suppose » dis-je en posant ces derniers à côté de lui. « C’est bien, je pourrais peut-être conquérir une femme avec une seule idée de repas non ? ». Je tentais de retrouver la légèreté du début de soirée. Et je savais que Byron m’aiderait à le faire. Car mine de rien, c’est qu’il était sympathique ce bougre.

A le voir me taquiner de la sorte, m’entendre lui répondre, n’importe quelle personne qui aurait assisté à la scène de loin aurait pu penser que nous nous connaissions de longues dates. Mais pas depuis seulement moins d’une heure ! Sa mine déçue m’arracha un rire, comme celui d’un père qui aperçoit son gamin bouder pour une raison absurde. Avait-il seulement pensé que je me laisserais avoir par cette tentative d’escroquerie si maladroitement avancée ? J’allais m’apprêter à riposter tandis qu’il enchaînait avec des phrases à deux francs six sous et un jeu de mots qui manqua de me faire avaler de travers. « Vraiment ? Vous êtes de ce genre-là ? A trouver l’adage adéquat à chaque situation rencontrée ? » riais-je avant de nier d’un signe de tête. « Je ne valide cependant pas le jeu de mots. Vous pouvez faire mieux je n’en ai aucun doute ! » repris-je comme pour l’encourager. J’étais sûr qu’en le poussant un peu, il finirait par proposer le meilleur de lui-même en guise d’humour. A moins qu’il ne vienne de me montrer l’intégralité de l’étendu de son talent. Et là, je n’avais plus qu’à espérer qu’il se débrouillait mieux en cuisine quand même. Je feignais la peine quand il évoqua mes capacités physiques. Et à le voir réagir, je n’étais pas un si piètre acteur. Je venais tapoter son épaule de ma main valide, comme pour le rassurer. « Ca va aller hein ? Vous n’êtes pas le premier à me dire que je suis… » et je me stoppais net dans ma phrase étant donné qu’il venait de dire que j’étais un empoté. « Ha ben voilà qui est mieux c’est vrai ! Je me sens d’un coup rassuré, si vous saviez… » soufflais-je en roulant des yeux. J’entrais dans son jeu. Je savais pertinemment qu’il y avait peu de chance que je gagne. Mais si tant est que cette chance soit minime, je me devais de la saisir. « Le comique de répétition n’est pas ma tasse de thé. Mais pour vous rassurer au moment où vous vous rendrez compte que votre mayonnaise est moins belle que la mienne… Rappelez vous que le ridicule ne tue pas. » conclus-je dans un clin d’œil. Il voulait jouer, j’étais en mesure de donner le change. Bien plus que lorsqu’il me demanda d’évoquer une blague. J’étais plutôt celui qui riait à celles des autres. Pas le premier pour en sortir une, mais pas le dernier pour faire des farces en revanche. J’hésitais une fraction de seconde, me frottant le menton avant de briser le silence que j’avais instauré. « Que fait un coq pour draguer une poule ? » lui demandais-je un sourire en coin. Et je décidais de le laisser chercher, ne voulant pas lui donner la réponse.

Nous avions cette faculté qui s’était faite très naturellement, de parler de tout et de rien avec une fluidité déconcertante. Evoquer avec lui ses origines, ses envies de voyages, ses peurs, mes peines, mon passé, mon présent et l’inconnu que représentait mon futur n’était pas dérangeant. Peut-être que c’était parce qu’il m’était inconnu, qu’il ne me jugeait pas. Enfin jusqu’à ce qu’il me catégorise dans les acharnés du boulot sans hésitation. « L’essentiel ? Peut-être que l’essentiel pour moi, c’était ce métier. C’était un rêve de gosse. J’ai tout mis en œuvre pour l’atteindre. Alors forcément, une fois que j’avais le pieds dedans, ce n’était pas pour aller chercher à m’occuper d’autres choses… » avouais-je avant de secouer la tête. « Vous êtes psy ? Vous vous êtes trompés de vocation mon gars ! » riais-je tandis que je réfutais d’un mouvement de main ses allégations. « Non, c’est que vous ne savez pas conduire si vous en avez un ce soir ! Enfin… Après deux bières… si on ouvre une bouteille en plus, vous dormirez sur le canapé surtout, oui. » dis-je d’un ton ferme, ne lui laissant pas le choix. Il était hors de question que je laisse quelqu’un partir en état d’ébriété depuis chez moi. « Et bien, vous devez vous estimez chanceux d’avoir encore vos dix doigts non ? » lui demandais-je en guise de réponse sur son anecdote culinaire. « Vraiment, restez en cuisine, il vaut mieux. » avouais-je de façon franche. « Ca va, là vous êtes content ? Ne revez pas, je ne paierais pas plus cher ! J’ai fais ma part aussi… Je ne doute pas que le chien est mignon… Puis de toute façon, tous les chiens sont mignons, c’est irrémédiable. » soupirais-je. Puis c’était le moment de commencer les bêtises. Un beurre cramé et le chef s’enflammait. Je ne répondais même pas, préférant faire profil bas. « C’est compliqué surtout… » dis-je, ne voulant pas avouer que ma mauvaise foi faisait de moi le pire patient qu’il soit, celui qui refusait de se soigner et de faire sa rééducation. « Je marche, je bougerais… Mais plus jamais je ne pourrais combattre. C’est comme ça, qu’est ce qu’on y peut hein ? ». Je restais silencieux une fraction de secondes. « J’adorais la moto aussi…. J’ai un roadster dans le garage qui risque de rester longtemps à l’arrêt. Je vais devoir la vendre je pense… » avouais-je désemparé. Puis c’était la chute dans le vide intersidéral de ma réflexion. J’étais aux abonnés absents, restant bloqué sur le mouvement de Byron. Je l’entendais me demander de faire un signe. Mais j’étais plongé dans mon subconscient, bien trop loin pour que je ne puisse réellement lui répondre. Les minutes durent lui paraitre des heures. Puis le néant disparut pour me ramener à la réalité. Bien sur que non je n’avais pas douté de ses capacités à cuisiner un bon plat. « Encore une ? On va finir par le noyer ton riz là… » dis-je en m’exécutant pour autant avant de retourner chercher de quoi boire. « C’est ça, ce n’est pas le manque de bière qui va te dessécher, c’est ton flot de parole oui ! » le taquinais-je en m’absentant un court instant avant de revenir. « Oui, comme ça tu feras un risotto allemand en quelque sorte. » ironisais-je en venant trinquer avec lui, humant le breuvage avant de le porter à la bouche. « C’est vrai ? C’est pas une mauvaise idée… Et si tu m’apprends à faire une chantilly… » dis-je en fermant les yeux tout en imaginant le régal gustatif que cela serait. « Je pourrais séduire avec une chantilly tu sais ? » dis-je  en fronçant les sourcils. « Parce que j’ai vraiment l’air d’être le roi de la loose ? j’ai plus d’un tour dans mon sac tu sais ? Et toi alors ? Niveau sentimental, tu joues de ton talent culinaire pour séduire ? Parce que si tu te bases sur tes blagues… Tu dois être célibataire depuis longtemps » riais-je pour répondre à sa provocation. C’était du donnant-donnant. « Tu dois être plutôt du genre à te faire draguer qu’à draguer toi-même tu me diras… c’est le côté yeux bleus, j’ai jamais compris pourquoi les femmes en raffolaient ! » le taquinais-je en continuant de boire ma bière. « Allez, après tu vas te plaindre parce que le gateau n’est pas fait ! Dis moi ce que je dois faire, et je m’y colle ! » finis-je par m’exclamer en posant mon verre. Parce que ce n’était pas tout… Mais je commençais à avoir faim là !