Lundi 18 avril, 8h tapante, H-6 avant le rendu du verdict.

Jax n'a pas fermé l'œil de la nuit, comme à son habitude. Pis, à défaut d'avoir couru ou fait des pompes pour chasser l'insomnie, il a passé les dix dernières heures à tourner en rond dans son appartement, tel un fauve en cage. Autour de lui, c'est le foutoir : des dossiers étalés sur tous les meubles du salon, des t-shirts sales laissés sur le dossier du canapé et les sempiternels casse-tête sensés vaincre son amnésie éparpillés un peu partout. Un nœud en bois sur la table basse, un rubik's cube sur le plan de travail de la cuisine, un memory à même le sol du hall d'entrée ... Il suffit de capturer la vue d'ensemble pour comprendre que l'agent n'a eu de cesse de tenter, par tous les moyens, de s'occuper l'esprit. En vain.

Dans les vapeurs de café matinales, tandis que la cafetière ronronne en crachant sa soupe, Mills se tient debout, le regard tourné vers Brisbane. A travers la grande fenêtre, il observe sans les voir les immeubles du centre ville. Bientôt, à quelques kilomètres de lui, un juge frappera de son maillet en bois le plat de son bureau. Au premier rang de la salle d'audience pleine à craquer, Hoover sera là, face à son destin. La sentence est sur le point de tomber mais cela n'apaise en rien Jackson, bien au contraire. Calme d'apparence, il couve une véritable tempête intérieure. Ses idées, dispersées aux quatre vents, peinent à se tenir la main pour rester cohérentes. Tout ce à quoi il pense se résume à des fragments d'émotions fortes ressenties au cours des deux dernières années. Des empruntes de ressentiments comme autant de fantômes venus le hanter à l'heure où l'avenir pourrait enfin s'éclaircir ... ou sombrer dans la nuit noire.

Et si Hoover était blanchi ? C'est la question qu'il se pose en boucle depuis minuit. Si le colonel avait le bras suffisamment long pour négocier une pirouette judiciaire dont seul le gouvernement avait le secret ? Si tout le système était corrompu au point de laisser cette raclure s'en tirer pour éviter que d'autres que lui ne tombent dans son sillage ou que des instabilités plus dangereuses encore ne viennent mettre en péril la stabilité de l'état ? Si la Justice décidait de baisser sa culotte comme l'avait fait la hiérarchie du PSI en fermant les yeux sur cette affaire ? Si la politique prenait le pas sur l'éthique pour avoir le dernier mot ? Que ferait-il, lui, Jackson Mills, dommage collatérale, quantité négligeable, victime anonyme parmi tant d'autres sur la longue liste des pions sacrifiés pour des raisons aux valeurs discutables ?

Sa mâchoire se crispe tandis qu'il inspire profondément afin de calmer les voix qui hurlent dans sa tête. Jackson ne laissera pas ce criminel s'en tirer sans payer sa dette. D'un pas décidé, il quitte le salon pour se rendre dans sa chambre. Dans l'armoire, il attrape son sac de sport qu'il ouvre à même le lit. Méthodique, il y jette cagoule, treillis, paire de gants et tout ce dont il sait avoir besoin dans son entreprise périlleuse. Le danger ne lui fait pas peur. C'est l'injustice qui l'effraie. Lorsqu'il a terminé son sac, l'agent retourne dans la pièce principale, pose le barda sur la table basse et soulève les coussins du canapé. Personne n'irait s'imaginer que des armes puissent dormir sous les fesses des invités de Mills mais c'est pourtant bel et bien un fusil accompagné de plusieurs boîtes de munitions qu'il extrait de sa planque. Son regard est froid, une détermination martiale se lit dans chacun de ses traits à la fois sérieux et concentrés. Des mois que ce sniper somnole entre les lattes du sofa, attendant son heure. Si Jax s'est abstenu de l'utiliser à l'automne, acceptant de piéger Hoover plutôt que de l'abattre, rien n'est plus pareil désormais. A présent, c'est entre les mains d'un juge à l'impartialité questionnable que se trouve le sort du colonel.

On lui a trop menti.
On l'a trop manipulé.
Jackson n'a plus confiance.
Jackson n'a plus la foi.

Il est en train de visser la lunette sur le dessus de l'arme lorsqu'on frappe à sa porte. Figé dans ses gestes et sorti de ses idées noires, Mills se dépêche de ranger les preuves compromettantes. Tant qu'à n'être qu'un nom invisible sur la liste des victimes de l'armée australienne, il souhaite également bénéficier de l'anonymat sur celle des justiciers autoproclamés. Personne ne doit savoir ce qu'il s'apprête à faire. Pas même ses collègues du PSI.

« Gab ? » S'étonne-t-il après avoir entre-ouvert la porte. Il la pensait au tribunal ou à son cabinet, planchant avec ses paires sur les comptes rendus et les rapports d'audience. La voir sur son paillasson lui rappelle Los Angeles, Berak, la fusillade et tous ces détails désagréablement semblables à ceux qu'il a tendance à fantasmer durant les rares heures de sommeil qu'il parvient à trouver depuis l'ouverture du procès. Dans ses rêves inavouables, le cadavre de Jayden est remplacé par celui d'un homme en uniforme bardé de médailles sur lesquelles Jackson crache en laissant s'enfuir la voiture des assassins. Oeil pour oeil, dent pour dent. « Qu'est ce que tu fais là ? » Elle a cet air d'ange gardien que les personnages de film se coltinent sur leur épaule lorsque le diable les soumet à la tentation ...

Elle le ferre à l'hameçon avec la facilité qu'on attend d'une avocate. Évidemment que Jax s'intéresse aux updates que lui propose Gabrielle depuis le début du procès. À dire vrai, c'est parce qu'il repense à tout ce que la jeune femme a fait pour lui depuis son réveil sur ce lit d'hôpital qu'il accepte de se décaler d'un pas et de la laisser entrer. Son sourire est un peu raide lorsqu'elle fait référence au café dont il s'empare en articulant un « merci » sincère. La caféine est devenue une drogue dure à laquelle Mills carbure autant qu'aux endorphines de l'effort physique. Mélangées l'une à l'autre, ces dernières le renforcent autant qu'elles l'affaiblissent. Deux vraies saloperies dont il prendra le temps de se désintoxiquer plus tard ; certainement pas aujourd'hui.

Dans le hall d'entrée, Gaby ne manque pas de souligner le désordre. Jax hausse les épaules tout en s'avançant dans le salon. « Ouais, j'm'occupe comme je peux ... » Avoue-t-il, le cul entre deux chaises, à la fois conscient que Strange sait pour son lien avec Hoover mais qu'elle n'en sait pas suffisamment pour deviner à quel point elle a raison lorsqu'elle blâme le procès d'être responsable de l'état d'esprit borderline dans lequel il se trouve.  « Tout devrait aller pour le mieux d’ici ce soir » « Espérons. Pousse des trucs, fais-toi une place. » L'encourage-t-il tout en lui tournant un instant le dos, le nez fourré dans le placard de la cuisine à la recherche du sucre dont il a l'habitude de charger ses cafés.

Ses gestes, Mills les contrôle et pourrait les effectuer les yeux fermés tant ils sont inscris dans sa routine matinale, ce qui permet à son cerveau de faire le point sur la situation. Quand bien même il l'apprécie beaucoup, Gabrielle n'en reste pas moins une magistrate venue le cueillir alors qu'il s'apprêtait à finir de boucler son sac en prévision de commettre un assassina. Si ses mains ne tremblent pas au moment de verser le sucre dans la cup en carton, son esprit, lui, est agité de pensées parasites intempestives. A-t-il bien repoussé le sac sous le canapé ? Rangé dans la poche latérale le chargeur de rechange qu'il avait posé en équilibre sur l'accoudoir ?

Merde.

Jackson se fige.
Le silencieux.
C'est ça qu'il a oublié de planquer.

Posé en équilibre sur la table basse, Mills peut visualiser l'embout métallique sans même avoir à se retourner. Tout ce qu'il espère désormais, c'est que son invitée ne le relèvera pas dans le bordel monstre que contient l'appartement.

« Merde » Jax se crispe à l'entente du mousqueton de son sac tintinnabulant contre les talons de l'avocate. Face au placard de la cuisine, il sent les muscles de ses trapèzes se contracter tandis qu'il redoute la suite autant qu'il l'anticipe. « Jax, vraiment, il va falloir que tu fasses un peu de rangement. Tu comptes partir, c’est… » Dans le silence assourdissant qui accompagne ce que Mills suppose être la découverte du sac par Gabrielle, l'agent se paye le luxe de refermer correctement le couvercle de sa cup de café. Quelque chose lui dit qu'il ce qui s'en vient risque de provoquer quelques éclaboussures. « What the… » Jackson inspire profondément puis se retourne enfin. Il fait face à la scène avec la même expression de marbre qu'il affichait à Los Angeles, juste après la fusillade, lorsque tous deux se tenaient coude à coude dans le bureau du commissariat. Strange, quand à elle, a troqué le crayon qu'elle triturait jadis par le silencieux du sniper. « Ne me dis pas que c’est ce que je pense, Jackson. » Le menace-t-elle, brandissant face à lui l'embout qu'il observe sans piper mot.

Lorsqu'il quitte le plan de travail contre lequel il était adossé, Jax ressemble plus que jamais à une armoire à glace. Son sweet-shirt à capuche a beau être large, cela n'empêche pas ses pecs d'en tendre le tissu sur sa poitrine ni ses biceps de mettre à mal les coutures des manches. L'absence de mots dans laquelle il se mure est une arme autant qu'un bouclier. Mills sait qu'il doit surveiller ce qu'il dit car la femme se tenant face à lui ne partage pas les mêmes allégeances. Le temps de traverser la pièce dans la direction de l'avocate, il se souvient de la conversation qu'ils avaient eu au tribunal. Tout ce qui compte ... Le fait d'être à nouveau confronté à cette problématique lui arrache un soupire indigné. Quand la Loi n'est pas juste mais qu'on demande à la Justice de défendre la Loi ...

« Donne-moi ça, » Ordonne-t-il, tendant la main, « Tu mets tes empruntes partout. » Jax n'a pas besoin de la menacer pour faire passer le message. Aucune avocate ne souhaite avoir ses empruntes sur une arme qui n'est pas la sienne. Trop de procès se gagnent et se perdent pour des conneries de ce genre et les couloirs de la mort de son pays natal regorgent d'innocents qui pourraient en témoigner.

« Pourquoi ne devrais-je pas mettre mes empreintes partout dessus, Jackson ? » Jax voit la main de l'avocate se dérober dans une tentative de placer le silencieux hors d'atteinte. Concentré, il évince de la confrontation certains de ses réflexes de terrain ; celui d'attraper le bras de Gabrielle avant qu'il ne s'éloigne d'avantage, par exemple. Mauvaise idée. Tandis qu'il la laisse lui échapper, Mills se blinde. Il devine l'intensité de la rafale verbale qu'il va se prendre, sait que cette dernière ne lui fera pas plaisir. C'est en tout cas ce que lui disent l'air sévère ainsi que les sourcils froncés de Strange se rapprochant pour mieux l'accuser.

« Réponds-moi ! » Jackson la regarde. L'agressivité de la brune ne le fait pas reculer, bien au contraire, elle vient le chercher dans cette espèce de colère froide à laquelle la boxe l'a habitué. La colère rancunière, celle rendant coup pour coup mais qu'il a appris à savoir ne libérer de ses chaînes qu'au moment où l'arbitre siffle la reprise du combat. « On est pas sur le banc des accusés ici. On est chez moi. » Lui aussi s'avance, la nuque raide, le regard noir. Son ton a beau être calme, ses mots choisis pour être politiquement corrects, Jax n'en transpire pas moins l'intimidation non verbale. A l’image d’une montagne qui ne peut se réduire pour paraître moins impressionnante, son corps est une arme au même titre que celle présente dans le sac de sport ; le cacher est tout bonnement impossible. Trop de muscles, trop de force, trop de rancœur. « Et chez moi, tu m'ordonnes pas de répondre à tes questions à la con. »

Sans plus attendre, il ramasse le sac de sport qu’il place en bandoulière. L’ironie veut que la sangle repose sur son pec, l’endroit exact où il portait son badge le jour de l'accident. Tout vient à point à qui sait attendre et le vent est sur le point de tourner. Perché sur le toit de la banque face au tribunal, Jax est prêt à camper sur ses positions jusqu’à ce que le verdict tombe. L’œil dans le viseur, il s’assurera que Justice soit faite, quelque soit l’avis de la Loi concernant cette affaire. Gaby ne semble pas saisir que la mort de Berak n’était pas une grosse perte. S'il s'est indigné de la fusillade, c'est avant tout parce que Jackson considère qu'elle a été bâclée. Lui ne s'en prendra ni aux avocats, ni au personnel de sécurité. Propre, rapide, efficace : un headshot et on en parle plus.

Exactement ce qu'a du se dire cet enfoiré au moment d'envoyer ses mercenaire exploser sa boîte crânienne et celle des autres agents morts par sa volonté.

« Tu n’es qu’un lâche … »

Jackson refuse d'écouter la suite. Prêter l'oreille aux propos Gaby serait s'exposer aux pièges dont il la sait capable. Il a assisté au procès de Berak. Il a vu Strange à l'œuvre. Aucun agent expérimenté ne pourrait nier que l'avocate a du talent pour pousser dans des culs de sacs ses interlocuteurs, surtout lorsqu'il s'agit des suspects qu'elle prend en grippe. En se fermant à tout dialogue, Mills pare les coups et évite de lui donner des prises auxquelles s'accrocher. Il tient sa garde, comme sur le ring, et ne reprend la parole que lorsqu'elle lui affirme ne pas vouloir être complice :

« Garde tes menaces pour ceux que ça impressionne, Strange. » Gronde-t-il tout en se dirigeant vers la porte qu'il ouvre d'un geste sec, le sac toujours en bandoulière, le café toujours à la main. Jax sait que les spéculations de Gabrielle ne valent pas grand chose, qu'il lui faudra plus qu'affirmer qu'elle le connait et qu'elle sait ce qu'il s'apprête à faire pour convaincre qui que ce soit. Avoir été pris la main dans le sac ne l'empêche pas d'avoir encore une ou deux longueurs d'avance sur elle, pense-t-il. Le temps que Gaby lui plante son couteau dans le dos, il aura déjà pressé la détente. '' Tout ce qui compte ... ''

« Et maintenant, je t'invite à sortir. Sans mandat tu n'es plus la bienvenue ici. » Puisqu'il faut jouer sur les règles et les lois, Jackson s'y prête, mufle jusque dans la phrase polie qu'il utilise pour la foutre à la porte. Ne reste que la cup de café qu'il balance irrespectueusement dans le couloir pour illustrer à quel point son tempérament est mauvais derrière sa façade hypocrite. S'il refuse de lui donner matière à le retarder dans sa croisade, Mills ne se prive pas pour offrir à Gabrielle bien des raisons de ne plus vouloir être son amie après cet accrochage. Tant pis, il aura le temps de le regretter plus tard - en taule ou au cimetière, Dieu seul le lui révèlera.