Un verre dans une main, son whisky dans l'autre, il penche la bouteille. Le liquide ambré sort du goulot à gros bouillons et va s'écraser au fond du verre. Il l'avale en deux lampées, à peine dérangé par la morsure de l'alcool dans sa gorge. Le verre, vidé de son contenu – et maintenant dénué d’intérêt pour Sid –, gît abandonné sur la table basse du salon. Du pouce, Sid appuie sur le bouton Appel de son portable. Au bout du fil, la voix froide et mécanique d'une opératrice robotique retentit.
Le numéro que vous avez composé n'est plus attribué.
Tout à coup, le téléphone semble peser une tonne et il n’a plus la force de le garder appuyé contre son oreille. Sa main retombe mollement d'elle-même sur le canapé. Il reste immobile, le regard perdu dans le vide. Au bout d'un long moment, il retrouve l'énergie de bouger. L'alcool lui vole sa coordination, le fait ressembler à un pantin désarticulé, mais il engourdit aussi la douleur. Il tend la main à l'aveugle jusqu'à ce que ses doigts gourds se referment sur le goulot. Il porte la bouteille directement à sa bouche, sans même s'embarrasser du verre cette fois. Il est petit, bien trop petit pour calmer sa soif ou éteindre le feu de forêt qui brûle dans sa poitrine. Au bout de longues gorgées, il repose la bouteille sur la table basse. Il sent le sommeil le gagner tout à coup et il ne lutte pas contre ses paupières qui se ferment. Il s'enfonce plutôt dans les coussins et laisse Morphée l'emmener faire un tour.


Il ouvre un œil vitreux, tiré du sommeil par une langue rugueuse qui lui lèche le visage. C'est Mouse, lui apprend son cerveau rendu cotonneux par les brumes d'alcool. Il ignore depuis combien de temps il dort, mais il a l'impression que toutes ses articulations ont rouillé pendant sa sieste impromptue. De peine et de misère, il réussit à s'asseoir à peu près droit sur le canapé. Une tonalité monotone s'échappe de son téléphone. Il n'a jamais raccroché et l'appel au néant dure depuis presque cinq heures. Il appuie sur le bouton rouge en soupirant, puis se frotte vigoureusement le visage. Il a l'impression qu'un rat est venu crever dans sa bouche pâteuse pendant qu'il dormait. Écœuré par le goût horrible coincé sur sa langue, il attrape la bouteille de whisky. Quelque part dans sa tête, la petite voix de sa conscience, toujours la dernière à se taire et la première à dessoûler, lui souffle que ce n'est probablement pas une bonne idée. Il l'ignore superbement, glissant la bouteille entre ses lèvres pour avaler le fond de whisky. Dépité, il jette un coup d'œil à travers le goulot, comme pour vérifier qu'il ne reste bel et bien plus d'alcool.

Il se lève et, sur des jambes mal assurées, se rend jusqu'à la cuisine où l'attend une autre bouteille bien pleine. Il la prend et retourne sur le canapé. Il pose le whisky sur la table et dévisse le bouchon lorsque son regard tombe sur son téléphone. Il se souvient vaguement d'avoir essayé d'appeler Harley. Il ne peut s'empêcher de se demander si, après avoir bu comme il l'avait fait, il n'avait pas mal composé son numéro de téléphone. Il ne peut pas croire qu'elle serait vraiment partie sans même lui dire au revoir. Il doit avoir mal composé le numéro, c'est la seule explication possible. Il n'a qu'à prendre son téléphone et à l'appeler pour le prouver. C'est aussi simple que ça. Et si tu te trompais? D'un brusque coup de poignet, il dévisse le bouchon et l'envoie valser sur la table. Pour se donner du courage et fermer le clapet à la petite voix, il avale quelques gorgées, puis quelques autres pour faire bonne mesure. Il attrape le portable et, le plus prudemment du monde, il appuie sur les touches pour former le numéro d'Harley.
Le numéro que vous avez composé…
Défait, il raccroche avant même que l'opératrice n'ait terminé de parler. Il reste immobile, le regard perdu dans le vide. Il se sent vidé tout à coup, creux à l’intérieur comme une poupée russe esseulée.

Il ne sait pas depuis combien de temps il a raccroché. Sur l’écran toujours illuminé de son téléphone, un nom brille bien en évidence. Il appuie dessus et porte machinalement le téléphone à son oreille. Au bout du fil, la sonnerie retentit puis une voix féminine répond. « Oui, Sid? » Il est tellement surpris qu’il reste muet pendant quelques secondes avant de retrouver sa voix. « Tiens, t’veux m’parler toi? C’pas comme l’autre. Com’Harley. » Les mots se bousculent à ses lèvres et à force de vouloir sortir tous en même temps, ils s’écrasent et se poussent les uns et les autres pour ne plus devenir qu’un ramassis incompréhensible de sons. Calme et posée, quoiqu’empreinte de confusion, la voix de Zelda lui demande ce qui se passe. « C’est… elle est partie. J’ai été con mais elle est partie. Et j’pas pu lui expliquer pourquoi. » Il se tait, prend une longue inspiration saccadée. « Pas compris Zelda, elle a pas compris. Pourquoi elle a pas compris? » Il voudrait couper poliment l’appel, s’excuser de l’avoir dérangée à une telle heure…
(quelle heure il est d’ailleurs)
…mais il n’est pas en état de raisonner correctement et il raccroche simplement.

Il ne sait pas trop pourquoi il a appelé Zelda. Peut-être parce qu’avec ses cheveux de jais et ses jolis yeux noirs bridés, elle ne pourrait pas être plus à l’opposé d’Harley, de sa crinière dorée et de ses prunelles bleues. Ou alors, c’est parce qu’elle représente le passé, la possibilité de revenir en arrière et d’éviter la douleur. Ils venaient à peine d’arrêter de se fréquenter lorsqu’il était tombé sur Harley à cette convention de tatouage. S’il pouvait effacer Harley et revenir en arrière, il retournerait avec Zelda. C’était si simple avec elle : pas de sentiments ni d’exigences, qu’une belle amitié et des moments de plaisir partagés. Et puis leur relation s’était étiolée et ils avaient cessé de se voir. Il n’y avait pas eu de grande colère ni de moments dramatiques, juste un accord tacite entre eux qui laissait supposer que la magie avait assez duré et que c’était le moment de revenir à la réalité.
Il est tiré de ses pensées par l’interphone qui sonne. Il se lève lentement et se traîne jusqu’à la porte. Heureusement, il n’y a que quelques mètres du salon au hall, car il ne se serait pas rendu beaucoup plus loin. Il s’appuie lourdement contre le mur et presse le bouton. Une v:oix féminine retentit, déformée par le haut-parleur bas de gamme de l’immeuble. « Sid, c'est moi Zelda, ouvre-moi s'il te plaît. » Il hésite un moment. Il voudrait lui dire de retourner chez elle, mais il se sent mal de l’avoir fait venir jusqu’ici pour rien. Sans compter qu’il n’a vu personne depuis des jours… Il appuie sur le bouton. En attendant qu’elle rejoigne son étage, il appuie sa tête lourde sur son avant-bras posé sur le mur. Le sol tangue et, pour la première fois en plusieurs jours, il se rend compte qu’il a vraiment trop bu. Au bout d’un moment qui semble terriblement long à Sid, mais qui, en réalité, ne dure que quelques minutes, des coups se font entendre à la porte. Il s’efforce de se redresser pour ouvrir. Derrière la porte, Zelda se tient debout, un parapluie détrempé à la main. Silence. Il ne sait pas quoi dire, sinon qu’il regrette de l’avoir appelée. Et, même saoul comme il l’est, il sait reconnaître que ce n’est pas l’entrée en matière du siècle. Elle ne dit rien non plus. Il finit par s’écarter pour la laisser passer, puis il retourne au salon et se laisse choir sur le canapé. Ce simple mouvement lui donne la nausée et il écrase son visage dans les paumes de ses mains dans l’espoir que la pièce cessera de tourner.

La voix de Zelda lui parvient, tordue par l’alcool qui circule dans son système. Au bout de quelques secondes, le coussin à sa droite s’affaisse et il comprend qu’elle s’est assise à côté de lui. D’une voix douce, elle lui propose de se confier. Malgré son esprit embrumé par le whisky, il s’efforce de remettre ses pensées en ordre. Il se souvient vaguement de ce qu’il a marmonné au téléphone, mais surtout que ça n’avait rien de cohérent. Il tourne la tête vers Zelda, appuyant sa tempe plutôt que son front dans sa main ouverte. « Harley, c’était… la femme de ma vie, j’crois. Elle est partie à cause de moi, j’ai pas pu l’en empêcher. Elle n’a pas voulu que je la retienne. » Depuis cette nuit-catastrophe où une Aisling complètement défoncée est déboulée dans son appartement, il n’a pas versé une larme. En parlant, pourtant, il sent une boule se former dans sa gorge et ses yeux se remplissent d’eau. C’est ce qui semble réveiller sa dignité et il se rend soudain compte de ce qu’il a fait. Il a appelé une fille à qui il n’a pas parlé depuis plusieurs mois. Pire encore : non content de l’avoir attirée jusqu’ici, il s’apprête à lui raconter ses états d'âme. Au moins, son embarras chasse les larmes et il laisse échapper un long soupir découragé. « J’suis désolé d’t’avoir appelée. Tu peux t’en aller si t’veux. T’dois avoir autre chose à faire. » Il ne lui en voudrait pas si elle s’en allait, mais il ne peut empêcher une toute partie de lui-même – celle qui ignore sa honte à l’idée d’être vu dans cet état – de souhaiter qu’elle reste.

Zelda ne répond rien. Muette, elle scrute pendant de longues secondes le visage de Sid, comme si elle était à la recherche de quelque chose. Elle doit finir par trouver ce qu’elle cherche, car elle se met en mouvement, sans pour autant prononcer la moindre parole. Son bras se tend vers la bouteille qui semble s'être fusionnée à la paume de Sid depuis quelques jours. Le verre lisse glisse entre les doigts de Sid. Il voudrait empêcher Zelda de lui arracher sa bouée, mais ses mains gourdes n'arrivent à rien et il doit se résoudre à regarder la jeune femme prendre le chemin de la cuisine. Il sait ce qu'elle va faire, mais il n’arrive pas à trouver l’énergie de se précipiter pour l’en empêcher. De toute façon, saoul comme il est, il réussirait juste à s’écraser violemment sur le sol. D’où il se trouve, il ne peut voir le liquide ambré s’écouler dans l’évier de la cuisine, mais il entend les glouglous du whisky qui s’écoule par le goulot de verre. Une fois sa mission terminée, Zelda se tourne vers Sid. « Si tu n'as vraiment pas besoin de moi, tu aurais dû le dire avant que je vienne ou alors avant que je rentre chez toi et là je serais parti. » Évidemment qu’il a besoin d’elle! S’il a composé son numéro, même inconsciemment, c’est qu’il n’en pouvait plus d’être seul avec son deuil. Alors qu’elle s’approche, détendue, presque nonchalante, elle ajoute d’un air assuré : « Mais tu ne l'as pas fait. Tu ne veux pas que je parte autant que moi. » Il s’avoue vaincu et hoche la tête. « T’as raison, j’pas envie qu’tu partes. »

Une main se pose sur sa joue, légère comme une caresse, puis disparaît aussi vite qu’elle est apparue. La voix de Zelda s’élève dans la pièce, lui adresse doucement des reproches. Il soupire en faisant la même tête coupable qu’un gamin qui se serait fait prendre la main dans le sac. Il savait très bien en débouchonnant sa première bouteille que c’était une mauvaise idée, qu’il finirait au fond d’un gouffre, mais il n’avait pas su résister pour autant à l’appel du whisky. Une brise légère, chargée de l’odeur de la pluie et des feuilles mortes, vient lui chatouiller le nez. Il songe distraitement que c’est parce que Zelda a ouvert la fenêtre, mais il ne s’attarde pas à cette découverte parce que la jeune femme revient déjà vers lui. Elle s’installe à nouveau à ses côtés sur le canapé. « Tu n'es pas obligé de tout me raconter si tu n'en as pas envie. Mais je sais rester quelqu'un de bonne écoute quand il le faut. » Raconter son histoire? Pourquoi pas. Peut-être que cela lui permettra de déloger la boule de tristesse qui s’est formée dans sa gorge et dans son cœur.

Pendant de longues secondes, il ne dit rien, s’efforçant de regrouper ses pensées brumeuses en un tout à peu près cohérent, puis il prend la parole. Il parle lentement, en articulant au possible et, même s’il a sans doute l’air idiot, ça lui permet au moins d’éviter que l’alcool dans son système ne mâche et recrache chacun de ses mots en les rendant incompréhensibles. « J'ai rencontré Harley dans une convention de tatouages, elle était photographe pour l'événement. J’lui ai presque tombé dessus, littéralement. » Il laisse échapper un ricanement amusé au souvenir de l’incident. « J'avais trouvé un dessin par terre et j'étais trop occupé à l'observer pour regarder où je mettais les pieds. Elle, elle passait une mauvaise journée et elle était pas contente du tout d'avoir été bousculée. Mais le dessin, le dessin que j'avais trouvé sur le sol, j’me suis rendu compte que c'était le sien. Elle a un style particulier... Attends... » En prenant la poudre d’escampette, Harley a emporté toutes ses affaires – elle est même passée en douce au salon pour prendre son matériel et lui remettre sa clef –, mais il lui reste toujours ce portrait de lui qu’elle avait fait. Il n’a pas su se résoudre à le jeter, même si c’est à l’endos de ce dessin qu’elle a gribouillé les mots qui lui ont brisé le cœur :


Juché sur ses jambes encore malhabiles, il se traîne jusqu’à la table de cuisine, sur laquelle gise une montagne de papiers divers – courrier pas ouvert, circulaires, emballages de nourriture rapide – et des cadavres de bière. Après avoir cherché quelques minutes dans le fouillis sous le regard incertain de Zelda, il met enfin la main sur le portrait. Il revient vers la jeune femme et se laisse à nouveau choir sur le canapé. « C'est elle qui l'a dessiné. C'est Harley, » dit-il en faisant glisser un doigt léger sur le fusain. Les traits sont épais, sûrs, et confèrent à son visage une expression sauvage qu'il ne lui connaît pas. Il tend la feuille à Zelda et reprend son histoire pendant qu'elle scrute le portrait. « On a passé la journée ensemble, puis la nuit, puis la journée suivante... C'était comme... comme une connexion instantanée, comme si on s'était toujours connu. Je lui ai tout déballé ma vie, même ce qui est arrivé à ma mère. Elle m'a raconté ses secrets elle aussi. Juste comme ça, on était devenu un couple. Ça s’est fait tout naturellement, ça allait de soi. C’était merveilleux, tout allait bien. Et puis… »

Il s’interrompt brutalement et son regard qui, jusque-là, passait du mur devant lui au visage intéressé de Zelda, retombe sur ses mains, qu’il a sagement croisées sur ses cuisses. « J’ai une amie qui a des problèmes… des problèmes de drogues, graves. » Le visage cireux d’Aisling revient danser devant ses yeux. S’il boit depuis cette soirée, c’est pour oublier le départ d’Harley, mais aussi pour chasser le souvenir de l’air hagard de son amie. Ce soir-là, il avait vraiment cru qu’elle allait y passer, morte d’une overdose sur le carrelage de sa salle de bain. « Elle est débarquée ici, complètement droguée. Son dealer venait d’enfoncer sa porte et elle savait pas trop où aller, alors elle est venue ici. J’avais pas encore parlé d’elle à Harley et j’pense… j’pense qu’elle a mal compris notre relation. Elle a pensé qu’il y avait quelque chose entre nous et elle est partie. » Sa voix s’étrangle sur le dernier mot et il doit s’éclaircir la gorge pour poursuivre. « Elle est pas juste partie de chez moi… Elle est bohème, Harley, elle reste jamais longtemps au même endroit. Et j’croyais l’avoir convaincu d’rester ici, mais elle a disparu. Et ç’ma faute. J'ai rien expliqué. Mais elle a pas voulu écouter non plus. » Comme si la réalité de la situation le frappait pour la première fois de plein fouet, les larmes se mettent à monter, en un raz-de-marée brutal qu’il n’a ni l’envie, ni l’énergie de retenir. Il ne peut que cacher son visage dans ses mains et sangloter comme un gamin qui a perdu son jouet préféré.

Sid entend entre deux sanglots la voix douce de Zelda. Il ne comprend pas vraiment ce qu’elle lui dit, mais il obéit à son appel et se tourne lentement vers son amie jusqu’à ce que deux mains délicates se posent sur ses joues. Il n’ose pas lever les yeux et croiser les siens, préférant laisser reposer son regard un peu plus bas, tout près de ses lèvres en cœur. Il les avait toujours trouvées si fines et délicates, follement attirantes, comme un joli fruit rouge. Un instant, il est tenté de traverser la distance qui les sépare pour poser ses lèvres contre les siennes et la supplier de l’aider à oublier. Il n’ose pas, cependant, et le moment passe aussi vite qu’il est venu. La jeune femme lui dit qu’il a eu raison d’aider Aisling, que ce n’est pas sa faute. Son acceptance tranquille, loin de le soulager, lui fait l’effet d’un fer chauffé à blanc plongé brutalement dans une plaie déjà à vif. Si Zelda est capable de comprendre alors qu’elle ne sait presque rien, pourquoi Harley, qui a été témoin de tout et qui savait à quel point Aisling était mal en point, n’a-t-elle pas été capable de se montrer un peu plus flexible? Avait-elle déjà envie de partir, comme Zelda le croit? Peut-être bien. Elle menait une vie de nomade depuis toujours, peut-être qu’elle commençait à se sentir coincée dans cette vie devenue simple et routinière.

Zelda continue à parler et il s’efforce de l’écouter de son mieux. Même si ses conseils lui donnent envie de se révolter, de tout nier, de s’enfuir pour ne pas faire face à la réalité, il se tait parce qu’au fond, il sait bien qu’elle a raison, mais aussi parce qu’il sent dans sa voix le fantôme d’une douleur bien réelle. Il comprend confusément qu’elle a déjà vécu la même chose qu’il vit en ce moment. Le tatoueur baisse les yeux vers le dessin que Zelda lui tend. Le portrait au fusain lui renvoie son regard et Sid a l’impression étrange de voir le reflet de ses propres doutes dans les prunelles pourtant bien fixes de son double. Devrait-il, comme son amie l’a suggéré, brûler ce bout de papier, laisser partir en fumée ce dernier souvenir d’une relation qui ne renaîtra jamais de ses cendres? Il tend la main et prend le dessin, fait glisser son pouce sur la surface lisse de son visage plane. Le fusain s’étale sous ses doigts, laisse une trace noirâtre sur sa joue gauche. La vue de cette tache allume quelque chose en lui, comme une étincelle met le feu à une poudrière et toute la tristesse qui lui faisait courber l’échine depuis le départ d’Harley se transforme en une colère brûlante. Et plus la colère enfle, plus il a l’impression de se redresser et plus il respire mieux. Comment a-t-elle pu partir aussi facilement, le jeter comme on jette un déchet dont on n’a plus besoin? Oui, il a mal agi, mais si elle avait eu la moindre confiance en lui, elle aurait au moins attendu d’entendre ses explications avant de terminer aussi brutalement une relation qui commençait à peine à prendre son envol. Dans les circonstances, il ne peut s’empêcher de penser, malgré toutes ses assurances, qu’elle ne devait pas ressentir la même chose pour lui qu’il ressentait pour elle.

Il relève les yeux vers Zelda et se décide, cette fois, à la regarder en face. Devant son silence, elle semble attendre patiemment une réponse. « Tu as peut-être raison. » Un briquet traîne sur la table basse à côté de son paquet de cigarettes. Il le saisit entre le pouce et l’index, considère la feuille de papier et le message qui lui a déchiré le cœur. Indécis, il inspire profondément jusqu’à une réponse à son dilemme apparaisse. Puis, armé de tout son courage, il se lève brusquement et traverse le salon pour rejoindre la cuisine. Debout devant l’évier, il hésite encore quelques secondes, le dessin dans une main et le briquet dans l’autre. Sentant qu’il se dégonflerait s’il réfléchissait plus longtemps, il actionne du pouce la roulette du briquet. Une flamme dansante apparaît et il l’approche du papier qui s’embrase immédiatement. Fasciné, il observe le portrait qui semble fondre et se ratatiner jusqu’à ce que ses traits ne soient plus qu’une masse fumante.

Il ne sait pas trop à quoi il s’attendait, mais ce n’était certainement pas à ce vide. Il aurait cru ressentir de la colère, la tristesse, voire quelques regrets… Et pourtant, il ne ressent rien sinon ce vide profond qui lui creuse la poitrine.  En soupirant, il lance le briquet sur le comptoir et se frotte le visage, appuyant au passage la paume de ses mains sur ses yeux rougis. Pour la première fois en plusieurs jours, il a l’esprit à peu près clair. Il songe à aller prendre l’air sur le balcon, mais un simple coup d’œil lancé par la fenêtre lui apprend que la tempête fait toujours rage. Il pivote donc en direction du salon. Zelda s’est levée elle aussi et s’est approchée, l’air vaguement inquiet. « Je crois qu’une douche me ferait du bien. » Il repense aux lèvres rosées de Zelda, à son envie fugace de l’embrasser. Sentant le doute s’installer, il reprend la parole avant d’avoir le temps de trop réfléchir : « Tu pourrais venir aussi. » Il sait très bien qu’il a l’air mal en point. Même qu’avec les cernes qui s’étendent sans doute jusqu’à son menton et son visage rendu bouffi par les larmes, il doit carrément faire peur. Alors il ajoute doucement, drapé dans sa vulnérabilité comme dans une armure : « Enfin, si tu veux. Évidemment. » Il comprendrait qu’elle refuse. Il n’est même pas certain qu’il accepterait s’il était à sa place. Et puis, il ignore ce qui lui est arrivé dans ces derniers mois. Est-elle toujours célibataire ou a-t-elle rencontré quelqu’un? Voudra-t-elle revenir en arrière alors qu’il n’a rien de mieux à lui offrir que sa tristesse et l’envie de tout oublier, ne serait-ce qu’un instant?

Silence de la part de Zelda, dont le visage reste désespérément neutre, au grand dam de Sid qui essaie en vain de décoder ses pensées en lisant ses traits juvéniles. Incapable de supporter plus longtemps ce malaise, il tourne les talons. En quelques pas, il a parcouru le couloir et rejoint la salle de bain. Il se glisse dans la petite pièce pour se soustraire au regard qu’il sentait peser dans son dos. Il referme la porte derrière lui et s’adosse contre elle. Le regard levé vers le plafond, il peste intérieurement. À quoi a-t-il donc pensé en proposant à Zelda de venir le rejoindre? L’humiliation de l’avoir appelée en larmes et complètement saoul aurait été bien suffisante sans qu’il en rajoute. Découragé, il laisse tomber sa tête vers l’arrière. Une douleur aigüe retentit dans son crâne lorsqu’elle rebondit avec un bruit sourd contre le bois de la porte. En soupirant, il passe mollement la main sur la blessure et se retourne. Ses doigts se posent sur le loquet. Il pourrait le faire pivoter d’une minuscule poussée; verrouiller la porte pour pouvoir se dire que, si elle n’est pas venue au final, c’est parce qu’elle n’a pas pu entrer dans la salle de bain. À la dernière seconde, il se ravise et la poignée reste déverrouillée. Même s’il a la certitude d’avoir fait un fou de lui, il ne se résout pas à perdre complètement espoir.

Misérable, il ouvre la douche et se déshabille. Ses vêtements échouent en un tas disgracieux à l'autre bout de la pièce puis il se glisse sous le jet. Le visage tourné vers la pomme de douche, il s'abandonne à l'eau qui atterrit sur sa tête avant de dévaler son torse. C'est comme si chaque goutte chassait un peu plus le nuage brumeux dans lequel il évolue depuis quelques temps et il laisse échapper un long soupir de soulagement. Tout à son bonheur, il manque presque le bruit léger de la porte qui s'ouvre et se referme. Incertain d'avoir bien entendu, il s'immobilise et tend l'oreille. Silence. Il n'y a que le bruit de l'eau qui s'écrase au fond de la baignoire.

Pourtant, quelques secondes plus tard, une main caressante se pose entre les omoplates du tatoueur. Tellement surprise qu'il en est pris au dépourvu, il pivote lentement. C'est bien Zelda qui se trouve devant lui, nue et terriblement invitante. Elle s'approche lentement d'une démarche féline qui semble impossible dans un endroit aussi étroit. Elle tend timidement la main et Sid entremêle ses doigts aux siens. Le cœur battant comme un tambour dans sa poitrine, il attend son prochain geste. La situation semble simple et sans équivoque, mais il ne fait plus tellement confiance à son instinct ces jours-ci.

Une longue main vient se poser sur sa joue. Il répond à son toucher comme un morceau de métal à un aimant et il s'incline lentement vers ces lèvres tentatrices. Le baiser qu'ils échangent est délicat et tendre. Ce n’est pas la première fois qu’ils se trouvent dans cette position. Ils se connaissent et, en cet instant, ils sont simplement deux anciens amants qui se retrouvent et vont à la rencontre de l'autre sans hâte. D'elles-mêmes, les mains de Sid se posent sur les hanches de Zelda. Au début, ce contact lui paraît étrange. Ces derniers mois, il s’était habitué aux courbes d'Harley. Et puis tout lui revient, comme si chacun de ses muscles se souvenait des gestes de cette chorégraphie qu'ils ont répétée si souvent. Ses doigts retrouvent l’endroit où ils avaient l’habitude de se poser sur la hanche délicate. Il s’abandonne tout entier au moment présent. Rien n’a plus d’importance pour lui que ces lèvres contre les siennes et le corps de Zelda qui se presse contre le sien. Il sent l’urgence monter en lui et le baiser s’enflamme. Se servant de sa prise sur les hanches de la jeune femme, il la pousse vers le mur en carrelage de la douche jusqu’à ce qu’elle y soit adossée. Cette nouvelle position lui donne un meilleur accès et il en profite pour la couvrir de baisers. Il suit la mâchoire angulaire, y déposant ses lèvres centimètre après centimètre. Il descend lentement vers le cou puis encore plus bas, jusqu’à la clavicule. Il s’arrête et remonte, ramenant ses lèvres sur celles de la jeune femme. Ce faisant, ses doigts vagabondent sur le corps de Zelda, le couvrant de caresses. Au bout d’un moment, il s’écarte, pas beaucoup – il ne pourrait pas supporter de la lâcher complètement – mais juste assez pour pouvoir plonger son regard dans le sien. « Merci. » Il ne sait plus trop pourquoi il la remercie, si c’est parce qu’elle a répondu à son appel alors qu’il se sentait terriblement seul et que rien ne l’obligeait à le faire, ou encore si c’est simplement parce qu’elle est là, bien tangible et pliante sous ses mains. Non, il ne sait plus pourquoi il la remercie, mais il n’a jamais été plus sincère de sa vie. L’eau qui coule sur leurs corps commence à tiédir et un long frisson traverse l’échine du tatoueur. « Que dirais-tu de passer à un endroit plus confortable? » demande-t-il, une étincelle malicieuse dans ses prunelles de glace.

La réponse de Zelda est immédiate, aussi succincte qu’efficace : Allons-y. Sid ne se fait pas prier. Avant de lâcher prise, il laisse néanmoins glisser ses doigts le long du corps de la jeune femme jusqu’à ce qu’ils ne puissent plus y rester collés. Dans sa hâte, il trouve à tâtons la poignée de l’arrivée d’eau et la fait pivoter. Il sort de la douche et Zelda l’imite. Une fois qu’elle a les deux pieds bien posés sur le carrelage de la salle de bain, il lui tend la main. Elle la prend, mais n’attend pas qu’il l’entraîne. C’est plutôt elle qui lui montre le chemin et il se laisse guider de bon gré jusqu’à la chambre, de l’autre côté du couloir. Comme toujours, le bordel règne dans la pièce, mélange de vêtements éparpillés, de bouquins en tous genres et de calepins en plus ou moins bon état. Ça ne dérange pas Sid pour autant. Ce n’est pas la première fois que la jeune femme met les pieds ici, elle est habituée au désordre et, du reste, lorsqu’il repensera à cette soirée, ce ne sera certainement pas l’état de sa chambre qui l’embarrassera. De toute façon, la seule chose qui importe, c’est le lit qui trône au milieu de la pièce et vers lequel l’entraîne Zelda.

À quelques pas de celui-ci, ils s’arrêtent brusquement et la jeune femme se retourne. Elle fonce sans hésiter vers les lèvres du tatoueur, qui la laisse s’en emparer sans protester le moins du monde. Il répond avec vigueur à son baiser. Les mains posées sur ses épaules, elle le guide et il se laisse faire jusqu’à ce que la pression du matelas contre ses mollets lui apprenne qu’il a atteint le bord du lit. La main de Zelda se pose sur son torse et le repousse. Il se laisse tomber de bonne grâce vers l’arrière. La tête levée vers la jeune femme, il détaille son visage. Un sourire si léger qu’il en paraît involontaire étire ses lèvres et dans ses prunelles d’encre brille une étincelle de désir possessif qui fait remuer le bas-ventre du jeune homme. L’espace d’un instant, elle ressemble à un prédateur prêt à bondir sur sa proie et il voudrait immortaliser au fusain son visage sauvage.

Il oublie cependant bien vite cette idée lorsqu’elle descend vers lui pour s’asseoir sur ses cuisses. Deux bras fins serpentent sur ses épaules et viennent s’accrocher à son cou, les rapprochant l’un de l’autre jusqu’à ce que leurs torses soient collés; celui, blanc et lisse de la jeune femme, contre celui, noirci d’encre, du tatoueur. Partout où leurs corps se touchent, il sent son épiderme s’embraser comme si chacun de ses nerfs était en feu. Les yeux fermés, il s’abandonne à ce cocktail de sensations qui menace de le submerger. En bougeant, Zelda effleure son membre durci. Une vague de plaisir le traverse et il ouvre brusquement les yeux. Au-dessus de lui, la jeune femme sourit, satisfaite, et il comprend sans mal que ce n’était pas un accident. Joueuse, elle capture à nouveau ses lèvres et répète son petit manège une fois, puis deux.

Pas en reste, le tatoueur se redresse et glisse une main entre eux. Il la pose d’abord sur le ventre de la jeune femme, puis remonte lentement vers sa poitrine. Il saisit l’un des seins, devinant la pointe d’un téton durci contre sa paume. Il le presse doucement, presque prudemment, puis, sentant le corps de la jeune femme se tendre sous ses doigts étalés contre son dos, il recommence, un peu plus fort cette fois. Il détache ses lèvres de celles de Zelda et laisse ses mains se faufiler jusqu’à ses fesses, qu’il agrippe et pétrit fermement. Ce faisant, il parcourt sa poitrine de baisers, descendant plus bas jusqu’à ce que ses lèvres rejoignent le sein abandonné. Il pose sa bouche sur le téton et le mordille délicatement, arrachant un soupir de surprise à sa partenaire. Profitant de sa distraction, il la fait basculer aisément et la renverse sur le lit. C’est elle qui est à sa merci maintenant et la vision de ce corps offert embrume son esprit de désir.

Il se coule contre elle, remonte vers sa bouche en recouvrant son corps du sien, jusqu’à ce que leurs lèvres se rencontrent à nouveau en un baiser aussi brouillon que passionné. C’est à son tour de jouer et il savoure chaque seconde. Sa main descend doucement et vient se poser sur son intimité. À tâtons, il cherche ce petit bouton qui fera gémir de plaisir sa partenaire, le caresse à quelques reprises puis s’arrête. Il retire sa main et se redresse en offrant un sourire mutin à Zelda. Bien décidé à la torturer encore un peu, il recommence à couvrir son corps de baisers et de caresses. Cette fois, il descend plus bas que les seins, jusqu’au ventre puis encore plus au sud. Il s’arrête à la hauteur de son intimité un instant, mais finit plutôt par continuer jusqu’à ses cuisses. Sous ses lèvres, le muscle tressaille en réponse à ce contact inattendu. L’odeur de son désir est enivrante et il n’a qu’une envie, y répondre. Il résiste pourtant et s’oblige à avancer lentement, laissant dans son sillage une chaîne de baisers. Au bout de longues secondes, il a enfin rejoint son but et il pose la bouche sur l’intimité de la jeune femme. Cette fois, il ne joue plus et c’est avec confiance qu’il se met à l’explorer, à la recherche de ce plaisir ultime qu’il veut prodiguer à sa partenaire.

Il devine plus qu’il ne sent le corps de Zelda se cambrer de plaisir. Encouragé, il redouble d’ardeur, usant de tout son savoir pour faire monter le plaisir chez sa partenaire. Chaque geste qu’il pose le ramène un peu plus loin en arrière, efface un peu plus les souvenirs des derniers mois. Il a l’impression de renaître dans chacun des soupirs et des gémissements de plaisir qu’elle laisse échapper. L’une de ses mains a trouvé le chemin de la chevelure de Sid et il sent ses doigts fins se contracter et se nouer dans les mèches. On dirait presque qu’elle essaie de le guider comme une marionnette. Il se concentre sur les sons qui s’échappent d’entre ses lèvres pour essayer de décoder son plaisir. À en juger par le rythme de plus en saccadé de sa respiration, il arrive toujours aussi bien à lire le langage de son corps. Elle n’est plus très loin du précipice, il sent qu’il n’en faudra pas beaucoup plus pour la pousser vers l’orgasme. Elle se tend enfin de plaisir et ses caresses se font moins persistantes, plus douces, jusqu’à ce qu’elle ait cessé de frémir sous sa bouche.

Il avait l’intention de remonter aussi lentement le corps de Zelda qu’il l’avait descendu, mais la jeune femme a une autre idée en tête. De sa main toujours posée dans la crinière de Sid et de l’autre, qui est venue se poser sur la tempe du tatoueur, elle l’entraîne brusquement vers son visage. Il répond à son appel, se laisse faire de bon gré jusqu’à ce que ses lèvres se soient à nouveaux posées contre celles de Zelda. Au début, le baiser est langoureux, moins urgent que ceux qu’ils ont déjà échangés. Ils prennent le temps de se goûter, laissant leurs langues danser ensemble. Et puis le courant électrique qui les fait vibrer s’accentue et l’urgence reprend le dessus. Entre leurs deux corps brûlants, la main de Zelda se faufile et descend, sa trajectoire plus qu’évidente. Enfin, ses doigts agiles se referment sur le membre de Sid, qui laisse échapper un gémissement de plaisir. Ses lèvres sont toujours collées à celles de la jeune femme. Il voudrait s’écarter, reprendre son souffle, mais elle le garde captif et il n’a pas la force de s’éloigner. Le désir qui brûle dans son bas-ventre depuis le début de leur escapade amoureuse s’accentue, se transforme en une boule de magma en fusion qui ne demande qu’à être libérée. C’est que l’Asiatique est douée. Elle non plus n’a rien oublié et sa main glisse habilement de haut en bas, appliquant juste la bonne pression, juste au bon moment pour le rendre complètement fou. Il a l’impression de suffoquer, emprisonné dans ce baiser qui ne finit plus, envahit par ce plaisir qui suffirait à rendre fou n’importe quel homme. Et pourtant, il en veut plus, veut se fondre en elle jusqu’à ce qu’ils ne fassent plus qu’un, jusqu’à ce qu’ils deviennent une seule et même entité à la recherche du plaisir ultime.

Ses lèvres retrouvent finalement leur autonomie et il en profite pour inspirer profondément, remplissant ses poumons de l’oxygène qui commençait à leur manquer cruellement. Sous le regard affamé de Sid, Zelda glisse entre ses lèvres pulpeuses les doigts qui, encore quelques secondes auparavant, étaient enroulés autour de son membre. Une envie furieuse de la prendre le saisit. Il veut la refaire sienne, une dernière fois, en souvenir de toutes ces fois où ils se sont retrouvés précisément dans cette position. Le bras tendu vers la table de chevet, il ouvre le tiroir et cherche à tâtons jusqu’à ce que ses doigts se referment sur l’une des petites enveloppes en plastique. Il se redresse et s’agenouille sur le lit. Il sent le regard de Zelda qui parcourt son corps et il s’y expose volontiers, bombant presque le torse comme un paon imbu de lui-même. D’un coup de dent, il déchire l’emballage et sort le préservatif, qu’il déroule d’une main experte le long de son érection. Puis il redescend vers Zelda, se glisse entre ses jambes qui viennent aussitôt s’enrouler autour de son bassin. Il pose à nouveau ses lèvres contre celles de la jeune femme. Ce faisant, il glisse son membre durci contre son intimité et, d’un coup de bassin, il s’y introduit. À travers la vague de plaisir fulgurante qui le traverse de la tête aux pieds, il trouve la concentration nécessaire pour arracher sa bouche à celle de la jeune femme et la faire glisser vers son oreille, où il lui murmure doucement : « Ça va? » Les membres de Zelda se resserrent contre lui, l’attirent plus près encore. Sous sa bouche, il sent qu’elle acquiesce. Il ne lui en faut pas plus pour le convaincre et il entame un lent mouvement de va-et-vient. Il ne tiendra plus longtemps, il le sent, mais il veut d’abord lui donner tout ce qu’il a.

Le corps et l’esprit en feu, il n’arrive à se concentrer sur rien d’autre que le plaisir qui va crescendo. Les membres de Zelda s’enroulent et se contractent autour de lui, partout à la fois. Le visage camouflé dans le cou de sa partenaire qu’il embrasse, lèche et mordille de temps en temps, il laisse les sons qui émanent du corps frêle le guider dans ses mouvements. Le rythme de ses coups de bassin s’est accéléré et n’a plus la nonchalance du début. La main de la jeune femme finit par se poser sur son épaule. Il sent qu’elle le repousse et il obéit à son ordre silencieux en se laissant tomber sur le dos. Féline, elle grimpe et vient s’installer à califourchon sur lui. Heureusement, elle n’a plus envie de jouer et elle le reprend presque aussitôt en elle. Le souffle court, il la laisse bouger et en profite pour laisser ses mains courir partout sur son corps. Dans cette nouvelle position, il a tout le loisir de l’observer et la vue est magnifique. Le dos cambré, elle bouge sensuellement, la peau luisante de sueur. Leurs coups de bassin s’accélèrent, de plus en plus désordonnés à mesure que le plaisir monte. C’en est presque trop. Incapable de se concentrer sur toutes les sensations qui parcourent son corps, il ferme les yeux. Il les rouvre presque aussitôt, cependant, quand la main de Zelda trouve la sienne et s’y agrippe de toute ses forces. La puissance de l’orgasme qui le balaie le prend par surprise. Pendant quelques secondes, il n’a plus conscience de rien, sinon du plaisir qui l’aveugle. Et puis il revient à la réalité et au poids confortable du corps de Zelda sur le sien. Dans sa poitrine, son cœur se débat violemment et il a du mal à reprendre son souffle. Les lèvres de la jeune femme trouvent les siennes et il répond au baiser. Celui-là est doux et délicat, toute trace d’urgence effacée par la jouissance qu’ils viennent de partager. « C'était génial, comme à chaque fois… » lui murmure-t-elle. S’il n’avait pas été lui-même témoin de son plaisir, il aurait presque pu croire qu’elle lui disait ça pour flatter son égo.

« Je n'ai pas vraiment envie de partir maintenant, tu me permets si je reste jusqu'à demain matin ? » La requête étonne un peu le tatoueur. Il n’a jamais eu l’habitude de mettre ses partenaires à la porte. S’ils partaient après leurs ébats, c’était est parce qu’ils le voulaient. De toute manière, il se verrait mal lui dire de s’en aller après la façon dont elle s’est retrouvée chez lui pour commencer. Elle s’est redressée et l’observe en attendant la réponse, l’air étonnamment vulnérable. « Évidemment que tu peux rester, » répond-t-il le plus sincèrement du monde. En vérité, ça l’arrange assez. Il craint que les démons se soient moins éloignés qu’il ne le pense et qu’ils reviennent le hanter dès qu’il se retrouvera seul. Il humecte ses lèvres du bout de sa langue et baisse les yeux. « Pour tout te dire, je… j’ai pas envie d’être seul. » Il jurerait que ses membres se sont transformés en guimauve et il n’a pas du tout envie de bouger, mais il sait qu’il n’a pas trop le choix. Il pose un baiser au coin des lèvres de Zelda et la déloge doucement de sur lui. « Je vais à la salle de bain et je reviens. » Il s’arrache avec un soupir de mécontentement au confort du lit et traverse le couloir. Il dispose aussitôt du préservatif puis sort deux gants de toilette. Il en pose un sur le rebord du lavabo et mouille le deuxième sous le jet d’eau. Après un nettoyage rapide, il lance son gant utilisé dans le bain et retourne dans la chambre. « C’est à toi, si tu veux. » Pendant que la jeune femme s’éclipse à son tour, il tâte les draps. Ils sont encore humides de leur escapade sous la douche, constate-t-il en grimaçant. Il les enlève rapidement et en sort un autre ensemble d’une armoire, puis les installe sur le matelas. Il vient tout juste de se glisser sous les couvertures lorsque Zelda réapparaît dans la chambre. Elle le rejoint et il l’attire tout de suite dans son étreinte. Pendant un moment, ils ne disent rien, mais Sid n’a pas particulièrement sommeil. Il se demande à quoi ressemble la vie de la jeune femme en ce moment. Ils ne s’étaient pas vus depuis plusieurs mois après tout. « Tu vas bien? Pas en ce moment, je veux dire… Enfin, si, mais… en général? » La question est maladroitement posée, mais il met son incapacité à formuler correctement des phrases sur le compte de leur escapade amoureuse, de l’heure tardive et du reste d’alcool qui parcourt encore son système.