Même si la fatigue alourdissait mes muscles et soulignait mes courbatures, il me plaisait de travailler la nuit tombée au centre hospitalier. Ces occurrences étaient très rares, mes missions s'étendant majoritairement sur des plages horaires diurnes, néanmoins, lorsqu'il était question d'urgences doublées d'astreintes, je me devais de me rendre au laboratoire de l'établissement de santé. Je parcourais machinalement, pressamment, les couloirs péniblement éclairés, croisais quelques âmes sur ma route que je saluais aussi discrètement et poliment, dans un murmure qui prévenait de réveiller des patients que Morphée avait enfin accepté dans son étreinte. L'atmosphère durant ces heures peu animées m'avaient toujours paru molle, comme si nous nous embourbions tous dans un large caramel : les malades erraient en quête du marchand de sable, les personnels de santé luttaient contre le sommeil et dès qu'une prise en charge impérative sonnait, nous nous agitions pour chasser la fatigue et nous concentrer sur nos tâches au nom des infortunés peuplant les chambres. Cependant, installé parmi mes automates et face à mon poste informatique, j'appréciais la tranquillité particulière de la scène.

Les prélèvements urgents en cours d'analyse, je pianotais mon clavier tandis que les automates grondaient autour de moi. Je m'étirais sur le tabouret, ma blouse de biologiste déboutonné sur mon polo, et frottais négligemment mes yeux, vigilant lorsque j'approchais le droit qui était encore sensible de ma précédente agression. Je m'interdisais de penser au retour à domicile. Jadis, j'aimais marcher à pied jusqu'à l'appartement que je partageais avec Dani : cela me permettait de me vider la tête, de décompresser. Maintenant, lorsque Brisbane était enveloppée de son sombre manteau nocturne, j'étais terrifié à l'idée d'être attaqué de nouveau. Cette peur qui me rangeait, me hantait jusqu'à en façonner des cauchemars mêlés de sinistres souvenirs, m'abominait. Il me tardait de pouvoir retrouver vaillance, d'être en mesure de récupérer ma vie d'antan, le déni puissant face au fait que je ne serais jamais le même, comme chaque être humain évolue et abandonne ses versions du passé dans ce continuel processus.

Je me raidissais en entendant un bruit à l'extérieur, par la fenêtre du laboratoire. Les sourcils froncés, je jetais un coup d'œil à l'horloge et me levais pour me pencher en sa direction. « Bonsoir, » je lançais, tentant de décrire la femme faiblement éclairée par les lueurs pointant les issues de secours. « Je peux vous aider ? » je m'enquérais, recherchant en sa silhouette des motifs explicitant sa présence en cet endroit peu fréquenté de la zone hospitalière.

@Gaïa Salvatori  

Mes pupilles décrivent curieusement la silhouette trahie par les faisceaux excentriques des inépuisables lumières de secours esquissant les dédales du centre hospitalier une fois la nuit souveraine. Je recherche dans ma mémoire les traits de la trentenaire, une indubitable impression de déjà vu  me saisissant lorsque mon instinct me dicte que si je la connais, je ne l’ai guère rencontrée néanmoins dans le cadre de ma profession. Je l’interroge ainsi, sans rejeter totalement l’occurrence que l’inconnue vagabondant au cœur de zones peu fréquentées et surtout réservées au personnel fasse partie des effectifs de St Vincent’s, quand bien même ses habits de civils agréent d’un caractère d’autant plus incrédule cette alternative.

« Peut-être bien, » l’étrangère commence en réduisant la distance nous séparant, dévoilant au gré des lueurs nocturnes son visage. « Je cherche quelqu’un, à vrai dire. » Mes sourcils se froncent, j’abandonne de plus en plus la possibilité d’une collègue inconnue, optant vers une patiente ou une accompagnatrice égarée – si ce n’est quelqu’un qui se trouve volontairement proche de la banque de sang de l’établissement de santé sans en jouir d’une quelconque autorisation. En effet, mon interlocutrice n’a rien d’une fournisseuse en poches de sang, surtout lorsqu’elle a les mains indubitablement vides. « J'étais censée retrouver Jack il y a presque deux heures mais... J'ai pas de nouvelles, son numéro m'envoie directement sur répondeur. Il doit plus avoir de batterie. » Je glisse mes mains dans les poches de ma blouse. Si je ne me sens pas entièrement menacé par cette femme, mon cœur néanmoins tambourine dans ma poitrine, les vestiges traumatiques de ma récente agression me laissant appréhender la suite du comportement inusité que je confronte en ce moment-même. D’autre part, l’accent de l’intruse m’interpelle : italien, comme celui de mon épouse. « J'ai attendu dans le hall un sacré long moment, et finalement j'en ai eu marre et j'ai décidé de venir voir par moi-même. Je vous accorde que c'était probablement pas la meilleure idée qui soit, cet hôpital est un vrai labyrinthe. » « Téméraire, en effet. Il est de quel service, votre Jack ? » Je commente, suspicieux, étudiant méticuleusement les traits de la trentenaire jusqu’à ce qu’elle abaisse le menton, son regard fuyant. Mes épaules s’affaissent, les notions de danger s’évaporent vis-à-vis de cet individu quelque peu saugrenu qui s’évertue à justifier sa présence dans cette zone sensible de l’établissement de santé. Le silence nous englobe, mes réflexions germent et fleurissent allégrement, cette irritante sensation de la connaître ne cessant de me happer, puis un souvenir me happe le même fracas que celui qu’il dépeint ; Mila.

« Vous êtes Gaïa Salvatori. » Je m’entends affirmer instantanément malgré l’incertitude qui m’étreint. J’ai suivi le travail de la journaliste d’investigation avidement, j’ai dévoré la totalité de son œuvre journalistique pour être captivé par son approche et son intelligence, apprécier ses points de vue et sa plume d’une justesse aussi époustouflante que tranchante. Je n’ai en mémoire que quelques unes des photographies apparaissant avarement dans les articles, je m’attache aux similitudes qu’elle partage avec sa sœur mais de laquelle je ne parle jamais avec elle, me doutant bien que Mila m’enverrait violemment sur les roses si je lui confiais ma fascination pour son aînée. Je ne la quitte pas du regard, craignant sa réaction, redoutant qu’elle fuie, puis je tente de l’ancrer, altérer l’ambiance singulière qui nous étreint : « J’admire vos écrits, je les ai tous lus. » Il n’y a pas de prétention ni de perversion dans mon ton, seulement un intérêt vorace doublé d’une passion loyale. « Même si ça fait un petit moment que je n’en ai pas trouvé de récents, » j’avouais, curieux. Je balayais la zone du regard, questionnant effrontément : « Il y a vraiment un Jack ? Vous enquêtez sur quoi ? » Quel travers ? je pense. Je me sens tel un audacieux et amateur joueur de poker. La nervosité qu’elle se dérobe me rend sans doute trop audacieux face à cette femme que je crois être Gaïa sans détenir la profonde certitude de son identité. Mais si réellement la journaliste se tient devant moi, dans la discrétion des heures avancées, un plan exceptionnel est à déployer pour capter son attention et grignoter de son temps, n’est-ce pas ? Mon regard quant à lui brille d’intérêt, mes lèvres scellées de ne pas lui proposer d’emblée mon aide, de peur d’être licencié sur-le-champ si j’identifiais mal mon interlocutrice.